Aori è una ragazza normale. Almeno finchè non finisce invischiata nella grande guerra tra Servamp trovando e accudendo il pigro Kuro. Il suo destino, però, non è certo stare dalla parte del bene: perchè quando Tsubaki decide di prendersi qualcosa, nemmeno il più anziano dei Servamp riuscirà a togliergliela.
Avvertenze: per i primi 10 capitoli (circa) seguirò la versione del manga, mentre nei successivi mi baserò su quella dell'anime. Grazie per la pazienza ^-^

Sherlock riflette sulla sua vita.. e su John

Artù avvertiva le scarpe affondare letteralmente nella neve mentre correva, completamente sudato, il vento che gli sferzava il viso e la gola.
Non sapeva nemmeno perché stesse correndo. Non avrebbe potuto impedire niente.
Ma come ogni volta in vita sua in cui era sicuro di aver perso, non si arrese. E corse.
Quella era una delle cose più importanti che lui gli aveva insegnato.
Correre.

Artù teneva lo sguardo fisso sul pavimento, la fronte sudata, i capelli che la sfioravano leggermente. Eppure quel pavimento non lo guardava.
No, Artù guardava lui.
Non faceva altro. Non aveva fatto altro per mesi, sempre. In qualunque luogo si trovasse, qualunque cosa stesse facendo, Merlino avvertiva i suoi occhi scavargli sottopelle. Era diventato un peso. Non lo avrebbe mai detto ma lo era diventato.

Dopo la questione albero Bryce aveva elargito la propria onniscienza riguardo i dolci tradizionali, come Christmas pudding, torrone, zeppole al miele, creando un tripudio di sapori ai quali Artù non aveva saputo resistere. Dulcis in fundo aveva decretato l’assoluta necessità di passare un Natale in famiglia, dove, oltre a barare a tombola e sperperare le proprie finanze al mercante in fiera, si osservava l’antica e rispettabilissima usanza che da sempre era la migliore tecnica per conoscersi, inaugurare relazioni partendo col piede sbagliato e ricavarci completini intimi di dubbio gusto: Babbo Natale Segreto.
[Lo so, NON STO BENE. E' EVIDENTE. XD]

Guardare Artù era come guardare in faccia la morte. E sapere che non c’è niente dopo di lui. E niente prima.

Gli mancava l’aria.
Quando fu fuori, poggiò le mani sulla balaustra in pietra, serrate, pallide alla luce della luna. Aprì la bocca più volte, annaspando. Chiuse gli occhi, imponendosi di stare calmo ma la mancanza d’ossigeno era una morsa contro il plesso solare, un peso peggiore di quello che era stato costretto a portare per settimane, per

Pressione.
Artù era pressione contro di lui. Premeva sulla sua vita, la agguantava e ne faceva quello che voleva. Contraeva le sue giornate sigillandole nella morsa di un destino già siglato.
Premeva contro i suoi occhi quando lo guardava, pronunciando il suo nome in un modo tutto suo. E tante volte aveva premuto contro la sua coscienza quando gli aveva chiesto di confidarsi e lui invece non lo aveva fatto.
E contro la sua magia. Artù la stringeva la sua magia, la comprimeva fino a frantumarla.

-Quand’è cambiato qualcosa?-
Se l’era chiesto anche lui ma se tornava indietro con la mente riusciva solo a tracciare una parabola incerta del suo rapporto con Artù.
Una parabola che si era incrinata in molti punti, con litigi, sguardi, qualche tocco più prolungato del necessario. Ma il momento in cui aveva veramente iniziato a curvare, merlino non lo ricordava, non sapeva individuarlo.

Sin dal primo momento Merlino gli aveva frantumato l’esistenza, dalla prima, arrogante parola fino all’ultimo gemito che gli aveva rilasciato in bocca, ore prima. Aveva incrinato il suo mondo come una lastra di ghiaccio. E adesso Artù aveva l’impressione di essere rimasto in bilico e di non poter andare da nessuna parte a meno di spezzare la lastra.
Solo che poi, sarebbe caduto.

Credette che il cuore sarebbe esploso nella cassa toracica. Non per la sua voce o perché il sesso con lui gli era mancato così tanto da stare male. Era il modo in cui Artù glielo stava chiedendo.
Non c’era malizia. C’era soltanto un doloroso desiderio, represso dalla distanza, dalla paura che la guerra potesse dividerli, che quello sguardo scambiato in fretta alle porte del castello e che aveva gridato “Tornerò”, potesse essere l’ultimo.
Artù aveva una maniera di consegnarsi nelle sue mani che della resa aveva ben poco eppure era capace di scaldargli qualcosa dentro, di dare fuoco a ogni suo freno.

-Dimmi di andarmene- gli aveva sussurrato.
-Io… voglio che ve ne andiate-
La bocca di Artù aveva parlato direttamente al suo orecchio.
-Dillo con più convinzione-
-Vattene via-

Sei stato un dolore eterno ma nessuno, mai, mi ha fatto sentire tanto l’eco di me stesso.

Per lui era facile spiegare i modi di Artù, lo era sempre stato, come un gioco troppo semplice.
Se piegava la bocca in una linea dura era la furia a prendere il sopravvento ma se le ciglia tremavano adagiandosi sugli zigomi allora l’incertezza faceva vacillare un suo proposito.
Se non parlava e giocherellava con l’anello di Gwen che ancora portava, e che lui gli aveva chiesto di non togliere, allora si macerava nel dubbio ma se quello stesso dubbio veniva dissipato da una ragione più alta, come accadeva ai tempi in cui regnava, allora stringeva i pugni, le spalle risolute, il profilo austero.
Perfino se i suoi occhi si assottigliavano leggermente... se accavallava le gambe in una certa maniera... se i suoi capelli erano più scomposti del solito: il corpo di Artù gli parlava come un disegno copiato con carta carbone.