Centoventiquattro
Till
you're out on a midnight run, losing your heart to a beautiful one
Finché
non sei fuori in una fuga di mezzanotte, a perdere il tuo cuore per
una bella ragazza
You
can try with all your might
But you're reminded every night
That you been judged and handed life
Down in the Jackson
Cage
Puoi
provarci con tutte le tue forze
Ma ti ricordano ogni notte
Che
sei stato giudicato e ti è stata data la vita
Giù
nella gabbia di Jackson
(Jackson
Cage, Bruce Springsteen)
[...]
Till
you're out on a midnight run
Losing your heart to a beautiful
one
And it feels right as you lock up the house
Turn out
the lights and step out into the night
Finché
non sei fuori in una fuga di mezzanotte
A
perdere il tuo cuore per una bella ragazza
E
ti senti bene mentre chiudi a chiave la porta di casa
Spegni
le luci ed esci nella notte
(Night,
Bruce Springsteen)
-Scusate,
questa corriera si ferma a Nostal'hiya?-
La
signora a cui Gunnar Lindegaard aveva appena rivolto la parola
sussultò e, con uno sguardo pericolosamente oscillante fra lo
spaventato e l'infastidito, squadrò il ragazzino biondissimo e
dal visetto limpido che, nonostante l'aria estremamente spaurita, la
sovrastava in altezza di una buona ventina di centimetri.
-Ragazzo,
solo il diavolo si ferma a Nostal'hiya-
Gunnar
emise un ibrido fra un sospiro e un gemito strozzato.
-Si
riferisce a mio zio?-
-Come?-
-Mio
zio, Keith... Cioè, Anatol' Bezuchov. È
lui il diavolo?-
-Beh,
mi auguro di no...-
-No,
perché su di lui ci sono, come dire... Opinioni
contrastanti. E
non è esattamente... Una
visione rassicurante. Un
incrocio fra Keith Richards e Jon Bon Jovi, oggettivamente, non
può essere
rassicurante. Ma se mi dice che non parlava di lui meglio così.
Quindi questa corriera no, eh... Grazie comunque. Cercherò una
soluzione-
Evidentemente
mossa a pietà, la signora gli rivolse uno sguardo apprensivo,
addolcendo un poco gli occhi verdi e macchiati da un lieve alone di
matita sciolta che tradiva la stanchezza di un giorno di lavoro.
-Non
ci sono corriere che fermano a Nostal'hiya. Devi scendere all'ultima
fermata e poi fartela a piedi, non puoi sbagliare. Prendi la strada
più tetra che trovi e al primo ceffo losco che incontri
capisci di essere arrivato. Ma ti conviene sapere bene dove andare...
Avrai un indirizzo, un punto di riferimento? Questo tuo zio poco
rassicurante?-
-Strada
più tetra, il primo ceffo losco... Ottimo, grazie mille. Ma
non c'è un cartello, o, non so... Un
teschio, un patibolo, un avvoltoio, un... Monumento,
ecco, un monumento sarebbe meglio-
-Certo
che sarebbe meglio, caro. C'è il monumento Pugačëv,
il patrono di Nostal'hiya, ma quello è in piazza, non alle
porte della città-
-Città?
Non è un quartiere?-
-Oh,
suppongo di sì, così dicono, ma è davvero
molto... Diverso
dal
resto della città, credimi. E
non è che Novosibirsk sia il Paradiso in terra, intendiamoci-
-Ma
ci vivono i miei zii e mia cugina, e loro sono dei tesori... Non può
essere così
terribile...-
-Probabilmente
è peggio, io non ci sono mai stata... Ma perché questi
tuoi zii non sono venuti a prenderti? Io un nipote tanto carino non
lo lascerei girare da solo per... Quel
posto-
-Ecco,
questo è un argomento un pochino... Delicato.
Immagino
che se
loro sapessero che io sono qui verrebbero
a prendermi immediatamente, peccato che... Non
lo sappiano,
appunto. Ma me la caverò, non si preoccupi-
-Scusa,
ma tu da dove vieni?-
-Da
Stoccolma, in teoria-
-In
teoria?-
-No,
proprio da Stoccolma-
-Da
Stoccolma? Povera
creatura, chissà che viaggio hai fatto! Ma sei maggiorenne,
vero?-
-Abbastanza...
Cioè, sì, ho diciotto anni, non da molto ma li ho
davvero-
-E
perché diavolo non hai avvertito nessuno?-
-Grazie
delle informazioni, è stata gentilissima. La strada più
tetra, il primo ceffo losco. Non dev'essere difficile. Buona
giornata!-
-A
te...-
Well,
this morning I ain't fighting, tell her I give up
Tell her she
wins if she'll just shut up
Bene,
oggi non ho intenzione di litigare, ditele che mi arrendo
Ditele
che ha vinto lei, se solo sta zitta
(Sherry
Darling, Bruce Springsteen)
[...]
Well,
say goodbye, it's independence day
It’s independence day,
all boys must run away
So say goodbye, it's independence
day
All men must make their way, come independence day
Ditemi
addio, è il giorno dell'indipendenza
È
il giorno dell'indipendenza, tutti i ragazzi devono andare via
Allora
ditemi addio, è il giorno dell'indipendenza
Tutti
gli uomini devono trovare la propria strada, arriva il giorno
dell'indipendenza
(Independence
Day, Bruce Springsteen)
Gunnar
sapeva quanto doveva sembrare folle quello che aveva fatto, e, per
quanto avesse ringraziato e salutato frettolosamente la signora
fermata all'arrivo della corriera e si fosse rifugiato nell'ultima
fila, sentiva ancora il suo sguardo perplesso su di sé.
Non
poteva esserne sorpreso, si era appena comportato come uno
psicopatico.
Forse
non avrebbe mai avuto il coraggio e l'incredibile e naturalissima
sfacciataggine di suo zio, ma stava cominciando...
Stava
cominciando a fare quello che voleva.
Da
che mondo era mondo, nessun ragazzo nato e cresciuto in una bella
villa a due piani nel centro di Stoccolma, primogenito di due
genitori brillanti e appena diplomato con voti da capogiro con un
anno di anticipo rispetto ai suoi coetanei aspettava di compiere
diciotto anni per raggiungere i suoi cosiddetti "zii poveri"
in un quartiere disastrato nella zona più scalcagnata di
Novosibirsk, che certo non era mai rientrata fra le mete turistiche
preferite dagli Svedesi.
Era
stata sua zia Sjöfn,
da sempre alleata con i ribelli della famiglia, eppure troppo
angelica perché qualcuno potesse sospettare di lei, a
comprargli il biglietto, ospitarlo la notte prima della partenza e
accompagnarlo all'Aeroporto di Arlanda-Stoccolma all'alba del giorno
dopo, con tutti i baci e le raccomandazioni del caso.
Sarebbe
stata lei, poi, a vedersela con Iðunn,
Iðunn che, se il suo primogenito avesse manifestato il desiderio
di frequentare un corso di nepalese avanzato e di conquistare il
mercato musicale scandinavo come suonatore di bouzouki, non si
sarebbe opposta in alcun modo, ma trovava inaccettabile che Gunnar parlasse in russo quasi meglio che in inglese e volesse diventare un chitarrista come quel delinquente mentecatto del
suo zio uzbeko, neanche fosse stato Izzy Stradlin, Slash o Joe Perry.
Una
volta seduto sulla corriera, nell'ultima fila accanto al finestrino,
Gunnar telefonò a Sjöfn.
Il
suo operatore telefonico gli aveva già mandato il solito
messaggio automatico lievemente ipocrita, che cominciava con un
caloroso "Benvenuto
in Russia!" e
finiva col cercare di vendergli un aspirapolvere oltre a chissà
quale strepitoso e irrinunciabile pacchetto offerta che gli avrebbe
permesso di navigare con 100 gigabyte di internet al picosecondo e di
parlare con gli scoiattoli.
Gunnar
lo ignorò, avendo passato i giorni precedenti a vagliare con i
suoi fratelli Joakim e Kjell e suo cugino Erik-Johan l'offerta più
economica e conveniente e a fare un elenco degli operatori russi con
cui avrebbe dovuto connettersi e quelli da evitare come il demonio,
prima che il roaming dati gli chiedesse anche l'anima.
Non
gli era mai piaciuto, il roaming dati.
Anzi,
francamente, l'idea di "dati
vaganti" l'aveva
sempre terrorizzato.
Ma
doveva farsi coraggio, stava andando a Nostal'hiya, e lì,
dove, a quanto pareva, si fermava solo il diavolo -che non era suo
zio, ma più o meno aveva la stessa rilevanza storica e
sociale-, il roaming dati sarebbe stata l'ultima delle sue
preoccupazioni.
Rassicurò
Sjöfn, garantendole che aveva subito trovato la corriera che
fermava a Nostal'hiya e che, a giudicare dalle informazioni ricevute,
sul cui contenuto glissò molto seraficamente, non avrebbe
avuto alcuna difficoltà nell'individuare il quartiere.
-Spero
solo che non ci siano morti... Voglio dire, traffico.
Perché
preferirei non trovare cadaveri... Cioè, incidenti,
per strada. No, non preoccuparti, stavo leggendo un giallo e mi sono
confuso. Io non ho mai letto gialli? Oh, ma c'era un ebook in
offerta... Sì, ma adesso smetto perché mi inquieta
troppo. Infatti, credo che accenderò l'IPod. Certo che ti
chiamo dopo.
Non
credo che sia partito il roaming dati, io non l'ho mica acceso...
Aspetta che controllo.
Oh,
Cristo, era partito davvero! Ma come diamine ha fatto?! Già,
meglio che non me lo chieda. Lo spengo subito. Ci sentiamo dopo... E
grazie ancora, zia. Anch'io ti voglio bene. Salutami Erik e lo zio.
Certo che sono tranquillo, vado in un bel posto, vado dagli zii...
Non è un bel posto, Nostal'hiya? Farbror Keith ne parla sempre
così bene...-
Chiusa
la telefonata e spento quella sanguisuga del roaming dati -che si
sarebbe riattivato da solo esattamente quattro minuti dopo, solo per
dispetto-, recuperò l'iPod dal suo zaino e trovò la
playlist che aveva preparato con i suoi fratelli prima di partire.
Da
sempre, quando era in ansia, Gunnar preparava playlist sul suo iPod.
Quando
poi si ritrovava con diciassette live della stessa canzone di fila, o
con pugnalate al cuore come The
River, Point Blank, Dry County o
(It's
Hard) Letting You Go
rischiava di scaraventarlo per la frustrazione, ma non poteva
permettersi di sacrificare 132 gigabyte di spazio solo per colpa di
una playlist infame.
Ascoltò
prima un live di Cover
Me di
Bruce e poi un live di Youngstown,
con l'assolo di Nils Lofgren che per Gunnar era più catartico
di qualsiasi altra cosa, e proprio quando sentì di essersi
tranquillizzato completamente la corriera raggiunse l'ultima fermata.
In the day we sweat it out on
the streets of a runaway American dream
At night we ride through the
mansions of glory in suicide machines
Sprung from cages out on
highway nine
Chrome wheeled, fuel
injected, and steppin' out over the line
Di giorno teniamo duro sulle
strade di un sogno di fuga americano
Di notte sfrecciamo tra ville
prestigiose su macchine da suicidio
Usciti da prigioni di cemento
sull'autostrada nove
Ruote cromate, motori a
iniezione, correndo sulla mezzeria
(Born To Run, Bruce
Springsteen)
[...]
I
didn't have too good of a feeling
As I head out to the night
Non
avevo una gran bella sensazione
Mentre
mi dirigevo fuori nella notte
(Dry
County, Bon Jovi)
Scese
nel buio più assoluto, e lì per lì fu piuttosto
difficile scegliere la strada più tetra.
Gli
sembravano tutte ugualmente spaventose, e l'ora certo non
aiutava.
Cercò disperatamente un ceffo losco, per quanto
la situazione cominciasse a sembrargli surreale, ma quelle strade
erano troppo tetre perfino per i ceffi loschi, e lui era l'unico
cretino che stava per infilarne una e sperare nella buona sorte.
Del
resto, solo il diavolo si fermava a Nostal'hiya.
Se solo si
fosse fatto vivo a dargli qualche indicazione, però...
In
uno scatto isterico estrasse bruscamente l'iPod dalla tasca dei
jeans, sibilando qualcosa in svedese contro i cartelli stradali ed
eventuali teschi e cadaveri, e pregò che la playlist non gli
facesse scherzi.
-Andrà tutto bene. Nostal'hiya è
un bel posto. Non sarà il quartiere più benestante e...
Architettonicamente armonico di Novosibirsk, per così dire, ma
è un bel posto, tranquillo. È il quartiere degli zii, e
lo zio magari non è un esempio di tranquillità e
sicurezza, ma la zia è una bravissima persona e Khadija è
una bravissima ragazza, non vivrebbero in un covo di criminali. Vero?
Lo zio si potrebbe definire un criminale? Oddio, immagino di sì...
Ma sentiamo qualcosa, che è meglio. Something
In The Night...
Oh, beh, magari ci fosse something
in the night!-
You can ride this road 'till dawn without another
human being in sight, just kids wasted on something in the
night.
Gunnar
rabbrividì e spense di colpo l'iPod.
-No, ecco, così
non va bene-
Non era un esperto di geografia siberiana, e non
sapeva se la steppa potesse spuntare così, tanto
seraficamente, all'ultima fermata dell'ultima corriera di
Novosibirsk, ma cominciava a dubitare seriamente che quel posto fosse
abitato.
Tuttavia continuò a camminare, pregando che
qualcosa scuotesse quella quiete spettrale...
E poi qualcosa
successe, ma lui non volle crederci.
Erano tre, come le streghe
del primo atto del Macbeth.
Erano giganteschi, come Gunnar non
sospettava neanche esistessero in natura, e in tutta onestà
avrebbe vissuto benissimo anche se non l'avesse mai
scoperto.
-Allora, parliamone... Io
sono vostro amico. Non
voglio farvi del male-
Sono
corvi,
Gunnar.
Corvi, non dobermann.
A
Stoccolma abbiamo i piccioni, come in tutte le capitali europee, ma
Novosibirsk non è una capitale europea, i piccioni erano
finiti, quindi hanno i corvi.
Accennò
comunque un passo avanti, e uno dei corvi gracchiò.
Gunnar
fece un salto all'indietro e, avendo ancora l'iPod in mano, fece
inavvertitamente partire Prove
It All Night,
che tutti gli altri giorni dell'anno era la sua canzone preferita, ma
quella sera, in quel momento, non era sicuro di avere ancora canzoni
preferite, né di aver voglia di ascoltare alcunché.
Il
giovane svedese cercò di convincersi che i corvi non potevano
avergli davvero
rivolto uno sguardo interrogativo, perlomeno non tutti e tre
contemporaneamente, ma si sentì comunque in dovere di
giustificarsi.
-Tranquilli, tranquilli, è solo Bruce
Springsteen... Ma
se non vi piace cambio, eh-
Si
sentiva un completo demente a parlare con dei corvi, ma la Siberia
stava già mettendo abbastanza a dura prova la sua psiche per
potersi preoccupare anche della sua autostima.
Scacciando quei
pensieri, si decise a cambiare canzone.
Mr.
Crowley, what went on in your head?
Oh, Mr. Crowley, did you
talk to the dead?
-Cristo,
Cristo, Ozzy Osbourne no! Non adesso! Non
qui!-
Senza
neanche rendersene conto, aggirò e superò i tre corvi,
notevolmente pingui ma tutto sommato pacifici, o perlomeno non
intenzionati ad infierire, e corse per una manciata di metri.
-Non
ho una maledetta canzone degli Abba? Una tipo...-
Does
your mother know that you're out?
-Ottimo.
Fino
a domani io con l'iPod ho chiuso-
Finché
erano le tastiere di Don Airey e la chitarra di Randy Rhoads, che
comunque erano due dei migliori musicisti della storia dell'heavy
metal, a terrorizzarlo, era un conto, ma farsi mettere in difficoltà
perfino da Björn Ulvaeus gli pareva un po' troppo.
Fu
allora che lo vide.
Non Ozzy Osbourne, non Björn Ulvaeus,
non un altro corvo, non un drago a tredici teste...
No,
semplicemente un cartello.
Il
cartello.
Non
indicava Nostal'hiya, per carità, non era proprio il caso di
avanzare certe pretese, ma un'altra scritta, fatta a mano, e anche
con una certa cura...
The
Promised Land.
-Ma
va' al diavolo... Oh, no, giusto. Ci
sono appena arrivato, dal diavolo.
Gunnar
Lindegaard, what went on in your head? Oh, Gunnar Lindegaard, did you
talk to the dead?-
si canticchiò da solo, in un esasperato tentativo di
sdrammatizzare.
All'improvviso, però, qualcosa scattò
nella sua mente.
Ritornò con lo sguardo sulla presunta
"Promised
Land" segnalata
dal cartello, e di colpo ricordò.
Quella era la
calligrafia di suo zio.
E allora scoppiò a ridere
istericamente.
I
want to run
I want to hide
I want to tear down the
walls
That hold me inside
I want to reach out
And
touch the flame
Where the streets have no name
Voglio
scappare
Voglio
nascondermi
Voglio
abbattere le pareti
Che
mi stringono da dentro
Voglio
raggiungere
E toccare la fiamma
Dove
le strade non hanno nome
(Where
The Streets Have No Name, U2)
Il
primo cartello serio che trovò fu quello che indicava la
Prospekt Dostoevskij.
Inizialmente ne fu tanto sollevato da
rasentare la commozione, perché quella, se lo ricordava bene,
era la via dove abitavano i suoi zii, la via principale di
Nostal'hiya, ma poi gli sovvenne un orribile dubbio.
Il
numero dell'indirizzo.
Era
il numero 6, doveva essere il 6...
O
il 7?
Ma
oggettivamente, oggettivamente, Santo Cielo, lui non poteva essere
così cretino...
Tanto più che con quel buio non si
vedeva niente, che era quasi notte e faceva un freddo del diavolo, e
che, soprattutto, Nostal'hiya poteva essere l'unico luogo su tutta la
terra in cui i dinosauri non si erano estinti.
E lui stava per
avere una crisi isterica.
Well,
they shot you point blank...
Raggiunse
a tentoni la prima casa del lato sinistro della via e, avendo spento
il cellulare dopo aver parlato con Sjöfn, non trovando niente di
meglio, si risolse a farsi luce con l'iPod per leggere i numeri.
Era
esattamente fra il 6 e il 7, e stavolta aveva bisogno di illuminare
bene anche i nomi scritti sui campanelli, per non rischiare di
suonare a uno sconosciuto.
-Se solo si leggesse
qualcosa...-
Avvicinò di più l'iPod ai campanelli,
e ovviamente, ovviamente, partì una canzone.
Non voleva
neanche sapere quale fosse, si rifiutò anche solo di pensarci,
ma purtroppo era una delle sue canzoni preferite, e la
riconobbe.
Backstreets.
-Oh,
al diavolo, al diavolo... Io suono, e tu stai zitto, Bruce. Non me ne
frega niente dei tuoi backstreets, con tutto il rispetto per Long
Branch, mi bastano i miei. Vieni a farti un giretto a Nostal'hiya, la
prossima volta che ti viene voglia di lamentarti del New Jersey.
Altro che
the promised land, questa
è the
darkness on the edge of town...-
Running
for our lives at night on them backstreets...
Gunnar
abbandonò anche l'ultimo scrupolo e suonò.
-Fa che
sia la casa giusta, fa che sia questa...-
Stavolta
non partì nessuna canzone all'IPod, ma partì nella sua
testa.
Who'll
be the last to die for a mistake
The
last to die for a mistake
Whose blood will spill, whose heart
will break
Who'll be the last to die for a mistake?
Trattenne
il respiro, col cuore in gola e un groviglio di auricolari fra le
dita arrossate dal freddo, e quando finalmente sentì la porta
aprirsi esclamò, con le ultime energie che gli
rimanevano:
-Zio,
sei tu?-
E
alzò due occhi imploranti che quella sera avevano già
visto abbastanza, anche se, di fatto, negli ultimi minuti non aveva
visto proprio niente...
E fu un modo a dir poco brutale di
tornare alla luce, incontrare occhi tanto splendenti, capelli tanto
dorati, sciolti sul bianco abbagliante di una camicia da notte
veramente poco invernale, una specie di straccetto succinto che non
arrivava neanche a metà coscia, con sottili spalline di pizzo
da cui avrebbe fatto meglio a distogliere presto lo sguardo, perché
da lì partivano pensieri che avevano ben poco a che fare con
il suo intento originario...
Ma erano molto difficili da
evitare.
Il suo iPod in quel momento taceva, ma Gunnar poteva
prevedere facilmente quale fosse la prossima canzone della
playlist.
Tonight
I'll be on that hill, 'cause I can't stop, I'll be on that hill with
everything I got, lives on the line where dreams are found and lost,
I'll be there on time and I'll pay the cost for wanting things that
can only be found in the darkness on the edge of town.
Evidentemente
il diavolo aveva un motivo per fermarsi a Nostal'hiya.
E lui
cominciava a capire quale fosse, nello specifico, il parallelismo fra
Nostal'hiya e "The
Promised Land".
-Giusto
per la cronaca, io non ho nipoti, ma neanche a mio nipote permetterei
di guardare mia moglie in quel modo. Comunque entra, che fuori ci
sono trenta grandi sotto zero, così mi spieghi questa storia
dello zio-
Il ragazzo che aveva affiancato Aljona -perché
era Aljona, la creatura più sensazionale che Gunnar avesse mai
visto quando avevano rispettivamente otto e tredici anni, ed era
rimasta tale, solo un po' più... Svestita
di come se la ricordava, ma non questo non era un problema-, era
alto, ma non quanto Gunnar, che di rado aveva incontrato persone più
alte di lui, e aveva parlato con un tono di voce tutto sommato
amichevole, ma c'era qualcosa... Nei suoi occhi di un blu liquido
senza ombre, probabilmente, e forse anche nella massa di capelli
biondo scuro che gli invidiò all'istante, pur avendone anche
lui in abbondanza, solo più chiari...
Ecco, c'era
qualcosa, nel suo modo di presentarsi in generale, che incuteva
giusto un pochino di soggezione.
Gunnar entrò, portando
una ventata di gelo nell'atrio di quell'appartamento che non sembrava
né particolarmente grande né particolarmente caldo, e
davvero, non fu colpa sua se lo sguardo gli cadde di nuovo su una
spallina della camicia da notte di Aljona, che un po' gli sorrise un
po' arrossì, perché non doveva essere cambiata poi così
tanto dal 2011.
-Uhm... Allora, facciamo così-
Prima
che Gunnar potesse rendersene conto, il ragazzo si sfilò la
canottiera nera che indossava, rimanendo a torso nudo, ma
imperturbabile, con un paio di jeans chiari strappati e scalzo, e la
passò ad Aljona.
-Mettiti questa, Al, io me la cavo.
Giusto prima che il ragazzino cada in crisi mistica. Io non credo di
potergli fare lo stesso effetto, ma me ne farò una ragione-
Ad
essere sinceri, la camicia da notte di Aljona lo metteva più a
disagio del torso nudo di... Suo marito, a quanto pareva, anche
perché non aveva mai avuto dubbi sul suo orientamento
sessuale, men che meno davanti ad Aljona, ma restava il fatto che
Gunnar non sapesse molto bene cosa dire ad un nativo siberiano a
torso nudo a quell'ora della sera, in quel quartiere che suo zio
chiamava "The
Promised Land"
ma a lui sembrava semplicemente il posto più indicato per fare
un sacrificio a Satana, mentre lui, avvolto nel cappotto più
pesante che era riuscito a trovare a Stoccolma, già sapeva che
la spallina della camicia da notte di Aljona avrebbe sconvolto
irrimediabilmente la sua adolescenza.
-Lev Fëdorovič
Puškin, piacere-
Lev
Puškin...
Oh,
Dio, il terrorista.
Il fidanzato di Aljona quanti anni prima...
Otto?
Sì, ma adesso non era più il suo fidanzato,
era suo marito.
Khadija gliel'aveva sicuramente nominato al
telefono, sia lui sia -soprattutto- i suoi precedenti penali, ma
doveva essersi perso qualche passaggio.
Qualche passaggio tipo
il loro matrimonio e... Non solo.
-Io sono Gunnar Lindegaard, il
nipote di Freyja Sjöberg e Anatol' Bezuchov. Cercavo... Loro,
appunto, ma ero indeciso fra il numero 6 e il numero 7, qui fuori non
si vede niente e non sono riuscito a leggere i nomi sul campanello,
quindi ho suonato a voi. Gli zii abitano nella casa prima,
vero?-
-Sì, al numero 6 della Prospekt. Questo è
il 7. Sei arrivato oggi da... Stoccolma? Ma come mai non sono venuti
a prenderti?-
-Non lo sapevano- sospirò il ragazzino,
sempre più smarrito.
Si era accorto che Aljona lo
guardava molto incuriosita, ma non aveva oggettivamente la forza di
competere sia con suo zio che con Lev Puškin, due degli uomini
più affascinanti che avesse mai conosciuto.
Era un
ragazzo ambizioso, questo sì, ma ora come ora gli sembrava
molto più probabile riuscire a strappare un appuntamento a
Heather Locklear che ad Aljona Dostoevskaja.
Pardon, Aljona
Puškina.
C'era, tuttavia, qualcosa che ancora gli
sfuggiva.
Tre, per la precisione.
Nikolaj,
Natal'ja e David Puškin.
Ricapitolando,
la situazione era pressappoco la seguente:
A otto anni Gunnar si era
preso una cotta per Aljona, la migliore amica di sua cugina, che di
anni ne aveva tredici ed era innamorata di suo zio, di trentadue.
A
diciotto anni Gunnar aveva scoperto di avere ancora una cotta per
Aljona, che adesso aveva ventitré anni e tre figli ed era
sposata con un ex terrorista siberiano cento volte più
pericoloso di suo zio.
E suo zio non era ancora riuscito a
trovarlo, anche se a quel punto dubitava che avrebbe potuto risolvere
qualcosa.
-Ho
preso l'aereo da Stoccolma, sono arrivato ad Helsinki, poi da
Helsinki a San Pietroburgo e infine da San Pietroburgo a Novosibirsk.
Lì ho preso la corriera e sono sceso... Qui vicino, non so
bene dove, e sono venuto qui a piedi. E chiaramente non mi ricordavo
dove diavolo abitassero i miei zii... Ho spento il cellulare sulla
corriera, avrei dovuto chiamare mia zia, non Freyja, Sjöfn,
quella che è rimasta a Stoccolma, ma mi sono dimenticato,
faceva tutto una paura assurda, là fuori... Ma forse non mi
avrebbe risposto comunque perché mia madre l'ha uccisa. Lei,
la zia Sjöfn,
è l'unica della famiglia che si fida ciecamente di farbror
Keith... Cioè, dello zio Tolik. Qui lo chiamate così,
giusto? Tolik, intendo. Zio forse no-
-Dipende,
Al a volte nel sonno lo chiama ancora moya
lyubov'- sospirò
Lev, tirando una lieve gomitata ad Aljona, che avvampò e
scosse la testa, e Gunnar impiegò un bel po' di tempo a capire
che stava solo scherzando.
-Beh,
ad ogni modo... Ho fatto dieci ore di viaggio con la mia Telecaster e
questa valigia e credo che adesso potrei anche avere un collasso.
Questo quartiere è spaventoso, giuro. Mai visto niente di
simile, neanche nei film. E dire che questo è il mio runaway
American dream. Ma
non potevo non provarci. Sapete com'è, when
it comes to luck you make your own, tonight I got to dirt on my
hands, but I'm building me a new home-
-Lo
so che sembrerò uno stronzo, ma a voler essere proprio precisi
questa è casa mia-
Gunnar
non sapeva esattamente perché, ma Lev non gli sembrava affatto
uno stronzo.
A voler tener fede alla sua prima impressione,
anzi, anche se lo intimoriva un po', doveva ammettere che gli stava
perfino simpatico.
Certo, c'era il piccolo dettaglio che era il
marito della ragazza dei suoi sogni.
Però nei film quelli
come Lev erano dei bastardi infami, Lev almeno era un bastardo infame
simpatico.
-Hai
una Telecaster? Qui?
Ma come quella di Bruce, come quella di Jon o come quella di Chris
Shiflett?-
Dio, quanto era meravigliosa quando parlava.
Quando
le brillavano gli occhi.
Quando lo guardava.
-Nera, come
quella di Jon-
-E...-
And
the band, they played the homecoming theme, as I caressed your cheek
That ragged, jagged melody, she still clings to me like a leech
Gunnar
non aveva sentito niente di quello che Aljona gli aveva chiesto.
Gli
era partito quel verso di
For You
nella mente, e ormai si stava convincendo che anche le sue sinapsi
nervose avessero la riproduzione casuale.
Molto
poco casuale.
Annuì,
ma con uno sguardo talmente colpevole che ad Aljona venne da
ridere.
-Tranquillo, sarai stanco... Ma stai tremando! Lev,
guardalo, povera stella, chissà quanto è
stravolto...-
-Sto
tremando?-
-Più
che tremare ondeggi, ragazzino- precisò Lev, e il tono quasi
paterno di quel ragazzo che non poteva avere più di quindici
anni in più di lui lo fece sentire più o meno alla
stregua di un lemming siberiano.
-Stanotte dormi qui, sul
divano. È comodo, davvero, Lev si addormentava qui quando
studiava di notte per l'Università... Da Tolik e Freyja ci vai
domani, con calma. Santo Cielo, sei così pallido, magari hai
la febbre...-
Non
sfiorarmi la fronte, non toccarmi, non farlo, sei troppo bella...
Non
posso passare il resto della mia vita a sognare il ricordo del
momento di quando mi hai sfiorato la fronte con le dita per sentire
se avessi la febbre, lo capisci?
No che non lo capisci.
Dai,
che poi mi riparte la riproduzione casuale...
Ma
Aljona gli posò davvero le dita sulla fronte per sentirgli ls
febbre, Gunnar vide un bagliore del suo lucido smalto turchese
proprio davanti agli occhi, vide la sua candida camicia da notte
oscillare e poi sentì la pelle gelida della ragazza siberiana
contro la sua fronte bollente, e se non svenne fu solo perché
era troppo stanco per poter perdere definitivamente le energie.
Dio,
ecco cosa sognerò per i prossimi vent'anni.
Aljona e la
sua maledetta camicia da notte.
Non potrò mai sognarla
senza, perché fa parte dell'atmosfera.
È tutta una
questione di standard.
Lo standard che si è posto lo zio
era a metà fra Heather Locklear e Patti Hansen, e infatti ha
sposato la zia, che è uno schianto, solo meno femme fatale di
loro.
Il problema è che se adesso mi aspetto di riuscire
a sposare una come Aljona non ho speranze, perché una come lei
non la troverò mai.
Aljona della femme fatale non ha
proprio niente, eppure è più fatale di qualsiasi
altra.
-Credo
che tu sia la donna della mia vita...-
-Povera
stella, delira. Ti preparo una camomilla, va bene? Tu stai qui
tranquillo. Lev, portagli una coperta-
-Non sono sicuro che stia
delirando, sai, Al? Non l'ha mica detto a me, che sono la donna della
sua vita-
-Se vuoi continuare ad essere l'uomo della mia vita
vai a prendergli una coperta-
-Non mi fai paura, Aljonka.
Sappilo-
-Certo che ti faccio paura, Levočka. Ti
terrorizzo. Non mi avresti mai sposata, altrimenti-
-Io vi
ringrazio, ma davvero, non voglio disturbare...- biascicò il
diciottenne svedese, con una voce talmente flebile da stringere il
cuore.
-Non mi arrischierei mai a dirti che non disturbi,
ragazzino, dato che sbavi ogni volta che mia moglie respira, ma con
ogni evidenza hai la febbre, e io ho due fratelli e tre figli, non ti
lascerei mai tornare là fuori prima di essermi assicurato che
stai meglio-
-Quali figli? Chi
ha tre figli?-
-Io
e Al. I nostri figli-
-Voi avete dei figli... Quanti ne
avete?-
-Tre, l'ho detto-
-Avete tre figli... Voi... Tu e
lei... Lei...-
-Ottimo,
hai capito tutto. Detto questo, mi lasci andare a prenderti una
coperta? Stai surgelando a vista d'occhio-
-Come... Come si
chiamano?-
-Nikolaj, Natal'ja e David-
-E sei sicuro... Sei
sicuro che siano proprio figli di Aljona?-
-Diamine,
me lo auguro, l'ho vista mentre li partoriva!-
-Tutti?
Tutti e tre?-
-In
tre anni diversi, ma sì, tutti e tre-
-Ci
sono prove?-
-Khristos,
adesso sì che deliri-
-Tu mi vedi come un figlio?-
-Beh,
adesso non correrei, ti conosco da tre quarti d'ora... Sei simpatico,
ma ho solo dodici anni in più di te, avrebbe dovuto essere una
paternità un po' precoce, non credi?-
-Tua moglie è
la donna della mia vita...-
-Capisco, ma... Anche della mia, sai
com'è-
In
Candy's room there are pictures of her heroes on the wall, but to get
to Candy's room you gotta walk the darkness of Candy's hall...
-La
senti anche tu?-
-...Cosa?-
When
I come knocking she smiles pretty, she knows I wanna be Candy's
boy...
-Candy's
Room. Non
la senti?-
-Gunnar, tu senti un sacco di cose che non ci sono, e
questo non è un buon segno. Guarda, io parlo per me, ma
Springsteen lo sento solo quando accendo l'iPod o quando metto un suo
disco nello stereo. Non parte da solo. Di solito funziona
così-
-Pensi che io abbia qualche speranza, con
lei?-
-Con
Al? Oddio... Così ad occhio sì, mi sembri il suo tipo,
sei un chitarrista, sei intelligente, e questo è già un
passo avanti rispetto a tuo zio, con tutto il rispetto... Sei svedese
ma parli un russo impeccabile, hai i suoi stessi gusti musicali, hai
una Telecaster, capelli indomabili e un coraggio non indifferente,
per essere venuto fin qui da Stoccolma, e lo so che Nostal'hiya da
fuori fa una paura folle... Ma
se ti azzardi a sfiorarla con un dito piego in otto sia te che la tua
Telecaster-
-Sai,
Lev, sei simpatico, per essere uno stronzo-
-Anche tu, per
essere uno che vuole rubarmi la moglie-
-Anche
tu vorresti rubarmi la moglie, se fosse Aljona-
-Certo,
ma io ci riuscirei-
-Ma...-
Lev
gli rivolse il sorriso più angelico possibile, e Gunnar scosse
la testa, imbronciato.
-Ehi,
stai tranquillo. Lo dicevo solo per fare lo stronzo-
-Ti
riesce benissimo...-
-Non
hai ancora conosciuto i miei amici-
-Ecco,
per stasera mi accontenterei volentieri-
-Fai
bene, tanto io sono il più bello. Dai, vado a prenderti questa
coperta, prima che Al torni e mi decapiti-
-Pensavo
che fossi preoccupato per me...
-Quando
si tratta di Aljona non puoi preoccuparti per una persona sola.
Magari vado anche a mettermi una maglietta, che stare senza a gennaio
a Novosibirsk è un po' da fulminati-
-Quindi
siamo ancora a Novosibirsk!-
-Certo...
Cosa ti hanno detto? Oh, lascia perdere, posso immaginarlo. Una volta
Stas, il migliore amico di tuo zio, ha puntato un coltello alla gola
di uno che aveva sbagliato strada ed era finito qui, ma non gli ha
fatto niente. L'avrei fatto anch'io, ti assicuro che quel tipo
sembrava davvero poco raccomandabile, altro che noi. Ma sai cosa?
Dubito che a Nostal'hiya risieda una comunità di vampiri, se
no sarebbero già venuti a rompermi le scatole per circuire
Aljona, e sai che palle litigare con un vampiro... Per una donna,
poi. Si credono chissà chi solo perché succhiano
sangue, ma secondo me non brillano per intelligenza. Mi sono sempre
sembrati degli egocentrici con pessimi gusti alimentari. Per quanto
riguarda i draghi invece non saprei proprio dirti, ma spero di no,
perché altrimenti Al ne vorrebbe uno, e abbiamo già un
corvo che a momenti pesa più di me. Però
qui ci siamo noi. Quindi
non ascoltare le amebe che circolano fuori da Nostal'hiya, qui
starai bene-
-Aspetta
solo un attimo... Tu quanti anni hai?-
-Ventinove.
Tra due giorni ne compio trenta, ma per ora ne ho ancora ventinove-
-Quindi
per oggi e domani hai solo undici anni in più di me?
-Eh,
già-
-Va
bene, non puoi essere mio padre-
Lev
tornò con una maglietta a mezze maniche blu indossata in
fretta e furia e una coperta di paille bianca per Gunnar, e quasi
contemporaneamente piombò nel soggiorno anche Aljona, con un
paio di fuseaux neri, stivaletti, una canottiera di pailettes nera e
i capelli tutti spettinati.
Sottobraccio
aveva una maglietta nera a maniche lunghe e nella mano libera una
tazza di camomilla.
-Scusate,
ho messo la prima cosa che ho trovato... Prima ero un po' poco
presentabile, temo.
Ecco
la tua camomilla, Gunnar. Intanto metto questa sopra, che fa
freddino-
Quando
una ragazza si rendeva conto che la prima cosa che aveva trovato era
una canottiera di pailettes, di norma metteva la seconda.
Aljona
no.
Meglio
non chiedersi quale sarebbe stata, nel suo caso, la seconda.
-Ok,
fatto. Stai meglio?-
-Oh,
beh, mi piaceva, la tua camicia da notte...-
We
kiss, my heart's pumpin' to my brain, the blood rushes in my veins,
when I touch Candy's lips...
We go driving, driving deep into
the night, I go driving deep into the light, in Candy's eyes...
-Sì,
non ne dubito, ma Lev pensa che non sia una buona idea alimentare
troppo le fantasie erotiche di un adolescente-
-Troppo
tardi...-
-Sei
l'unico che ci prova con me senza che Lev cerchi di sbriciolarlo,
sai?-
-Ha
sbriciolato molta gente, finora?-
-No,
poi gli danno fastidio i cadaveri. Levočka
è un bravo ragazzo, non si vede?-
-Eh,
sapessi...-
-E
poi Lev è l'unico a pensare che il mondo intero ci provi con
me. Voglio dire, c'è un sacco di gente che mi vede e non viene
fulminata dalla sindrome di Stendhal. Non sono io, l'attrattiva del
quartiere, è tuo zio-
-Tu
sei Candy
in the darkness on the edge of town...-
-Khristos,
sembra il nome di una pornostar!-
-No,
no, no...
Non credo che tu lo sia, tranquilla-
-Oh,
grazie. Anche perché se no ti immagini Lev? Il mio povero
Levočka...-
-"Il
mio povero Levočka"
suona
tanto come "Il
mio povero chihuahua
annegato"-
intervenne Lev, accigliato. -Se tu fossi una pornostar magari dovrei
pagarti, ma almeno mi tratteresti meglio-
-Ho
capito, ma scusami tanto se pattino da quando avevo tre anni e ora è
un po' tardi per cambiare lavoro-
-Puah.
Infanzia
sprecata-
Gunnar
nel frattempo aveva finito la sua camomilla e cercava di ignorare
Candy's
Room che
continuava imperterrita nella sua testa ogni volta che gli cadeva lo
sguardo su Aljona.
Come
se non bastasse, si era accorto con un discreto turbamento che non
era neanche la versione studio, ma il live di Passaic
Night,
il miglior bootleg registrato al concerto del 19 settembre 1978.
Ecco
perché si stava trovando così bene a Nostal'hiya, mezzo
surgelato e con la febbre a casa di quei due psicopatici.
Non
era poi così diverso da loro, anche se loro, a quanto pareva,
non avevano la riproduzione casuale automatica.
Non
nella testa, almeno.
-Al...
Posso chiamarti Al?-
-Ma
certo...-
-Posso
baciarti?-
-Beh,
guarda, se fosse per me...-
She
says: "Baby, if you wanna be wild you got a lot to learn, close
your eyes, let them melt, let them fire, let them burn...
'Cause
in the darkness there'll be hidden worlds that shine, when I hold
Candy close she makes the hidden worlds mine...
-Scusa,
Gunnar, ma la Svezia è così all'avanguardia che puoi
chiedere un bacio a una ragazza davanti a suo marito senza farti
tanti problemi? È
solo qui, nella vecchia e arretrata Russia, che se lo fai il marito
in questione ti disatomizza? No, perché, tanto per chiarire,
sarà che sono un Cosacco, ma io non sono mai stato contrario
alla violenza. A
volte è liberatoria. Pertanto,
you
can look, but you better not touch, boy-
-Non
si fa neanche in Svezia, ma
io ne ho bisogno-
-Ah,
beh, allora...-
-Gunnar,
secondo me tu hai solo bisogno di dormire-
Aljona
fece una carezza al ragazzo, che le lanciò uno sguardo
estatico e al contempo disperato, e Lev gli tolse di mano la tazza
vuota.
-Vedrai
che domani ti sentirai meglio. Se però questo significa che
avrai più energie per istigare mia moglie all'adulterio ti
assicuro che...-
-Ho
capito. Credo.
Grazie
di tutto, siete gentilissimi...-
-Oh,
caspita, sei sicuro? "Gentile"
non
me l'ha mai detto nessuno, e credo neanche ad Al...-
-Tra
parentesi, Lev, io
neanche se mi pagassi sarei gentile con te-
-Ovvio...
Ma
qualche volta lo sei perfino gratis, ammettilo-
-Io
ti ho sposato
gratis-
Gunnar
non poté fare a meno di sorridere, rinunciando definitivamente
a cercare di capire perché i discorsi di quei due, anziché
terrorizzarlo, lo rilassassero.
-Siete
davvero
gentili.
Più di molti svedesi-
-Oh,
beh, se la metti così... Grazie.
Ma
a proposito di gentilezza, domani conoscerai l'unico veramente
gentile della famiglia, mio padre. Ora non saprei dirti se stia
dormendo, leggendo o ascoltando l'IPod, ma credo o la prima o
l'ultima cosa, perché non ha nemmeno sentito il campanello
quando hai suonato. I bambini invece sono sicuro che dormano, se no
sarebbero già piombati qui, se non tutti perlomeno David-
-I vostri bambini... Che
sono tre-
-Sì,
sono
sempre tre. E
i miei due fratelli, Jakov e Aglaja-
-Che
però non sono figli di Aljona-
-Khristos,
ci mancherebbe, mio padre non è così perverso da avere
figli con mia moglie. Al sì, lei è capace di tutto, ma
papà no-
-Oddio,
uno mi crede una pornostar, l'altro mi considera perfettamente in
grado di avere figli con suo padre, mio
suocero... E
adesso chi ci crede più, che sono solo una povera pattinatrice
siberiana?-
-Non
ci credi nemmeno tu, Al. Dai, lo sappiamo tutti che sei una escort in
incognito, non devi nasconderti, con noi puoi essere te stessa! Con
me,
più che altro...-
-Tra
un po' ti ci mando davvero, ad escort, direttamente fuori di casa,
così finalmente mi lasci in pace-
-Tanto
non me ne frega niente, delle altre-
-Neanche
a me...-
Lev
e Aljona abbassarono contemporaneamente lo sguardo sul giovane
stoccolmese, appena riemerso dalla coperta in cui era
avviluppato.
-Oh, ecco, riguardo a questo...- cominciò
Lev, incerto sul da farsi, perché l'aria sognante del ragazzino
era difficile da deludere, ma Gunnar lo interruppe.
-Baciala, tu
che puoi. Le brillano talmente tanto gli occhi ogni volta che ti
guarda... Io ho solo bisogno di dormire-
-Oh,
scricciolo...-
Quello che Gunnar non aveva previsto era che
Aljona si sarebbe seduta accanto a lui sul divano, gli avrebbe
scostato la coperta dal viso e gli avrebbe soffiato un bacio su una
guancia.
No, non l'aveva soffiato.
Gli
aveva dato un bacio vero.
-Se
hai bisogno di farti una doccia, cambiarti, mangiare qualcosa... È
tutto a tua disposizione. Non preoccuparti di sbagliare stanza, le
camere sono di sopra. La cucina è a sinistra, il bagno è
a destra... Ah, se senti gracchiare è Salavat-
-Salavat?-
-Il
corvo di Aljona- precisò Lev, e Gunnar sussultò
bruscamente.
-Ma
è... No,
perché io prima ne ho, come dire... Incontrati
tre. Ed erano decisamente... Nutriti.
Così,
per sapere, il
vostro com'è?-
-Oh,
com'è... Grassottello, ma al punto giusto, non lo definirei
sovrappeso. A te piacciono i corvi, Gunnar?-
-I corvi... Sono
i miei animali preferiti dopo i draghi-
Gli
animali preferiti di Gunnar erano sempre stati i lemming e i
bassotti, ma non voleva deludere Aljona, mentre la storia dei
draghi...
Gli
era venuta così.
-Allora
buonanotte, scricciolo-
Lev scompigliò i capelli
biondissimi del diciottenne scandinavo, che gli rivolse un sorriso
stanco e annuì con un movimento del capo quasi
impercettibile.
-Buonanotte, Lev...
E Aljona-
Al
gli sorrise e lo salutò con un lieve cenno della mano.
Era
arrivato a Nostal'hiya, era giusto nella casa accanto a quella di suo
zio, e nel frattempo, con ogni probabilità, sua madre aveva
messo a ferro e fuoco Stoccolma.
Ma lui non sarebbe tornato in
Svezia tanto presto.
Lì c'era l'oscurità ai
margini della città, c'erano i bassifondi, i vicoli di
periferia, la paura più paralizzante e quel poco di fede che
bastava a credere che ci fosse davvero una possibilità.
Era
paradossale pensare una cosa del genere in un quartiere come quello,
dove si fermava solo il diavolo, ma a quanto pareva non sempre, non
quella notte...
Non doveva essere poi tanto lontana
dall'inferno, Nostal'hiya, almeno dalla comune concezione di inferno,
eppure Gunnar si sentiva come se stesse tornando a casa.
And
the world is busting at its seams
And you're just a prisoner of
your dreams
And
she's so pretty that you're lost in the stars
And
you're in love with all the wonder it brings
And every muscle
in your body sings
And
you know she will be waiting there
And you'll find her somehow
you swear
Somewhere tonight you run sad and free
Until
all you can see is the night
E
il mondo si sta distruggendo nelle sue cuciture
E
tu sei solo un prigioniero dei tuoi sogni
E
lei è così bella che tu sei perso nelle stelle
E
sei innamorato con tutta la meraviglia che questo porta
E
ogni muscolo nel tuo corpo canta
E
tu sai che lei ti aspetterà lì
E
giuri che la troverai in qualche modo
Da
qualche parte stanotte corri triste e libero
Finché
tutto quello che riesci a vedere è la notte
(Night,
Bruce Springsteen)
Note
Till
you're out on a midnight run, losing your heart to a beautiful one:
Night, Bruce Springsteen.
Album
Fotografico: Qui, in fondo, potete trovare le altre copertine
relative a questo capitolo ;)
Buongiorno a tutti :)
Questo
capitolo, che fortunatamente sono riuscita a finire prima che
passassero altri due mesi, è una presentazione di Gunnar, il
nipote preferito di Anatol', che abbiamo incontrato per la prima
volta nel capitolo 118, quando lui aveva otto anni...
Qui lo
ritroviamo dieci anni dopo e in una situazione completamente diversa,
ma è sempre più evidente perché sia il nipote
preferito di Tolik, credo ;)
Spero
che vi sia piaciuto!
A
presto,
Marty
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