Era da maggio che non succedeva nulla di simile, ma c’era da dire che nel periodo precedente agli esami estivi la gente era giustamente troppo stressata per concentrarsi su quei passatempi, soprattutto dalle parti della presidenza e del Gryffindor, non si capiva se per via delle prove o della consueta sortita del Signore Oscuro impegnato da anni nel vano tentativo di affiggere lo scalpo di Potter in bacheca insieme ai risultati degli esami di fine trimestre. In ogni caso valeva sempre il Primo Postulato di Zabini: se dai abbastanza corda ai Gryffindor, finiscono sempre per impiccarsi con le loro mani.

Senza preavviso la folla si era aperta e lui le era comparso davanti, odore di fiori sotto la pioggia e di nebbia di maggio sopra l’erba dei prati falciata di fresco. Lo aveva contemplato dalla distanza di una foto e dalla solitudine del lato opposto di una sala piena di gente e adesso era suo. Lui che era lontano, indifferente, distaccato, e che adesso si scioglieva tra le sue mani. Suo.

Una normalissima serata al Club dei Duellanti: Gryffindor e Slytherin, ai due lati di un camino, che cercano il modo più opportuno di scannarsi. A un certo punto la radio diffonde una notizia: il solito pazzo è scappato da Azkaban. Poco male, pensano tutti, qualcuno che, tanto per cambiare, vuole accoppare Potter...