Ho aspettato il week-end, per suicidarmi.
Ho aspettato mesi, per programmarlo.
Non ho mai avuto le palle per farlo. Mi sono coperta di vittimismo come se avessi voluto tutta quella valanga di merda addosso. Fetida, fumante, frastornante.
Mica è colpa mia! Ho puntato il dito contro chiunque, per anni: persone, animali, oggetti. Ho sputato scuse, ho inventato una fortezza di giustificazioni, ho cercato il male fuori da me, l’ho disperatamente cercato, perché
non è colpa mia.
*La storia possiede argomenti delicati e descrizioni non adatte per stomaci delicati*

Dal capitolo 1:
- Non devi farlo per forza –
Misha era serio e la paura era all’ultimo posto in graduatoria, dopo la curiosità, l’adrenalina e una specie di tenerezza che era insita in lui da sempre. Un’empatia involontaria, avida, la quale s’espandeva per molti metri da lui e abbracciava soprattutto il genere maschile.
- Minchia, è arrivato il genio! –
La voce gutturale era un po’ strascicata.
- Se è per una sfida, posso benissimo fingere di essere stato preso e rivoltato come una puttana –
Maks scoppiò a ridere anche a causa dell’alcol e Misha venne ancora di più attratto da quel viso, da quell’aura da bello e dannato che faceva a pugni con una debolezza palese ai suoi occhi: Maks aveva scoperto di essere gay e non voleva accettarlo. Ma gli impulsi non si possono controllare. Ma dai? " E' arrivato il genio!"
- Tks, magari fosse solo una cazzo di sfida. Non è con gli altri…-
-… è con te stesso – finì il gigolò, reggendo subito dopo un’occhiata rabbiosa, stupita.