Quando comincia a succedere, George fatica a rendersene immediatamente conto..

Si trattava inizialmente di profumi..profumi lievi, quasi impercettibili.

George passa in cucina e sente un vago sentore di menta…a volte di lavanda..

Come le caramelle alla menta di cui Fred andava matto..come il profumo che di tanto in tanto indossava… pensava George malinconico.
 
Poi continuò con altri…profumi.. come l’odore della pelle di Fred..a volte capitava in cucina..alle volte gli sembrava di sentirlo mentre dormiva.

Devo smetterla di dormire con il suo cuscino e i suoi maglioni diceva poi, anche se, con il fatto che usavano vestirsi sempre uguali, o quasi sempre, era un po’ difficile a volte distinguere il vestiario.

George però avrebbe riconosciuto tra mille, i vestiti suoi. Erano pregni del suo odore.

La pelle di Fred profumava di muschio bianco e lavanda…profumava di fiori.
 
 
La sua famiglia era molto preoccupata per lui. All’inizio cercavano di farlo reagire, poi quando videro che reagiva sì, ma negativamente, ai loro tentativi di scrollarlo, decisero di lasciarlo stare.

“Ma sì, forse è meglio così…che elabori la sua morte fino alla fine, povero George..” disse Arthur mentre durante una cena, George era scappato via dalla tavola di pranzo, dopo i soliti rimbrotti su Fred e sull’elaborazione del lutto.
 
 
 
 
George aveva preso l’abitudine di andare in un boschetto. Un posto carino, isolato. Lontano da tutti. Nessun rumore lo poteva raggiungere. Gli piaceva stare lì e pensare…

A Fred…

Suo fratello gli mancava così tanto che quello era l’unico posto in cui poteva andare, senza che la sua famiglia lo vedesse in quello stato.

Avevano addirittura un paio di volte chiamato anche Harry e Hermione. Era stato Ron. Non gli aveva parlato per due settimane per quell’idea. Dover affrontare tutti e tre era stato così….imbarazzante.

Non aveva mai avuto problemi a fronteggiare quel trio pestifero, quando era con Fred…quando era con lui, riusciva a tenere loro testa sempre molto bene..ma da solo..era stato…così…umiliante.

E non poteva chiedere soccorso a Fred questa volta..no, non poteva..perchè era proprio per lui che erano venuti, di lui volevano parlare..e George non aveva nessuna battuta sarcastica da dire loro per farli stare alla larga..ci riusciva solo con Fred ma lui ora non c’era più.
 
Non era più divertente, non faceva più scherzi e battute, ci riusciva solo con Fred, ma lui ora…

Singhiozzò. Singhiozzò come un bambino, sul prato, rannicchiato su sé stesso, in mezzo all’erba fitta.

In pochi attimi gli occhi si annacquarono così tanto da fargli male, la gola gli faceva male per i singhiozzi e il pianto e lo stomaco era pervaso e scosso da fitte dolorose.

E proprio quando pensava che sarebbe rimasto in un tale stato di agonia per sempre..o comunque per molte ore…

George sentì qualcosa.

Sentì dapprima dei passi attutiti dietro di lui fermarsi.

Gli si mozzò quasi il respiro.

I passi..o meglio, la sensazione così familiare di quella persona dietro di lui..

Restò immobile e sentì così una mano accarezzargli una spalla con dolcezza.

Si sentì mancare di nuovo il respiro.

“Fred?”

Si voltò, ma non c’era nessuno.