La nostalgia che giungeva a tradimento, come la seta, un lungo tramonto estivo, solo nei giardini del tempo e della memoria  aveva ritrovato, in quiete sussurri e frammenti.
Loro, le discendenti dei re di Francia, meritavano di meglio che crescere nella miseria od accontentarsi di un tozzo di pane, la sua bionda e assorta sorellina pareva accontentarsi, e Lei no, era indomabile.
Era giovane, sottile, scaltra, aveva visto troppo vita e miserie per conservare l’innocenza, se mai lo era stata, innocente, e allungavano mani e calci, sulla considerazione che erano del popolo, quindi meno di nulla..
NO.
E se ne era andata, lasciando la rovina, madre e sorella, morte come il padre, un ubriaco e debosciato, la cui unica dote era stata l’avvenenza, solo un ozioso perdigiorno, dissipatore e crapulone.
E le sue storie di grandezza e poco altro.
Si era raffinata, uno per uno aveva salito gli scalini della gloria, dai tuguri alle piume.
Amava le perle, senza fallo, giocava leggera con ogni rotondo grano, specie le nere, rare e costose.
 
Rosalie pregava, cercava di compiere il suo dovere, lottava cercando di sopportare ed era ben dura, l’assenza di Jeanne era una cicatrice mai rimarginata.
 
 
Lost worlds, neverending scars.