La dolce favola della buona notte

First night ~ Dolls

La notte era arrivata pigra, quasi come se non avesse avuto voglia di far calare le tenebre sul mondo e di far così addormentare tutti gli esseri viventi. Len però non era d'accordo con lei: sentiva addosso tantissima stanchezza che, ne era più che certo, non appena avesse toccato il soffice letto che lo attendeva sarebbe crollato inevitabilmente nel sonno più profondo, senza avere nemmeno il tempo di mettersi sotto le coperte.
E così fu: si buttò a peso morto sul materasso e chiuse gli occhi, lasciandosi andare tra le braccia di Morfeo.
«Leeeeen!».
Aveva davvero sperato di riuscire ad addormentarsi senza alcuna difficoltà? Si diede dello scemo da solo.
Aprì un occhio verso l'accecante luce che arrivava dalla porta della sua stanza, spalancata per poter fare entrare la persona che aveva urlato così poco delicatamente il suo nome. Sua sorella lo guardò con uno strano cipiglio sul volto, prima di prendere quasi la rincorsa e di buttarsi anche lei nel letto al suo fianco.
Len sospirò, senza scansarla via. «Neh, Rin. Posso sapere come mai non ti trovi nel tuo bel letto caldo caldo?» chiese, un po' scocciato per il fatto che il suo sonno era stato così bruscamente interrotto.
«Non riescivo a dormire» espose con molta semplicità la ragazza, «Così mi chiedevo cosa stesse facendo il mio bel fratellino! Sai pensavo che forse avevi bisogno di compagnia perché ti sentivi tutto solo nella tua stanza e allora ho deciso che questa notte dormirò insieme a te, Len Len!» concluse, stringendosi un po' di più al suo petto.
Len sospirò di nuovo – non del tutto scontento, però. Infondo andava bene che Rin dormisse accanto a lui, era rassicurante – quasi – la sua presenza durante la notte. Gli faceva fare sonni più tranquilli.
«Va bene» acconsentì lui, dandole degli affettuosi buffetti sulla testa, «Ti chiedo solo di cercare di contenerti nel darmi i calci durante la notte, quando ti muovi».
Di risposta ottenne solo un pizzicotto piuttosto dolorante sulla pancia, poi ci fu finalmente il silenzio – dopo un ʻbuona notteʼ appena accennato da parte di entrambi.
E Len sperava davvero, stavolta, che sarebbe riuscito una volta per tutte a chiudere occhio. Purtroppo, Rin non aveva assolutamente intenzione di farlo dormire così presto.
«Len, continuo a non riuscire a dormire!» sbottò dopo qualche minuto silente, e Len si ritrovò ad aprire di nuovo con lentezza le palpebre e portare lo sguardo su sua sorella, che lo guardava con le guance gonfie – segno che era almeno più scocciata di lui.
«Facciamo così» disse, mettendosi meglio con il busto appoggiato alla testiera del letto e abbracciando Rin con un braccio, «Se ti racconto una favola, prometti che quando ho finito non mi sveglierai mai più?».
«Ci sto!» esultò Rin, pimpante, «Ti sveglierò direttamente domani mattina!».
«Sul tardi».
«Sul tardi» concordò.
Len sospirò una terza volta, poi prese fiato e iniziò: «C'era una volta...».

... una bambola. Aveva la pelle chiara di porcellana, biondi capelli che parevano fatti con fili d'oro e un vestito color dell'erba che risaltava a meraviglia il colore ceruleo delle sue iridi vitree.
Quella bambola non era come tutte le altre. Da dietro la sua vetrina dove veniva esposta, osservava quel ragazzo che di lei si prendeva cura – e che era finita irrimediabilmente con l'innamorarsi. Lei era una bambola che amava, non era un solo e semplice involucro vuoto che altro non faceva se non cantare; ogni nota che la sua voce pronunciava le usciva dal profondo del suo cuore d'argento, perché lei cantava solo per lui.
ʻLenʼ si chiamava il giovane. Lei adorava pronunciarlo nella sua mente o cantarlo timidamente al vento quando lui non era presente. Chiamava il suo nome quando le mancava – e le piaceva pensare che anche lui facesse lo stesso, dal giorno preciso in cui lui stesso le donò un nome:ʻRinʼ.
La bambola Rin era felice. Ogni volta che era al suo fianco anche solo per cantare tutto il giorno e facendo così nascere un dolce sorriso sul suo bel viso.
Andava tutto bene, ma anche una bambola come lei si sarebbe dovuta aspettare che prima o poi sarebbe tutto finito.
Quel giorno il vento soffiava violentemente. Persino lei, rinchiusa all'interno della sua vetrina, riusciva a sentirlo attraverso le fessure delle finestre; ma nonostante questo, il sole splendeva alto nel cielo.
Rin non stava comunque perdendo tempo ad osservare quella sfera luminosa, piuttosto aveva i suoi occhi puntati su Len che sembrava indaffarato su qualcosa, tra pezzi di stoffa gialla e forbici che tagliavano.
Incuriosita, si avvicinò lentamente a lui. Quando l'altro se ne accorse le donò un piccolo sorriso, allungando una mano tra i suoi capelli d'oro; a quel gesto, la bambola arrossì. «Sei una bambola speciale» le disse, prima di rigirarsi per finire il suo lavoro.
Quella frase glielo ripeteva spesso: sapeva anche lei di essere speciale, comunque. Lei arrossiva, piangeva, amava. Non agiva come qualsiasi altra bambola, e ne era consapevole. In cuor suo, sperava che questo suo essere così ʻspecialeʼ valesse qualcosa per lui. Che la considerasse qualcosa in più che una bambola, ecco.
Quel che successe dopo, accadde nell'arco di un battito di ciglia.
Rin sentì soltanto la porta spalancarsi con un rumore assordante e tutto ciò che sentì di voler fare, presa dal terrore, fu cercare di raggiungere il suo amato allungando una mano verso di lui, cercandolo con lo sguardo e inorridendo quando degli sconosciuti la trascinarono via, e altri armati di una pistola presero Len, che fu portato lontano persino dalla sua vista – e dalla sua vita.
Era successo tutto velocemente, troppo per rendersi subito conto di quel che significava quella scena a cui aveva appena assistito. Ebbe il tempo di capire finalmente ciò che aveva perso per sempre quando fu abbandonata sul freddo pavimento, da sola. E calde lacrime scesero lungo le sue guance di porcellana.
Da quel maledetto giorno erano passate minuti, ore. Forse mesi o anni. Rin non contò più il tempo.
Nonostante Len non fosse più lì ad ascoltarla, da dietro la sua vetrina lei continuava a cantare – a cantare il suo dolore, ciò che ormai il suo cuore d'argento spezzato sentiva, sperando che ovunque fosse lui riuscisse in qualche modo a sentirla.
Ma alla fine, anche le bambole finiscono con il stancarsi.
Rin si stancò di cantare da sola, così smise di farlo per sempre. Si rese conto che l'unica cosa che la spingeva a danzare e intonare melodie era proprio il fatto che c'era sempre Len ad ascoltarla e a lodarla; ora che lui non c'era più, nulla aveva più senso.
Fu così che lei decise di uscire da quella vetrina, correre attraverso i corridoi di quella casa silenziosa e vuota ed uscire per la prima volta in tutta la sua esistenza in quel mondo che non aveva mai visto se non attraverso una finestra.
La prima cosa che si accorse, fu che anche quel giorno – proprio come quello dove perse ogni cosa – tirava un forte vento, ma non se ne dispiacque. Quasi era piacevole sentire qualcosa, qualsiasi cosa fosse, accarezzarle la pelle di porcellana. Capì anche che aveva dimenticato come cantare, non ci riusciva più.
Il suo corpo finto non era abituato a tutto quello sforzo; cadde a pezzi lentamente e dolorosamente, divenendo così una semplice bambola rotta, su quel campo adornato di fiori – tanto bello che in lontananza si riusciva a sentire il suono del mare e percepirne persino l'odore.
«Ora posso riposare in pace e restare insieme a lui» mormorò Rin al vento, riconoscendo in qualche modo che quel posto era proprio dove il suo amore riposava in eterno.
Ma poco prima che il suo intero corpo divenisse solo polvere, davanti a lei apparve un pezzo di stoffa gialla e...

... Rin restò in attesa, trepidante, ma il finale di quella frase non arrivò mai alle sue orecchie.
«E cosa?» chiese, curiosa e ancora pienamente sveglia. Dato che gli stava dando le spalle, si girò verso il fratello e quasi ebbe la tentazione di buttarlo giù dal letto, quando si rese conto che Len si era ormai addormentato.
Gonfiò le guance indispettita: avrebbe tantissimo voluto sapere quale sorte fosse toccata alla bambola – e in cuor suo, sperava che in qualche modo lei fosse riuscita a raggiungere il suo amato e a vivere felice insieme a lui, come tanto lei desiderava. Eppure, lui era morto e lei si stava sgretolando al vento. C'era speranza per loro due...?
Sospirò, decisa a non svegliare Len proprio come gli aveva promesso, anche perché il ragazzo era evidentemente molto stanco. La storia gliel'aveva raccontata dopotutto, anche se non aveva ricevuto un degno finale – un bel ʻvissero per sempre felici e contentiʼ le sarebbe piaciuto, ma era troppo banale e non si sarebbe accontentata in ogni caso.
Si ripromise però, mentre si avvolgeva nelle calde coperte del letto di Len, gli donava un leggero bacio su una guancia e si accucciava al suo petto, che la notte dopo lo avrebbe costretto a raccontarle un'altra favola, dato che quella di questa notte non aveva avuto una fine.
E almeno, sorrise a quel pensiero, aveva trovato una scusa per poter dormire una notte in più accanto al suo adorato fratellone.

La dolce favola della buona notte

Second night ~ Sword of Drossel

Chiuse gli occhi e si portò due dita sulla fronte, quasi esasperato, chiedendosi perché Rin si trovasse anche quella sera nel suo letto con un mega sorriso che le partiva da un orecchio e le arrivava all'altro. Avvolta nel suo pigiamone giallo con delle arance disegnate sopra – ma quanto poteva essere carina anche a quel modo? – lo fissava in attesa di qualcosa, e Len proprio non riusciva a capire cosa volesse.
«Ieri» gli venne in aiuto lei, incrociando le braccia al petto, «La storia non mi è piaciuta. Era corta, la narravi con un tono strascicato e ti sei addormentato proprio sul più bello!».
Len alzò un sopracciglio a quelle parole: a malapena riusciva a ricordare cosa avesse fatto la sera – o notte, veramente non ricordava – prima, né tantomeno cosa avesse detto o raccontato. Era vero che le aveva esposto la prima storiella che gli era venuta in mente, non arrivando a narrarle nemmeno i particolari, ma durante il racconto Rin sembrava piuttosto presa... almeno, questo prima che lui cadesse addormentato.
«E con ciò?» chiese allora, confuso.
«Con ciò pretendo che anche questa sera tu mi debba raccontare una storia. Una più bella, più lunga e che abbia una fine, possibilmente!» lei ampliò il sorriso, come ad incoraggiarlo – o ad impaurirlo, «Tanto hai dormito fino a tardi oggi, giusto? Non sei stanco, vero onii-chan?».
Sconfitto come ogni volta che anche solo tentava di andare contro Rin, Len si stiracchiò e si lasciò trascinare sul letto dalla biondina tutta contenta, che subito lo abbracciò e restò in attesa della sua storia.
«Dato che quella di ieri non ti è piaciuta» le fece il verso, «Dimmi tu cosa vuoi che ti racconti, così almeno non ti lamenti» optò per quella soluzione, stringendo il suo corpicino un po' di più a sé senza nemmeno rendersene conto.
«Voglio che mi racconti di una principessa. Ma non voglio le classiche fiabe che la mamma ci raccontava quando eravamo bambini, voglio che sia una storia che non ho mai sentito prima d'ora».
Len si grattò la testa, «Vuoi un po' troppo, Rin...».
«Ti prego, Len Len» e dopo avergli fatto persino gli occhi dolci, Len non poté non cederle – ancora una volta.
Fu così, che anche quella sera iniziò a narrare: «C'era una volta...».

... una principessa. Era una dolce fanciulla che amava il suo paese e che avrebbe dato persino la vita per il bene del suo popolo; era bella e di regale portamento, chiunque a palazzo la guardava affascinato ogni volta che la incontrava.
«Rin».
Era quello il suo nome e colui che lo pronunciò fu il giovane principe suo fratello, che in quel preciso momento le stava porgendo una mano per invitarla a fare un giro tra i roseti nel giardino del palazzo, e lei non rifiutò affatto quell'invito: accettò quella mano con un sorriso e insieme a lui si recò ad osservare quelle rose aprirsi al sole primaverile.
Rin adorava suo fratello Len. Era merito suo se lei era cresciuta perfettamente come una principessa doveva essere, amante della propria patria, giusta e leale. Suo fratello era così, e lei voleva essere come lui, alla sua altezza. Voleva meritare di essere al suo fianco, quando lui sarebbe diventato re.
«Rin» la chiamò di nuovo il principe, guardandola con un sorriso nascente sul viso, «Ho un regalo per te» annunciò, con tono solenne mentre la mano non occupata a tenerle cavallerescamente il braccio affondava in una delle tasche del suo mantello scuro.
Rin arrossì e incuriosita guardò con insistenza la mano del fratello finché non riuscì a scorgere cosa vi celasse. «Ma... ma quella è la tua spilla, Len!» la indicò con un sottile dito, stupita quando Len fece il gesto di cedergli quell'oggetto che gli era tanto caro.
Quella spilla che la loro defunta madre regalò al futuro re significava molto per Len, proprio per quel motivo. Rin non poteva essere più incredula a quel punto, e una parte di sé non riuscì a non pensare che ciò voleva dire che sarebbe successo qualcosa a breve e non per forza era una cosa bella.
Cercò di non pensarci, accettando in automatico quel regalo quando Len glielo appoggiò nel palmo della mano.
«Vorrei che la tenessi tu, Rin» mormorò gentilmente il ragazzo, chiudendole la mano attorno alla spilla, «Nostra madre me lo cedette poco prima di morire; non avrò lo stesso destino – spero – ma mi piacerebbe che questo gesto significhi per te ciò che significa per me».
«Stai per partire, Len?» chiese lei, in un fil di voce.
Il fratello annuì, «Partirò domani. Ma non devi preoccuparti, tornerò presto» le carezzò una guancia, dicendo quelle parole, «E se ti sentirai sola, tieni stretta a te questa spilla e sarà come avermi accanto».
Rin abbassò gli occhi, cercando di trattenere le lacrime. Non voleva separarsi dal fratello, nemmeno se fosse stata questione di pochi giorni perché Len era tutto ciò che aveva e il solo pensare di allontanarsi da lui la terrorizzava. Ma cercò di essere forte, proprio come lui le aveva insegnato: una principessa non abbassava mai la guardia per così poco, e men che meno si faceva vedere in quello stato quasi pietoso.
«V–Va bene» la sua voce tremò appena, ma riuscì a tenere comunque un tono fermo, prendendo coraggio, «Lo farò. Solo... Promettimi che tornerai presto».
Len sorrise e le baciò la fronte con dolcezza, mormorando un «Tornerò presto» prima di lasciarla da sola in quel roseto dove lei restò fino a sera, stringendo al petto quella spilla.

Il giorno dopo, scoprì l'orrenda verità che celava il comportamento di suo fratello.
Len non stava affatto partendo, ma non aveva nemmeno intenzione di restare. Aveva deciso di abbandonare il suo paese, il suo popolo, lei. Aveva dato le spalle a quella gente che avrebbe dovuto aiutare una volta che sarebbe divenuto un re, invece aveva lasciato la sua patria – che rimase a quel punto senza un futuro re.
Rin non credette subito a ciò che le fu detto: non credette che suo fratello, proprio lui, avesse potuto fare una cosa simile. Corse in lungo e in largo per il palazzo nella sua ricerca, perché voleva vederlo e convincere quelle persone che si sbagliavano, e che Len non aveva fatto nulla del genere. Eppure, una volta arrivata nella lunga scalinata davanti al portone, quando lo vide non era affatto come si era immaginata.
Len non la guardò. Era avvolto nel suo mantello nero, e aveva uno sguardo freddo come la pioggia che cadeva violentemente quel giorno e impenetrabile mentre varcava la soglia del portone. Non ebbe nemmeno il coraggio di chiamare a voce alta il suo nome, per fermarlo prima che fosse troppo tardi, né andargli incontro e bloccarlo tra le sue braccia. Si limitò solo ad osservare la sua figura rimpicciolirsi sempre di più, sempre più lontana, finché non fu più visibile.
Rimase immobile in cima alle scale, stringendo i pugni così forte che le unghie si conficcarono nel palmo della mano. Poi gridò, lasciandosi andare ad un pianto disperato, poco adatto ad una principessa del suo calibro – e in quel preciso momento, quella stessa spilla che le aveva regalato suo fratello appena il pomeriggio prima s'illuminò, ma il suo cuore era troppo dolorante per poterci fare caso.
«Len» mormorò tra iracondi singhiozzi, mentre attorno a lei accadeva il putiferio per quell'abbandono improvviso da parte del re, e l'agitazione data dal fatto che adesso il paese era rimasto senza un sovrano. L'incoronazione sarebbe dovuta avvenire al suo ritorno da quel finto viaggio con cui l'aveva mentito il giorno prima, ma arrivati a quel punto non ci sarebbe stata nessuna festa e nessun ragazzo da chiamare ʽmaestàʼ. «Silenzio!» tuonò la principessa tra le lacrime, attirando inevitabilemente l'attenzione – e chiunque si accorse dei suoi occhi rossi dal pianto e dalla rabbia, «Diversamente da colui che non ho più il coraggio di chiamare mio fratello, io non ho abbandonato il mio popolo! Io resterò al vostro fianco fino alla fine, permettetemi dunque di divenire io la vostra regina!» annunciò con tono solenne.
E poco importò che in quel momento la futura regina stesse piangendo, la servitù e i ministri presenti a quel discorso non poterono fare a meno di esultare un «Lunga vita alla regina!» programmando la sua stessa incoronazione il più presto possibile.
I festeggiamenti durarono ben poco per Rin, però. Si ritirò subito nelle sue stanze, non aveva affatto voglia di restare in quella confusione un momento di più; preferì restare sola nel suo dolore e nel suo odio pensando che l'unica persona che le era rimasta a quel mondo, il suo adorato fratello, colui che aveva ammirato con tutto il cuore alla fine si era rivelato come un vigliacco, tanto da abbandonare tutto.
Lo odiò, lo odiò come non aveva mai odiato in vita sua. Nella mente della futura regina si susseguirono i vari momenti di felicità che aveva passato insieme al suo adorato – adorato? – fratello, da quando erano due bambini fino a che la sventura non si era abbattuta su di loro. Lo odiò fin dal profondo, tanto che nella sua mente non c'era altro se non quel sentimento tanto orribile.
E fu così che la giovane regina impazzì.

La sua, più che pazzia, era vera e propria ossessione. Era ossessionata da quello che aveva fatto quella persona, arrivando persino a sognarla durante la notte in dolorosi incubi, che non facevano altro che farle tornare nella sua mente quelle immagini che tanto voleva dimenticare, quello sguardo freddo e la sua figura regale che si allontanava sempre di più.
Da quel giorno in poi, comunque, Rin non venne mai meno al suo voto: fu una regina rispettabile, buona e generosa, pronta a qualsiasi cosa pur di far del bene al suo popolo, nonostante nel suo cuore albergava un odio incontrollabile. Ciò che era successo non la lasciò affatto indifferente, perché era sì una regina degna di nota, ma non sembrava più la stessa persona che era stata un tempo. I suoi occhi cerulei non sorridevano più, non osava più andare a passeggiare tra i roseti – quelle abitudini le ricordavano troppo quella persona, e non andava bene per la sua salute mentale.
Non venne mai meno ai suoi doveri di regina però. Fu proprio per questo motivo se, quel giorno, Rin si ritrovò al cospetto proprio di lui. Si era mossa personalmente verso quella terra straniera per stipulare un patto di alleanza in prossimità dell'avvicinarsi della guerra. Come suo preciso dovere di regina, doveva permettere innanzitutto la sicurezza del suo popolo, e niente era meglio che fare un'alleanza con uno dei paesi confinanti più forti.
Non si sarebbe mai aspettata di ritrovarsi davanti quella stessa figura che mesi addietro aveva rivolto le spalle a lei e al suo paese. Al solo vedere il suo volto – che tanto le somigliava – le fiamme dell'odio arsero dentro di lei, e la spilla che continuava ad indossare – per qualche oscuro motivo, non riusciva a separarsene nonostante le ricordasse troppo quella persona – s'illuminò.
Lui non disse nulla, la fissò immobile mente le lacrime – di rabbia? Di odio? – iniziarono a sgorgarle dagli occhi.
«Tu» sibilò, perdendo il controllo di se stessa, «Il traditore della mia gente, colui che ha tradito me».
Suo fratello rimase comunque in silenzio persino dopo quelle parole, ma il suo sguardo non era affatto come quello di mesi prima, freddo e indifferente. Bensì la guardò addolorato, impietosito quasi. Ciò però non attirò l'attenzione della ragazza, che controllata dal suo odio urlò, brandendo la spada che usava portarsi dietro per ogni evenienza, quando lasciava la sua adorata patria.
Non vide affatto quando lui allargò le braccia, come ad accoglierla in un abbraccio; non si accorse del suo sorriso un po' triste che gli nacque sul volto: la spada trapassò da parte a parte il suo petto e macchiò di rosso le sue vesti e le sue mani. Nello stesso istante, Len spezzo il legame che legava quella spilla, rompendola e lanciandola lontano, prima di darle un bacio sulla fronte e giacere immobile tra le sue braccia.
«A–Ah» tremò Rin, lasciando la presa sulla spada e rendendosi conto di ciò che aveva fatto, «Len?» lo chiamò, prendendogli il volto tra le mani e sporcandolo con il suo stesso sangue, ma il fratello non diede cenno di vita.
Rin non era una ragazza stupida. Si rese ben presto conto di cosa era successo, cosa lei aveva fatto e quale erano state le conseguenze.
Si rese conto che quella spilla aveva raccolto dentro di sé tutto l'odio verso quel paese che lei – non vedendo cosa celasse dietro quel falso splendore – aveva amato, ma che invece era solo un'utopia da cui sia sua madre prima di morire che suo fratello volevano scappare, e che avevano provato a portare via anche lei. Ma lei era stata debole, fin troppo, lasciandosi controllare da quell'odio invece che usarlo come arma contro il male intorno a lei.
Aveva brandito la sua spada per uccidere, e lei non aveva mai osato fare del male nemmeno ad una mosca. E cosa ancora più grave, aveva ferito e inevitabilmente ucciso il suo adorato fratello Len – e ormai era troppo tardi per tutto, troppo tardi per rimediare ai suoi sbagli e troppo tardi per...

... «Basta!».
Len si fermò a metà frase proprio come la sera prima, ma stavolta non si era addormentato e non era comunque colpa sua. Rin lo aveva interrotto innervosita, prima di avvolgersi tra le coperte e formare una specie di bozzolo accanto a lui.
Confuso, il ragazzo provò a toccarla e a scuoterla, «Oi, che è successo? Che ho fatto?» chiese, non riuscendo veramente ad afferrare cosa non andasse in quello che aveva fatto – questa volta sarebbe arrivato alla fine, in più era la storia che trattava di una principessa ed era più che sicuro che Rin non la conosceva affatto!
«C–C'è che racconti sempre stupide storie, b–baka Len!» si lamentò, con voce ovattata dalla coperta che ancora la ricopriva, «Sei proprio scemo a raccontare una storia... del genere! Una sorella che... che ammazza suo fratello! Scemo Len!» inveì ancora contro di lui, senza abbandonare il suo morbido rifugio.
Finalmente Len capì, e quando la comprensione si fece largo dentro di sé inevitabilmente sorrise proprio come uno scemo, abbracciando quel fagottino che tanto amava, «È solo una storia, Rin!».
Era adorabile, la sua sorellina. Gli voleva bene a tal punto che non sopportava nemmeno di sentire una storia con un tale significato, sentendosi troppo presa? A quel pensiero, strinse di più la presa, mentre Rin mugugnò qualcosa senza però spingerlo via – come molto probabilmente voleva fare, dato che era molto irritata.
«Prometto che domani ti racconterò un'altra storia senza fratelli degeneri nel mezzo, a patto che adesso tu ti metta in modo un po' più composto e la smetti di lagnarti. Ci stai?».
Sentendo quelle parole, Rin piano piano uscì dal suo nascodiglio e annuì, «Se questo è il patto, allora va bene».
Len alzò gli occhi al cielo, «Ora dormi».
«Avrò gli incubi».
«Non avrai gli incubi!».
«Uhm» mugugnò un altro po', prima di accoccolarsi al suo petto, «Forse no, se dormo qui con te».
Il biondo fece un finto gesto irritato – non era affatto dispiaciuto per quello, per niente. Anzi, ne era contento! «Adesso dormi, rompiscatole».
«Buona notte, baka Len!» ridacchiò lei, dandogli un bacio sulla guancia e chiudendo gli occhi.
E anche la seconda notte era passata. Adesso, Len doveva prepararsi – almeno mentalmente – alla terza.

La dolce favola della buona notte

Third night ~ Hello Again

La porta della stanza si aprì di scatto, rivelando la bionda ragazzina scattante e dietro di lei, come un fedele cagnolino, suo fratello la seguiva docilmente, con ancora lo stomaco pieno da tutto quello che avevano mangiato quella sera a cena.
Rin ancora rideva, ripensando a quello a cui avevano appena assistito. Len, invece, preferì non ricordare la scena di Meiko – ubriaca, naturalmente – mentre biascicava qualche parola incomprensibile e nello stesso tempo picchiava il povero Kaito e... accidenti, ci stava pensando. Len si schiaffeggiò una mano in faccia, pensando con che razza di amici lui e la sorella erano costretti a dividere la casa.
«Sto ancora ridendo» mormorò Rin, asciugandosi una lacrima, «È stato troppo divertente, non è vero Len?».
No. «Certamente. Non vedi come sto scompisciando dalle risate?» le fece notare, sarcastico. Ma la sorella non si accorse del suo tono decisamente troppo ironico, ma continuò a ridacchiare, mentre si coricava nel letto.
«Ci vorrebbe...» disse, senza spegnere il sorriso, «Ci vorrebbe qualcosa che mi faccia dimenticare quella sce–», non riscì a finire la frase, che un altro attacco di riso la colpì al ricordo della cara Meiko in quelle condizioni, facendola quasi piegare in due, mantenendosi la pancia.
Len sbuffò. Poi una piccola lampadina si accese nella sua testa e ghignò nella direzione della ragazza, dicendo: «Ho un modo per farti smettere di ridere. Dovevo raccontarti una storia anche questa sera, se non sbaglio».
«Sì!» si accese subito di entusiasmo lei, «Voglio che mi racconti...».
«Aspetta, aspetta, Rin» la fermò, prendendo posto accanto a lei, «Ho già una storia da raccontarti, che ti farà dimenticare quella scena così... beh, ridicola forse è il termine giusto».
Rin cercò con tutta se stessa di non ridere, con scarso successo però. «Non ci riuscirai mai! Che storia è? Di che parla?».
«Parla di un'amore corrisposto e ricambiato, ma nessuno dei due riesce a capirlo».
Quando Rin piegò la testa, confusa, Len capì che a spiegarglielo così in due parole non sarebbe mai riuscito a farglielo intendere. «Lascia stare, stai a sentire e capirai» le spiegò con dolcezza, accarezzandole i capelli, poi iniziò: «C'era una volta...».

... una parola. O meglio, quella sera c'erano molte parole che echeggiavano nel buio e tra le onde del mare che si infrangeva contro gli scogli. Ad ascoltare quelle parole – apparentemente incomprensibili – c'era un ragazzo, che sostava accanto ad un letto, in attesa di qualcosa, aguzzando più che poteva le orecchie per poter cogliere ogni sfaccettatura di quella voce cristallina che mormorava parole a lui completamente sconosciute.
Il ragazzo si chiamava Len. Viveva in una piccola baita vicino al mare, perché era un ragazzo che adorava guardare il cielo cambiare colore all'alba e al tramonto, quando all'orizzonte saliva o calava il sole sull'acqua che brillava grazie alla sua luce; e poi adorava ancora di più sentire il rumore dell'acqua vicino a lui, persino durante la notte, che lo accompagnava nel sonno – e gli teneva compagnia, essendo un ragazzo relativamente solo.
Fino a quella sera, almeno.
Quella voce e quelle parole lo avevano attirato come una calamita verso il mare. In un misero attimo, pensò persino di aver sentito una sirena – le leggende su quegli esseri, in quella città dove marinai e pirati sbarcavano quasi ormai tutti i giorni, erano molte e lui ne aveva sentite alcune, tanto che non poté non pensarci. Quando, in riva al mare, appoggiata delicatamente sulla sabbia bianca, non trovò una ragazza.
Era una ragazza giovane e bella, tremendamente bella. I suoi vestiti sembravano asciutti, se non fosse per la gonna leggermente bagnata a causa delle onde che le si infrangevano contro, quindi la teoria della sirena fu accantonata – per il momento, almeno.
Sembrava dormisse; i suoi occhi non accennarono ad aprirsi, nonostante una parte di lui desiderasse vederli come mai aveva desiderato niente prima di allora. Continuò a ʻdormireʼ persino dopo che Len la prese tra le braccia – e fu in quel momento che capì che era proprio lei quella voce che aveva sentito fino a quel momento.
«Werra svey jhno jhno. Werra svey jhno mrrau». Erano quelle le parole strane che uscivano dalle sue labbra rosse, totalmente incomprensibili per lui.
Che fosse un'altra lingua? Non somigliava a nessuna di quelle che lui – anche se in minima parte – conosceva.
Che fosse un'aliena? ... Quasi si schiaffeggiò da solo a quel pensiero.
Qualcosa significavano, su quello era certo. Len non si perse d'animo: decise che glielo avrebbe chiesto direttamente a lei una volta che si sarebbe svegliata. Anche a gesti, se necessario.
Per questo motivo, ora, Len si trovava accanto a quel letto, dove la bella ragazza sconosciuta continuava a dormire, sussurrando ogni tanto quelle parole.
E a guardarla con il passare del tempo, Len si sentiva sempre più attratto.

Soltanto tre giorni dopo che la incontrò, la ragazza aprì i suoi occhi. Len era rimasto al suo capezzale per tutto il tempo, lasciandola solo quando era strettamente necessario. Aveva persino dormito su quella sedia rotta e scomoda, pur di non allontanarsi e di non perdersi il suo risveglio.
Non se ne pentì affatto, dopotutto.
Aprì i suoi occhi blu chiaro – molto simile al colore nel mare calmo – e lo fissò, un po' come se sapesse già che lui si trovasse al suo fianco. La ragazza non disse niente, non fece nemmeno una faccia stupita, non chiese chi diavolo lui fosse o cose del genere; si limitò ad osservarlo in silenzio, con un espressione che Len catalogò come ʻdolceʼ.
«Chi sei?» le chiese, incantato. Era la ragazza più bella che avesse mai visto, con i suoi capelli biondi e i suoi begli occhi cerulei. «Qual è il tuo nome?».
La ragazza gli sorrise teneramente, sembrando addirittura contenta che lui le avesse rivolto la parola. «Werra svey jhno mrrau» le rispose, ma Len aggrottò le sopracciglia, non capendo cosa stesse dicendo, e il sorriso della ragazza si spense.
«N–Non capisco» ammise, riluttante. Non voleva renderla triste, ma veramente non riusciva a comprendere quelle strane parole, «Mi dispiace, ma davvero non capisco cosa dici. Ma non preoccuparti, questo non significa che ti butterò fuori di casa!».
La ragazza sconosciuta sgranò impercettibilmente i suoi occhi, poi sorrise annuendo. Len considerò quel gesto come un ringraziamento per la sua ospitalità, ma lei forse non sapeva che proprio per lei lui avrebbe fatto questo ed altro. Chissà se era proprio questo quello che intendevano i marinai, quando dicevano che il canto della sirena incantava gli uomini per trascinarli nelle profondità degli abissi più oscuri. Se lei fosse davvero una sirena, e lui ne era ormai già affascinato, gli sarebbe toccato quel destino senza alcuna ombra di dubbio. E a quel punto, Len non era nemmeno tanto certo di tirarsi indietro, quando sarebbe stato il momento; soprattutto se a portarlo negli abissi del mare era proprio lei. Avrebbe accettato il suo destino, in tal caso.
«Ti chiamerò Rin. Ti piace?».
Decise di darle comunque un nome. Scelse quello, perché credeva che la rispecchiasse completamente data la sua musicalità – un po' come quelle parole strane che continuava a ripetere, e che lui continuava a non capire.
Le diede un nome, e si disse che non sarebbe bastato questo ad allontanarla da lui.

Ed infatti, Rin restò sempre accanto a lui.
Ogni volta che restava incantato ad osservarla, sembrava sempre più bella. Era inutile persino pensare al fatto che lui fosse terribilmente innamorato di lei, l'amore nei suoi confronti era visibile da lontano. Era quasi palpabile nell'aria, quasi come se ci fosse dell'elettricità attorno ad entrambi. Lui l'amava, non c'erano altri dubbi.
La osservava sempre dormire nel suo letto, tranquilla. Persino nel sonno, Rin continuava a mormorare quelle parole strane e Len divenne quasi ossessionato da ciò, quasi come se maledisse se stesso per il fatto di non riuscire a comprenderla.
«Ripeterò ciò che dici, sperando che siano parole d'amore» le mormorava ogni notte, accarezzandole dolcemente i capelli lasciati liberi sul cuscino.
Ed in effetti...

«... erano senza alcun dubbio parole d'amore, sai? La ragazza continuava a ripeterle ogni giorno, ininterrottamente, per dirle quanto lo amasse. E sentirle pronunciare anche a lui la rendeva più che felice, ma sapeva in cuor suo che lui le ripeteva senza saperne il significato. Lei non credette mai al suo cuore che le metteva in testa che lui ricambiava il suo amore, e viceversa anche lui stesso non capì mai che quelle parole erano per lui, per amarlo nell'unico modo che conosceva. Restarono per sempre insieme, questo sì, ma nessuno dei due seppe mai che l'altro l'amava con tutto se stesso».
Len smise di narrare. Guardò al suo fianco, dove Rin era stesa supina a guardare il soffitto, con uno sguardo terribilmente serio in volto.
«Ci sono modi e modi per far capire l'amore alla persona amata» concluse Rin, dopo aver pensato con accuratezza a ciò che aveva appena sentito, «Insomma, lei poteva... poteva abbracciarlo, o b–baciarlo» arrossì a quelle parole, ma non diede peso, «Cielo, poteva dimostrarglielo in altri modi, sapendo che lui non riusciva a capire quelle parole!».
Len non rispose. Non a parole, almeno. Si limitò a scoppiare a ridere, cercando di nascondere il rossore sulle sue guance e quello strano calore che sentiva all'altezza del petto. «Buona notte, Rin! Quando inizi a pensare troppo, forse è meglio che ti addormenti!» la prese in giro, scompigliandole ancora di più i capelli e mettendosi comodo nel letto – maledicendosi per ciò che sentiva, chiaro.
Furono attimi di silenzio dove nessuno dei due fiatò. Len non vide cosa stesse facendo la sorella e perché non aveva né replicato con qualche sua lamentela, né tantomeno aveva ricambiato la sua buona notte, perché aveva chiuso gli occhi nel vano tentativo di addormentarsi.
Quando ad un certo punto, Rin gli diede finalmente il saluto che tanto bramava, ma non era il solito... Non era il solito bacio sulla guancia e il solito ʻbuona notteʼ.
«Werra svey jhno mrrau» mormorò al suo orecchio, schioccandogli poi un grosso e rumoroso bacio sulla guancia, «Sono parole d'amore, giusto Len?».

La dolce favola della buona notte

Fourth night ~ Kokoro

Una gocciolina di sudore iniziò a colargli dall'attaccatura dei capelli dietro la nuca lungo tutto la schiena. Evitò di guardare Rin che, osservandolo con un cipiglio confuso, restava seduta sul suo letto in attesa che Len si avvicinasse come le sere appena trascorse e iniziasse a raccontarle una bella fiaba.
Diversamente da Rin, però, l'animo di Len era veramente in subbuglio: la notte prima aveva fatto finta di dormire anche dopo aver sentito quelle parole e aver ricevuto il suo bacio quotidiano sulla guancia – ma non ne era rimasto affatto indifferente. Cioé, a dirla tutta il ragazzo sapeva perfettamente che i sentimenti che provava verso la sorella erano un po' tanto oltre il semplice amore fraterno e con il passare del tempo aveva imparato anche a conviverci bene o male. Soprattutto perché non vivevano da soli, e cosa più importante non dividevano la stanza – come invece facevano da bambini.
Erano bastate solo tre notti passate con lei così tremendamente vicini, e il suo autocontrollo stava andando a rotoli.
«Uhm... Len? Che stai facendo impalato davanti al letto?».
Len sobbalzò al sentire il suono della sua voce, troppo preso dai suoi pensieri che stavano prendendo una strana piega che non gli piacevano per niente. «N–Niente!» urlò in modo stridulo, beccandosi così un'occhiataccia ancora più strana dalla sorella, «Mi... fa male la schiena! Ecco, sì, mi fa male la schiena. Per questo non mi muovo, eh eh» arrancò la prima scusa che gli passò per la testa, sperando che Rin ci cascasse.
Credeva davvero che la sorella fosse così tonta da cascare in una balla come quella? Nah, non sarebbe da Rin dopotutto. Ed infatti... «Baka Len, non capisco perché, se hai mal di schiena, tu debba stare in piedi. È un controsenso! Sul letto non saresti più comodo, e di conseguenza sentiresti meno male?».
«Ho... Ho i miei modi per combattere il dolore» sbottò, rosso in viso. Poi sospirò e si sedette stancamente sul letto, portandosi le mani sulle guance – sentendole scottare, «Piuttosto, posso sapere che fai qui? Non è ora di andare a letto?».
Vide benissimo, con la coda dell'occhio, Rin al suo fianco torturarsi distrattamente le mani, per poi mormorare: «Mi chiedevo... Mi chiedevo se prima non ti andava di raccontarmi un'altra storia».
Dopo la sera prima, forse non era una buona idea. «Sono stanco, Rin...».
«Ti prego, Len Len!».
Imprecò mentalmente. Quando Rin s'intestardiva su qualcosa, non c'era verso di farle cambiare idea. Soprattutto quando iniziava a fargli gli occhietti dolci, metteva le mani a preghiera sotto il mento e gli dava nomignoli a caso, sapendo benissimo che il fratello non sarebbe mai riuscito a resisterle. E dannazione, aveva ragione.
«Io... Okay» si arrese, facendo finta di nulla quando Rin saltellò contenta fino a stendersi al suo fianco. Prese fiato, e anche quella sera iniziò: «C'era una volta...».

... un robot. Fu creato molto tempo fa da uno scienziato solo – e fu proprio un ʻmiracoloʼ.
Il robot aveva le sembianze di una graziosa ragazzina, dai capelli biondi e gli occhi color del cielo. E forse non era del tutto un caso che avesse proprio quell'aspetto; somigliava tremendamente al giovane scienziato che le aveva donato la vita, ma nessuno seppe mai perché.
«Buon giorno» mormorò lui, non appena lei aprì per la prima volta gli occhi.
«Buon giorno» rispose automaticamente lei. Lo scienziato – il suo nome era Len – sorrise con amarezza, vedendo in quegli occhi troppo simili ai suoi solo il vuoto, senza alcuna scintilla ad illuminarli. Era felice di vederla vivere, ma ancora non bastava.
Accarezzò con tenerezza la sua chioma bionda, «Bene. Vedo che funzioni perfettamente, anche se ti manca ancora qualcosa...», aggrottò le sopracciglia, avanzando verso i numerosi macchinari e lasciandosi indietro il cyborg che lo seguì solo con lo sguardo. Poi sembrò pensarci su, girandosi verso di lei in una giravolta contenta, «Il tuo nome sarà Rin. E ora, creerò quel che ti manca, in modo che tu possa essere felice».
Dopo quelle parole, Len si mise all'opera.
Per crearle un ʻcuoreʼ.

Gli anni passarono, ma Rin non ebbe mai il suo cuore. Il robot attese centinaia di anni, ma quella persona non tornò mai più quando se ne andò – nonostante lo avesse sentito bene che le aveva mormorato con voce rauca un «Torno subito, aspettami».
Lui non tornò più. Attese davanti a quella porta, che con il tempo era invecchiata e cadeva in pezzi, guardando il punto preciso dove lui era sparito, lì accanto a quell'albero di ciliegio. Probabilmente aspettare non valeva niente ormai, ma a Rin non restava altro da fare.
Infine, espresse un desiderio. Non sapeva cosa la spingeva ad attendere il suo ritorno, ma ad un tratto volle conoscere a tutti i costi a cosa aveva lavorato quella persona per tutto quel tempo, spendendo i giorni, i mesi e gli anni della sua vita – e nonostante ciò, non lasciandola mai sola.
Si avvicinò con lentezza a quei macchinari tanto complicati, con i suoi occhi spenti che fissavano le luci intermittenti emettere dopo un po' di tempo un lieve ʻbipʼ che non le dava nemmeno fastidio. Toccò con la punta delle dita proprio una di quelle luci, quella più grande e luminosa, di un appariscente color giallo.
Pochi istanti dopo, sbarrò gli occhi. Sentì le sue braccia formicolare fastidiosamente, del liquido caldo scivolarle lungo le guance e qualcosa battere furioso nel suo petto. Rin ansimò, perdendo l'equilibrio e scivolando per terra: era del tutto estranea a quelle sensazioni, era tutto completamente nuovo per lei. Eppure non le sembrava niente di brutto, anzi era tutto così piacevole.
Nella sua mente, immagini di una vita passata la colpirono, facendole ricordare tutti i momenti belli passati insieme a quella persona, delle sue carezze, dei suoi baci e di quelle piccole – e grandi – cose che aveva fatto per lei, solo per lei. Sorrise tra le lacrime, Rin, rimpiangeno quei momenti che aveva sprecato, non riuscendo a provare niente di tutto quello che sentiva in quel preciso istante.
«Len!» chiamò, alzandosi in piedi, barcollando un po'. Iniziò a correre, uscendo per la prima volta da quel laboratorio che stava ormai cadendo a pezzi sotto i suoi occhi – e che lei non ci aveva mai fatto caso. Adesso tutto ciò che importava era ritrovare quella persona, portarla a casa e ricominciare da capo.

Non sapeva che, però, quelle sensazioni l'avrebbero potuta anche far male.
Rin non trovò mai Len, una volta che lei ebbe raggiunto quell'albero di ciliegio dove lo aveva visto allontanarsi tanti anni prima. Trovo solo un mucchio di ossa abbandonate, e della terra smossa.
Ma non importava molto. Rin era contenta lo stesso, sentendo quella persona così vicina, tanto da poterla immaginare accanto a sé. Sorrideva, Rin, ascoltando quelle parole mormorate da lui, sedendosi ai piedi di quello stesso albero – come fece anche Len anni prima, senza che lei lo avesse mai saputo.

«Il primo miracolo,
è stato che sei nata.
Il secondo miracolo,
è stato tutto il tempo trascorso insieme.
Il terzo miracolo... non si è ancora verificato.
Non fino ad ora.»

Chiuse gli occhi, ascoltando quella voce.
Strinse le braccia intorno all'aria al suo fianco, sentendo che in qualche modo stesse abbracciando proprio lui.
Poi mormorò: «Grazie... onii... chan...».
E proprio in quel momento...

«... il robot smise di muoversi. Probabilmente, quel programma chiamato ʻcuoreʼ era troppo grande per lei, tanto che non durò che soli attimi in quel corpo. Però, sembrava tanto che il robot abbia smesso di funzionare con serenità, perché il suo sorriso non smise mai di illuminare il suo volto, nemmeno dopo... Rin? Rin, mi stai ascoltando?».
Di risposta, Len ottenne solo un mugugno sconnesso, mentre Rin – profondamente addormentata – si rigirava nelle coperte, attirandole tutte a sé. Il ragazzo rimase a guardare per un bel po' la sorella, chiedendosi da quanto tempo stesse parlando a vuoto, e di quanto potesse essere furba a volte Rin, che proprio colei che voleva sentire quella storia si era addormentata alla grossa.
Probabilmente, quella sarebbe stata l'ultima notte. Meglio così, si disse Len. Le cose stavano degenerando, e soprattutto, ormai le storie in cantiere che aveva stavano finendo... cioè, non era proprio il vero, ma sicuramente quelle che avrebbe preferito sentire Rin non gliele avrebbe raccontate mai.
Storie d'amore. «Tzé» sibilò Len a bassa voce, tra sé e sé, «Non ci penso nemmeno...».
Abbracciando da dietro una Rin immersa nel mondo dei sogni, Len si avvicinò un po' troppo al suo viso, mormorando, «Buona notte, rompiscatole». Si fermò appena prima che le sue labbra di posassero su quelle della sorella, allontanandosi di scatto – fortuna che Rin aveva il sonno pesante, dunque a quel movimento così brusco non si smosse di un centimetro – e allontanandosi più che poté dal suo corpicino caldo, maledicendosi più e più volte e prendendosi quasi a testate con la sveglia.
E adesso, cosa diavolo doveva fare?!

La dolce favola della buona notte

Fifth night ~ Paper plane

La dolce favola della buona notte

Sixth night ~ Dreamy Dance Party