Vorrei scuoterlo, ma so che gli farei solo più male.
Mi limito a stringerlo, allora, a stringerlo per cercare di scaldarlo almeno un po’, ma soprattutto per impedire alla vita di abbandonarlo.
Il suo sangue mi bagna i vestiti, ed il suo odore forte e dolciastro mi penetra nelle narici, causandomi imperanti conati di vomito che cerco di soffocare con estrema fatica.
Osservo il suo viso, pallido come la neve che ci circonda, e mi si stringe il cuore.
Lui è la persona più importante per me, l’unica che mi è rimasta dall’inizio della guerra.
Ed ora lo sto perdendo, inevitabilmente.
Apre gli occhi, il mio amico morente, e li incatena ai miei, come ha fatto infinite volte, prima, per leggere nei miei pensieri senza che dovessi parlare.
Il velo di lucidità del suo sguardo si appanna velocemente.
Il mio amico muore.
Io sono vivo, invece.
Ma è come se non lo fossi più, rapito per sempre dal dolore di questa guerra continua e senza fine.
C’è solo spazio per il pianto, ora.
Ed io mi abbandono ad esso.