Gocce di condensa scivolano sul palmo. Le stelle sono una cascata di puntini bianchi sul nero del cielo, l'unica fonte di luce in una notte senza luna.
A venticinque anni dovresti pensare a tutto, tranne che alla fine. Avrebbe dovuto avere bollette da pagare, Sam, un lavoro da schiavo, un monolocale che crolla a pezzi. Gli sarebbe andata bene anche una strada polverosa e una colonna sonora vecchia di decenni, purché la dividesse con Dean.
La rimessa di Bobby è familiare come una casa; ci è cresciuto, in fondo, ed è stato l'unico punto fisso sulla cartina per anni. Se ne riempie gli occhi, perché, se tutto va bene, questa è l'ultima volta che la vede.
Il lato più difficile del dire addio? Sapere che non sarà lui a soffrire di più.