- Parlami.


Parlami.
Parlami dei bulbi sulle maree,
la bevanda amniotica
dei tuoi bimbi sotto l'asfalto,
il suicidio intenzionale
di una lucertola al sole, 
il gioco delle tue code
ritorte
che sole
si muovono recise.
Parlami del mio passo tellurico
che deflagra le tue lingue
mai protese,
sotto le chiome mosse
di un linfoma natale; 
il tuo morire cronico,
un culo tonico
di buchi sullo sterno.
Ma io
per te
non mi costerno.
L'epitaffio anestetico
sotto i grammi dei tuoi anni, 
le increspature delle tue carni,
tu
che dici di amarmi,
io
che ancora non so 
come chiamarmi.