Natasha scattò un paio di fotografie, inquadrando con l’obiettivo il palazzo davanti a lei. Dietro una titanica tenda blu, c’era un grattacielo senza finestre, arancione, con una serie di cupole verdi e torri di cemento. Le nuvole passavano sulla sua sommità, oscurando la superficie aranciata.

“Con che coraggio vi definite ancora una tribù?” domandò. T’Challa le mise una mano sulla spalla e le sorrise.

“Beh, io non ti avrei fatto indossare un telo da mettere sulla testa. Il mio popolo è avanzato, ma non quanto vorrei” sussurrò. Natasha lasciò penzolare la macchina fotografica sul proprio seno, grazie a un laccio nero intorno al proprio collo.

“Mi sta servendo. Qui sarei morta di caldo” mormorò. Il principe le accarezzò la guancia arrossata e sudata.

“Non dovresti rincuorarmi così” le mormorò. Natasha allungò il braccio e indicò una delle due pantere di alabastro nero ai lati del grattacielo, alte quanto tre-quarti dell’edificio.

“Tu sei quella. Non l’altra che si guarda intorno confusa, ma proprio quella. Con aria seria e bellissima, mentre riflette il sole” spiegò. T’Challa ridacchiò e le mise un braccio intorno alla vita.

“Anche quella statua ti dà il benvenuto nel mio villaggio” sussurrò.