- Parlami.
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- Parlami. Parlami. Parlami dei bulbi sulle maree, la bevanda amniotica dei tuoi bimbi sotto l'asfalto, il suicidio intenzionale di una lucertola al sole, il gioco delle tue code ritorte che sole si muovono recise. Parlami del mio passo tellurico che deflagra le tue lingue mai protese, sotto le chiome mosse di un linfoma natale; il tuo morire cronico, un culo tonico di buchi sullo sterno. Ma io per te non mi costerno. L'epitaffio anestetico sotto i grammi dei tuoi anni, le increspature delle tue carni, tu che dici di amarmi, io che ancora non so come chiamarmi. |