INTRODUZIONE E PRECISAZIONI.
- Fan fiction POST-REICHENBACH
- Capitoli scritti in prima persona, ognuno dal punto di vista di un personaggio diverso (ad alcuni ho dedicato più capitoli di altri).
- Un doveroso ringraziamento a Charme e al tempo che dedica sempre alle mie fan fiction.
Buona lettura.

 Passeggiare era diventato il mio hobby preferito. Preferibilmente di giorno, preferibilmente con il sole.  E quando pioveva, non c’era affatto da disperarsi. Una bella tazza di the era sempre un’ottima soluzione. Vivevo in un nuovo appartamento, decisamente più piccolo di quello di Baker Street, ma abbastanza ampio, e il salotto aveva anche il camino. Ero riuscito ad avere un prezzo speciale, grazie all’aiuto della signora Hudson (santa donna!), conoscente del proprietario e mi ero subito trasferito senza pensarci due volte. L’anziana amica aveva compreso fin dal primo momento il perché. Durante i primi mesi eravamo riusciti a parlarne con tranquillità, ma più il tempo passava, più paradossalmente non c’era più nulla da dire. In realtà, più il tempo passava, più sembrava assurdo pensare all’accaduto.
Nella mia mente era diventata una visione surreale e neanche le visite periodiche al cimitero erano riuscite a farmi cambiare idea.
“Buon pomeriggio, dottor Watson!” mi salutò qualcuno dall’altro lato della strada.
“Salve, signora Pool!” risposi subito, riconoscendo la donna.
Era stata una mia paziente diverse settimane prima.
Alla fine, dopo sei mesi o poco più di semi precarietà ero riuscito ad ottenere il posto fisso in un ambulatorio. Inizialmente, si trattava ancora del ‘ambulatorio di Sarah’ (che nella mia disperazione aveva deciso di darmi una seconda possibilità – ovviamente solo da un punto di vista professionale), ma dopo circa un anno di attività, si era sposata ed era andata a vivere a Liverpool. Così il nuovo proprietario era diventato la sua più stretta collaboratrice ed io a mia volta ero stato nominato vice.
Un salto di qualità non indifferente.
Ma se la mia vita lavorativa stava ormai andando a gonfie vele, non si poteva dire lo stesso del resto.
Nei primi mesi dopo l’accaduto avevo ripreso la mia terapia in modo più frequente, ma dopo quasi un anno avevo deciso di prendermi una pausa anche da quello, perché le sedute erano diventate noiose, asfissianti ed ero praticamente diventato apatico e poco collaborativo. Avevo completamente abbandonato il mio blog, nonostante capitasse, ogni tanto, di visitarlo e mi accorgevo che molte persone continuavano a seguirlo, per via di commenti  di supporto o simili ai miei vecchi articoli.
“Perché sono tutti così interessati alla mia vita?” mi ritrovavo a pensare il più delle volte, con molto fastidio. Dopo un po’, anche quelli però cessarono.
In ogni caso, era stato proprio il lavoro a salvarmi. Erano gli unici momenti in cui riuscivo ad esprimermi al meglio, ed ero soddisfatto di ciò che facevo. Proprio all’ambulatorio avevo conosciuto un paio di persone con cui ero uscito, ma nessuna di queste relazioni era durata a lungo. Non più di qualche settimana ciascuna. Ero proprio svuotato, e non riuscivo a comprendere il perché. Al momento però, stavo uscendo con una nuova ragazza, e le cose sembravano andare decisamente meglio. La storia stava durando da quasi tre mesi e lei sembrava essere molto comprensiva con me, lasciando che io avessi i miei spazi.
Ed era durante quelle ore che mi dedicavo a lunghe passeggiate per il centro di Londra. Il più delle volte mi ritrovavo ad osservare le persone e cercavo di capire di cosa stessero parlando, o cosa facessero nella vita, o magari quanti anni avessero. Mi rimproveravo il più delle volte. Questo era quello che faceva sempre lui.
Ma non me ne accorgevo. Era diventata un’abitudine inconscia.
Improvvisamente la mia attenzione si rivolse verso la donna che avevo davanti, a cui si era rotta una busta della spesa, da cui erano cadute diverse arance e delle mele.
“Accidenti!” esclamò lei, con tono lamentoso.
Mi mossi velocemente per aiutarla.
“Aspetti, le do una mano.” dissi subito.
Lei sbuffò, ma poi mi ringraziò, raccogliendo nel frattempo tre arance e cercando di inserirle nella busta che aveva nell’altra mano.
“Si figuri. Questi nuovi materiali sono economici ma il più delle volte non molto … ” mi fermai improvvisamente guardando più attentamente il volto della donna e lei fece lo stesso con me.
Ci fu un attimo di silenzio.
“John?”
“Clara?!” esclamai incredulo.
“Oh,  mio dio, da quanto tempo!”
Mi diede un leggero abbraccio, ma il gesto fece nuovamente cadere le arance a terra.
“Povera me! Sono una pasticciona!” disse facendo una piccola risata.
Io ero ancora senza parole.
Clara, la ex moglie di Harry. Erano anni che non la vedevo.
L’aiutai a mettere le ultime cose all’interno dell’altra busta,  ormai traboccante.
“Meno male che abito proprio qui.” continuò a dire, indicando due porte più in là di dove ci trovavamo.
“Già, meno male.” mi ritrovai a rispondere.
Ci muovemmo verso la sua abitazione.
“Sembri dimagrito. Non sei mica tornato in servizio?” mi chiese, prendendo dalla borsa una chiave e aprendo la porta.
“Oh no, assolutamente no. Ma sto svolgendo comunque un lavoro.”
Lei sorrise ed entrò, posando le buste a terra: le arance caddero di nuovo.
“Prego, entra pure, John. Preparo del the, così parliamo un po’.  Mi fa piacere vederti, dopotutto.”
Sì, nonostante ciò che era successo con mia sorella, anche io ero contento di vederla.  Clara mi era sempre stata simpatica.
“Va bene. Accetto volentieri il the.”
Clara sorrise e mi fece spazio.
Mi guardai un po’ intorno e notai subito l’ampiezza dell’appartamento. Entrammo in cucina, dove lei appoggiò le buste della spesa sul lavandino e mise subito dell’acqua a riscaldare.
“Siediti” fece verso di me e mi accomodai sulla prima sedia che trovai.
“Hai una bella casa.” le dissi in modo spontaneo.
“Grazie” rispose lei con un mezzo sorriso. “Dopo la separazione,  vivere nella casa che avevamo preso insieme non è stato più così entusiasmante e stimolante, così sono venuta qui…”
Ok, pessima domanda. Avevo iniziato nel modo sbagliato, probabilmente.
Lei però non parve essere imbarazzata e continuò la conversazione.
“Allora” si sedette di fronte a me “Dove stai lavorando?”
Le raccontai dell’ambulatorio e lei mi disse che stava ancora lavorando nella stessa azienda di design dove era stata assunta nel periodo in cui si era sposata con Harry.
“Seguivo il tuo blog” disse poi, prendendo due tazze e servendo il the. “Ma non ci scrivi da un pezzo.”
Inizialmente rimasi sorpreso, poi ci pensai meglio. Chi è che non seguiva il mio blog?
“Beh, sai… in realtà era solo un mezzo alternativo per proseguire la terapia di recupero a cui ero sottoposto. Sono due anni che ho rinunciato.”
Abbassò lo sguardo. “Mi dispiace, forse non avrei dovuto chiedertelo. Dopo tutto quel periodo di sciacallaggio e speculazione fatti sul tuo amico Sherlock Holmes…”
Mio dio… da quanto tempo non sentivo pronunciare il suo nome da qualcuno?
“Se ti può consolare, non ci ho mai creduto.” Clara ricominciò a parlare guardandomi con più decisione.
“Una mia collega vi contattò tempo fa. Mi disse che il signor Holmes era bravissimo.”
Eccezionale. Unico.
“Gli bastò solo un pomeriggio per capire chi avesse fatto sparire quella somma di denaro.”
Terminai il mio the e la osservai mentre sparecchiava e metteva la spesa in frigorifero.
Non era cambiata affatto dall’ultima volta che l’avevo vista, anni prima. I capelli color caramello (come amava definirli mia sorella) che le arrivavano giusto sopra le spalle, gli occhi nocciola, il corpo esile, le labbra sottili arricciate spesso in un sorriso leggero.
“Come sta Harry?”
Mi ero aspettato quella domanda e notai che il tono della conversazione era diventato più grave.
“Sta meglio.” risposi semplicemente e sperai scioccamente che le bastasse.
“Alla fine ha accettato di andare in cura?”
“Ci ha provato e sta meglio” ripetei di nuovo.
Finalmente sorrise, ma questo mi fece star male.
Le stavo mentendo spudoratamente, senza che se ne accorgesse, solo perché non volevo che sapesse che mia sorella non aveva mai smesso di bere, aggravando sempre di più il suo stato di salute. Un giorno, forse, avrebbe dovuto ringraziare il cielo per averle dato un fratello medico.

“Ma certo! Harry e Clara. Lo avevo rimosso.” mi aveva detto Sherlock il giorno seguente la nostra avventura con il taxista e la signora in rosa.
“Rimosso?”
“Harry Watson, l’assistente del professor De Angelis, docente di Diritto ed Economia (sicuramente molto più competente nella prima disciplina). E’ all’università  che probabilmente si sono conosciute lei e Clara. La proposta di matrimonio che tua sorella le ha fatto non è stata di certo durante un momento intimo. C’erano almeno duemiladuecento persone intorno a loro.”
Ero rimasto a fissarlo per diversi secondi.
“Ok, la proposta di matrimonio è stato un evento pubblico. Quel giorno a Trafalgar Square si stavano radunando per un Gay Pride e la notizia finì su alcuni giornali, ma… l’assistente del professor De Angelis, e l’incontro con Clara?”
Lui mi aveva rivolto quello sguardo pieno di superiorità che era solito mostrare e mi aveva risposto con determinazione.
“Conoscere tutti gli ambienti universitari di Londra ha i suoi vantaggi. L’incontro con Clara è stata una deduzione casuale.”
“Dovresti giocare alla lotteria le tue deduzioni casuali” gli avevo risposto, facendolo sorridere.
“E comunque” aveva poi proseguito “Clara avrebbe dovuto pensarci un po’ meglio prima di accettare una proposta così impegnativa. Ci sono sondaggi che indicano , anche se in piccole percentuali, che l’alcolismo può essere un vizio maturato prima dell’eventuale drammatico episodio che è solitamente causa di azioni autocommiserative… e credo che sia proprio il caso di Harry.”
Aveva girato lo schermo del suo computer verso di me, mostrandomi la foto famosa in cui Harry, inginocchiata, aveva chiesto a Clara di sposarla e mi aveva indicando prima l’anello che le stava porgendo e poi la bottiglia di birra stretta nell’altra mano.

Quell’amaro ricordo si interruppe nel momento in cui Clara accese il lampadario, visto che ormai si stava facendo buio. Capii che era arrivata l’ora di togliere il disturbo.
Mi alzai.
“Grazie per il the, Clara. E grazie per la conversazione.”
“Grazie per le arance.” rispose lei riferendosi al piccolo incidente di prima. “Spero di rivederti. Sei sempre stato gentile con me, John.”
Mi accompagnò alla porta.
La salutai alzando la mano e poi raggiunsi il marciapiede.
La serata era limpida e fresca, tipico del mese di Maggio, e prima di incamminarmi presi un bel respiro.
Visto che ormai si era fatto buio, ed ero a piedi, decisi di abbreviare il percorso fino al mio appartamento tagliando per un’altra strada. Mi resi conto troppo tardi che, seppur più breve, quel tragitto alternativo mi avrebbe portato anche a Baker Street.
Fermarmi davanti al 221b non era stata la mia iniziale intenzione. Ma mi ero sempre lasciato guidare dai miei passi ed ora ero lì.
Alzai lo sguardo verso il primo piano. Era tutto buio, era tutto immobile.  Se solo avessi avuto un’immaginazione più sviluppata, probabilmente avrei visto quelle tende spostarsi, o qualche ombra muoversi proprio lì dietro, ma non c’era più nessuno, ormai.
Era una casa vuota.

JOHN

“Dottor Watson?”
Alzai immediatamente il capo e guardai l’infermiera che era entrata nel mio studio.
“C’è la signorina Morstan proprio qui fuori.”
Feci un mezzo sorriso sorpreso e continuai a guardare la donna, che attendeva una risposta.
“Ehm, certo, falla entrare!” dissi infine “Ovviamente se non ci sono più pazienti in sala d’attesa.” aggiunsi. Troppo tardi però, perché Mary era già entrata.
“Ciao, tesoro!” esordì lei, con allegria.
“Ciao!” le risposi subito, notando la busta che aveva in mano, da cui fuoriusciva un odorino interessante.
“Ti ho portato il pranzo.” continuò, dandomi un bacio sulla guancia.
 “Mary, lo sai che per motivi igienici non mi è permesso mangiare qui.”
Il suo sorriso si spense e la sua espressione divenne triste, così pensai subito a qualcosa per poter rimediare.
“Il mio turno è quasi finito però. Se Susy  mi conferma che non c’è nessuno in sala d’attesa posso uscire un po’ prima per mangiare insieme a te. Potremmo andare al parco dietro l’angolo.”
Mary sorrise di nuovo.

Che cosa mi aveva colpito di lei la prima volta che l’avevo vista? Probabilmente i suoi occhi chiari, che quel giorno erano in perfetta sintonia con il vestito verde acqua che indossava. Era una donna molto solare, di qualche anno più giovane di me. Era solita vestirsi alla moda ed amava parlare tanto. Conoscevo una piccola parte della storia della sua famiglia, che lei stessa mi aveva raccontato quando ci eravamo incontrati la prima volta, a Scotland Yard, alla fine dell’anno appena passato. Suo padre le aveva lasciato un’eredità misteriosa, e nessun detective fino ad allora era riuscito a capire da dove provenisse.
“Finalmente le temperature stanno aumentando. L’estate sta arrivando.” Commentò lei, la testa poggiata sulla mia spalla. Ci eravamo seduti su una panchina e io stavo ancora terminando il panino che mi aveva portato.
“Già.” risposi semplicemente, ingoiando il boccone. Parlare del tempo meteorologico non era il mio forte.
“Sai a cosa pensavo?” continuò lei, noncurante “Che ne dici di venire a cena da me, stasera?”
Cucinare era decisamente una sua qualità, e io non avrei potuto chiedere di meglio, soprattutto dopo una giornata di intenso lavoro, che avrei terminato alle otto e mezzo.
“E’ un’ottima idea!” risposi entusiasta.
Lei mi strinse un braccio.
“Arriverò per le nove.”
 

*

Finalmente il turno era finito e non vedevo l’ora di poter tornare a casa per una doccia ed andare poi da Mary per la cena.
Chiusi l’agenda e la rimisi in borsa. Presi i vari strumenti usati quel giorno e li riposi nel cassetto della scrivania. Mi tolsi il camice e lo andai ad appendere all’interno dell’armadietto.
Infine, presi giacca e borsa e uscii.
Avevo appena messo piede fuori dall’ambulatorio quando il mio cellulare squillò. Prima pensai si trattasse di Mary, o al massimo di Harry, invece mi sorpresi di leggere sul display il nome di Gregory Lestrade.
Mi schiarii la voce.
“Pronto?”
“John, sono Lestrade. Spero di non disturbarti. Ho assolutamente bisogno del tuo aiuto.”
Inizialmente non seppi cosa rispondere. Non sentivo il commissario di Scotland Yard da diversi mesi.
“Che cosa succede?”
Dall’altra parte, sentii l’uomo sospirare.
“Ho bisogno che tu visiti un corpo. Oggi due medici sono in malattia e Anderson è assegnato ad un altro caso.”
Cominciai a riflettere tra me e me in cerca di una risposta.
Come poteva Scotland Yard essere a corto di medici? E perché dopo tanti mesi Lestrade doveva chiamare proprio me? Tra l’altro, avevo la cena da Mary e non avrei potuto assolutamente tardare.
“Un corpo, dove?”
La mia risposta invece fu decisamente diversa rispetto ai miei ragionamenti.
“Vicino alla Battersea. Puoi venire?”
La mia mente ormai era volata direttamente a quel cadavere e al mistero che si celava dietro di esso. Era il solo modo per scoprire il motivo per cui Lestrade aveva chiamato proprio me. La mia curiosità aveva sempre superato di gran lunga ogni pensiero razionale. Così era stato anche in quel momento.
“Sono al centro di Londra” risposi guardandomi intorno in cerca di un taxi. “Dovrei chiamare…”
“Dimmi esattamente dove sei. Mando qualcuno a prenderti.”
C’era decisamente qualcosa sotto. Terminai la chiamata con Greg e mandai un sms a Mary
“Farò un po’ tardi. Per favore, aspettami.”

*

Come avevo previsto, l’incontro con Lestrade fu parecchio strano. Mi accolse con serietà, dandomi però un’ affettuosa pacca sulla spalla.
La nostra non poteva definirsi proprio un’amicizia profonda, neanche dopo quegli anni di indagini seguite insieme, e non lo era di certo diventata neanche dopo il tragico evento di tre anni prima. Si era messo in contatto con me diverse volte dopo quel giorno, ma pian piano sempre più di rado.
Gregory Lestrade aveva passato un periodo d’inferno nel quale la sua posizione all’interno di Scotland Yard era stata messa seriamente a rischio.
Dopotutto, il processo contro Sherlock Holmes era partito proprio da lì.
Testate giornalistiche, reti televisive e siti web non avevano parlato d’altro per mesi. Era stato il motivo per cui avevo deciso di lasciare Baker Street, troncando per un po’ ogni tipo di rapporto di amicizia instaurato fino ad allora.
Ma in quel momento fu come se tutto quel tempo in cui non ci eravamo rivolti la parola non fosse mai passato. Eravamo uno di fianco all’altro, separati da uno spazio vuoto che un tempo era stato occupato da un amico comune.
Cercai di non farci caso e iniziai a visitare il corpo che mi aveva indicato.
Notai subito che la vittima indossava vestiti sporchi e di seconda mano, e lo stesso si poteva dire delle scarpe e del cappello. Sembrava un senzatetto a tutti gli effetti.
Dopo un paio di minuti, mi alzai.
“Ehm… sul corpo della vittima sono presenti evidenti segni dovuti a delle percosse. Dei bruttissimi lividi, uno sullo zigomo destro, e altri due al livello del ventre. Poi ci sono tracce di sangue, fuoriuscito da naso e bocca. Tuttavia, non credo affatto sia morto a causa di queste ferite. Sono superficiali. Penso abbia avuto un infarto, probabilmente per la paura, o per il dolore. Ed è morto, su per giù, non più di tre o quattro ore fa.” mi inumidii le labbra con la lingua e terminai. “Ovviamente l’autopsia saprà darvi delle risposte definitive.”
Guardai Lestrade direttamente negli occhi e notai che stava sorridendo sommessamente.
“Grazie, John” disse “Sapevo che saresti stato veloce e affidabile.”
Poi sorrise un po’ di più.
“Ehm, sì, certo. Prego” tossii leggermente, cercando di capire il perché della sua allegria.
“Avete scoperto chi era?” ricominciai riferendomi alla vittima.
Lestrade si fece più serio.
“Non abbiamo trovato documenti. Si tratta di un clochard.”
Sorrisi tra me e me, felice di averci visto giusto dal primo momento.
“La nostra speranza è quella di ricavare qualche altro indizio grazie alle telecamere presenti nella zona” riprese Lestrade, di nuovo sorridente, anche se era evidente che cercasse di nasconderlo.
Mi guardai intorno.
“Non vedo il sergente Donovan” notai.
Greg mi sorrise ancora, si guardò intorno a sua volta e prendendomi per una spalla mi fece allontanare dai suoi colleghi.
“E’ stata mandata ad esaminare un altro caso stasera, insieme ad Anderson” rispose, poi abbassò la voce “E devo ammettere che è un vero sollievo per me.”
Mi stupii leggermente di sentire quelle parole, ma tutto sommato, in cuor mio, ne fui decisamente felice.
Donovan e Anderson. Avevo cercato di rimuovere quei nomi dalla mia vita. Tutto quello che avevano fatto per infangare il nome di Sherlock in quegli anni era bastato a farmi prendere quella decisione e niente mi avrebbe fatto cambiare idea.
“Beh, dunque questo è il vero motivo per cui sono qui? Hai approfittato del fatto che loro non ci fossero?”
Lestrade rise silenziosamente.
“Vorrei tanto che fosse così e magari assumerti a tempio pieno, John, ma non è il vero motivo per cui ti ho chiamato. Ci sarebbe ancora una cosa che vorrei tu facessi per me…”
Dunque i miei sospetti si erano rivelati fondati. Mi indicò di nuovo il corpo.
“Speravo tu potessi dirmi qualche altra cosa riguardo l’uomo morto.”
Guardai Greg senza capire.
“Quello che ti ho detto poco fa è tutto quello che sono riuscito a ricavare, non posso…”
Lui mi interruppe.
“Non intendo da un punto di vista medico” precisò “Forse lo conosci”
Ci avvicinammo di nuovo al corpo e guardai attentamente il viso della vittima. Rimasi a fissarlo per molti secondi, poi scossi la testa. Non mi diceva assolutamente nulla.
“Mi dispiace, non so chi sia. Perché mai pensi che dovrei conoscerlo?”
“Beh…” rispose subito lui “Era uno dei senzatetto amici di Sherlock.”
Aprii la bocca ma poi la richiusi subito, senza sapere bene cosa rispondere.
“Speravo potessi dirmi come si chiamava, se questa è la zona in cui viveva, perché mai qualcuno avrebbe dovuto aggredirlo in questo modo…”
Lo interruppi.
“Greg, aspetta un attimo. Ho capito bene? Mi stai chiedendo se conosco quell’uomo solo perché era uno dei tanti senzatetto in contatto con Sherlock?” dissi quel nome senza pensarci, anche se non lo pronunciavo da tanto tempo. “Io non sono un detective, anzi, io non sono lui. Sì, lo aiutavo, sì,  mi piaceva dovermi mettere alla prova, anche se inevitabilmente non sarei mai riuscito a raggiungere neanche un quarto dei risultati che la sua mente elaborava in un minuto.”
Mi fermai un attimo per riprendere fiato, guardando Lestrade scuotere la testa. Improvvisamente mi sentii stranamente irritato.
“Questo è il tuo lavoro, non il mio. Ed io non sarò mai come lui. Non potrei mai arrivare a sostituirlo.” terminai amaramente.
Avevo cercato di smettere. Avevo cercato disperatamente di non pensare a quello che Sherlock avrebbe detto o fatto di fronte ad una qualsiasi situazione, ma i suoi commenti sarcastici, sbrigativi e dannatamente esatti, erano rimasti indelebili nella mia mente.
Il sorriso di Lestrade si spense improvvisamente.
“Ho capito” disse “E hai ragione. Tu non sei Sherlock. Ma se mi fido di te è soltanto per merito suo.”
“Ti ringrazio per la fiducia, ma non credo che Scotland Yard voglia avere il migliore amico dell’impostore Sherlock Holmes tra i piedi.”
Greg sorrise di nuovo. Lo stesso sorriso di quando ero arrivato.
“Le cose cambieranno, John”
Non capii l’allusione e lui se ne accorse notando la mia espressione confusa.
“Non pensiamoci ora.” disse sbrigativamente  “Grazie per il tuo aiuto. Trasferiremo il corpo al Barts. Dovrai firmare alcune carte per la visita di stasera. Ti aspetto domani mattina, per le otto e mezzo.”
Annuii.
“Buona serata.”
Mi congedò con un sorriso. L’ennesimo di quella serata, di cui proprio non riuscivo a capire il senso. In realtà, avevo sperato di incontrare Lestrade per avere delle risposte, per comprendere il motivo reale del nostro incontro, ma allontanandomi, l’unica cosa di cui mi resi conto fu che invece mi stavo portando dietro più domande di prima.

Quando il taxista mise in moto, dopo avergli dato il mio indirizzo, notai l’ora segnalata dalla televisione accesa. Erano quasi le undici.
Imprecai sottovoce.
Mary. La cena. Ed io ero in ritardo.
Recuperai il cellulare dalla tasca, che scoprii essere scarico.
Ovviamente sempre nei momenti meno opportuni.
Chiesi al taxista di fare una deviazione, ma quando arrivai sotto casa di Mary nessuna luce era accesa, quindi probabilmente era già andata a dormire. Così, proseguii verso il mio appartamento.
La prima cosa che feci appena entrai, fu mettere il cellulare sotto carica e quando finalmente lo accesi mi arrivarono cinque sms e due chiamate che avevo perso. Tutti da parte di Mary, ovviamente.
“Stai arrivando? La cena è quasi pronta.”
Era il primo sms, delle 21:07.
“Spero che non sia successo nulla di grave.  Avrei voluto passare questa sera con te, visto che è un giorno importante. Fatti sentire appena puoi.”
Era invece l’ultimo messaggio, delle 22:33.
A quanto pare, non era arrabbiata. Questo mi fece sentire un po’ più sollevato, ma allo stesso tempo sentivo comunque di essermi comportato male. Per di più, di quale giorno importante stava parlando?
Mi ero per caso dimenticato il suo compleanno? No, cadeva in Novembre, ne ero quasi sicuro. Cercai di fare un paio di calcoli mentali e arrivai alla conclusione che probabilmente in quel giorno festeggiavano tre mesi insieme.
Strano. Già così tanti? Più che altro, non mi ero reso conto di come il tempo fosse passato così rapidamente.  Dopotutto, quando ripensavo al mio trasferimento in quell’appartamento, sembrava sempre che ci fossi entrato il giorno prima, o al massimo due.  Nonostante gli anni, non ero mai riuscito a chiamare casa quelle piccole stanze.
Mi feci una doccia veloce, mi preparai un panino e poi andai a letto.
Avrei trovato il modo di farmi perdonare da Mary, magari invitandola a cena fuori. Alla fine del mese, quando mi sarebbe stata data la paga dall’ambulatorio, avrei potuto anche permettermi un buon ristorante. Sì, avrei fatto decisamente così.
Mi addormentai quasi subito, dopotutto, la serata era stata inaspettatamente faticosa e più lunga del previsto.
Entrai in un sonno disturbato, e sognai dei rumori fastidiosi, prima di aprire gli occhi e scoprire che in effetti il mio cellulare stava squillando.
Mi ci vollero parecchi secondi per rendermene conto e risposi con una sorta di grugnito.
Dall’altra parte, si sentì respirare faticosamente e poi la voce di una donna.
“John?”
Ripresi un po’ di conoscenza, riconoscendo subito mia sorella.
“Harry? Sei tu? Cosa succede?”
Accesi la lampada del comodino e guardai l’orologio. Erano l’una e mezza del mattino.
Harry fece una piccola risata.
“John” un’altra risata “Devi venire qui”
Mi misi a sedere.
“Qui dove? Non sei a casa?”
Dall’altra parte sentii altre voci. Voci maschili.
Harry rise ancora.
“Qui. Non lo so dove sono.”
Era ubriaca. Ancora una volta.
Sospirai gravemente e le risposi, cercando di non alterarmi.
“Guardarti intorno e fammi una descrizione del luogo.”
Iniziai a vestirmi, prendendo le prime cose trovate sulla poltrona vicino al letto.
“Sei da sola?” chiesi ancora, perché sentivo nuovamente, anche se non chiaramente, delle voci.
Harry non rispose e sentii un paio di rumori strani. Poi un uomo mi parlò.
“Il signor John Watson?”
Deglutii
“Sì, sono io.”
“Sono l’agente King. Harriet Watson è sua sorella?”
Mi venne un colpo.
“Sì. E’ mia sorella.”
“E’ in stato di fermo, perché coinvolta in una rissa.”
Mi passai una mano sul volto.
Una rissa?
Prima che l’agente potesse continuare, risposi.
“Vengo a prenderla immediatamente. Dove devo venire?”
 

 
Un tempo l’avevo tenuta per mano, il suo primo giorno di scuola. Si era stretta a me, impaurita e con gli occhi lucidi di chi non voleva lasciare la propria famiglia per andare in un luogo sconosciuto.
Ora cercavo di sostenerla, con un braccio stretto attorno ai fianchi e il suo intorno alle mie spalle. Aveva gli occhi semiaperti e sofferenti, la fronte madida di sudore.
“Harry! Harry! Cerca di restare in piedi. Siamo quasi arrivati!”
Le dissi dopo l’ennesimo cedimento delle sue gambe.
Una volta a casa, la stesi subito sul letto e andai a recuperare la valigetta con le medicine.
Secondo gli agenti della polizia, Harry aveva vomitato fin troppo prima del suo arrivo, quindi, l’unica cosa di cui avrebbe avuto bisogno in quel momento sarebbe stato soltanto farsi una lunga dormita.
Quando le arrivai accanto, mi accorsi che stava piangendo.
“John. Sto male.” Singhiozzò rumorosamente “Ho la testa che scoppia… e lo stomaco in fiamme…”
Le strinsi una spalla.
“Non preoccuparti, Harry. Ci sono io. Rimarrò qui accanto a te fino a quando non ti sentirai meglio.”
Lei continuò a piangere e a lamentarsi, e nei due minuti successivi cercai di farle prendere un sonnifero. Almeno avrebbe dormito, e non avrebbe pensato al dolore.
Così, dopo circa venti minuti, finalmente smise di piangere e chiuse gli occhi.
Sospirai e la coprii con le lenzuola.
Quella era un’altra parte della mia vita con cui era difficile convivere e che mi faceva stare male da morire. Ogni volta combattevo contro me stesso, contro la mia stessa rabbia e il desiderio di colpire mia sorella e di farle capire con la violenza che stava mandando all’aria la sua vita.
Ma puntualmente mi tornava in mente il suo viso sorridente da bambina. La mia sorellina Harriet.
Mi asciugai le lacrime e mi sedetti sulla poltrona accanto al letto.
Le presi una mano e la strinsi.
Badare ad Harry, in realtà, mi aveva salvato. Mi aveva ricordato che avevo ancora delle responsabilità, che potevo essere ancora capace di aiutare qualcuno. Che lo scopo della mia vita era sempre stato aiutare gli altri.
Ma chi avrebbe aiutato me?
Pensavo di aver trovato quella persona e non ero riuscito a fare niente quando mi era stata portata via. Non avrei permesso che anche Harry mi avesse lasciato per sempre.
Le scostai qualche ciocca di cappelli dal viso e la osservai mentre dormiva, serena.
Le strinsi ancora di più la mano. Nonostante tutto, nonostante quello che le era successo quella sera, di cui non conoscevo ancora le cause, ero felice che fosse lì con me.
Perché non ero solo.

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Spero che nessuno di voi sia troppo prevenuto/a nei confronti di Mary. Vi chiedo di non farlo. Grazie a tutti per le letture e per i commenti.

MOLLY

La casa era avvolta nella semioscurità e l’orologio indicava le 23:47.
Quasi dieci minuti alla mezzanotte, l’orario in cui sarebbe arrivato. Avevo cominciato a muovere freneticamente le gambe, a causa del nervosismo. Tutta la stanchezza accumulata in quella dura giornata di lavoro era improvvisamente svanita quando mi era arrivato quell’sms, all’inizio della serata, da parte di Mycroft Holmes, in cui mi comunicava che suo fratello sarebbe arrivato da me a mezzanotte in punto. Avevo fissato lo schermo del mio cellulare per diversi secondi, incredula.
Sherlock era tornato a Londra. Erano passati tre anni. Ed ora sarebbe entrato dalla stessa porta da cui era uscito l’ultima volta che l’avevo visto.
Guardai di nuovo l’orologio.
Le 23:55.
Mi alzai nervosamente dal divano e camminai avanti e indietro per la stanza.
Il mio comportamento non mi piaceva per niente. Quando lui se ne era andato, mi ero data un obbiettivo preciso, in cui avevo decisamente fallito: non avere più sue notizie, non vederlo ogni due o tre giorni nell’obitorio del Barts mi avrebbero aiutato a dimenticare ciò che provavo per lui.
Cioè che provavo ancora, a dire il vero.

Il mio incontro con lui era diventato un ricordo indelebile. E a ripensarci, mi veniva quasi da ridere. Ero entrata in obitorio, (dopo poco più di sei mesi da quando ero stata assunta), e avevo trovato un uomo che rovistava tra i cadaveri, odorando, toccando, osservando.
Mi ero schiarita la voce.
“Mi scusi. Ha bisogno di qualcosa?”
Lui aveva subito rivolto lo sguardo verso di me. Era serio, e calmo.
“Sto controllando che sia tutto in ordine.” aveva risposto con nonchalance. “Sono stato mandato dal ministero della salute.”
Ero entrata quasi nel panico. Non ero molto sicura circa il comportamento da mostrare durante quelle situazioni.
“Prego, all…ora…” la mia voce aveva tremato “Le faccio fare il giro del piano”.
Lui mi aveva sorriso e mi aveva seguito.
“Il suo nome?” mi aveva chiesto subito.
“Sono la dottoressa Molly Hooper”.
Ci stringemmo la mano, entrambi con i guanti di lattice.
“Io sono il signor Harington.”
Dopo diversi giorni di ispezione (in realtà, l’unica cosa gli avevo visto fare era stato osservare i cadaveri), mi ero fatta coraggio e gli avevo parlato. C’era qualcosa che non riuscivo a capire.
“Mi scusi, signor Harington” lui non aveva distolto la sua attenzione dal corpo vicino. “Per quanto tempo ancora è prevista questa ispezione? Sa, non per darle noia, ma con lei qui, che osserva corpi tutto il giorno, il mio lavoro ha subito un leggero rallentamento.”
Finalmente mi aveva guardato, e notai in lui un’espressione diversa. Non era sembrata più la stessa persona incontrata qualche giorno prima.
“Signorina Hooper. Anzi, Molly, giusto? Ascoltami. Questo posto, questi corpi, sono proprio ciò che cercavo. Ho bisogno di materiale su cui lavorare, e trovo che questi cadaveri rendano i miei studi più stimolanti e divertenti.”
Ero rimasta senza parole.
“Studi? Non capisco… lei non è un ispettore sanitario?”
“Certo che no!”
“E allora chi è?”
“Il mio nome è Sherlock Holmes.”
Ero rimasta ancora più incredula, senza sapere cosa fare.
Lui si era avvicinato a me e mi aveva stretto le spalle.
“Ascolta, Molly. Ti ho osservata in questi giorni, sembri una ragazza intelligente, forse un po’ triste, sì, una ragazza triste, e credo che questo posto non ti valorizzi molto, ma la questione è un’altra. Qui dentro  ci sono molti cadaveri che vengono utilizzati a favore della ricerca scientifica e quello che faccio io è sostanzialmente ma non ufficialmente la stessa cosa. Quindi, ho bisogno che tu mi faccia ‘studiare’ in assoluta segretezza.”
Avevo sospirato e mi ero fatta forza.
“Signor Holmes, questi cadaveri sono proprietà del…”
“Verrebbero utilizzati per degli esperimenti!” aveva cominciato a girare per la stanza, gesticolando furiosamente. Mi ero un po’ spaventata.
“Ho letto bene tutti i documenti. Ci sono circa dodici cadaveri qui dentro, e le ricerche sono ferme, ad un punto morto! Lascia che sia io ad usarli!”
Mi ero sentita parecchio dubbiosa.
“Perché dovrei farlo? Io non la conosco affatto. Mi ha mentito, ed ora dovrei aiutarla?”
A quel punto, si era spostato verso una delle scrivanie, dove vi era un computer acceso, e mi aveva mostrato un sito web. Il suo.
Ero rimasta completamente sconvolta da ciò che avevo letto, e allo stesso tempo affascinata perché in quelle parole c’era non solo una notevole conoscenza della medicina, ma anche una ricca dose di genialità.
Avevo deciso di dargli una chance, anche se per un po’ non gli avevo permesso di usare il laboratorio e l’obitorio senza il mio permesso e senza che io fossi presente.
Così era nato e cresciuto il mio amore per lui.
Averlo avuto accanto quotidianamente per interi mesi, aver ascoltato i suoi ragionamenti, osservato i suoi gesti.
Anche se il suo vero essere era uscito fuori ben presto.
Non sempre mi aveva prestato attenzione, e ogni tanto lo avevo trovato già all’interno dell’ospedale. Aveva lasciato parecchie volte il laboratorio di chimica in disordine e mi aveva fatto prendere un vero colpo quando mi ero accorta che ad un cadavere mancavano gli occhi.
Dopo diverse settimane, avevo scoperto che non ero l’unica persona all’interno dell’edificio con cui aveva fatto conoscenza. Lo avevo visto parlare con Mike Stanford.
Poi, un giorno, ero venuta a sapere che era in cerca di qualcuno con cui condividere un appartamento e pensai che fosse l’occasione giusta per poter finalmente avere un contatto reale con lui. Ma proprio nella stessa giornata, qualcun altro mi aveva preceduto, ed era diventato immediatamente il coinquilino di Sherlock. Avrei quasi potuto dire che dopo quel giorno, dopo l’arrivo di John Watson, le cose erano decisamente cambiate.
Infatti, successivamente, durante le sue visite al Barts, non era stato più solo, e tutto quello che un tempo era stato abituato a fare con me, o quasi, adesso lo faceva con John.
Ero davvero diventata una ragazza triste, non solo per la mia esclusione, ma per il fatto di essermi resa conto che, in fin dei conti, non avevo mai realmente conosciuto Sherlock Holmes.
Non sapevo niente su di lui, ed ero stata sempre convinta del contrario.

 
Il momento era arrivato. Il mio orologio indicava la mezzanotte.
Il mio cuore cominciò a battere all’impazzata e le mie orecchie divennero molto più sensibili ai rumori.  Sul mio viso doveva essere stampato uno stupido sorriso, me lo sentivo, ma il pensiero che da un momento all’altro sarebbe arrivato mi fece sentire euforica.
Ero una ragazza triste, sì, ma avevo anche motivo di sorridere alla vita, e molto spesso quel motivo era stato proprio Sherlock. Pensare a lui, semplicemente, mi bastava.
Mezzanotte e due minuti. Ormai era questione di attimi.
Mezzanotte e tre minuti.
Che fosse successo qualcosa? Magari non aveva preso l’aereo, oppure per qualche oscuro motivo lo aveva perso, oppure avevo letto male l’sms e non stava venendo a casa mia?
Mi precipitai a prendere il cellulare, ma nello stesso istante, qualcuno bussò.
Presi un bel respiro e mi avvicinai piano alla porta. Controllai dall’occhiolino della porta, nello stesso momento in cui il campanello suonò di nuovo.
“Molly?” sentii dall’altra parte, a voce bassa.
Mi decisi ad aprire.
La figura di Sherlock Holmes entrò velocemente.
“Chiudi la porta a chiave.” Fu la prima cosa che mi disse, andando a posare il borsone che aveva in mano sul divano.
Io trasalii e chiusi la porta in modo un po’ maldestro.
“Cosa?... Siamo in pericolo?”
Lui si schiarì la voce e riprese fiato.
“No, ma è sempre bene essere prudenti.”
Io annuii e chiusi con il lucchetto. Poi, mi girai verso di lui.
“Beh…” feci una pausa e sorrisi nervosamente “Bentornato.”
“Grazie” rispose semplicemente e poi mi guardò più attentamente, muovendo velocemente gli occhi, come solo lui sapeva e usava fare.
“C’è qualcosa che non va?” mi chiese, infatti.
Feci un altro sorriso nervoso e guardai distrattamente l’orologio.
Lui, allora, annuì.
“Non sono in ritardo, è il tuo orologio ad andare avanti di tre minuti.”
Dopo così tanti anni, ancora mi sorprendevo quando dava quel tipo di risposte, quando riusciva a capire quali erano i pensieri e le preoccupazioni delle persone.
Alzai le spalle.
“Ti ha chiamato Lestrade?” mi chiese, togliendosi la giacca che indossava.
“Sì.” Risposi immediatamente. L’ispettore mi aveva chiamato non più di un’ora prima.
“Cosa ti ha detto?”
“Voleva sapere se io fossi al Barts, perché stava portando un corpo per l’autopsia, ma oggi è il l’unico giorno in cui non ho il turno di notte.”
Sherlock non batté ciglio.
“Nient’altro?” chiese ancora. Aveva le braccia incrociate dietro la schiena, e si guardava in giro.
Annuii, schiarendomi la voce.
“Mi ha anche detto che John non ha riconosciuto la vittima.”
A quel punto, prima si girò verso di me, poi fece un verso di disapprovazione.
“Accidenti a lui e al fatto che guarda, ma non osserva mai!” riprese il giubbotto e tirò fuori il cellulare. “Mi toccherà venire al Barts domani mattina per il riconoscimento. A che ora vi siete dati l’appuntamento? Alle 8:30?”
Cominciò a muovere le dita sullo schermo del telefono.
“Esatto.” Tanto valeva non farmela proprio quella domanda!
Ci furono diversi secondi di silenzio, in cui terminò di scrivere l’sms.
“Sarò lì per le otto, se non ti dispiace…”
Non capii.
“Ma l’appuntamento è alle…”
“John non deve sapere che io sono qui”
Lo guardai sconvolta.
“Cosa? Perché?”
“Non sa che sono vivo.”
Mi portai una mano sul petto, assimilando la frase che avevo appena sentito, ancora più sconvolta di prima.
Lui alzò gli occhi al cielo e sospirò.
“È una questione troppo delicata, Molly. John è immischiato in una brutta storia di cui non è neanche a conoscenza.”
“E allora perché non glielo dici?” esclamai.
La situazione mi sembrava assurda.
“Perché sono coinvolto anche io.” rispose Sherlock e assunse un’aria più grave “E non voglio che John sia usato come mezzo, o esca, per farmi uscire allo scoperto. Come mia debolezza”.
Abbassai lo sguardo ma subito dopo mi sentii premere le spalle dalle mani di Sherlock, così lo guardai di nuovo.
“Fidati di me, Molly. So che puoi farlo. Non è ancora il momento di dire a John che sono vivo. E non voglio che anche tu venga coinvolta.”
Mi guardò fisso per qualche secondo, e desiderai che quel momento durasse per l’eternità, che quegli occhi non smettessero di fissarmi.
 Me e solo me.
Annuii.
“Grazie.” Rispose lui, allentando la presa. “Posso usare il tuo computer, vero?” il tono di voce divenne repentinamente più leggero, ma ormai ero abituata a questa sorta di cambi di umore così veloci. Sempre se si poteva parlare davvero di cambi di umore.
“Certo.”
Si sedette alla scrivania e accese la lampada.
In quel momento, riuscii a vederlo meglio. Il volto illuminato sembrava scarno e notai un accenno di barba, che da quando lo avevo conosciuto  non gli avevo mai visto.
Anche i capelli sembravano leggermente diversi. La sua chioma nera era meno folta, i ricci meno numerosi. Gli occhi color ghiaccio invece erano sempre gli stessi. Si muovevano velocemente, ad indicare che Sherlock era immerso nei suoi ragionamenti.
Rimasi a fissarlo per parecchi secondi, lasciando che la mia immaginazione avesse il sopravvento, con il desiderio sempre più forte di andargli accanto e di prendergli le labbra.
Il suo cellulare squillò improvvisamente e io sobbalzai. I miei pensieri vennero interrotti.
“Lestrade ha confermato. Alle otto al Barts.”
Annuii. Avevo fatto solo quello durante tutta la conversazione.
“Allora…” iniziai però a dire, ma Sherlock mi interruppe subito.
“Buona notte.”
“Se hai fame, ti ho lasciato della pasta nel…”
“Sì, grazie.”
Mi arresi. Al momento sembrava troppo impegnato a fare altro per prestare attenzione a ciò che gli stavo dicendo.
Mi avviai verso la camera da letto, ma non ebbi neanche il tempo di aprire la porta della stanza che, con mia enorme sorpresa, Sherlock mi chiamò di nuovo.
“C’è qualche problema?”
Lui stava rovistando nel suo borsone.
“Assolutamente no!” tirò fuori una bustina bianca “Ti ho portato un souvenir da Roma.”
Me lo porse, e mi fece segno più di una volta di prenderlo.
Io ero scioccata.
“Io… non so cosa dire…”
“Sono sicuro si tratti del genere di cianfrusaglie che piacciono a te.”
Aprii la bustina e tirai fuori una di quelle sfere contenenti acqua.
“Ho cercato qualcosa che fosse meno banale del solito, anche se tecnicamente non l’ho proprio comprato…”
Lo guardai senza capire.
“Il proprietario di quella bottega mi doveva un favore.” si giustificò lui.
Agitai la palla. Niente neve. Osservai i quattro monumenti al suo interno.
Riconobbi subito il Colosseo e la torre di Pisa. A fatica invece mi ricordai del duomo di Milano.
Il quarto oggetto non era un edificio invece, ma una statua scura.
“È uno dei famosi Bronzi di Riace.” mi spiegò Sherlock “Una scultura bronzea del quinto secolo avanti Cristo. Sono esposti nel sud dell’Italia.”
Sorrisi.
“Non la conoscevo.” feci una pausa “Grazie.”
Strinsi il souvenir e mi sbilanciai, spontaneamente, verso Sherlock, per dargli un bacio sulla guancia. Lui non disse nulla, ma si staccò rapidamente.
“Prego.”
Ritornò alla scrivania e al computer.
Lo osservai ancora per qualche secondo, prima di chiudermi in camera da letto.
Poggiai la sfera sul comodino, mi svestii e poi indossai la camicia da notte, lasciando ancora una volta che i miei pensieri andassero decisamente oltre la realtà, e mi trovai ad immaginare un’eventuale reazione di Sherlock, qualora mi fossi presentata nell’altra stanza con nient’altro che quella veste semitrasparente che lasciava gambe, spalle e braccia completamente scoperte.
Probabilmente non si sarebbe proprio girato, non ci avrebbe fatto caso. Oppure mi avrebbe guardato e avrebbe fatto qualche commento sgradevole. Al massimo mi avrebbe detto qualcosa giusto per liquidarmi.
O chissà, avrebbe detto che ero più carina, così al naturale, con quell’indumento che mostrava realmente il mio corpo.
 “Sei proprio disperata” mi ritrovai a pensare.
Guardai per l’ultima volta il regalo che mi aveva fatto, poi spensi la luce e mi infilai sotto le lenzuola.
Io contavo per Sherlock. E lui si fidava di me. Forse, per tanti anni non lo aveva dimostrato, ma poi si era riscattato grazie a pochissimi gesti. Mi aveva abbracciato e dato un bacio sul capo quando era andato via tre anni prima. Era ritornato sempre da me. Aveva scelto la mia casa appena rientrato a Londra. Mi aveva stretto le spalle, dicendo che non avrebbe permesso che anche io fossi coinvolta nella situazione pericolosa in cui, accidenti a lui, si era immischiato.
Mi aveva portato un regalo da Roma.
Un regalo, solo per me.
Aveva pensato a me.
Forse c’era ancora qualche speranza. Forse gli serviva del tempo.
Adesso era in casa mia, nella stanza accanto a dove mi trovavo, come un fidanzato o un marito appena tornato e che a breve mi avrebbe raggiunto a letto dopo una giornata di duro lavoro.
Sentivo che si trattava solo di illusioni.
Ma quelle illusioni mi facevano chiudere gli occhi, stringere il cuscino e cadere in un sonno profondo, tranquillo, privo di preoccupazioni. Che mi cullava dolcemente.

JOHN

C’erano delle persone in cerchio, intorno ad un corpo steso a terra. Qualcuno urlava.
Mi precipitai verso di loro e mi feci spazio. Sull’asfalto c’era una donna bionda, il cui viso era completamente ricoperto di sangue. Mi sentii male, perché la riconobbi. Era mia sorella. Le presi subito il polso per controllare i battiti, ma mi accorsi che in realtà non era bionda. I suoi capelli erano neri e ricci, e aveva gli occhi color ghiaccio, spalancati e inespressivi.
Non era Harry, era Sherlock…
Mi svegliai di soprassalto e quasi caddi dalla poltrona. Avevo un dolore atroce al collo e ad una spalla. Mi stropicciai gli occhi e mi resi conto con sollievo che si era trattato solo di un incubo. Harry era a letto e dormiva ancora, serenamente. Quella visione mi fece tranquillizzare, ma l’angoscia provata mentre stavo dormendo era stata forte.
Allungai una mano sul comodino e presi la sveglia. Erano da poco passate le sette.
Mi alzai, dolorante, feci una doccia giusto per riprendermi un po’ e infine andai in cucina per preparare il caffè. Nel frattempo, decisi di chiamare Mary. Quasi sicuramente sarebbe stata in viaggio verso il negozio di abbigliamento che gestiva.
E infatti, quando rispose, notai la sua voce affannata, segno che era in strada e stava camminando. Le spiegai velocemente degli imprevisti della sera prima e sembrò totalmente comprensiva.
Il più delle volte, tutta quella gentilezza mi sorprendeva. Non ero affatto abituato.
“Chi è Mary?”
Non appena ebbi terminato la chiamata, mia sorella entrò in cucina, facendomi quella domanda. Aveva i piedi scalzi, i capelli arruffati, il trucco completamente sciolto e i vestiti stropicciati.
Non so perché, ma quella visione mi fece un po’ sorridere.
“Sono tre mesi che sto uscendo con lei, non ricordi?” le risposi.
Harry raggiunse il tavolo, si sedette e sembrò pensarci su.
“Tre mesi? Ero convinta vivessi con lei, a questo punto.”
Incrociai le braccia al petto.
“Cosa? Perché?”
Mia sorella si versò del caffè.
“Hai superato i quaranta, fratellone…”
“E con questo?”
“Beh, un tempo non avresti aspettato neanche un giorno per andare a vivere con qualcuno.”
Non capii subito l’allusione. Sempre se era a quello che voleva riferirsi.
“Tre anni fa le cose erano diverse. Non potevo permettermi un appartamento come questo e di certo non ho ricevuto alcun aiuto dalla mia famiglia.”
La mia invece, era stata un’allusione voluta e palese. Forse suonò addirittura come una provocazione.
Harry non rispose e la vidi massaggiarsi la fronte. Mi pentii subito di quanto avessi detto.
“Come ti senti?” le chiesi. Il mio tono di voce si addolcì.
“Mi gira la testa.”
Annuii, avvicinandomi a lei.
“Inutile dirti il perché. Però mi sorprende vederti sveglia a quest’ora. Ieri notte ti ho dato un sonnifero. Come minimo avresti dovuto dormire fino alle undici.”
Lei sorrise e fece una smorfia.
“I sonniferi non mi fanno più effetto. Dopo averli presi così tante volte, il mio corpo ha imparato a combatterli. ”
La guardai con aria grave. Questa non era affatto una buona notizia. Non solo alcolista, anche insonne.
“Sarebbe meglio che tornassi a letto comunque…”
“Credo invece che mi farò una doccia.”
Harry mi interruppe, si alzò e si diresse verso il bagno ma io continuai a parlare.
“Cosa è successo ieri sera?”
Lei allora si fermò e ci volle qualche secondo prima che si girasse verso di me. Sospirò.
“Non me lo ricordo.”
“Avanti, Harry! Fa’ uno sforzo! Gli agenti mi hanno detto che sei stata coinvolta in una rissa, e anzi, forse sei stata proprio tu a provocarla!”
“Non me lo ricordo.” ripeté lei, decisa.
“Eri di nuovo in quel locale!”
Lei scosse la testa, sbuffando, e sembrò essere sul punto di alterarsi. Lo stesso stava accadendo a me.
“Ti ho già detto che tipo di persone sono i due proprietari e anche gran parte degli individui che lo frequentano. Per l’amor di Dio, Harry! Ci sono tantissimi altri bar o pub in cui poter fare quello che vuoi, ma ti prego, non tornare più lì dentro!”
Lei si mosse repentinamente e si fece davanti a me. Era senza scarpe, ma eravamo comunque della stessa altezza.
“Ma cosa ne sai tu?” parlò ad alta voce tanto da farmi arrivare un po’ di saliva in faccia “Se ciò che dici è vero, allora perché la polizia non ha mai fatto niente? Perché il JIM’S è ancora aperto?”
Ci guardammo per diversi secondi, senza staccare gli occhi l’uno all’altra.

“Non abbiamo i mezzi per dimostrarlo, John.”
“In che senso?”
“Il signor Kelly è un uomo astuto. Ha insabbiato ogni singola prova, e sarà difficile convincere le autorità.”
“Ma tu sai…”
“NON ABBIAMO LE PROVE.” Sherlock mi aveva guardato fisso. “La mia parola non conta quasi nulla per la polizia. E tantomeno la tua.”

Non avrei potuto dare nessuna risposta alla domanda di mia sorella.
Molto tempo prima, Sherlock aveva scoperto la vera identità del proprietario del JIM’S e lo stretto contatto che aveva avuto con Jim Moriarty (il nome del locale, ai nostri occhi, sembrava una prova palese). Ma come ogni uomo vicino a lui, aveva sempre saputo come sfuggire alla polizia e agli agenti di Scotland Yard. Conosceva tutti i trucchetti per creare un’identità falsa, senza lasciare alcuna traccia del suo vero essere.
Per Sherlock era stata una questione come un’altra, in realtà neanche troppo grave perché nessuno si era fatto male, e non era stato nemmeno un vero e proprio caso.
Ma al contempo era stata una scoperta non molto felice e sicuramente, anche se non lo aveva mai ammesso, era rimasto rammaricato per non essere riuscito a dimostrare la verità a chi di dovere.
A volte non bastava sapere di avere ragione, sapere di aver risolto qualcosa. Doveva dimostrarlo.
E a volte, la mia presenza non gli era bastata.
“Lo so e basta.” dissi amaramente. “Sono tuo fratello, fidati di me.”
Harry scosse nuovamente la testa, guardandomi con rabbia. Poi lasciò la stanza, in silenzio.
Rimasi immobile per molti secondi, pensando per l’ennesima volta cosa avesse mia sorella.
Ormai avevo accettato il suo problema, avevo accettato la questione dell’alcolismo, ma lei sembrava ogni giorno più distante. Sentivo che il motivo fosse un altro, che mi stava nascondendo qualcosa.
Era la terza volta in sei mesi che rinunciava alla terapia ed era la terza volta che le dicevo di stare alla larga dal JIM’S.
In realtà, io ed Harry non eravamo mai andati d’accordo. Da sempre.
Da bambino mi ero sempre sentito in dovere, essendo il maggiore, di vegliare su di lei, e quando un giorno, cadendo dai pattini a rotelle, si era sbucciata un ginocchio, asciugandole sangue e lacrime le avevo giurato che non avrei mai più permesso che si facesse del male, e che se fosse successo, io sarei stato lì a curarla.
Quel pensiero di bambino, successivamente, si era ingrandito, ed Harry non era più stata l’unica persona di cui ero occupato.
Durante i miei anni di formazione al Barts, poi, le cose erano decisamente cambiate.
Harry era entrata a fare parte di un gruppo, composto interamente da maschi, di cui era stata nominata leader. Era diventata meno comunicativa, con i miei genitori forse anche più che con me, a dire il vero, e un giorno si era improvvisamente tagliata i capelli. I suoi bellissimi riccioli d’oro…
Infine, la notizia inaspettata, il giorno del suo diploma:
Era lesbica.
Ero rimasto sconvolto per parecchie settimane.
Per di più, mia sorella aveva cominciato ad odiarmi per via della mia formazione militare, adulata in modo assoluto da mio padre, a cui invece non andavano giù le sue scelte.
Harry… ci era voluto tanto anche per abituarmi a chiamarla in quel modo.
Ma, ai miei occhi, si era riscattata parecchio durante gli anni dell’università, laureandosi con ottimi voti e vedendosi subito offrire il posto di assistente dal professor De Angelis.
Un giorno, poi, era anche arrivata Clara, la dolce Clara, che i nostri genitori non avevano però mai conosciuto. In quel periodo avevo invidiato mia sorella tantissimo, perché avevo visto nei suoi occhi una luce diversa, e quando mi avevano annunciato il loro matrimonio ero rimasto nuovamente sconvolto, ma anche decisamente felice. Le cose sembravano aver preso una piega differente tra noi. Harry sembrava fidarsi nuovamente di me, di suo fratello maggiore, ma quando ero tornato dall' Afghanistan, ad accogliermi erano stati i documenti per il divorzio, e un numero non indifferente di bottiglie contenenti alcolici sparse per tutta la casa.
Guardai l’orologio. Se non mi fossi dato una mossa avrei fatto tardi al mio appuntamento con Lestrade, e soprattutto all’ambulatorio.
Forse, però, c’era qualcosa su cui mia sorella aveva ragione. Per certe persone, andare in analisi o in ‘cura’, non serviva a nulla. L’avevo potuto constatare sulla mia pelle e lei sembrava reagire allo stesso modo, quindi avevo preso una decisione. Mi sarei occupato personalmente della situazione.
Dopotutto, era stata lei a lasciare Clara. Perché allora quest’ultima sembrava essersi ripresa (erano passati più di tre anni ormai) e invece mia sorella no? C’era qualcosa che ancora non sapevo riguardo la loro rottura? O magari qualcos’altro di cui Harry non voleva parlarmi?
Indossai velocemente le scarpe e la giacca e scrissi un bigliettino veloce che attaccai alla porta.
”Chiamami, quando torni a casa. Chiamami, se dovessi avvertire qualche dolore. Chiamami in ogni caso, per favore.”

Scesi dal taxi, e mi resi conto di essere davvero in ritardo. Erano le otto e quarantacinque.
Attraversai velocemente l’entrata dell’ospedale, evitando di alzare la testa verso il tetto o di girare la testa verso il marciapiede limitrofo, ma con la coda dell’occhio guardai in entrambe le direzioni, e sentii un leggero disturbo allo stomaco.
Strinsi i pugni ed entrai nell’edificio, dirigendomi direttamente verso l’ascensore. Conoscevo la strada a memoria, ormai.
Appena entrai nell’obitorio notai che Lestrade non era solo. Era impegnato in una fitta conversazione con Molly Hooper (era passato molto tempo dall’ultima volta che l’avevo incontrata!), ma appena mi videro si interruppero e si allontanarono leggermente l’uno dall’altra.
“Buongiorno.” salutai, un po’ incerto.
Loro ricambiarono con un sorriso.
“Ciao, Molly” ripresi. Non so perché, ma da una parte vederla mi aveva reso triste, dall'altra invece, mi ero rallegrato notando il suo sorriso. Le sue guance erano di un leggero colore rosso e i suoi occhi erano ravvivati da quello che credo fosse un ombretto azzurro.
“Ti trovo bene.” le dissi.
“Grazie.” mi rispose, forse leggermente imbarazzata.
Lestrade invece sorrise di nuovo.
Eccolo lì. Lo stesso sorriso della sera prima.
Tossì leggermente e poi si fece passare da Molly una cartellina, da cui tirò fuori un fascicolo. Sfogliò le prime due pagine, poi mi disse di firmare alla fine della terza.
Strano, non ricordavo affatto di aver detto tutte quelle cose sul cadavere. Di sicuro non immaginavo potessero riempire così tanti fogli. Infatti, mentre firmai, con la coda dell’occhio cercai di leggere qualche frase.
“Qualcun altro ha visitato il corpo?” chiesi, innocentemente.
I due si guardarono e ci fu un attimo di indecisione, o almeno così mi era sembrato, poi Molly parlò.
“Sono stata io. Sai, è la procedura…”
Sfogliai la prima pagina. Sul documento c’era un nome.
“Avete scoperto chi era, dunque?” chiesi a Greg che annuì.
Roger Hughes. Il nome non mi diceva proprio niente.
“Bene, direi che abbiamo finito.”
Prese il fascicolo e lo ridiede a Molly.
La mia attenzione nel frattempo era stata attirata dal corpo avvolto nel lenzuolo, da cui però fuoriusciva un braccio. Forse, con la poca luce avuta a disposizione il giorno prima, non lo avevo notato, o magari non ci avevo fatto molto caso, ma il signor Hughes aveva una grossa cicatrice sul palmo della mano.
Non era la prima volta che vedevo quella ferita. Ma non riuscivo a collegarla a niente in particolare.
Mi girai di nuovo per dire a Greg che purtroppo davvero non riuscivo a ricordarmi di quell’uomo, ma ancora una volta mi fermai cercando di capire perché stava sorridendo, e perché lo stesse facendo anche Molly.
Di certo non si poteva dire che l’obitorio fosse un posto allegro. E c’era un corpo morto, proprio al nostro fianco.
Improvvisamente fui colto da strani pensieri.
I loro sorrisi, gli sguardi che si lanciavano di sottecchi, possibile che…
Dopotutto, Lestrade aveva divorziato e Molly… Molly era davvero una cara ragazza, intelligente e nel suo genere anche carina.
Mi venne un’idea. Tutto sarebbe dipeso dalla loro risposta, che avrebbe confermato o meno i miei sospetti.
“Sono davvero felice di averti aiutato, Greg e… ehm… sapete? Mi ha fatto piacere rivedervi” dopotutto era la verità “Sapere che nonostante quello che sia successo, noi siamo ancora qui”.
Fu un momento veramente strano. Pensare che l’unica persona ad averci unito non c’era più, ma che continuava comunque ad essere il motivo per cui eravamo amici.
Li guardai, rendendomi conto di quanto mi fossi perso in quegli anni. Provavo dolore e gioia nello stesso tempo. Non mi ero mai sentito così.
“Quindi…” continuai “Che ne dite di organizzare una cena?”
La buttai lì e forse entrambi dovettero pensare che fossi impazzito. Notai la sorpresa nei loro occhi, ma non si guardarono e non risposero.
“La mia nuova fidanzata, Mary, mi ha chiesto più volte di poter conoscere i miei amici, ed io… mi dispiace essere stato così distante durante questi...”
“John” mi interruppe Lestrade “Non ti devi giustificare.”
Lo interruppi a mia volta.
“No, Greg. Mi sto rendendo conto che forse ho sbagliato ad isolarmi così.” feci un sorriso incerto, loro invece non stavano più sorridendo.
“È stato difficile per tutti” rispose Molly, arricciando le labbra in un’espressione malinconica “E ognuno reagisce in modo diverso. Nessuno di noi ce l’ha con te.”
Annuii.
“Grazie.”
Sorrisero di nuovo.
“Allora è un sì?”
Questa volta i due si guardarono, anche se con parecchia incertezza. Alla fine però acconsentirono.
Sorrisi a mia volta.
“Bene. Vi chiamerò al più presto, allora.”
Strinsi la mano di Greg e diedi a Molly un’affettuosa carezza sulla spalla.
Non avrei mai immaginato che quell’incontro avrebbe scaturito in me determinati sentimenti. Per la prima volta mi resi conto di quanto fosse stato surreale quel mio isolamento, e che in realtà stavo nascondendo a me stesso più cose di quante ne volessi ammettere.

*

“Dottor Watson, non si dimentichi di aggiungere nella sua agenda il signor Green.”
“Non ricordo alcun signor Green. È un nuovo paziente?”
“Sì, ha preso appuntamento con noi proprio oggi. È per suo figlio, a dire il vero.”
“E Thompson non può occuparsene? È lui il pediatra.”
“Il ragazzo ha già undici anni e il dottor Thompson è pieno fino a lunedì prossimo.”
Annuii e presi l’agenda dalla mia borsa. La sfogliai, cercando uno spazio vuoto.
“Non posso visitarlo prima di venerdì. A meno che non si tratti di qualcosa di urgente.”
“Il signor Green parlava di bronchite”
Guardai meglio l’agenda.
“Bene… allora inseriscilo giovedì alle 12:00. Abbiamo finito, per oggi?”
L’infermiera annuì e poi uscì dalla stanza.
Un’altra giornata di lavoro era terminata e con mio sollievo, constatai che avrei avuto il pomeriggio libero da poter dedicare ad una delle mie solite passeggiate. Mary sarebbe stata entusiasta della cena a cui avevo pensato. In realtà, mi rallegrava più il fatto di cenare con Greg e Molly, anziché l'idea di organizzare la cosa solo per far piacere a lei.
Immaginai cosa avrebbe potuto dire Sherlock se avesse saputo del fidanzamento di due dei suoi amici.
Probabilmente non avrebbe fatto nessun commento, continuando a digitare sms sul cellulare o a dedicarsi al computer e alle sue assurde ricerche…
“Che amarezza” pensai. Tanti mesi a cercare di non pensare a lui o a qualunque cosa lo riguardasse e adesso stavo ignorando tutti i miei sforzi con facilità. Avrei dovuto cercare qualche altro argomento con cui tenere impegnata la mia mente per tutto pomeriggio. Pensai di andare a trovare nuovamente Clara, visto che conoscevo il suo indirizzo, ma quell’idea mi fece tornare in mente Harry, che non mi aveva ancora chiamato. Durante il passeggio avrei potuto allungare verso casa sua per vedere se c’era e sapere come si sentiva.
E durante quella lunga passeggiata mi resi conto che c’era qualcosa che non andava. L’incontro di quella mattina con Greg e Molly aveva provocato in me una strana sensazione. Non volevo pensare che, in realtà, ero stato felice dell’imprevisto della sera prima, e della cena rimandata. Che forse, in cuor mio, avevo sempre sperato che durante quei tre anni Lestrade avesse continuato a chiamarmi qualora ci fosse stato un caso fuori dal comune, che Molly avesse continuato a partecipare alle cene di Natale e che la signora Hudson avesse comunque preparato la colazione, il pranzo o la cena borbottando di non essere la governante.
Ma era stata colpa mia. Io avevo deciso di lasciarmi tutto alle spalle, abbandonando l’appartamento di Baker Street, e adesso pentirmene mi faceva sentire strano.
Pensai alla conversazione avuta con il commissario la sera prima. Forse non sarei mai arrivato a sostituire Sherlock, ma ciò non mi avrebbe impedito di provarci.
Perché le cose erano cambiate, forse però non più di tanto. Gli anni erano passati, ma Greg, Molly, la signora Hudson e tutte le persone con cui Sherlock mi aveva messo in contatto erano ancora lì. Avevo perso lui, ma non tutto il resto. Che stupido ero stato a pensarlo.
“Che cosa avresti fatto tu?”
Glielo avevo chiesto tante volte durante quegli anni, durante le mie visite al cimitero.
Sherlock aveva spesso dato scarsa importanza alla morte delle persone a lui vicine o lontane e di certo sarebbe andato oltre, avrebbe proseguito per la sua strada.
Ma io non ero come lui. Io davo importanza a molte cose, ma a mia volta sarei andato avanti.
E lo avrei fatto proprio per lui.

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Ben ritrovati!:) Devo dire che non sono propriamente soddisfatta di questo capitolo. Spero però che lo abbiate apprezzato lo stesso. Buon weekend! Al prossimo aggiornamento!

Aspettai che la porta si fosse chiusa completamente, poi guardai Molly Hooper.
“Ci ha invitati ad una cena!” la mia esclamazione suonò quasi come una domanda.
“Sì.” confermò lei.
“Pensa che siate una coppia!” tuonò Sherlock, dietro di noi, tanto che entrambi sobbalzammo per lo spavento.  Era seduto su una delle barelle e si stava togliendo un lenzuolo di dosso. 
“Ti sei divertito, lì sotto?” domandai con un po’ di impazienza e fastidio.
“Avevo rimosso quanto fosse scomodo far finta di essere morto.” commentò, aggiustandosi la giacca.
A volte proprio non riuscivo a capirlo. Anzi, forse sarebbe stato meglio dire spesso.
La sera prima mi aveva chiesto di incontrarci lì un po’ prima per non essere costretto ad incrociarsi con John, poi aveva deciso di assistere alla nostra conversazione.  
A modo suo, ovviamente.
“Come fai a dire che pensa che stiamo insieme?” gli domandò Molly, dubbiosa e forse leggermente imbarazzata.
“Eravate lì davanti a lui. Come avete fatto a non notarlo?”
Eccolo che cominciava.
“Avete sentito il tono con cui vi ha chiesto di organizzare quella cena. Balbettava. Era sorpreso e incerto, dunque qualcosa lo turbava, e non si può di certo dire che abbia capito che gli sguardi e i sorrisi che vi siete scambiati erano dovuti al fatto che io ero steso proprio a pochi metri da voi.”
“E non poteva essere turbato per qualche altro motivo?” ribattei, con le mani sui fianchi.
Sherlock alzò gli occhi al cielo.
“E quale?”
Colpito e affondato. In effetti, non mi veniva in mente proprio niente. E poi, come aveva fatto a vedere gli sguardi e i sorrisi che io e Molly ci eravamo scambiati?
Era sotto un lenzuolo, per la miseria!
Dopo tanto tempo, mi stupivo ancora delle sue capacità fuori dal comune.
“Direi che abbiamo finito qui” continuò, camminando verso l’uscita “Ho una faccenda urgente da sbrigare, e anche tu, vero?”
Mi indicò, aprendo contemporaneamente la porta della stanza con l’altra mano.
Annuii.
“Entro la fine della giornata sarà tutto sistemato.” risposi.
Lui sorrise di nuovo, salutò Molly e andò via.
Mi passai una mano tra i capelli e guardai nuovamente la ragazza, che stava raccogliendo il lenzuolo che Sherlock aveva lasciato a terra.
“Quindi ci tocca andare a questa cena.”
“Ci tocca far finta di essere fidanzati, che cosa assurda!” rispose lei ridendo, ma poi si fermò e mi guardò in modo strano.
“Scusa, non volevo dire che…”
“Lascia stare” dissi interrompendola “A Sherlock piace mettere in imbarazzo le persone, lo sai bene.”
E giusto un minuto prima ci era riuscito decisamente.
Molly continuò a piegare il lenzuolo e poi coprì il braccio di Roger Hughes, che era rimasto fuori.
“Ci risentiamo presto, allora. Grazie per la collaborazione.” terminai.
Il mio desiderio, in quel momento, fu di abbandonare l’obitorio al più presto possibile e terminare quell’imbarazzante conversazione.
“Figurati, è il mio lavoro” rispose lei con gentilezza.
“Sei fin troppo buona!” mi ritrovai a pensare, ricordando le innumerevoli altre volte in cui ci eravamo visti, sempre in compagnia di Sherlock, e talvolta anche di altri. Ma soprattutto pensai al modo in cui lui l’aveva sempre trattata.
“È una di noi. Come me, come John e anche come Mycroft Holmes. Resiste. E ha qualcosa che la tiene ancora legata a Sherlock.” E non ero difficile capire cosa fosse quel qualcosa.
Prima di uscire, la ragazza mi fece inaspettatamente una domanda.
“Ispettore Lestrade”
“Ti prego, Molly, puoi anche chiamarmi Gregory.”
Lei sorrise e continuò.
“Per quale motivo Sherlock non ha ancora detto a John di essere vivo? Perché ha organizzato questa farsa? Insomma, loro vivevano insieme, loro stavano sempre insieme. Al funerale… lui era distrutto.”
Vidi lo sguardo della ragazza incupirsi e probabilmente, come me, stava ricordando i momenti passati tre anni prima.
“È una storia complicata” spiegai “Sherlock sta inseguendo un uomo, e quest’uomo sta inseguendo Sherlock. John è inconsapevolmente coinvolto in tutto questo. Non chiedermi il perché. Sherlock non me l’ha ancora spiegato. Mi ha detto solo che farlo riavvicinare a lui significherebbe mandare a monte il suo piano. E la vita di John sarebbe a rischio decisamente di più rispetto a quanto non lo sia già, e probabilmente non solo la sua.”
“Nessuna novità” rispose subito lei “Ha detto lo stesso a me, più o meno.”
“Ottimo, allora è diventato più comunicativo, a quanto pare!” la mia voleva suonare come una battuta, ma mi resi conto che forse non era più il momento di scherzare, perché lei non sorrise.
“Suppongo che tu sappia il nome di quell’uomo.”
Scossi la testa.
“Mi dispiace. Non posso darti questa informazione.”
“Perché no? Non vedo come possa…”
“Sherlock mi aveva avvertito del fatto che avresti provato a chiedermi di essere coinvolta di più nella questione.”
Lei si fece rossa e io non riuscii a trattenere un sorriso. Dovevo ammettere che era decisamente carina in quel momento.
“Ti fidi di lui, vero?”
Annuì.
“Allora lascia che le cose vadano come devono andare. Perché è sempre stato così.  Risolverà le cose e tornerà da John.”
“E John saprà perdonarlo?”
Quella domanda mi spiazzò. Non riuscii a capire il motivo per cui eravamo arrivati a parlarne.
“Io ho saputo che Sherlock era vivo non più di sei o sette mesi fa. Devo ammettere di essere rimasto sotto shock per qualche settimana, per un momento ho anche creduto di essere uscito fuori di senno, ma poi sono riuscito a passarci sopra. L’ho superato. E mi sono incazzato, a dire il vero! Me lo sarei dovuto aspettare. Perché è una cosa tipicamente da lui. La sua eccentricità non ha limiti!”
Riuscii a strapparle di nuovo un sorriso.
“Ma se vuoi la verità” continuai “Non so quale potrebbe essere la reazione di John. Loro due… non ho mai capito che tipo di rapporto ci fosse tra loro. Erano coinquilini, amici, conviventi. Di sicuro John ha sempre avuto molta pazienza e Sherlock lo ha praticamente trasformato nella sua ombra. Per un uomo solitario come lui direi che è stato decisamente un passo avanti. Qualcosa dovrà pur significare! Quindi troverà il modo di tornare da John, e John saprà come perdonarlo.  Forse ci vorrà del tempo, forse no, ma riuscirà a farlo. Di questo ne sono certo.”
Molly aveva lo sguardo basso.
“Non mi piace mentire alle persone. Non mi piace mentire a John.” sibilò.
“Non piace neanche a me, credimi” le strinsi dolcemente una spalla “Hai detto di avere fede in Sherlock” lei annuì vistosamente “Allora dobbiamo farlo, dobbiamo mentire a John. Forse non è una giustificazione valida, ma non è neanche una colpa.”
Mi staccai da lei.
“Spero tu abbia ragione.”
“Lo spero anche io” pensai prendendo due borse completamente uguali e nascondendone una sotto la mia giacca a vento.
Salutai di nuovo Molly con un sorriso che sperai potesse esserle di conforto e uscii dall’obitorio. A pochi metri dal Barts, una macchina nera si fermò proprio accanto a me e uno degli sportelli si aprì. Senza esitazione entrai nell’autoveicolo.
L’ambiente era avvolto nella semioscurità a causa dei finestrini scuri, come se fosse una limousine, ma rendeva il tutto anche più intimo. C’era una figura accanto a me, ma non riuscii a distinguerla. In ogni caso, dopo pochi minuti di silenzio, essa parlò. Era la voce di una donna.
“Ha i fascicoli con sé?”
“Certo.” risposi con serietà “Sono le ultime due cartelle, le più importanti.”
“Ottimo.”
Recuperai la borsa dall’interno della giacca e gliela porsi.
“Il mio capo vi manda i suoi ringraziamenti e i suoi saluti. Forse potrebbe mettersi in contatto con lei in serata.”
“Sarò felicissimo di parlare con lui, se crede sia necessario.”
Finalmente riuscii a vedere il viso della donna, grazie alla luce proveniente dal suo cellulare, che aveva appena preso in mano per mandare un sms. Stava sorridendo leggermente. Dei morbidi boccoli castani le coprivano gli occhi azzurri. Più di una volta fece volteggiare la testa all’indietro nella speranza di allontanarli dal viso.
Rimanemmo in silenzio per il resto del viaggio, che non durò a lungo e dopo un saluto formale, con l’altra borsa, scesi dalla macchina. Quest’ultima si allontanò immediatamente, confondendosi nel traffico.
Sospirai con sollievo. Mi ero tolto un gran peso. Entrai a Scotland Yard a testa alta, pronto a mettere in atto la seconda parte del piano.

 *

 
“Le conviene star fermo, altrimenti sarò obbligato ad usare la forza!”
“Non sono sicuro su chi avrebbe la meglio, ispettore”
Mi aveva risposto l’uomo che avevo appena fermato contro il muro e a cui avevo fatto incrociare le braccia dietro la schiena.
“Come fa a sapere chi sono?”
La mia presa era diventata più forte.
“Difficile capire chi sia il capo, quando tutti gli uomini intorno a noi obbediscono ai suoi ordini.”
Quell'insolenza, aggiunta anche ad un’ incomprensibile confidenza, mi avevano dato molto fastidio, così, lo avevo strattonato per bene e lo avevo fatto girare verso di me.
“Senta, non faccia lo spiritoso, perché non è il momento. Mi dia le sue credenziali e mi dica cosa diavolo ci faceva qui!”
Mi ero aspettato il silenzio assoluto da parte sua, invece durante tutto il viaggio fino alla centrale non aveva fatto altro che parlare di quanto tempo stessimo perdendo con lui, che l’assassino era ancora a piede libero e che il nostro procedere così lento avrebbe causato senza dubbio altre vittime. Aveva parlato del caso di cui ci stavamo occupando con molta precisione, conosceva praticamente tutti i dettagli e, avevo notato, anche qualche particolare a cui noi non avevamo ancora pensato e la cosa mi aveva fatto indispettire non poco.
Non si trattava sicuramente di un membro di Scotland Yard, né del governo inglese, neanche dei servizi segreti, perché nessuno lo aveva riconosciuto, allora le possibilità prese in considerazione erano state solo due: o eravamo alla presenza di un membro di una qualche organizzazione criminale, o finalmente eravamo riusciti a prendere il ‘Killer spacca teste’, il nome che avevamo affibbiato all'assassino coinvolto nel caso di cui ci stavamo occupando, uno dei più strani mai visti fino ad allora.
Quell’ultima possibilità mi era stata suggerita dal sergente Donovan.
Avevamo portato l’uomo, che doveva avere circa trent’anni, nella stanza dedicata agli interrogatori, ma lui aveva continuato a parlarci del tempo che stavamo perdendo, il tutto con un’incredibile e del tutto inaspettata, almeno secondo il mio punto di vista, tranquillità.
Ad un certo punto avevo mandato via Sally e mi ero seduto di fronte a lui. Mi aveva guardato in modo fisso.  E io avevo notato una luce di sfida nei suoi occhi azzurri ed enormi, che sembrava aumentare secondo dopo secondo.
“Ricominciamo tutto dal principio, le va?” avevo domandato, con calma.
Lui, di tutta risposta, mi aveva rivolto un verso di impazienza e aveva ripreso il discorso iniziato quando lo avevo fatto portare lì, come se non fosse stato mai interrotto.
“Avete individuato due elementi fondamentali che compongono il filo logico con cui il vostro assassino sceglie le proprie vittime, ossia l’età e il sesso. Ottimo! Ma ce n’è un terzo, ed io sono quasi sul punto di scoprire quale sia!”
Quei discorsi mi avevano fatto venire il mal di testa. Non che non fossi abituato, ma l’uomo aveva parlato ad una velocità incredibile e già avevo dimenticato gran parte di quello che aveva detto pochi minuti prima.
“Qual è il suo nome?” gli avevo chiesto (per almeno la quarta volta in quella serata).
“Lasci che vi aiuti! Ho esaminato la scena del crimine e…”
“IL SUO NOME!” avevo cominciato di nuovo a perdere la pazienza.
“Non vedo quale importanza possa avere! C’è un killer spietato lì fuori e lei vuole sapere chi sono?”
“Sì.” avevo risposto in modo deciso “Per quel che ne sappiamo, il killer potrebbe anche essere lei!”
A quel punto, il suo sguardo era diventato più severo e più freddo.
Avevo immediatamente mosso una mano verso la tasca della giacca dove portavo la pistola. Lui non si era scomposto.
“Può anche metterla via, ispettore Lestrade” aveva fatto un mezzo sorriso “Se fossi stato l’assassino, le avrei senza dubbio già spaccato la testa.”
Ero rimasto decisamente sconvolto da quell’esclamazione, ma non ero riuscito a rispondere, perché la porta della stanza si era aperta e Sally era entrata di nuovo.
“Signore” aveva fatto una pausa e si era guardata alle spalle ed infatti avevo intravisto qualcuno proprio dietro di lei. “Il signor Mycroft Holmes è qui e desidera parlare con lei. È una questione urgente.”
Mi ero alzato velocemente, guardando di sfuggita l’altro uomo, che aveva rivolto lo sguardo altrove, e li avevo raggiunti.
Mycroft Holmes, figura imponente soprattutto, e non solo, grazie a postura e altezza, indossava un soprabito marrone, dei pantaloni scuri, delle scarpe lucide e manteneva con la stessa mano una valigetta e un ombrello.
Mi aveva sorriso.
“Signor Holmes!” gli avevo porto una mano e con l’altra avevo afferrato il pomello della porta “Non credevo di vederla tanto presto...”
Mi aveva interrotto
“Non si scomodi a chiudere la porta, ispettore”.
Mi aveva raggiunto e superato, entrando nella stanza.
Non avevo avuto neanche il tempo di pensare al motivo della sua visita e al perché stesse guardando l’uomo che avevo fermato ed interrogato, perché i due avevano cominciato a parlare.
“Puoi anche andare via, Mycroft. Non ho bisogno del tuo aiuto. Ho tutto sotto controllo!”
“Certo. Lo vedo. Infatti non sei in una stanza di Scotland Yard e non vi ho interrotti nel bel mezzo di un interrogatorio…”
L’uomo aveva sbuffato.
“Sei venuto per portarmi a casa?” si era alzato e aveva raggiunto Mycroft Holmes. “E per scusarti personalmente per la confusione che ho procurato loro? Io credo che, a prescindere da me, stiano perdendo molto tempo seguendo una falsa pista!” aveva fatto una pausa, sgranando gli occhi, e poi aveva riso “Ah ah! Ma certo! Non è nulla di tutto questo! Una delle vittime era un funzionario del governo…”
I due si erano guardati mentre a me continuava a girare la testa. Mi ero voltato verso Donovan e le avevo intimato di mandare via tutti i curiosi che si erano aggiunti fuori nel corridoio, e chiusi definitivamente la porta.
“Scusate. Qualcuno mi spiega cosa sta succedendo?”
Mycroft Holmes si girò subito verso di me.
“La prego di accettare le mie scuse, ispettore Lestrade. L’uomo che ha fermato è mio fratello minore, Sherlock.”
“S… suo fratello?”
“A prima vista non sembrerebbe. Di certo non si può dire che abbia ereditato l’educazione della famiglia Holmes…”
“È SOLO UNA PERDITA DI TEMPO!” Sherlock aveva urlato “So dove avverrà il prossimo omicidio! E ci sarei potuto arrivare almeno un’ora fa se non mi aveste fermato per questo stupido interrogatorio!”
“Sherlock, è per questo motivo che ti ho proposto di lavorare a Scotland Yard, ma hai sempre rifiutato!” aveva detto Mycroft.
“Lavorare per loro? Hai visto il livello di incompetenza che c’è qui dentro? Per non parlare dell’ inefficienza totale di molti membri della scientifica!”
“Ehi!” avevo sbottato infastidito. “Come si permette di dire una cosa del genere? I miei uomini lavorano sodo e duramente!”
“Evidentemente non abbastanza.” Mi aveva rivolto di nuovo quello sguardo pieno di sfida, poi si era mosso verso la porta. “Forse siamo ancora in tempo!” l’aveva aperta “Chiami tutti gli uomini che ha a disposizione, ispettore, meglio se si tratta di tiratori scelti. Andrò a piedi, voi siete troppo lenti!” aveva lasciato la stanza “A due isolati a nord da qui!” aveva aggiunto infine, correndo lungo il corridoio e scomparendo poco dopo.
Io ero rimasto completamente senza parole. Mycroft Holmes aveva sospirato gravemente.
“Le conviene fare come dice, Lestrade. A prima vista mio fratello potrebbe sembrarle completamente fuori di testa e in altre circostanze le darei anche ragione, ma non in questo caso. Lui ha, come dire, una certa predilezione per questo tipo di cose. È un buon ascoltatore, un buon osservatore e un buon analizzatore, ma come tutti ha anche dei difetti. Tende ad esasperare qualsiasi cosa, specialmente quando gli si impedisce di pensare.” Aveva poi guardato fuori la stanza “Temo di essermi perso in chiacchiere. Ha sentito Sherlock, potreste essere ancora in tempo per fermare il vostro uomo.”
“Ma lui non…” Mycroft mi aveva interrotto di nuovo.
“Non le sto chiedendo di farlo obbligatoriamente, non le sto chiedendo di farmi un piacere. Le sto solo dicendo di fidarsi di me. Sarà poi in grado di prendere da solo una decisione…”
Mi aveva salutato garbatamente.
“Quale decisione?”
Non mi aveva risposto, ed era andato via.

Erano passati moltissimi anni da quando mi ero incontrato per la prima volta con Sherlock e ricordavo sempre con incredulità a quello che era accaduto quella notte. Non solo eravamo riusciti ad evitare un ulteriore omicidio, ma avevamo anche catturato il killer spacca teste. Dopo giorni di incessanti indagini e difficilissimi blitz, grazie a quel giovane sconosciuto avevamo chiuso quel delicato caso a cui stavamo lavorando da almeno un mese e mezzo, e tutto nel giro di pochissime ore. Avevo capito, a quel punto, il senso dell’ultima frase rivoltami da Mycroft Holmes riguardo suo fratello.
La mia decisione equivaleva ad accettare o meno Sherlock, la sua persona e il suo modo di essere. Di accettarlo nella mia vita.
C’era una certa insolenza nei suoi modi di fare che avrebbe infastidito chiunque, e sicuramente aveva infastidito me, ma il suo talento era qualcosa di unico, ed io lo avevo capito fin da subito.
Pensai a quello che mi aveva detto durante la nostra breve conversazione telefonica, il giorno prima del suo ritorno a Londra:
“Il Colonnello Sebastian Moran. Cerca di scoprire quanto più possibile su di lui, anche se probabilmente non troverai quasi niente, o meglio, di non-ufficiale troverai ben poco. Alto un metro e novantuno, occhi azzurri, capelli neri. Potrebbe portare la barba al momento.”
“Perché cerchiamo quest’uomo? Cosa ha fatto?”
“Ha fatto molte cose” Sherlock aveva fatto una pausa “Ma non ho tempo per raccontartele, ora. Cercalo, Lestrade, e non parlare con nessuno. Nessuno, capito? Soprattutto, non parlarne con John. Non parlargli neanche di me. Moran rappresenta una minaccia per lui, ma non può e non deve saperlo. Rovinerebbe i miei piani! E potrebbe finire male per lui e per chi gli sta vicino.”
Ero rimasto così sorpreso da quella scoperta. John non sapeva nulla. John non doveva sapere nulla. Ero proprio a corto di idee. Naturalmente, come previsto da Sherlock, non ero riuscito a trovare nulla su Moran, se non i documenti di quando era stato in guerra in Afghanistan. E avevo scoperto, con rammarico, che lui e John non si erano mai incontrati lì perché mandati in due luoghi completamente diversi del Paese. Il prossimo passo sarebbe stato quello di individuare il periodo di addestramento di entrambi. E il luogo in cui si era svolto. Magari si erano conosciuti lì. Che ci fossero dei vecchi rancori tra i due militari?
A parte quello, non riuscii ad immaginare alcun motivo che potesse collegare John a Moran.
Riportai la mia attenzione sul fascicolo che stavo leggendo poco prima di iniziare a ricordare tutte quelle cose, ma dopo qualche secondo qualcuno bussò alla porta.
“Signore.”
Il sergente Donovan entrò nel mio studio.
“Sally” continuavo a chiamarla per nome, ma i nostri rapporti si erano un po’ raffreddati da qualche anno, ormai. “C’è qualche problema?”
Lei aspettò che Anderson ci raggiungesse, poi chiuse la porta e parlò.
“Si tratta dei fascicoli del caso Sherlock Holmes.”
Io li guardai facendo ruotare gli occhi dall’uno all’altra sperando che continuassero a parlare. Ma fui io, poi, ad interrompere il silenzio.
“Perché vi state rivolgendo a me? Entrambi sapete bene che mi è stato proibito categoricamente di partecipare a tale questione, pena il mio licenziamento. E questo è ciò che ho fatto durante questi anni. Mi sono tenuto fuori.”
E ad un caro prezzo.
I due si guardarono. Non sembravano essere arrabbiati o sospettosi nei miei confronti, anzi, al contrario, sembravano preoccupati.
“Le cartelle e i fascicoli sono scomparsi.”
Cercai di rimanere serio.
“Scomparsi?”
“Sì, signore” rispose Anderson “Da diversi mesi erano stati inseriti nell’ufficio dedicato ai casi non ancora archiviabili e quando stamattina siamo andati lì per riprenderli e analizzarli nuovamente, non c’erano più.”
“Qualcuno potrebbe averli spostati altrove, oppure li avete portati a casa vostra inconsapevolmente. Con la confusione che il trasloco vi ha procurato…”
Anderson aveva deciso di divorziare dalla moglie e lui e Sally si erano appena trasferiti in una nuova casa. A dire il vero,  non avevo intenzionalmente accennato alla cosa per rinfacciarglielo, però il momento del trasloco si era rivelato assolutamente adatto per poter mettere in atto il compito che mi era stato assegnato, ed era stato per loro motivo di distrazione.
“Non capisco perché siate venuti da me. Non voglio essere coinvolto. Era un vostro compito, siete stati voi a volerlo e voi a gestirlo. Potrei coprirvi, per qualche tempo, ma se succede qualcosa, se quei fascicoli non vengono trovati, non  sarò di certo dalla vostra parte. Io rimarrò escluso come lo sono sempre stato in questi tre anni. Questo è quanto.”
Il tono severo che usai li impressionò senza dubbio, perché non dissero e fecero nulla, se non salutarmi garbatamente e poi uscire fuori.
La mia soddisfazione in quel momento aveva raggiunto livelli mai provati prima, anche se, ancora una volta, il prezzo pagato era stato veramente altissimo.
Ma le mie bugie non sarebbero mai state paragonabili alle montagne di fesserie e diffamazioni che i miei due colleghi - insieme ad altri collaboratori - avevano scritto su quei fascicoli. Fascicoli che io stesso avevo rubato e custodito preziosamente.
Nessuno di loro aveva mai compreso Sherlock Holmes. Nessuno di loro ci aveva neanche lontanamente provato.  Di certo non potevo dire di conoscerlo totalmente, ma avevo messo da parte il mio orgoglio, messo da parte tutte le mie convinzioni e avevo lasciato che lui e la sua eccentricità mi insegnassero, seppur a fatica, a vedere le cose da un punto di vista diverso.
E lui non mi aveva mai deluso. Per questo mi fidavo di lui. Per questo avevo deciso di rischiare. Lui probabilmente non mi avrebbe ringraziato, ma avrebbe continuato a considerarmi come un suo amico, a modo suo.
Diedi uno sguardo fuori dalla stanza e notai che Sally e Anderson stavano discutendo.
Prendere quelle cartelle non era stato facile, ma ero stato molto attento, e nessuno avrebbe mai potuto trovare alcuna prova contro di me.
Escludendo Sherlock stesso, ovviamente. Lui ci sarebbe riuscito subito.
Sospirai di nuovo. Quello era solo l’inizio. Quando il minore degli Holmes fosse miracolosamente e ufficialmente tornato si sarebbe sicuramente scatenato l’inferno.
Molto meglio affidare quelle cartelle e quelle menzogne a qualcuno che avrebbe saputo, più di chiunque altro, come disfarsene. Ed ero convinto, senza ombra di dubbio, che si trovassero nel posto più sicuro del mondo: tra le mani di Mycroft Holmes.

 
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Buon sabato, cari lettori/care lettrici. Devo dire che, se del precedente capitolo non ero molto soddisfatta, di questo invece lo sono decisamente. Mi è piaciuto molto scrivere dal punto di vista di Lestrade e spero che anche voi l'abbiate apprezzato. 
Come al solito vi ringrazio per le letture e le recensioni e spero che anche qualcun altro possa scrivere la propria opinione. Mi farebbe molto piacere.
Al prossimo aggiornamento.

MOLLY

Presi lo specchietto dalla borsa e controllai che il rossetto non avesse delle sbavature, poi mi sistemai la sciarpa. Quel giorno si era alzato un vento molto forte e non avevo assolutamente intenzione di prendere un raffreddore o di farmi venire mal di gola, visto che Sherlock girovagava ancora per casa mia.

“Resterò solo un paio di giorni, Molly” mi aveva detto la mattina successiva il suo arrivo, e per il momento era ancora lì. O meglio, usava ancora casa mia come rifugio, ma in realtà passava l’intera giornata fuori. Ci eravamo incrociati sì e no solo un paio di volte.

Guardai l’orologio (che adesso andava tre minuti indietro e quindi l’orario esatto secondo Sherlock) e notai che Lestrade era in ritardo. Cominciai a dondolare nervosamente sul posto, facendo toccare continuamente le punte delle scarpe l’una con l’altra.

E sentii nuovamente fastidio allo stomaco, dovuto al pensiero di incontrare John e di dovergli mentire. Tutto quello che l’ispettore mi aveva detto pochi giorni prima non era servito a molto, perché nel mio caso, il tempo passato a mentire era stato molto più lungo. Per tre anni, avevo portato dentro di me un peso e non ero più sicura di riuscire ancora a farlo.

Il rumore improvviso di un clacson mi fece sobbalzare nello stesso istante in cui una macchina si stava fermando proprio davanti a me.

Gregory Lestrade abbassò il finestrino dell’autoveicolo, mi salutò e mi invitò a salire. Io scesi dal marciapiede, feci il giro ed entrai, con non poco imbarazzo. Notai subito i suoi abiti molto casual, e lui notò me che invece indossavo un vestito da sera. La cosa mi fece sentire notevolmente a disagio.

“Ricordi l’indirizzo?” mi chiese, distogliendo lo sguardo e mettendo subito in moto.

Io pensai al sms mandatomi da John.

“Proprio alla fine di HydePark Street, prima di arrivare al parco.”

“Beh, non è molto vicino, ma arriveremo in meno di quindici minuti, traffico permettendo.” Mi sorrise e fece una pausa, poi continuò a parlare, guardandomi di nuovo.

“Il vestito ti sta bene. Sei molto carina.”

Sentii il mio viso in fiamme e non riuscii a girarmi verso di lui. Ero completamente spiazzata.

“Non… non… “ balbettai “Non c’è bisogno che tu lo dica solo perché…”

“Non volevo metterti in imbarazzo” mi interruppe lui “Lo penso davvero, comunque.”

Continuai a guardare avanti e non risposi. Il sole era ormai tramontato e il cielo era coperto da nuvole color arancio e rosa. Sentii Lestrade sospirare.

“Lo so bene che preferiresti essere con qualcun altro.” a quel punto riuscii a muovere la testa “Con Sherlock.”

Quasi ammutolii, ma per fortuna lui non mi vide perché stava guidando. Cominciai a pensare a una risposta. Non era proprio il momento adatto per lasciare una conversazione del genere in sospeso, ma lui mi precedette.

“Sai, in questi giorni ho avuto modo di pensare a ciò di cui abbiamo parlato qualche mattina fa” fece una breve pausa “In realtà, da quando ho divorziato con mia moglie, ho molto tempo libero da poter dedicare a questo tipo di cose… a pensare. ” aggiunse con amarezza “E sono arrivato ad una conclusione. ” frenò e la macchina si fermò un po’ bruscamente.

Io lo guardai senza capire.

“Che tipo di conclusione?”

“Su John.” Riprendemmo a camminare “A nessuno di noi due piace mentire, quindi non credo sia necessario far finta di stare insieme e non credo servirebbe a coprire ciò che realmente gli stiamo nascondendo.”

Sorrisi. Non seppi bene il perché ma lo feci.

“Ma… abbiamo accettato l’invito a cena! È lì che stiamo andando.”

“Sarà una serata tra amici.”

Sorrisi di nuovo, anche se i miei pensieri volarono a una frase in particolare che lui aveva pronunciato:

“In realtà, da quando ho divorziato con mia moglie, ho molto tempo libero da poter dedicare a questo tipo di cose… a pensare.”

Lo guardai più attentamente (lui nel frattempo aveva rivolto di nuovo lo sguardo verso la strada) e mi resi conto che, in realtà, non lo avevo mai guardato davvero. La mattina in cui avevamo parlato in obitorio aveva della barba incolta e delle occhiaie orribili, mentre quella sera si era rasato e sembrava decisamente di buon umore e in buona salute.

Improvvisamente riprese a parlare.

“E poi devo fare un paio di domande a John.”

Feci un sorriso malizioso, ma non se ne accorse, probabilmente.

“Per il caso di Sherlock, immagino.” dissi.

Rise.

“Come fai a saperlo? Lui te ne ha parlato?”

Lo vidi un po’ confuso.

Risi anche io.

“No. Solo che tu hai detto devo fare un paio di domande a John, non devo parlare con John.”

Lui fece una smorfia.

“Ragazza sveglia. Sherlock sa scegliere bene i propri amici.”

Questa volta ci sorridemmo a vicenda, e a lungo.  Avevo sempre desiderato di poter essere guardata da Sherlock nella maniera in cui mi stava guardando Lestrade in quel momento. Sembrava così allegro, sincero e pieno di vita. Invece Sherlock era sempre stato attento e profondo, ma anche molto distante. Forse, avevo sperato fin troppo in quell’amore, dimostratosi sempre più lontano dall’essere vero.

Pensarci era doloroso. Rendersene conto era anche peggio.

Rimanemmo di nuovo in silenzio, ma questa volta non mi sentii più in imbarazzo come all’inizio del viaggio e finalmente svoltammo verso Hyde Park Street.

“Morstan Mary… sì, siamo nel posto giusto.” Fece Lestrade suonando il campanello.

Io ero nuovamente nervosa. Lui se ne accorse.

“Il padre della signorina Morstan è scomparso circa sei mesi fa e il caso è stato affidato a noi.  Purtroppo non siamo ancora riusciti a trovarlo quindi immagina il mio imbarazzo. Non so davvero cosa dirle.”

Non seppi se la cosa mi fece sentire meglio o peggio.

“Sherlock non può aiutarti?” il nome lo sussurrai.

“Dice che lo sta facendo. Non vedo come, però, visto che al momento si sta occupando di…”

La porta venne aperta e lui si interruppe immediatamente.

Ad accoglierci (molto calorosamente, tra l’altro) fu il viso allegro e sorridente di una donna bionda, dagli occhi grandi e verdi. Mary, ovviamente.

“Salve. Tu devi essere Molly. ”

Le porsi una mano, che mi strinse, poi mi tirò dentro, inaspettatamente. Vidi subito John dietro di lei e gli sorrisi.

“Ispettore Lestrade, è un piacere rivederla” disse la donna.

“Anche per me, signorina Morstan.” ispose Greg, stringendole a sua volta una mano e dandole una pacca leggera sulla spalla.

“Credo sia arrivato il momento di superare ogni formalità e darci del tu” disse ancora lei “Quindi, chiamami Mary.”

“Va bene.” Rispose subito Lestrade “Puoi chiamarmi Gregory, allora. Ciao, John” terminò salutando anche lui.

“Sono felice che siate qui” disse proprio Watson, prendendo le nostre giacche.

Noi sorridemmo.

Mary chiuse la porta e poi si rivolse di nuovo a me.

“John mi ha detto che lavori al Barts. Sei una dottoressa, quindi”

“Sono un’anatomopatologa” risposi sinceramente “Lavoro in obitorio.”

Il sorriso della donna divenne più incerto, ma non parve perdersi d’animo, perché mi prese di nuovo per un polso.

Durante i primi dieci minuti, Mary ci mostrò la casa, e parlando con lei scoprii anche che era la proprietaria dell’atelier ModernModel, che produceva degli abiti decisamente alla moda.

Più di una volta mi soffermai ad osservare John e le sue reazioni. Sembrava molto rilassato,  e la cosa mi colpì positivamente, ma allo stesso tempo mi fece star male, sempre per lo stesso motivo. Sperai con tutta me stessa che quella sera nessuno avesse avuto l’idea di mettere in mezzo l’argomento Sherlock Holmes.

Come aveva detto Greg, probabilmente sarebbe stata una serata tra amici, e forse, avrei anche trovato una nuova amica. Mary mi piaceva. Era una donna estroversa e allegra.

Ammiravo il suo modo di porsi e sembrava possedere molta sicurezza, cosa di cui io, invece, ero spesso priva.

Ad un certo punto mi portò in cucina, e lasciammo i due uomini in salotto.

“Stasera ho preparato pollo e patate. Sono ancora in fase di cottura, comunque. Ci vorrà mezz’ora. Spero tu non sia vegetariana. John non ha saputo rispondere quando gliel’ho chiesto…”

Le sorrisi.

“Non lo sono.”

Lei ricambiò.

Rimanemmo in silenzio per diversi secondi, durante i quali controllò il forno. Mi morsi un labbro e cercai di superare il mio imbarazzo.

“Da quanto tempo vi state frequentando tu e John?” domandai, finalmente.

Mary si sistemò una ciocca di capelli fuori posto.

“Tre mesi, circa, ma per me è come se fosse passato più tempo. Non sono mai stata molto fortunata con gli uomini e poi, dopo la morte di mio padre…” fece un sospiro “Avevo bisogno, in quel momento più di altri, che qualcuno mi stesse accanto. Mi trovo bene con John.”

“Credo che anche lui si trovi bene con te. Lo spero. Lo spero per lui e lo spero anche per te.” Mi ritrovai a pensare.

“Quando ci siamo conosciuti, mi disse che anche lui aveva perso qualcuno. Che il dolore provato era ancora molto forte e presente, nonostante fosse passato del tempo e che poteva capirmi. Non si può superare, mi disse.”

Cercai di trattenere le lacrime. Lei continuò senza fermarsi.

“Poi, però, arrossì improvvisamente e mi chiese scusa. Disse che probabilmente il suo discorso non era stato molto consolante. Risi, nonostante fossi triste, e fu in quel momento che decisi che avrei volentieri continuato a parlare con lui. Credo proprio che lui pensò la stessa cosa, perché due giorni dopo ci incontrammo di nuovo.”

Mi ripresi subito e cercai di sorridere.

“E tu, invece?” mi domandò Mary, controllando di nuovo il pollo “Da quando tempo stai insieme all’ispettore Lestrade?”

Eccolo. Il momento era arrivato. Greg mi aveva detto di essere sincera, ma provai comunque molta incertezza nel rispondere.

“A dire il vero, noi…”

Ma non riuscii a terminare la frase perché sentimmo il campanello suonare.

“Devono essere Simon e sua moglie Martha!” esclamò Mary allegramente, chiedendomi poi scusa e uscendo dalla stanza.

Simon e Martha?

La seguii fuori, ma poi guardai Greg con aria interrogata.

Fece lo stesso, così raggiunsi lui e John.

“Simon è un amico di infanzia di Mary. Ho saputo che lui e sua moglie sarebbero venuti solo un’ora fa, quando sono arrivato. ”

Una serata tra amici, aveva detto Lestrade. Senza neanche saperlo, era stata proprio la definizione più adatta.

Sentimmo le voci dei nuovi arrivati e ci girammo.

Simon era un uomo molto magro, capelli brizzolati tendenti al grigio e due occhi color ghiaccio. Martha invece era mulatta, capelli castani e occhi neri, aveva il pancione. Incinta di cinque mesi, probabilmente.

“Allora è lei il famoso John Watson!” esordì Simon, con non poca confidenza.

“Famoso?” fece proprio John, incerto.

“Mary ci ha parlato di te.” Rispose l’altro, guardando proprio la diretta interessata, che sorrise.

Tutta la sala fece lo stesso.

“Il pollo sarà pronto tra dieci minuti; nel frattempo potete trovare qualche antipasto sul tavolo ” disse la padrona di casa, accompagnando poi Martha in bagno.

Io guardai Greg di sfuggita e ci facemmo di nuovo accanto a John, che Simon stava guardando insistentemente.

Lestrade allungò un braccio, prese e mangiò qualche oliva. Simon lo osservò.

“Quindi lei è l’ispettore Lestrade”

Greg, masticando, annuì.

“Come fa a sapere chi sono?”

“È un ispettore di polizia e la gente legge i giornali, sa?”

Lestrade sorrise incerto.

“Da quanto tempo lavora a Scotland Yard?”

Simon continuò le sue domande, riempiendo un bicchiere con del vino rosso.

“Poco più di quindici anni.” rispose Greg restando sul vago e inizialmente sembrò bastare.

L’altro annuì, sorseggiando il vino, poi si rivolse a me.

“Lei invece lavora al Barts, vero?”

Mossi la testa e risposi di sì, precisando ancora una volta quale fosse la mia specializzazione. Lui mi guardò per qualche altro secondo, ma non fece più domande. Infine si girò verso John.

“E lei, dottor Watson, lavora in un ambulatorio, ora. Certamente più tranquillo rispetto al lavoro svolto in precedenza.”

John annuì a sua volta.

“In Afghanistan non è stato facile.”

Simon rise.

“Non mi riferivo al periodo in cui è stato nell’esercito” disse “Lei era il medico - o possiamo anche azzardare - l’assistente del famoso Sherlock Holmes.”

Ammutolimmo tutti e tre nello stesso istante in cui il suono di una risata echeggiò per la casa e Mary e Martha andarono in cucina.

Tutti i buoni propostiti della serata erano andati in fumo, decisamente.

“Come ha detto, scusi?” chiese John. Le sue parole si sentirono appena.

Simon bevve ancora e sorrise nuovamente.

“Eravate tutti e tre suoi amici!” esclamò e mise una mano nella tasca della giacca. “Lei, ispettore, dice di lavorare a Scotland Yard da quindici anni. Da quanto tempo, invece, Sherlock Holmes si era unito a voi?”

“Sherlock Holmes non ha mai lavorato per Scotland Yard” rispose Greg, con voce profonda e sicura. Io notai John di fianco a lui, con il viso basso e il respiro pesante.

“Certo, infatti lui era il vostro consulente, non è vero?”

Simon rise.

“E diciamo pure che è stato lui ad architettare quei casi. Scotland Yard ne era forse a corto?”

“Le ripeto che…”

“Dove era lei, ispettore, durante il processo? Alcuni dei suoi colleghi hanno parlato a lungo mostrando alla corte…”

“Sono solo sciocchezze!” questa volta Greg aveva alzato la voce.

John emise un lamento quasi impercettibile, ma io riuscii a sentirlo e continuai ad osservare il suo torace alzarsi e abbassarsi più affannosamente. Mi mossi verso di lui.

“John? Ti senti bene?”

“In quanto a lei, signorina Hooper, quanti dei corpi di proprietà dell’ospedale sono stati utilizzati dal signor Holmes per i suoi scopi? O magari, quanti di loro sono finiti al Barts proprio per colpa sua?”

Io ero completamente spiazzata e anche spaventata. Quell’uomo stava esagerando.

“Allora, cosa mi dice?” insisté Simon.

“La smetta!”si intromise Greg, in mia difesa.

“Sto solo cercando di conoscere meglio gli amici di Mary”

“No.” Rispose John “Ci sta importunando, e non poco. Sta rovinando questa piacevole serata.”

Mary e Martha risero di nuovo e si sentì il campanello del timer del forno suonare.

“Vi sto solo facendo delle domande. Avete così paura di rispondere? Forse perché in fondo sapete che Sherlock Holmes non era altro che un criminale a cui…”

“Credo che lei abbia detto abbastanza!” lo interruppe nuovamente Lestrade “Visto che continua ad insistere credo proprio che dovrò chiederle di uscire di qui. Mi dispiace per la cena organizzata dalla signora Morstan, ma…”

“Cos’è, questo? Abuso di potere per caso?”

“Lei sta importunando me, la signorina Hooper e il signor Watson con delle domande personali, su questioni fin troppo private.”

“Private? Lei ha idea di quante persone sono morte a causa di quel folle che voi state così ardentemente proteggendo? È morto, ormai, perché continuare a mentire?”

“La smetta, LA SMETTA!” John alzò la voce notevolmente.

“Cosa succede?” ci arrivò la domanda di Mary, ancora in cucina, ma nessuno rispose.

“Durante il processo sono state spiegate tutte le dinamiche, tutte i possibili motivi per cui…”

“Il processo è stata solo una farsa!” urlò ancora Greg “Un evento organizzato da e per i giornalisti. Come si può processare una persona che è morta?”

“Esatto, come? Ma soprattutto, perché? Mi sembra ovvio che sia importante!”

Simon sembrava avere una risposta a tutto, e io avrei voluto urlare e piangere e andare subito via di lì, a casa, nel mio letto, sotto le coperte, isolata da tutti.

John aveva stretto i pugni, mentre Lestrade aveva continuato a battibeccare con Simon.

“Lei era in terapia! E ha continuato ad esserlo durante la sua convivenza con il signor Holmes!” puntò un dito contro John, che lo guardò in cagnesco.

“Solo perché ho continuato a scrivere sul blog che la mia analista mi aveva consigliato di aprire non significa obbligatoriamente che sentissi il bisogno di andare avanti con la terapia.”

“Però poi ci è tornato!”

“Senta, io non so come lei faccia a sapere queste cose, ma sta esagerando!” fece Lestrade.

“Informarsi è il mio mestiere, sono un giornalista. Simon Coleman del The Sun” rivelò l’uomo.

“Giornalista, eh? I soliti incompetenti piantagrane” commentò Lestrade

“Attento, ispettore. Tutto quello che è stato detto stasera verrà molto presto letto da moltissime persone.”

“Lei non ha il diritto! Potrei denunciarla!”

“E con quali accuse, sentiamo?”

Simon cacciò dalla tasca una scatolina nera che subito dopo notai essere un registratore, e che poi rimise velocemente via.

Mary e Martha ci raggiunsero. La prima trasportava un vassoio da cui fuoriusciva del fumo leggero, l’altra invece una brocca d’acqua.

“E pronto!” esclamò Mary verso di noi.

Quello fu senza dubbio il momento più imbarazzante e strano della mia vita.

Mi sarei dovuta sedere al tavolo e avrei dovuto cercare di far finta di nulla, che la conversazione con il giornalista, scandalistico senza dubbio, non fosse mai avvenuta. Ma come? Le sue accuse e le sue paranoie erano state gravissime e avevano provocato in me un senso di disagio mai provato prima.

“Fareste meglio a stare alla larga da Mary, d’ora in poi” ci sussurrò il diretto interessato

“La ragazza sembra innocua.” fece poi riferendosi a me. “Non vorrei, in ogni caso, che frequentasse degli psicopatici con dei problemi di coscienza…”

Successe tutto in pochi secondi, fu quasi impercettibile e mi ci vollero molti secondi prima di capire cosa fosse accaduto.

Martha urlò e io mi aggrappai al braccio di Greg.

Simon cadde a terra, dolorante, con una mano sull’occhio destro. Il bicchiere da cui aveva bevuto il vino precipitò sul pavimento e si ruppe.

John, con il respiro affannoso, era in piedi proprio sopra al giornalista. Lo aveva colpito al volto e sembrava intenzionato a continuare. Lestrade si staccò dalla mia presa e cercò di trattenerlo, perché sembrava completamente fuori di sé. Io guardai terrorizzata la scena, e così fecero anche Mary e Martha.

L’unico ricordo che mi sarebbe rimasto di quella serata sarebbe stato lo sguardo di John.

Non avevo mai visto nulla del genere. I suoi occhi sembravano rispecchiare un odio profondo, viscerale, violento e contemporaneamente una gelida malinconia, nascosta e repressa probabilmente per tanto tempo.

 

*

 

Durante il viaggio di ritorno regnò il silenzio assoluto, almeno per un po’, e dal suo sguardo severo, e anche da come guidava, Lestrade doveva essere molto agitato.

Alla fine, il giornalista se l’era cavata con un occhio nero e un taglio superficiale al sopracciglio, che avevo prontamente medicato. Il giornalista aveva comunque deciso di andare in ospedale.

“Quel pazzo ci causerà un sacco di guai!” sbottò Greg improvvisamente.

“Credi che metterà davvero su carta ciò che ha registrato?”

Lui mi guardò confuso.

“Non parlo di Simon Coleman.” rispose e cacciò dalla tasca il registratore “L’ho preso quando gli ho dato una mano ad alzarsi. Acqua in bocca, naturalmente.”

Annuii convinta. Sapevo che quello che aveva fatto non era strettamente legale, ma lì dentro c’era un mucchio di sciocchezze e sarebbe stato difficile affrontare la stampa. L’incubo di tre anni prima stava tornando a tormentarci tutti.

“Mi riferivo a Sherlock, comunque.” Riprese Greg “Da morto o da vivo, che sia presente o assente, non si riesce mai a fare a meno di parlare di lui!”

Aveva assolutamente ragione, ma non risposi.

“Scusa” sussurrò poi sbuffando “Ti sto ammorbando con queste paranoie...”

“Non credo che a casa avresti occasione di farlo” risposi sinceramente, ripensando alla questione del divorzio e sperando che bastasse a fargli capire che poteva sfogarsi liberamente con me.

Sorrise sorpreso, ma poi mi ringraziò con un cenno della testa.

Quando ci fermammo sotto casa mia mi strinse un braccio con la mano.

“Sicura di stare bene? La scena di prima non è stata molto allegra.”

All'inizio della serata mi sarei sentita in imbarazzo per il gesto, ma in quel momento non ci diedi molto peso, o almeno, non mi sentii affatto a disagio.

“Mi sono leggermente spaventata, ma è tutto ok.” gli assicurai.

“Se hai fame, c'è un fast food proprio dietro l'angolo...”

“Sto bene, non preoccuparti.”

A quel punto, lasciò il mio braccio.

“Buona notte.”

Scesi dall'auto e lui aspettò che fossi entrata prima di mettere in moto ed andare via.

Salendo le scale del pianerottolo, ebbi una visione sconfortante e spaventosa.

John aveva dato di matto al solo sentir parlare di Sherlock. Quando l’avrebbe rivisto, allora, cosa sarebbe mai potuto accadere? Ero sempre stata abituata ad analizzare e riconoscere sui corpi a me assegnati ogni tipo di violenza o ferite. Ma vederle infliggere, quello forse mai, e John mi aveva dato l'impressione di poter fare molto peggio...

Sperai che anche le mie fossero solo paranoie e cercai di pensare ad altro.

Il mio appartamento era immerso nell'oscurità quando entrai, ma sentii dei movimenti all'interno del salotto, ed infatti, appena accesi la luce, Sherlock stava indossando giacca e sciarpa.

Mi guardò con sospetto.

“Sei già tornata...”

Io chiusi la porta.

“La cena è terminata. Come può essere già terminata? È troppo presto.”

Improvvisamente sentii tutta la stanchezza che gli avvenimenti di quella serata mi avevano provocato e non ebbi alcuna voglia di ascoltare le analisi di Sherlock.

“È successo qualcosa. Ma cosa? John e la sua fidanzata hanno avuto una discussione? No, no, improbabile. Qualcuno deve essersi fatto male e tu hai fatto la medicazione...”

“Sherlock...”

“Hai dell'ovatta sul vestito”

Io mi guardai subito addosso e mi pulii.

“In ogni caso” continuò “Me lo racconterai un altro giorno, adesso devo uscire.”

“John ti ha difeso. E ha difeso la tua memoria. Ha difeso me e Lestrade dalle domande inopportune di un giornalista incompetente e decisamente impertinente.” lo pensai, ma non riuscii a dirglielo.

Lui prese il proprio borsone e aprì la porta.

“Non aspettarmi” disse.

“Vuoi che ti lasci le chiavi?” gli domandai, porgendogliele.

“Casa tua è stato un rifugio molto sicuro, devo ammetterlo” rispose, ignorando il mio gesto “Ma devo andare via. Torno a Baker Street.”

Quell’ultima frase mi colpì, e così lo guardai più attentamente.

“Ma…”

“Questo non significa che sono davvero tornato.” precisò “Non ancora.”

Mi congedò con quella frase e uscì fuori, ma io lo fermai.

Quello era il momento adatto e probabilmente l’unico possibile prima del caos che sarebbe scaturito dopo la sua ricomparsa nel mondo. Nulla avrebbe potuto giustificarmi ancora, dovevo chiederglielo, una volta per tutte.

“Sherlock…”

Lui si girò velocemente, con un piccolo sbuffo, ma non disse nulla.

“Ho una domanda da farti e voglio che tu mi risponda in modo sincero, senza commenti sarcastici o insulti. Voglio solo un sì, o un no.”

Continuò a guardarmi, senza scomporsi.

“Sono anni che io…”

“So cosa stai per chiedermi, Molly” mi interruppe improvvisamente, ma con calma “E credevo tu conoscessi già la risposta…”

Iniziai a sentire lo stomaco girare e presi un bel respiro, lui però continuò.

“Quello non è il mio stile di vita. I sentimenti confondono la mente e rendono vulnerabili. Non me lo posso permettere. Non quando ci sono delle vite in gioco, e sai bene di cosa parlo.”

Si interruppe per diversi secondi.

“E in questo momento, i tuoi mi stanno rubando del tempo prezioso.”

“Tu” non seppi neanche da dove riuscii a prendere tutto quel coraggio “Tendi a vedere sempre tutto in modo negativo, Sherlock. Amare qualcuno dà anche gioia, tanta gioia.”

“Non credo sia il mio caso, il nostro. Tutti coloro che mi stanno intorno preferirebbero il più delle volte spaccarmi la faccia o rinchiudermi in una clinica psichiatrica.”

Il suo sguardo si incupì.

“Non io…” risposi “E neanche John, né Lestrade, o la signora Hudson e forse neanche tuo fratello Mycroft.”

“La mia risposta è no, Molly.”

Ed era quella che non avrei mai voluto lui mi desse.

Il mio naso cominciò a pizzicare e sentii il viso in fiamme, oltre ad avere il battito accelerato.

Entrambi distogliemmo lo sguardo, poi sentii il rumore di passi e guardai la sua figura allontanarsi e scomparire giù per le scale.

Chiusi la porta deglutendo, tirai su con il naso e cercai di trattenere le lacrime. Mi mossi velocemente verso la camera da letto, recuperai il cellulare e composi il numero dell’unica persona che sarebbe stata in grado di sopportare il mio sfogo e che avrebbe trovato le parole giuste: mia sorella Daisy. E appena sentii la sua voce, scoppiai a piangere.

Sherlock aveva ragione, sempre. E anche quella volta la ebbe. I sentimenti rendono vulnerabili, e quella sera io mi ero lasciata andare più di altre volte. Ma non solo per la sua risposta. Avevo imparato ad essere forte, volevo davvero dimostrare di non essere più quella ragazza triste che aveva conosciuto tanti anni prima, ma ero troppo amareggiata e troppo delusa, anche da me stessa. Quello era stato il momento di svolta, in cui finalmente avevo capito che arrendersi non significasse obbligatoriamente perdere, ma avere una nuova opportunità per cominciare. Ed ecco anche il secondo concetto espresso da Sherlock concretizzarsi. I sentimenti confondono. Non avevo riconosciuto chi davvero meritava di essere amato e chi meritavo di avere al mio fianco.

Avevo semplicemente cercato nel posto sbagliato.

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BUONA SERA! Ebbene sì, sono tornata ad aggiornare. Scusate se vi ho fatto attendere, cause di forza maggiore mi hanno impedito di scrivere/aggiornare. Volevo precisare che con questo capitolo termina la parte dedicata a Molly, e in particolar modo la questione Molly-Sherlock. Spero di non aver deluso nessuno. Questo, in ogni caso, è il mio punto di vista ^^
Sono comunque felice che voi siate sempre quì e seguiate la mia storia e la commentiate, la leggiate semplicemente, insomma, grazie come sempre! Alla prossima!

MYCROFT

 
“Il livello di protezione sulla signorina Hooper deve essere cambiato, signore?”
Mi girai verso Anthea, in piedi proprio alla mia sinistra.
“No” risposi con calma “Il trasferimento di mio fratello non le garantisce sicurezza, anzi, il contrario, quindi lasci tutto invariato.”
Lei annuì.
“Questo vale anche per tutti gli altri?”
“Assolutamente.”
Anthea annuì di nuovo e digitò qualcosa sul suo cellulare.
“È tutto per oggi, signore?”
“Sì, cara. Metta a posto i documenti e poi può andare.”
La ragazza si girò, facendo svolazzare dolcemente i suoi capelli castani, e si diresse verso la mia scrivania, dove cominciò a mettere in ordine.
Rivolsi nuovamente lo sguardo verso il finestrone che avevo di fronte, anche se si era ormai fatto buio e non si riusciva più a scorgere la vegetazione del giardino.
Ero seduto sulla poltrona del salotto, e avrei potuto affermare che non ci fosse nulla di più bello. La stanza era calda al punto giusto. Una sola luce, quella della lampada sulla scrivania, lasciava tutto nella semioscurità e rendeva l'ambiente più intimo e sereno.
Amavo la tranquillità.
Qualcuno avrebbe potuto dire che la mia appartenenza al Diogenes Club dipendesse solo da quello, dal diritto di avere unasala in cui regnava il silenzio più assoluto.
Naturalmente, non era il solo motivo.
Insieme alla tranquillità, amavo anche la solitudine.
Non avevo mai sentito il bisogno di avere qualcuno al mio fianco, tanto che le poche persone degne della mia fiducia erano state segnate prontamente sulla mia agenda.
La mia agenda mentale.
Mia madre era la prima della lista. Aveva ormai superato i settant'anni e l'età poteva averla colpita nel fisico, ma sicuramente non nello spirito. L'amore per la famiglia era sicuramente il suo miglior pregio, la cosa più importante che mi avesse mai insegnato e che continuava ancora ad insegnare.
C'erano poi i miei più stretti collaboratori: il mio autista Roger, macchina sempre pronta, conoscenza precisa di ogni singola strada di Londra e discrezione assoluta.
Anthea, che era stata assunta a diciannove anni grazie ad una raccomandazione e che si era poi rivelata all'altezza dei compiti assegnati e quindi degna di stima. E infine c'era Ronald, il genio informatico dietro la rete di telecamere di tutta la città.
Molte altre persone, invece, si erano rivelate decisamente più interessanti solo negli ultimi anni.
La signora Hudson, per esempio, era una donna stravagante, ma dopotutto anche molto buona e coraggiosa. Sherlock amava ricordare agli altri il ruolo che aveva avuto durante il processo contro il marito della donna, ma io avrei potuto senza indugio parlare di ciò che avevo fatto per lei. Forse mio fratello non l’avrebbe neanche conosciuta,se non fosse stato per il mio intervento.
La signorina Molly Hooper, invece, era una di quelle persone di cui, a prima vista, non ti saresti mai fidato, a causa del suo carattere insicuro e riservato. Aveva, il più delle volte, un senso dell’umorismo un po’ macabro, probabilmente perché lavorava in un obitorio, ma era anche piena di buona volontà,e svolgeva i suoi compiti con grande diligenza e professionalità. Sherlock si era fidato di lei e le aveva affidato un incarico davvero impegnativo, dal quale non si era tirata indietro, dimostrando una grande forza d’animo. Forse il suo unico difetto era quello di fidarsi troppo di lui,  di credere a tutto quello che le aveva sempre detto. Conoscevo senza dubbio il motivo per cui lei era così affezionata a Sherlock, ma le questioni di cuore non mi avevano mai interessato, in modo particolare se riguardavano mio fratello.
Entrato a far parte della mia lista in tempi più recenti, come Molly Hooper, c’era poi l’ispettore Gregory Lestrade. Il nostro primo incontro era avvenuto a causa di uno spiacevole avvenimento che aveva coinvolto il governo, un omicidio spietato contro una delle personalità più vicine al primo ministro inglese. Non avrei mai immaginato che, dopo l’involontario coinvolgimento di Sherlock in quella storia, l’ispettore avrebbe seguito il mio consiglio e avesse poi accettato di fidarsi di lui. Per di più, anno dopo anno gli aveva permesso di partecipare a molti dei casi affidati a Scotland Yard, come se gli agenti all’interno del servizio di polizia londinese non fossero sufficientemente competenti e come se Sherlock fosse il miglior investigatore del paese. Probabilmente, entrambe le ipotesi erano vere, ma tutto ciò mi aveva comunque stupito.
Il silenzio con cui aveva difeso mio fratello durante gli ultimi anni, vista la sua posizione, e le azioni da lui compiute nell’ultimo mese erano state davvero notevoli. Non avevo mai conosciuto uomo più onesto.
Mi stiracchiai, togliendomi le scarpe e allungando le gambe. Il mio corpo affondò un po’ di più nella poltrona. Era una posizione davvero molto comoda. Mi girai di sfuggita, notando alcuni fascicoli che Anthea stava mettendo via.
“Quelli li lasci sulla scrivania” dissi.
Lei annuì leggermente.
Prima di addormentarmi avrei dovuto terminare la lettura dei fascicoli che l’ispettore Lestrade mi aveva procurato. Non avevo trovato nulla di interessante, a parte fantasiose teorie su come Sherlock avesse architettato i falsi casi affidati a Scotland Yard, poi risolti da lui stesso. Il materiale rimanenteavrebbe potuto fare sicuramente concorrenza alle riviste scandalistiche. Certe affermazioni erano parecchio esilaranti.
Ero fermo al fascicolo dedicato interamente a John Watson.
Il medico, il soldato. Ovviamente, avevo inserito anche lui nella mia agenda mentale.
Tra quelle poche persone, lui era di gran lunga la più interessante. Sherlock sembrava tenere particolarmente a John, ma non ero ancora riuscito a capire il motivo di tale interessamento.
John Watson era un uomo che, in apparenza, amava la tranquillità, e che invece era di certo molto più felice di entrare in azione, di muoversi, di essere d’aiuto. Vivere con uno schizofrenico come mio fratello di certo gli aveva giovato, su questo non avevo dubbi. Cosa aveva invece lui, oltre alle competenze in campo medico, da poter offrire a Sherlock?
Anthea si fece di nuovo di fianco a me e mi augurò la buona notte. Io ricambiai sorridendo e chiusi gli occhi. Ascoltai il suono dei suoi passi allontanarsi sempre di più, poi il rumore della porta che si apriva.
“Signore!”
Mi voltai di scatto, allarmato.
Ronald era sull’uscio, ansimante, Anthea lo stava guardando con preoccupazione.
“Cosa succede?” gli domandai, maledicendo mentalmente quell’interruzione e chiunque l’avesse provocata.
Immaginavo già chi, tra l’altro.
“Si tratta di suo fratello!”
Appunto.
“Non è diretto a Baker Street. Sta andando verso Dereham Place”
Feci un bel respiro e cercai di mantenere la calma.
“Anthea, cara, può per favore controllare chi dei nostri agenti è in quella zona e avvertirli?”
“Certo, signore” mi rispose la ragazza, prendendo il suo cellulare e cominciando a digitare sulla tastiera.
Io indossai di nuovo le scarpe, mi alzai e mi unii a loro.
Raggiunta la ‘sala delle telecamere’, mandai un messaggio all’ispettore Lestrade dicendogli di stare allerta.
“Guardi… sta per imboccare French Place”
Ronald mi indico lo schermo in altro a destra.
“Perché stai andando lì, Sherlock?” mi ritrovai a pensare “Proprio nella tana del lupo… ”
“Anthea, chiami Roger.”
“L’ho già fatto, signore. È fuori, al cancello.”
Ottimo. L’efficienza dei miei collaboratori era davvero inimitabile.
“Signore” Ronald parlò di nuovo “Ha appena imboccatoDereham Place, le nostre telecamere non…”
“Ne sono perfettamente al corrente, hai fatto bene ad avvertirmi”
Lui annuì e si scambiò uno sguardo veloce con Anthea, la quale tornò subito a dedicarsi al suo cellulare.
“Mi tenga informato in ogni momento. Qualunque cosa succeda, qualunque cosa veda tra Dereham Place e il Jim’s”
Annuì di nuovo.
Un tempo, mandare sms a mio fratello era molto più semplice. Se non rispondeva, c’era sempre il dottor Watson a farlo per lui. In quel momento, mi avrebbe sicuramente ignorato.
Più di quanto non facesse di solito.
In realtà, anche Sherlock era nella lista delle persone presenti nella mia agenda mentale, ma il più delle volte era davvero difficile fidarsi di lui, o ascoltarlo.
Ma era mio fratello, e questo mi bastava.
Forse era un’idea un po’ troppo sentimentale, ma proprio per questo,la tenevo per me e me soltanto.
Probabilmente anche io ero stato colpito da qualcosa che non volevo ammettere. Un insieme di sensazioni comuni a tante altre persone quando venivano in contatto con Sherlock.
Rabbia, nervosismo, invidia, come una sorta di istigazione alla violenza. Contro di lui, ovviamente. E poi lo stato avanzato in cui si provava comprensione, pazienza, persino divertimento.
L’esatto opposto, in pratica.
Ma se c’era una persona che si potesse dire l’avesse seguito sempre, quello ero io, senza dubbio.  Ero rimasto nell’ombra, il più delle volte, a osservare la sua figura crescere e gli effetti devastanti che il suo contatto con il mondo esterno avevano sempre provocato. Il suo innalzamento, e infine anche la sua caduta. Quella sindrome a cui non si era immuni, quando lo si conosceva.
La sindrome di Sherlock Holmes.
Il più delle volte una vera e propria ossessione, che non aveva risparmiato neanche lui, uno degli uomini più pericolosi che avessi mai conosciuto: James Moriarty.
“Questo è tutto quello che le serve per conoscere Sherlock. Il suo passato, i suoi casi, e i suoi rapporti sociali.” gli avevo detto durante il nostro ultimo incontro.
“Il suo lungo raccontino non è nulla in confronto a ciò che ho in serbo per lui”
Mi aveva risposto sorridendo maliziosamente.
“Non ne dubito” gli avevo confidato, con calma “Io le ho dato Sherlock, ma non sono sicuro che accetterà queste condizioni. Potrebbe sorprenderla.”
“Lo spero!” aveva esclamato ridendo.
Lo avevo guardato a lungo e per l’ultima volta.
“Buona fortuna”
 
 

*

 
Quella era stata senza dubbio una delle estati più calde mai avute in Inghilterra, per cui i miei genitori avevano deciso di trasferirsi nella nostra residenza in campagna, Silent Garden, che si trovava nei pressi di una piccola cittadina di nome Hever, a sud del Paese.
Mio padre aveva comprato quella villa subito dopo il matrimonio con mia madre e l’avevano sempre utilizzata, appunto, in estate.
Era un elegante edificio in pietra, con un piano superiore ed uno inferiore. Quest’ultimo includeva l’ala ovest, completamente dedicata ai domestici, in cui c’erano le loro camere, un bagno e una grande cucina. Nell’ala est, invece, c’erano la nostra sala da pranzo e un salotto, che affacciava sul giardino. Al primo piano  c’erano tutte le nostre stanze da letto (io e mio fratello ne avevamo una a testa, con il bagno al loro interno), e infine la stanza dei miei genitori e lo studio di mio padre.
Intorno alla villa c’era un enorme giardino, che si sarebbe potuto confondere con la campagna circostante, se non fosse stato per il recinto e le staccionate. Il verde si estendeva per chilometri. La pianura era interrotta per un tratto molto breve da un boschetto molto fitto. Al di là di esso c’era un’altra abitazione, la casa della famiglia Andrews, e a pochi chilometri verso est la residenza dei Rivers, che recentemente era diventata Edenbridge, cognome originario della signora Rivers, ripreso dopo il divorzio.
Era davvero fresco lì, l’aria era pura e l’ombra degli alberi era decisamente utile nelle ore in cui il sole era più forte.
Il giorno del mio dodicesimo compleanno ci eravamo spostati verso il centro abitato e avevamo festeggiato insieme a tutte le famiglie, come se si fosse trattato di una festa di paese. Purtroppo, però, i festeggiamenti non erano durati a lungo. Quella stessa sera, un terribile avvenimento ci aveva colpiti tutti: la scomparsa della piccola Jenna Andrews, la figlia minore di Juliet e Mark Andrews, di soli due anni.
Quella calda estate si era raffreddata, così come i rapporti tra chi viveva lì.
Così, avevamo passato le ultime due settimane di Agosto nell’isolamento più totale. E Silent Garden era, tra le residenze, la più isolata di tutti, infatti.
La sera precedente al nostro ritorno a Londra, Julia, la nostra cuoca, aveva preparato una cena davvero squisita: da una parte, pollo arrosto con purè di patate e piselli, dall’altra, anatra all’arancia con contorno di pistacchi e mandorle. I due piatti preferiti dei miei genitori.
Mio padre si era seduto a tavola e aveva guardato mia madre con aria grave.
“Che cosa ha detto Mark Andrews?” aveva chiesto proprio lei.
“Nessuna novità” mio padre aveva sospirato “La villa è stata perlustrata tre volte. Idem per quanto riguarda le case di Hever.”
“Stanno cercando nel posto sbagliato.”
Sherlock si era intromesso, mischiando contemporaneamente e violentemente i piselli nel purè che aveva nel piatto.
“Sherlock” aveva detto mia madre “Prima di iniziare a mangiare avresti dovuto aspettare che avessimo tutti il piatto pieno.”
“Non sto mangiando, infatti” aveva subito risposto lui “Non mi piace questa roba. Il pollo sembra vecchio di due settimane…”
“Sherlock!” mia madre lo aveva ammonito con lo sguardo.
 Subito dopo, era caduto un silenzio imbarazzante in cui entrambi i miei genitori avevano guardato Julia, in fondo alla stanza, accanto alla porta, come a volersi scusare.
 “Gli agenti di polizia verranno di nuovo qui?” avevo domandato improvvisamente.
 “Non credo proprio.” rispose mio padre “Ma se ce ne sarà bisogno, Silent Garden sarà a disposizione. Noi ce ne andremo domani.”
A quel punto, avevamo iniziato a riempire i piatti e a mangiare.
“A proposito.” proseguì mio padre “Poiché la settimana prossima entrambi inizierete un nuovo anno scolastico, io e vostra madre abbiamo preso una decisione, ed è giusto che ne veniate a conoscenza.”
Aveva addentato un pezzo di anatra, così era stata la mamma a continuare.
“Naturalmente, siamo molto orgogliosi dei risultati che quest’anno hai ottenuto, Mycroft.”
Io avevo sorriso, compiaciuto, e avevo messo in bocca un pezzo di pollo.
“Non si può dire lo stesso di te, Sherlock” era stato di nuovo mio padre a parlare, pulendosi le labbra con un tovagliolo.
Mio fratello aveva continuato a giocare con piselli e purè.
“Quando parlo con te, signorino, esigo che tu mi guardi in faccia!”
Quell’esclamazione severa lo fece smettere quasi subito di giocare con il cibo e lo fece girare verso di lui. I loro sguardi di ghiaccio, così uguali, si scrutarono a lungo.
Mia madre aveva allungato un braccio e aveva stretto la mano che mio padre aveva sul tavolo, parlando al suo posto.
“Cosa c’è che non va, Sherlock?” il suo tono era molto dolce e comprensivo.
Mio fratello l’aveva guardata subito.
“Odio la scuola. Odio i miei compagni e le insegnanti. Vogliono che si faccia solo quello che dicono loro.”
A quel punto, mi ero intromesso, di nuovo. Era stato più forte di me.
“È quello che fanno, è il loro lavoro. Sono ‘insegnanti’, quindi ‘insegnano’.”
Sherlock mi aveva fulminato con lo sguardo. Io lo avevo guardato a mia volta, notando tra i suoi folti ricci neri qualche filo d’erba.
“Non è questo il vero problema.” aveva continuato mio padre “Hai rubato quelle rane dal laboratorio di chimica delle classi superiori! Per non parlare dell’anno scorso, quando hai quasi incendiato la mensa!”
Mia madre strinse di nuovo la mano di mio padre per farlo calmare. Lui era nervoso, ma almeno non stava urlando.
“Non mi interessano i tuoi capricci. Sei un Holmes e devi comportanti come tale! Non ti permetterò di infangare il nome della nostra famiglia.”
Allora ero ancora troppo giovane per capire che forse mio padre stava esagerando.
Era un uomo molto legato alle antiche tradizioni e dava molta importanza al prestigio che il nome della nostra famiglia ancora aveva. Ma sapevo che c’era anche un’altra questione dietro quella rabbia. Lui aveva già programmato la nostra vita, i nostri studi, il nostro futuro lavoro. Lo avevo sentito parlare con la mamma più di una volta ed ero già a conoscenza dell’università che avrei dovuto frequentare, e anche i nomi dei colleghi a cui intendeva raccomandare me e mio fratello.
 Non avere più tutto sotto controllo lo mandava in crisi, ed era il motivo principale per cui il più delle volte era così arrabbiato, soprattutto con Sherlock, che sembrava avere una notevole predilezione per i guai.
“Pertanto” aveva continuato “Io e vostra madre abbiamo deciso di trasferirvi entrambi in una scuola privata.”
In un primo momento avevo pensato di non aver sentito bene.
“Ti trasferirai anche tu, Mycroft. In questo modo, potrai tenere sotto controllo tuo fratello.”
Io avevo guardato prima Sherlock, che ancora continuava a mischiare purè e piselli e poi i miei genitori, con sconvolgimento.
“Ma… perché?” avevo risposto “Non mi sembra giusto! Ho un buon rapporto con gli insegnanti e uno discreto con i miei compagni di classe. Per di più, ho buone possibilità di diventare il rappresentante degli studenti l’anno prossimo. Perché dovrei pagare per ciò che ha fatto Sherlock?”
“Proprio perché possiedi disciplina e autocontrollo. Sono sicuro che riuscirai ad ottenere gli stessi risultati anche in un’altra scuola, e nel frattempo, cercherai anche di dare un aiuto a tuo fratello.”
Avevo scosso la testa con disappunto.
“Non sono d’accordo! Non voglio che i miei compagni pensino che io abbia un fratello matto, con l’ossessione per navi, pirati e…”
Ma a quel punto qualcosa di freddo e appiccicoso mi era arrivato dritto in faccia e mi aveva costretto a chiudere occhi e bocca.
“Tu sei il fratello peggiore del mondo!”
Aveva urlato Sherlock, lanciandomi un’altra manciata di pollo e purè.
Mio padre si era alzato immediatamente e lo aveva afferrato.
“Questo è troppo!” aveva esclamato, strattonando Sherlock in modo che si alzasse.
“Adesso andrai subito nella tua stanza, e lì rimarrai fino a domani mattina!”
Io avevo preso un tovagliolo e mi ero pulito la faccia.
Papà e Sherlock erano andati fuori e avevo sentito indistintamente il suono di uno schiaffo e il pianto di mio fratello. Mia madre si era alzata, ma non li aveva raggiunti. Si era invece avvicinata a me e mi aveva aiutato  a pulirmi.
“Non è giusto, mamma! Hai visto cosa ha fatto?”
“Lo so, tesoro…”
Mi aveva dolcemente passato il tovagliolo attorno all’occhio sinistro.
“Vostro padre è molto orgoglioso di te e vorrebbe che tuo fratello ti somigliasse…”
“Ma Sherlock è…”
“Fammi finire” mi aveva interrotto lei, ma con gentilezza, pulendomi anche il colletto della maglietta.
“Naturalmente, Sherlock non è come te. È più esuberante e pieno di energie. Dopotutto, ha ancora sette anni.”
“Io non ero così.”
“Lo so.” aveva fatto una pausa e aveva sospirato, assumendo un’aria più severa.
“Sono molto preoccupata per Sherlock. E lo è anche vostro padre, credimi. Si è molto arrabbiato quando, dopo i recenti avvenimenti, gli ho chiesto di parlare con uno psichiatra.”
Ero rimasto scosso da quelle parole, ma non ero molto sorpreso.
“‘Un Holmes dallo psichiatra? Assolutamente no!’  Ha risposto tuo padre. Lo conosci. Ma conosci anche tuo fratello…”
Eccome se lo conoscevo. Quando faceva tutti quei discorsi sulle ferite, sulle cause di morte di un qualche conoscente e addirittura quello che aveva detto sulla questione della scomparsa della povera Jenna Andrews… perché un bambino doveva essere interessato a cose così tanto orribili?
“Te lo sto dicendo perché sei un ragazzo molto intelligente e anche molto maturo per la tua età.”
Avevo fatto un mezzo sorriso. Sentivo la mia faccia ancora sporca e appiccicaticcia.
“Quindi, devo chiederti una cosa molto importante, tesoro.”
Io e mia madre ci eravamo guardati negli occhi attentamente.
“Sii paziente e veglia su Sherlock.”
Io avevo iniziato a tenere il broncio, e lei lo aveva notato.
“Devo ritirare tutto ciò che ho detto poco fa?” mi aveva chiesto, ma,come al solito, sorrideva ed era tranquilla. Mi aveva poi stretto un braccio.
“ Aiutalo, Mycroft. Aiutalo fino a quando ne avrà bisogno” aveva fatto una brevissima pausa “So che puoi farlo.”
Mi aveva dato un bacio sul capo e poi mi aveva consigliato di finire di mangiare in fretta e di andare a fare un bagno.
“Prima di andare a letto, vai in camera di Sherlock e vedi come sta. Credo che sia il caso che facciate pace.”
Avevo annuito e lei mi aveva dato di nuovo un bacio, questa volta sulla guancia.
 
Fare un bagno caldo era stato molto rilassante, e mi ero trattenuto dentro la vasca per un po’.
Soprattutto, mi ero messo a pensare a ciò che era accaduto poco prima.
Non ero affatto d’accordo con i miei genitori riguardo la decisione presa di trasferirci entrambi in una nuova scuola. Più che altro, non ero d’accordo di dover dipendere da Sherlock.
Io ero il fratello maggiore.
Appunto. Era proprio quello che mia madre mi aveva fatto capire tra le righe. Da fratello maggiore mi sarei dovuto occupare di lui e avrei dovuto offrirgli appoggio e aiuto.
Sempre.
Fino a qualche anno prima, ero stato abituato a passare molto tempo con Sherlock. Giocavo volentieri con lui, e condividevo i miei giocattoli. Di solito, anzi molto spesso, mi chiedeva di interpretare il capitano della marina militare britannica, mentre lui era l’invincibile ‘pirata solitario’. Passavamo pomeriggi interi a combattere con spade di cartone o di legno e la sera non voleva mai andare a dormire se una delle nostre avventure non era finita.
Ma poi, gli impegni scolastici erano diventati più importanti e avevo deciso di dare priorità allo studio. Avevo preso l’abitudine di chiudermi nella mia stanza, studiare e fare ricerche, e anche lui, in un certo senso, sembrava aver fatto lo stesso. Non aveva abbandonato i suoi sogni da pirata, ma avevo sentito una delle nostre domestiche dire a mia madre di aver trovato strani liquidi e pezzi di costanze non identificate sulla sua scrivania, a terra e anche sotto il letto. Sherlock aveva detto che erano esperimenti fatti con gli strumenti del gioco ‘il piccolo chimico’. In pochi mesi, mio padre glielo aveva sequestrato.
Forse era stata colpa mia? Forse lo avevo portato io all’isolamento?
Mi ero messo il pigiama e avevo guardato l’ora. Le 23:25.
Ero rimasto parecchi minuti seduto sul letto, indeciso se andare a parlare con Sherlock. Il tono gentile e il bacio che la mamma mi aveva dato furono i motivi che mi spinsero a uscire e a raggiungere la camera di mio fratello. Avevo preso la chiave appesa a un chiodo al muro (poiché era stato chiuso dentro) e l’avevo inserita nella serratura.
Avevo poi aperto la porta, lentamente, ed ero entrato. La stanza era al buio, a parte per una striscia di luce lunare proveniente dalla finestra che illuminava il pavimento e un po’ della scrivania accanto al suo letto.
“Sherlock?” avevo sussurrato.
Non mi aveva risposto, così lo avevo chiamato di nuovo.
Ero arrivato alla conclusione che, vista l’ora, si fosse già addormentato, poi, qualcosa aveva attirato la mia attenzione.
La finestra della stanza era socchiusa e c’era qualcosa di bianco sospeso tra il letto e le ante. Riuscivo a vederla poco a causa della luce scarsa. Mi ero inoltrato di più all’interno della stanza per cercare di riconoscere la figura di mio fratello tra le lenzuola, ma invano.
“Sherlock?”
Arrivando accanto alla finestra, avevo visto qualcosa di sconcertante.
C’era una corda molto spessa e bianca, che subito dopo avevo capito essere il lenzuolo, che legato al letto si allungava fino a fuori e arrivava fin giù al giardino.
“Sherlock?!”
Avevo velocemente chiuso la porta e acceso la luce. Non avevo mai provato così tanto panico in vita mia.
Mio fratello non era nel suo letto.
“Sherlock? Se ti sei nascosto, sappi che non è un gioco divertente!” avevo esclamato, a voce bassa.
Non era proprio il caso di far alzare mio padre e di fargli prendere un’altra arrabbiatura.
Avevo iniziato a cercare Sherlock per tutta la stanza, cercando di fare in silenzio. Avevo aperto armadi, controllato sotto il letto, persino in bagno, ma era stata solo una perdita di tempo. Conoscevo già la risposta, ma ero assolutamente terrorizzato all’idea di ammetterlo.
Ero tornato accanto alla finestra, cominciando a pensare a una soluzione, guardando di sfuggita le due spade di cartone ancora legate sui pomelli di ferro ai piedi del letto.
Il mio primo pensiero fu quello di tornarmene in camera e di andare a dormire, ma qualcosa di estremamente doloroso, proprio allo stomaco, mi aveva suggerito di non farlo.
Perché in realtà non avevo mai ignorato mio fratello del tutto. Anche se non giocavo più con lui, sapevo quali fossero le sue preferenze, sapevo cosa faceva durante la giornata.
E facevo solo finta di ignorarlo, per poter poi scuotere la testa con disappunto e superiorità quando i miei genitori lo rimproveravano.
In quel momento però, una strana preoccupazione si era impossessata di me, e quindi avevo deciso di rischiare. Sapevo esattamente  dove fosse andato, e probabilmente, sapevo anche il perché.
Mi ero velocemente messo una felpa sopra il pigiama e le prime scarpe che avevo trovato ed ero rientrato nella sua stanza.
Avrei dovuto obbligatoriamente percorrere la sua stessa strada. Non avrei potuto attraversare la casa e aprire la porta principale senza essere scoperto. Sarei dovuto scendere anch’io appeso a quella corda.
Avevo spalancato la finestra e mi ero arrampicato. Avevo stretto le mani attorno al lenzuolo e contato fino a tre prima di saltare. Le mani avevano sfregato violentemente contro il tessuto e avevo sentito un forte bruciore. A fatica, avevo cercato di non urlare.
Dopo diversi secondi, mi ero finalmente reso conto di essere sospeso a tre metri e mezzo dall’asfalto e mi ero fatto coraggio. Non avevo mai particolarmente amato giochi di quel genere, anzi, avevo di gran lunga sempre preferito i libri, i giochi da tavolo, ascoltare la musica seduti sul divano. Insomma, cose ‘tranquille’.
Avevo iniziato a respirare affannosamente, cercando comunque di non fare rumore e finalmente avevo aperto la mano destra e l’avevo spostata più giù.
Non so quanto tempo, in totale, ci avevo messo per fare quella discesa ma, per me, doveva essere passata più di mezz’ora.
Ero caduto in ginocchio sull’erba del giardino e avevo cercato di alleviare il dolore alle mani soffiando sui palmi.
Mi ero subito guardato intorno. Le luci di Silent Garden erano tutte completamente spente e regnava il silenzio più assoluto.  L’aria era fresca e la luna molto luminosa. Infatti, era l’unica fonte di luce, l’unico mezzo che quella sera mi aveva fatto da guida. Per fortuna, in ogni caso, non avevo mai avuto paura del buio.
Conoscevo le campagne di Hever e conoscevo la strada che portava alle altre abitazioni.  Ma il mio istinto mi aveva suggerito una sola di quelle, e lì avrei trovato sicuramente Sherlock: la casa degli Andrews.
Lo avevo visto fin troppo interessato alla questione della figlia scomparsa, e la cosa mi era sembrata  decisamente preoccupante, ma in quel momento, il mio unico pensiero era stato quello di trovarlo, a tutti i costi.
Avevo percorso la lunga strada in pianura, cercando di seguire i punti illuminati dalla luna e avevo raggiunto il piccolo boschetto che faceva da spartiacque tra la zona di Silent Garden e la dimora degli Andrews. Farsi strada tra gli alberi non era stato facile, e più di una volta ero stato costretto a fermarmi e a cercare la luce lunare per orientarmi, ed ero anche inciampato, graffiando gambe e ginocchia. Poi, finalmente, ero uscito da lì e la pianura era ricominciata.
Di giorno, probabilmente avrei potuto metterci metà del tempo impiegatoci quella notte, poco meno di un’ora, quindi doveva essere passato molto tempo dall’ultima volta che avevo visto l’orologio, in camera mia.
Quando avevo avvistato la villa degli Andrews avevo tirato un sospiro di sollievo, ma contemporaneamente era tornato quel senso di terrore provato quando non avevo trovato Sherlock nel suo letto.
Mi ero avvicinato furtivamente e avevo scavalcato, con non poca fatica, la recinzione di legno. Mi ero avvicinato sempre di più all’ingresso, cercando di guardare attentamente in ogni angolo del giardino, ma sempre con molta fatica a causa della poca luce.
“Sherlock?” lo avevo chiamato a voce molto bassa, anche se con quel silenzio, era suonato quasi come un urlo.
Mi era tornato il panico. Sherlock non c’era ed io avevo cominciato a dubitare dell’idea - oggettivamente assurda - di trovarlo lì.
Avevo fatto il giro dell’abitazione, ed ero arrivato sul retro. Mi ero guardato di nuovo in giro, anche se lì la luce della luna non arrivava, e quasi mi era preso un colpo, quando avevo visto qualcosa muoversi nell’erba. Inizialmente, avevo pensato a un animale. Un gatto, o forse un porcospino - nella zona ce n’erano molti - ma poi avevo sentito dei lamenti leggeri ed era comparso un cerchio luminoso che mi aveva colpito.
Mi ero subito coperto gli occhi con una mano.
“Mycroft!”
Quella era la voce di Sherlock.
Avevo sospirato sollevato e mi ero avvicinato.
“Sherlock, cosa diamine stai facendo qui?”
Lui aveva puntato la luce, che apparteneva a una torcia, verso una buca proprio ai suoi piedi.
“È qui, Mycroft!” aveva esclamato.
“Di cosa stai parlando? E abbassa la voce.”
Lui aveva fatto un risolino.
“Jenna è qui.”
Lo avevo guardato,  sperando di aver capito male. Lui si era inginocchiato e aveva iniziato a scavare.
“Non essere stupido, Sherlock. Qui non si tratta di una delle tue storie. È una cosa seria.”
Lui aveva continuato a scavare e mi aveva buttato del terreno sulle scarpe.
Io mi ero inginocchiato a mia volta e avevo cercato di fermarlo.
“Jenna è scomparsa durante la festa…”
“È stata presa…”
“Rapita…” lo avevo corretto.
“Ho ragione, allora.”
Avevo sbuffato e gli avevo afferrato le braccia.
 “Sherlock, adesso smettila. Siamo in piena notte, ti rendi conto che tutto questo non è normale?”
“Lasciami andare, Mycroft!” non si era curato minimamente di abbassare la voce e mi aveva violentemente strattonato per farmi allontanare , ricominciando poi a scavare più forte, lanciandomi, questa volta di proposito, il terreno addosso e in faccia.
“Mamma e papà vogliono mandarti da uno psichiatra, e se verranno a sapere quello che hai fatto stanotte penso proprio che lo faranno…”
Ero stato quasi sul punto di dirglielo, ma avrebbe capito? Sherlock aveva solo sette anni, e quello era probabilmente tutto un gioco per lui.
L’unico che avrebbe potuto spifferare tutto, tra l’altro, ero io, e io soltanto. 
E non ero assolutamente convinto di volerlo fare.
Avevo lasciato che mio fratello scavasse ancora un altro po’, magari si sarebbe stancato e avrebbe capito che il tempo di giocare era finito.
“Mi dispiace, Sherlock. Tu sei malato…”avevo pensato, a malincuore.
“È qui…” aveva detto di nuovo lui, fermandosi. Riuscivo a vedere le sue braccia completamente inzuppate di fango ed erba attraverso la luce della torcia, che lui poi prese, puntando verso la buca.
Ero rimasto senza parole. Sconcertato, senza riuscire a credere a ciò che avevo davanti.
No, doveva trattarsi di un osso messo lì da un cane, o di una radice, non poteva davvero essere…
“È Jenna! Questa è la sua mano! Se scaviamo più a fondo…”
Avevo preso la torcia e avevo guardato più attentamente.
“Andiamo via.” erano state le mie parole. “Sherlock, andiamo via!”
Lo avevo preso con forza per un braccio e lo avevo fatto alzare.
Ero rimasto davvero sconvolto, e quasi sul punto di avere un attacco di panico.
“Lasciami! L’abbiamo trovata! Ho risolto il caso!” aveva urlato mio fratello.
Risolto il… caso?
Una luce si era improvvisamente accesa al piano terra della villa.
Tutto quello che avevo fatto in quegli attimi, la paura che avevo provato in quel momento, erano ricordi indelebili nella mia mente:
Avevo iniziato a riempire di nuovo la buca con il terreno, il più velocemente possibile, e mio fratello doveva aver fatto lo stesso, perché non aveva più parlato. Altre luci si erano accese. Non avevamo avuto più tempo per fare nient’altro, se non prendere uno dei vasi del giardino e metterlo lì dentro.
Avevo preso Sherlock per mano e avevamo iniziato a correre, sentendo voci dietro di noi, ma senza girarci. Ad un certo punto, la luce della torcia era diventata più debole, fino a spegnersi poi del tutto.
Avevo aiutato Sherlock a scavalcare la staccionata, ma proprio in quel momento, due figure ci avevano raggiunto.
Ero stato nuovamente colpito dalla luce di una torcia.
“Chi sei?” la voce di un uomo. Avevo subito riconosciuto il signor Andrews.
“Mark…” la voce di una donna, sicuramente la signora Andrews “Questo è Mycroft. Il figlio maggiore degli Holmes.”
Si erano avvicinati. Io non ero riuscito a muovermi. Mi ero reso conto che ormai fosse troppo tardi per scappare.
“Che cosa ci fai qui? È successo qualcosa?”
Non ero riuscito a trovare la forza di parlare.
“C’è Jenna in una buca del vostro giardino!”
Aveva urlato Sherlock arrampicandosi di nuovo sulla staccionata e facendosi vedere.
I signori Andrews lo avevano guardato con sconcerto e sorpresa.
Io non avevo fatto niente. Ero spaventato e confuso quanto loro.
 
I nostri genitori erano stati chiamati immediatamente. Gli Andrews ci avevano fatto entrare in casa e ci avevano offerto una tazza di the.
Spiegare loro cosa fosse successo era stata la parte più difficile, ma ero stato ben attento a non dire loro che in realtà era stato Sherlock a fare quella scoperta. Non volevo dare ad altri il sospetto che mio fratello avesse davvero qualcosa che non andava. E per fortuna, mi avevano preso in disparte e avevo potuto raccontare loro quella bugia.
Il momento più critico era stato senza dubbio quando era stato ritrovato il cadavere. Le prime luci dell’alba si stavano facendo spazio nel cielo e mi era stato chiesto di indicare il punto esatto in cui avevo visto ciò che avevo visto.
L’urlo e il pianto di Juliet Andrews erano stati strazianti. Lo stomaco aveva cominciato a girare.
Sherlock si era fatto spazio tra i poliziotti, per vedere meglio, ma mio padre lo aveva afferrato e fatto arretrare.
“Sei stato tu a trovarlo? Che cosa…”
“Sono stato io.”
Ero subito intervenuto.
Mio padre mi aveva guardato con sospetto e per un momento avevo anche avuto l’impressione che fosse estremamente deluso.
“Sono stato io a coinvolgere Sherlock. Era solo un gioco all’inizio… come una caccia al tesoro…”
Mi ero reso conto solo dopo della stupidità di tale scusa. Ma mio padre non aveva commentato, perché il piccolo corpicino di Jenna Andrews era stato recuperato e stava passando proprio accanto a noi.
Sherlock aveva iniziato a muoversi scompostamente sul posto.
“Io l’ho trovata! Io l’ho trovata!”
Mia madre lo aveva allontanato, anche se a fatica.
Io e mio padre eravamo rimasti a guardare il cadavere. Il vestito era strappato in più punti e la pelle bianchiccia era in moltissimi punti sporca di terra. I suoi occhi erano spalancati.
Sherlock aveva continuato a lamentarsi e la signora Andrews a piangere.
Io avevo deglutito, poi mi ero girato e mi ero vomitato sulle scarpe.
 
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Buon inizio settimana a tutte/i. Questa volta, il mio commento sarà un po’ più lungo perché ho bisogno di fare delle precisazioni:
Per prima cosa, voglio specificare che, naturalmente, tutti i nomi dei personaggi inventati e tutti gli avvenimenti che li coinvolgono, sono semplicemente frutto della mia immaginazione, quindi ogni riferimento a qualcosa di reale è puramente casuale, sia in questo capitolo, sia in quelli precedenti.
Per quanto riguarda i luoghi descritti che non sono Londra, e cioè Hever e Edenbridge, e quelli presenti nel flashback in Afghanistan del capitolo precedente, Kabul, Kandahar e Charikar, sono tutti esistenti e li ho trovati attraverso Google Maps e ho cercato di fare una descrizione basandomi sulle immagini. Invece, come penso abbiate intuito, non esistono le ville delle famiglie Holmes, Andrews e Rivers.
Infine, una piccola curiosità: originariamente, ho immaginato che i due fratelli Holmes riuscissero a scappare dall'abitazione degli Andrews, per poi essere scoperti appena tornati a Silent Garden. Ho pensato, poi, che fosse più credibile che andasse diversamente. Spero la pensiate così anche voi.
Spero che Thiliol legga il capitolo, visto che in un commento mi scrisse che le sarebbe piaciuto leggere il punto di vista di Mycroft, e spero di non averla delusa!
Al prossimo aggiornamento. Un grazie di cuore a tutti/e, come sempre.

Salii lentamente le scale che portavano al primo piano. Il dolore all’anca ormai era sempre più frequente. Ogni giorno ero costretta a fermarmi e a sedermi per fare in modo che passasse, anche se solo momentaneamente. Il mio stato di salute stava peggiorando e - ahimè - l’età avanzata si stava facendo sentire sempre di più. Presi un bel respiro, massaggiai la parte dolorante e salii gli ultimi scalini.
Il salotto era quasi completamente al buio, così mi mossi per accendere la luce.
“Non lo faccia.”
Mi fermai di colpo, l’indice già sul pulsante. Ritrassi subito la mano.
Sherlock era appena uscito dalla cucina.
“Non vedo che fastidio possa darti un po’ di luce.” dissi  “Per di più anche fuori ce n’è così poca. Non so se ha visto le numerose nuvole che…”
Mi interruppe.
“Le nuvole non mi preoccupano affatto, signora Hudson.”
Attraversò la stanza e accese la lampada accanto alle poltrone. Con la luce, finalmente riuscii a guardarlo in volto.
“Si sente bene?” mi chiese, avvicinandosi.
Io mi massaggiai involontariamente.
“È la mia anca.” risposi, ma non lo guardai.
“Senza dubbio. Dovrebbe cambiare medico curante.” commentò.
Mi accigliai.
“Ma no.” continuò “Sta cercando semplicemente di capire se sono davvero io qui davanti a lei. Mycroft avrebbe dovuto dirglielo un po’ prima, probabilmente.”
“O magari non saresti mai dovuto andare via così, senza un avvertimento.” risposi. “Immagino l’angoscia che avrà dovuto provare la povera signora Holmes!”
Sherlock non rispose, e si allontanò, raggiungendo di nuovo l’altra parte della stanza.
Suo fratello Mycroft mi aveva fatto spesso visita, durante gli ultimi tre anni, e finalmente avevo capito il motivo per cui aveva continuato a pagare l’affitto della casa in cui aveva abitato suo fratello.
In ogni caso, non sarei riuscita ad affittare l’appartamento a nessuno. Erano troppi i ricordi che ancora aleggiavano tra quelle stanze.
“Si sieda, signora Hudson, perché sto per dirle una cosa molto importante. Sherlock è vivo, e tra circa tre settimane tornerà a Londra e si trasferirà nuovamente nell’appartamento del 221 b.”
Ero rimasta a fissarlo per diverso tempo senza capire. Lui si era seduto al mio fianco e mi aveva raccontato ciò che era successo, o almeno una buona parte. Come avesse fatto Sherlock a sopravvivere a quel salto nel vuoto restava ancora un mistero irrisolto, però, ed io non riuscivo a rendermi conto del tutto che era tornato.
“Mia madre sta bene.” disse Sherlock, ad un certo punto. “Come mai è salita qui? C’è qualcosa che vuole dirmi?”
Io deglutii, iniziando a sentire di nuovo dei forti dolori.
“Sì, volevo chiederti se desiderassi qualcosa da mangi…” mi interruppi improvvisamente, notando qualcosa di strano.
La stanza era, come solitamente era sempre stata, molto in disordine, ma qualcosa di davvero particolare aveva attirato la mia attenzione. Sopra una delle poltrone accanto al camino, quella dove di solito sedeva Sherlock, c’era un lenzuolo bianco, che copriva sicuramente qualcosa di grande. Quando ero entrata l’ultima volta in quella stanza, non più di due giorni prima, sicuramente non c’era.
Doveva averla portata Sherlock.
“Che cos’è?” gli domandai, indicando la poltrona.
Lui si fece accanto ad una delle finestre, spostando la tenda e sbirciando fuori.
“Nulla di importante. La prego, signora Hudson, torni giù e rimanga lì.”
Aprii la bocca per rispondere, ma lui mi anticipò.
“È palese che lei non si senta bene, quindi le consiglio di mettersi a letto. Non ho bisogno di lei, ora!”
Questa volta usò un tono più aggressivo. Io mi zittii, dispiaciuta.
Lentamente iniziai la discesa, ma dopo l’ultimo scalino, mi sentii chiamare di nuovo, anche se a voce bassa.
“Signora Hudson!”
Volsi lo sguardo in alto, verso la scalinata. Sherlock era sceso velocemente ed era visibilmente allarmato.
“John è fuori alla porta. L’ha chiamato lei?”
Mi accigliai di nuovo, poi scossi la testa.
“Allora non gli apra. Ignori il campanello e si chiuda in casa.”
 “Ma…” provai a dire, lui però mi interruppe ancora una volta.
“E non risponda neanche al telefono.”
Si sentì un rumore metallico.
“Ha ancora le chiavi…” sibilai.
Lo vidi sgranare gli occhi.
“Vada a casa sua e faccia finta di non esserci!” esclamò velocemente, facendomi segno con le mani di muovermi.
Io camminai più in fretta che potei, nonostante il dolore all’anca, di nuovo forte. Chiusi la porta di casa e mi precipitai verso la camera da letto. Mi stesi.
Sherlock era tornato soltanto la notte prima, quindi da neanche un giorno, e già si stava occupando di un nuovo caso?
Anzi, già aveva pure litigato di nuovo con John?
Stavo davvero cominciando a pensare di essere diventata troppo vecchia per quelle cose.

JOHN

Una quantità non indifferente di nuvole grigio scuro si stava ammassando minacciosamente e stava raggiungendo Baker Street. Probabilmente a breve avrebbe piovuto. Presi le chiavi dalla tasca e mi mossi velocemente verso l’entrata. Quasi mi meravigliai di me stesso e della mia determinazione, ma infatti, appena arrivato davanti la porta, mi fermai di botto e per poco non fui invaso dall’istinto di tornare indietro.
Presi un bel respiro e puntai i miei occhi verso ciò che c’era scritto affisso sul legno: 221B.
Improvvisamente la porta si aprì, e fui ammanettato e sbattuto contro la portiera di una macchina della polizia. Mi lamentai per la botta presa.
“Ti unisci a me?” mi chiese Sherlock, con ironia.
Mi misi le mani davanti al volto e stropicciai gli occhi.
Mi era successo di nuovo. Avevo immaginato perfettamente uno dei miei ricordi che lo riguardavano. L’ultima volta che entrambi eravamo usciti insieme – o quasi – da quella casa.
Dalla nostra casa.
Eravamo stati arrestati entrambi – il mio era in realtà più uno stato di fermo che reale arresto – ma poi Sherlock aveva fatto di testa sua, tanto per cambiare, ed eravamo riusciti a scappare.  Avevamo iniziato a correre. Una corsa senza fine e senza meta, apparentemente.
Quella era stata una lunga notte, una delle più lunghe che avessi mai vissuto senza chiudere occhio. Forse non proprio l’unica. Quando ero stato in guerra ne avevo passate tante, ma quella di sicuro era stata la peggiore.
Era da tempo che non mi succedeva di ricordare quegli avvenimenti. Pensavo di essere riuscito a smettere. E invece, per colpa di uno stupido numero e di una stupida lettera inchiodati alla porta avevo capito che la terapia non era servita proprio a nulla.
Infilai la chiave nella serratura. Non ricordavo fosse così dura, così mi aiutai con l’altra mano e riuscii ad aprire. Quando entrai, l’ingresso era immerso nell’oscurità.
Accesi il cellulare per farmi luce. Vidi di sfuggita che qualcuno, più precisamente Mary, mi aveva chiamato, ma decisi che non era il momento. L’avrei richiamata più tardi.
“Signora Hudson!” urlai. “Signora Hudson, sono John!”
Mi accorsi di avere la gola secca.
Chiusi la porta e andai ad accendere il lampadario poggiato sulla piccola mensola di fronte le scale.
Provai a chiamare di nuovo la padrona di casa, ma non ricevetti alcuna risposta. Mi mossi verso la porta del suo appartamento e bussai.
“Signora Hudson? È in casa?” provai ancora, ma a quanto parve, non c’era.
Strano. A sentire il mio collega, Charles Wood, che era il suo medico curante, lo stato di salute della mia anziana amica era diventato decisamente più precario e le era stato intimato di restare in casa e riposare il più possibile. Questo mi era stato detto neanche due settimane prima.
Forse era andata a trovare qualche parente; sì, sembrava un’ipotesi possibile.
Dopo aver risolto il problema di mia sorella, l’avrei chiamata per dirle delle chiavi e anche per chiederle come stava. Mi mossi di nuovo verso la mensola dell’ingresso e iniziai a staccare le due chiavi di quella casa dal mazzo in cui tenevo tutte le altre, cioè quelle del nuovo appartamento, quelle di Harry e quelle dell’ambulatorio. Durante l’operazione, mi graffiai pollice e indice, ma riuscii a staccare la chiave della porta d’ingresso e la posai.
Poi mi fermai. Non seppi bene il perché, ma lo feci.
Mi girai ed osservai le scale e rimasi lì a fissarle a lungo.
Sarei dovuto salire sopra. Lo avevo desiderato dal primo istante in cui ero entrato, solo che non lo volevo ammettere. A quanto pare, la signora Hudson non aveva venduto l’appartamento a nessuno. Non si sentivano rumori e nessuna luce proveniva da lassù.
Distolsi lo sguardo e quasi sbuffai.
Perché stavo reagendo così? Era solo una casa, e quella, probabilmente, sarebbe stata l’ultima volta in cui ci avrei messo piede.
Deglutii e poi mi decisi a salire. Feci le scale salendo due gradini alla volta, come spesso avevo fatto in passato, ma inizialmente non ci feci neanche caso.
La porta del salotto era aperta, ed era tutto al buio. Accesi subito la luce. Le finestre erano tappezzate con tende rosso scuro che non ricordavo affatto. Erano decisamente coprenti, tanto che quasi non si riusciva a vedere attraverso di esse. Spostai la mia attenzione dalle tende sulla la stanza.
Rimasi letteralmente a bocca aperta. Il divano, il tavolo e il pavimento erano occupati da scatole, fogli di giornale, utensili vari , e su una sedia c’era anche un violino.
“Cosa diavolo?” feci tra me e me, ma non riuscii a terminare la frase. Vidi un lenzuolo bianco coprire interamente la poltrona di Sherlock.
Come se qualcuno si fosse trasferito lì e avesse dimenticato di scoprire un’ultima cosa.
No. Come se non fosse stato portato via niente di quello che era appartenuto al mio coinquilino.
Mi avvicinai. Sulla mia poltrona c’era ancora il cuscino con sopra stampata la bandiera della Gran Bretagna.
Mi lasciai scappare un sorriso amaro.
Quando me ne ero andato, quello era stato l’unico oggetto che avevo desiderato portare via con me, ma che poi avevo deciso di lasciare all’ultimo momento.
Avevo dato le spalle alla cucina, che aveva le porte scorrevoli chiuse, e improvvisamente mi sentii osservato, una sensazione sinistra che mi portò a girarmi improvvisamente. Ma le luci dell’altra stanza erano spente, e non c’era nessuno. Il mio movimento fece alzare una piccola nuvoletta di polvere, così tossii. Subito dopo, ritornai a guardare la poltrona e il lenzuolo bianco.
Non era lì solo per coprirla. Doveva esserci qualcos’altro lì sotto, e di una forma precisa.
Sollevai un po’ il tessuto e notai una scarpa nera. Decisi di toglierlo interamente.
Per poco non mi scappò un urlo. Dovetti mettermi una mano davanti alla bocca per evitare di farlo e con l’altra strinsi più forte il mazzo di chiavi, che era quasi scivolato a terra.
Rimasi fermo in quella posizione per un bel minuto intero, con il cuore che batteva forte, il respiro decisamente irregolare, cercando di trattenere le lacrime.
“Sh… Sherlock?”
Era lui, ma allo stesso tempo non lo era davvero.
Era vestito di tutto punto, elegante, come vestiva di solito: pantaloni e giacca abbinati, la camicia viola. Era seduto, con le gambe accavallate e le braccia divaricate poggiate sui braccioli della poltrona.
Gli occhi erano spalancati.
Ma non erano davvero occhi. Fissavano un solo punto, ed erano freddi, inespressivi.
Come quando li avevo visti l’ultima volta, privi di vita.
Tossii di nuovo, presi più di un respiro profondo e cercai di calmarmi.
Quello non era Sherlock, ormai me ne stavo convincendo, ma era qualcosa di estremamente simile a lui, una sorta di manichino.
La pelle e gli occhi erano lucidi, sembravano fatti di plastica – proprio come un manichino – così allungai un braccio e gli toccai una mano.
Sì, sembrava plastica, ma al tatto sembrava leggermente più ruvida.
“Che cos’è questo? Che cosa significa?” mi ritrovai a pensare, cominciando seriamente a dubitare della mia sanità mentale.
Dovevo assolutamente contattare la signora Hudson. Lei sapeva, lei doveva sapere.
Mi allontanai dal manichino, dandogli un’ultima occhiata.
Iniziai a pensare che fosse molto simile alle statue di cera di Madame Tussauds.
Ma perché, perché?
Uscii dalla stanza velocemente, scesi le scale, e nel frattempo provai a chiamare la signora Hudson tramite cellulare. E se lei non mi avesse risposto, avrei contattato Mycroft Holmes.
Ormai era evidente che c’era qualcosa che mi stavano nascondendo. Ancora una volta.
Uscii dal 221B e chiusi la porta con forza.
Ero arrabbiato, ero confuso. Ero… qualcosa di indefinibile.
La signora Hudson non rispose, così raggiunsi il marciapiede di fronte e provai a chiamare Mycroft.
Baker Street era deserta. Le nuvole ormai erano arrivate e cominciai a sentire qualche leggera goccia di pioggia colpirmi sul viso.
“John Watson?” mi sentii chiamare e mi girai immediatamente.
Non riuscii neanche a guardare chi fosse stato a pronunciare il mio nome. Qualcosa mi colpì la testa e io caddi all’indietro, sull’asfalto.

*

La prima cosa che sentii fu un dolore atroce alla testa e un forte odore proprio sotto il naso, accompagnato da qualcosa di appiccicaticcio.
Aprii gli occhi. Le immagini che avevo davanti erano alquanto sfocate, così in un primo momento non capii dove fossi, mossi le mie mani per capire cosa avessi alla testa, ma mi accorsi di avere le braccia bloccate dietro la schiena ed essere seduto su una sedia. Mi lamentai.
“Dottor Watson, si è svegliato!”
Il volto di un uomo si fece più vicino al mio.
“E giusto in tempo, direi. Altrimenti si sarebbe perso lo spettacolo!”
Io dischiusi gli occhi per un attimo e feci un altro verso di dolore che probabilmente era dovuto ad una botta in testa.
Lo guardai meglio, non appena si allontanò, anche se di poco.
Aveva una folta chioma e una barba castane, molto ben curate, e gli occhi chiarissimi. Ma ciò che mi colpì fu un lungo segno color carne che dal naso gli arrivava fino quasi all’orecchio sinistro.
Improvvisamente, riconobbi  quella cicatrice.
“Moran…” sussurrai, ma lui dovette sentirmi, perché si girò di nuovo e sorrise.
Diedi un’occhiata intorno a me, ma ciò che vidi fu soltanto una stanza priva di mobili, vuota, a parte due sedie - tra cui quella su cui ero seduto io. Fu allora che notai il fucile, perché l’altra sedia era sistemata proprio lì dietro. C’era anche un’unica grande finestra coperta da delle tende semitrasparenti. La canna del fucile arrivava quasi fino a fuori dalla cornice.
“Dove siamo?” chiesi.
Moran sembrava ben disposto a conversare. Mi sorrise di nuovo, avvicinandosi, spostò la tenda e mi indicò la strada.
Io strizzai gli occhi e guardai fuori.
“Siamo a Baker Street!” esclamò.
Mi prese per le spalle improvvisamente e mi fece voltare.
“Sta comodo?” mi chiese, ma non fu una vera domanda, perché non aspettò una mia risposta.
“Non vorrei che si perdesse la parte migliore della serata! Tra l’altro, non mi aspettavo il suo arrivo.”
Mi guardò più attentamente. Io non stavo capendo.
“Ma questo rende le cose più interessanti” si sfregò le mani.
La luce improvvisa di un lampo ci fece girare entrambi di nuovo verso la finestra. Il tuono che seguì fece tremare le vetrate.
“Oh!” esclamò lui “Abbiamo un altro ospite!”
Io guardai la strada, e solo dopo capii che avrei dovuto rivolgere l’attenzione verso le finestre di fronte a noi. Quello era il 221b.
“Faccio scegliere a lei, dottor Watson” continuò Moran  “A chi dei suoi amici vuole che spari per primo?”
Le tende del mio vecchio appartamento erano tirate e si riuscivano a scorgere due persone al suo interno.
“L’ispettore di Scotland Yard” fece ancora l’uomo “Oppure Sherlock Holmes?”
Guardai più attentamente e riuscii a scorgere Greg, che si muoveva nervosamente, facendo svolazzare il suo impermeabile beige. Stava parlando con qualcuno, e gesticolava.
Cosa diamine stava succedendo?
COSA?
Nella mia testa c’era così tanta confusione da non riuscire a formulare un pensiero che potesse avvicinarsi a qualcosa di reale, di concreto, e questo mi stava facendo andare su tutte le furie.
“Dal suo silenzio, mi pare di capire che non ha intenzione di scegliere” disse Moran “Non mi sarei aspettato diversamente” ridacchiò, poi si abbassò verso il fucile e si fece più vicino a me.
Fu un’azione decisamente rapida, quasi impercettibile, e all’interno del 221b vidi Lestrade ripararsi dietro un tavolo e un altro corpo cadere a pochi passi da dove si trovava lui.
Mi tornò subito in mente il manichino, ma il mio pensiero fu interrotto bruscamente, perché una voce che non era quella di Moran attirò la mia, anzi,  la nostra attenzione.
“Posa immediatamente il fucile e metti le mani dietro la testa.”
Vidi l’ex colonnello sorridere, poi, proprio dietro di lui, comparve un viso.
Ma non riuscii a vederlo attentamente, perché Moran si girò e lo colpì forte.
I due uomini cominciarono rapidamente a lottare, io invece sentivo nuovamente la testa farmi male. Entrambi urtarono contro il fucile, che cadde a terra, e fu in quel momento che notai la mia pistola, il mio cellulare e le mie chiavi sul pavimento.
Se avessi preso la mia arma, nonostante le mani legate (durante il servizio militare ci era stato insegnato ad usarla anche in casi estremi come quello), avrei potuto fare qualcosa, ma rimaneva un’operazione molto difficile. Avrei dovuto agire d’istinto.
Mi alzai e cercai di superare il fucile, ma sentii un’imprecazione.
“Non si muova, dottor Watson”
Moran aveva una pistola puntata contro di me.
“Gettala a terra!” esclamò l’altra persona nella stanza, e io mi girai, nello stesso istante in cui Moran gli rispose.
“Pessima scelta di parole, Sherlock.”
Sherlock…
Sherlock?
“Getta la pistola!” urlò ancora lui, ma l’altro per tutta risposta, si avvicinò di più a me.
Improvvisamente si sentì un rumore fortissimo provenire dalla stanza accanto. Questo fece girare e distrarre Moran, che infatti cadde a terra urlando.
“John!”
Greg Lestrade si precipitò verso di me e cominciò a squadrarmi con preoccupazione.
“Stai bene?” mi chiese, e notando la mia ferita sul capo e le mani legate non aspettò ancora e cercò di sciogliere i lacci.
Io probabilmente non risposi. Forse annuì, forse no. Non riuscii proprio a rendermene conto.
Avevo paura di guardare l’uomo che aveva lottato con Moran, e che gli aveva sparato a una gamba. Intorno a noi  c’era una dozzina di agenti della polizia, e tutti puntavano contro l’ex colonnello le proprie armi. Ma io guardavo sempre e solo nella stessa direzione, senza alzare lo sguardo.
Più che incredulo, più che sconvolto. Senza capire cosa provassi. Probabilmente un termine per descrivere i miei sentimenti non esisteva neanche.
Lestrade mi liberò definitivamente le mani e a quel punto decisi di recuperare le mie cose.
“Sapevo che non sarebbe stato facile ucciderti, Sherlock Holmes” fece Moran con una risata che sembrò più una smorfia di dolore.
Mi girai di nuovo e notai che era seduto e teneva tra le mani il ginocchio sinistro, che sanguinava. Il mio primo istinto fu quello di andare a vedere cosa avesse, ma lui continuò a parlare.
“Ma sono venuto preparato!” rise ancora “Harry ha tenuto la bocca chiusa. Brava ragazza. E ora che mi avete preso pensate che sia al sicuro e che parlerà”.
Io mi passai una mano intorno alla testa. Stavo ancora sanguinando.
“Harry?” chiesi, ma nessuno sembrò sentirmi.
“Cosa le hai fatto?” domandò invece Lestrade.
“Che ore sono?” fece ancora Moran, con tranquillità.
Io puntai istintivamente la pistola contro di lui.
“Che cosa c’entra Harry? Cosa le hai fatto?” urlai.
Greg mi prese per un braccio e mi guardò scuotendo la testa leggermente.
Sembrava essere dispiaciuto, come se mi avesse nascosto qualcosa, e probabilmente era proprio così.
“Che ore sono?” esclamò di nuovo Moran.
“Le ventuno e cinquantatre” rispose l’uomo che non volevo guardare.
“Come immaginavo. È troppo tardi per lei, mancano solo sei minuti all’esplosione.”
Ebbi solo un momento di indecisione, in cui Lestrade diede l’ordine di chiamare delle ambulanze, poi mi precipitai fuori dall’appartamento. Qualcuno mi chiamò, ma lo ignorai, continuando a muovermi velocemente e scendendo le scale.
Presi il cellulare, ma le mie mani tremavano e rischiai quasi di farlo cadere. Composi il numero di mia sorella.
Avevo bisogno di una dormita, o almeno di fermarmi un attimo e capire cosa stesse succedendo.
Ma Moran aveva parlato di Harry, aveva detto che era troppo tardi per salvarla.
Il colonnello Sebastian Moran. Per molto tempo avevo creduto che fosse rimasto anche lui vittima di quell’esplosione in Afghanistan. L’ultima persona che avevo visto prima di cadere a terra, privo di sensi.
Come faceva a conoscere Harry? Perché?
“Rispondi. Ti prego.” Pensai tra me e me.
Il cellulare di mia sorella stava squillando già da parecchio.
Ero ormai arrivato in strada e avevo iniziato a correre, in cerca di un taxi.
“John!”
Lestrade mi raggiunse e mi fece segno di salire su un’auto della polizia. Nello stesso momento, Harry rispose.
“Harry! Harry, stai bene?” urlai.
Lei mi rispose piano, con la voce di chi si era appena svegliata.
“Harry, ascoltami bene” mi mancava il respiro “Esci immediatamente da casa tua.”
“John, ma cosa…”
“Esci immediatamente! Prendi qualcosa di duro… un ombrello, ed esci immediatamente. Non parlare con nessuno e non salire in nessun taxi. Se qualcuno vuole farti del male, usa l’ombrello. Io… sto venendo a prenderti.”
Lei provò a parlare di nuovo, ma le urlai ancora di muoversi e di uscire di casa.
“Va bene…” aveva ancora la voce impastata e bassa.
“Descrivimi i tuoi movimenti. Non smettere di parlare.”
“Sono appena scesa dal letto. Cerco la vestaglia, ma non la vedo.”
“Lascia stare la vestaglia. Sei in pericolo! Esci!”
“Sono fuori dalla camera da letto, ecco, ora ho raggiunto le scale. John, mi dispiace.”
Sentii lo stomaco contrasi a quelle parole.
“Qualunque cosa sia, non importa. Sto arrivando, esci di casa e allontanati da lì.”
Intorno a me Lestrade e altri agenti stavano parlando furiosamente ai propri telefoni.
Harry iniziò a piangere. A quel punto, anche io cedetti alle lacrime.
“Sono… sto scendendo… sono alla fine della scalinata” continuò a dire mia sorella “Sono davanti alla porta” sentii il rumore metallico della serratura “L’ho aperta… sono…”
Allontanai l’orecchio dal cellulare a causa di un rumore fortissimo e poi la chiamata si interruppe.
“Harry… Harry…” le parole mi si fermarono in gola. Non cercai più neanche di trattenere le lacrime.
Provai a chiamare mia sorella per tutto il tempo rimanente, poi, fu una nube nera a guidare l’ultima tappa del nostro viaggio.
Mi precipitai fuori dall’auto ancora prima fosse ferma del tutto. Davanti a me c’era uno spettacolo devastante. I due piani dell’appartamento di Harry erano completamente in fiamme, le vetrate in frantumi. Blocchi di pietra e cemento erano sparsi un po’ ovunque. Un ombrello bruciava. Gocce leggere di pioggia continuavano a cadere.
Un piccolo gruppo di gente invece era ammassato in un punto non molto lontano, a pochi metri dall’edificio. Mi feci spazio tra loro. Harry era lì, a terra. Il suo corpicino era ricoperto di polvere e sangue, soprattutto in viso. Provai a parlare, provai a chiamarla, ma ancora una volta dalla mia gola non provenne alcun suono.
Sentii di sfuggita Lestrade, che intimava a quel gruppo di persone di allontanarsi. Io mi inginocchiai e presi mia sorella tra le braccia con il terrore di tastarle il polso e di non sentire alcun battito.
Harry aveva preso tante decisioni sbagliate nella sua vita, ma, nonostante ciò, non avrebbe meritato di morire così. Non le avrei permesso di morire prima ancora di provare a ricominciare a vivere.
Le presi il braccio e premetti le mie dita intorno al suo polso.

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Salve! Vi prego di scusarmi per questo ritardo, questa volta è passato più di un mese e mi dispiace. Spero comunque che voi ci siate sempre. Ormai siamo quasi alla fine!
Spero anche che tutti conosciate il racconto “L’avventura della casa vuota” di ACD a cui mi sono liberamente ispirata, in questa mia fan fiction e in questo capitolo in particolare .
Alla prossima! (Ora sono un po’ più libera, quindi sicuramente non vi farò aspettare di nuovo così tanto).
Grazie, buona giornata e buon compleanno a Benedict Cumberbatch! :D