Hai il cipiglio dell'aristocratico in rovina e l'acume dell'intellettuale borghese. Te ne stai in un angolo con un calice pieno; la spalla che regge la parete perché sia mai che possa cadere. Misuri le parole in termini di numero, attribuendo punteggi multipli a quelle composte da più sillabe. Anche questa notte, dell'anno 1985, sei in questa bettola di Atene a fissare Milo e a chiederti fino a che punto un uomo possa perdere la propria dignità. Ma non preoccuparti è solo il 1985 che sta finendo, le torri staranno in piedi ancora per un po' e questo sarà veramente l'ultimo.