Il blocco dello scrittore.

Non ci sono le parole, la testa č piena  e pensa, ragiona. Ma non fa uscire niente, non ce la fa.

Tutte le canzoni danno molte idee, che si sviluppano, si fissano lė, e poi non escono. Le parole muoiono in bocca, o nella biro, o nel tragitto fra il polpastrello e la tastiera.

Basta, non si riesce a scrivere, solo pensare. Vedere un campanello con un nome a caso e vivere di un ricordo che non c'entra nemmeno niente col campanello, se non per qualche lettera che ricorda il nome di una certa via, o di una certa cittadina, o di un certo chissā cosa. Vedere un gatto di certi colori e vivere nel ricordo di un cane appartenuto a qualcuno, che non c'entra nemmeno niente col gatto. Vedere qualcuno, con caratteristiche diametralmente opposte a un ricordo, eppure ti viene in mentre qualcun altro, che non c'entra nemmeno niente con quel qualcuno.

Vedere e non connettere, o connettere sbagliato. Voler dire e non riuscire ad esprimersi. Avere un ricordo che torna qualsiasi cosa vedi. Essere bloccati.

 

Fa schifo.