Primi di luglio 1791


Intreccio una ghirlanda di margherite polverose  per mia Madre..  fa caldo, davvero e sul serio ..
Per distrarmi, meglio i fiori che sognare le tigri e i lupi che ci sbranano ..
Come spesso mi succede.


Il mese scorso mi hanno vestito da bambina, doveva essere una recita e siamo usciti di nascosto da palazzo, andando in una grande berlina, gialla e verde ..


Poi a Varennes, nelle Argonne, ci hanno rimandato indietro a Parigi e la gente ci guardava e ci insultava..

Sono volati i sassi e mi sono stretto a mia madre, sapeva, sottile, di peonia e polvere e sudore, la testa alta, non diceva una parola e mi stringeva forte, turandomi le orecchie quando dicevano che ero un bastardo, il figlio del conte di Fersen e non del mio Papā ..
Nessuno mi ha spiegato il motivo del rientro ..

Dopo, quando siamo ritornati a Parigi, mia madre ha pianto, che i suoi capelli erano diventati tutti bianchi come la neve ..


Ho paura, anche se non lo dico .. Canto "Over the Hills and far away "e sogno di cavalcare via lontano con mio padre...

Qui la gente urla sempre fuori dalle finestre, canta canzoni scurrili e ha l’alito pesante..
Mia madre mi ripete tante volte che sono il suo chou d’amour. Che non devo avere paura.


Io non ho paura..


Monsieur Oscar dove siete?