Ebbene!

Novità novità. Eccomi qui a confrontarmi per la prima volta con la nuova generazione. Mi scuso anticipatamente per ogni eventuale errore che commetterò e per tutte le imprecisioni e gli atteggiamenti OOC da me descritti che dovessero mai sfuggire alla mia abilissima beta e solita amica che ringrazio come sempre di cuore.

Non fraintendete, non ho affatto abbandonato i miei Marauders, tutt’altro. Ma sentivo di dovere qualcosa a due personaggi che ho molto amato della saga, in effetti gli unici due che veramente ami delle nuove leve.

I gemelli Weasley somigliano un po’ ai Marauders, forse per questo mi sono tanto cari. Sono due bellissimi personaggi. Ogni tanto ripenso alla parte d’inizio del terzo libro, quando si trovavano con Harry e cominciavano a sfottere Percy (Abbiamo cercato di chiuderlo in una piramide, ma la mamma ci ha scoperti). E’ una pagina deliziosa e mi fa davvero ridere.

Per cui, mi sembrava doveroso dedicare loro qualcosa, vista l’infelice scelta di JK nel settimo libro.

Ditemi voi se è accettabile e interessante.

Buona lettura

suni

 

 

 

Ambitions

 

 

 

Ron

 

Ronald Weasley era stato un bambino assolutamente normale. Con un sacco di fratelli maggiori e una famiglia caotica, povera ma tutto sommato abbastanza felice, aveva trascorso un’infanzia agitata ma serena, e s’era dedicato a tantissimi giochi e a un’infinità di passatempi assurdi, a volte rischiosi, comunque entusiasmanti. Nei divertimenti che escogitavano tra fratelli sbrigliava la fantasia ed insieme a Fred, George e qualche volta Percy inventava mondi sfavillanti.

Come tutti i bambini – be’, i bambini di una certa fazione – si era immaginato Auror, avventuriero, domatore di creature letali, guerriero, eroe.

Poi aveva iniziato la scuola e, tra una cosa e l’altra, aveva smesso di essere un bambino normale. Si era trovato, per un’imperscrutabile serie di avvenimenti, nel centro di un ciclone di proporzioni straordinarie. Aveva combattuto in prima linea, affrontato pericoli di ogni sorta e a conti fatti lo si poteva considerare veramente un eroe, a nemmeno vent’anni. E durante quella lotta, durante quegli anni di scontri ma anche di scuola, aveva pensato anche al futuro, s’era dato dei vaghi obiettivi, delle aspirazioni. L’idea di dedicarsi alla carriera di Auror gli era tornata alla mente in più occasioni e con tinte sempre più precise, sebbene si scontrasse con l’evidenza di non essere tagliato per quel mestiere. S’era immaginato anche come Indicibile, cacciatore di mostri, s’era immaginato persino in determinati ruoli ministeriali, come nelle relazioni internazionali.

Insomma, Ronald Weasley era un ragazzo che aveva formulato più tipi di ipotesi, anche variegate, per il proprio futuro. Ma nessuna, nemmeno la più strana, di tutte quelle immagini proiettate nel domani aveva previsto la realtà. In nessuno dei suoi futuri ideali Ron s’era mai immaginato come comproprietario e cogestore di un negozio di scherzi. Perché quello…

Quello non era il suo posto. Semplicemente.

Lo sapeva dal principio, lo sentiva ogni giorno dentro di sé, lo percepiva sulla pelle e nelle dita e lo leggeva in qualunque istante negli occhi vitrei del fratello.

Eppure era così che era andata. Ron Weasley, combattente e braccio destro del salvatore del mondo magico, fido sostegno del grande Harry Potter, stava dietro il banco del negozio “Tiri Vispi Weasley” in piena Diagon Alley. E gli andava bene così, perché in fondo non c’erano altre opzioni da poter scegliere e quella era stata semplicemente una strada segnata, l’unica percorribile.

No, niente di tutto questo era mai rientrato nelle sue ambizioni, ma non era molto importante, non aveva avuto scelta; perchè adesso George perlomeno aveva una vita quasi regolare, dopo un anno e mezzo e tutta la fatica che avevano fatto per rimetterlo in piedi, come diceva la loro madre. Ma Ron si ricordava bene quei primi mesi dopo il fatto, aveva incise nella mente le memorie di quelle settimane di agonia, dell’orrore suscitato dallo strazio negli occhi allucinati del suo fratello dimezzato.

Ci si erano dovuti mettere in cinque per tirarlo via dal cadavere. George aveva le dita conficcate nella carne del gemello e ci si teneva aggrappato come se per staccarlo fosse stato necessario tagliarlo via, nemmeno le sue mani e il braccio di Fred fossero state parti di un corpo unito cui dover amputare una parte.  Ron se lo ricordava, non avrebbe mai potuto dimenticarlo; e ancor meno avrebbe potuto rimuovere il ricordo dell’urlo, un suono che lo perseguitava ancora nelle notti in cui le cose sembravano sprofondare. La voce di George che si elevava ad esprimere un supplizio indescrivibile, che squarciava l’aria come un’esplosione e raggelava il sangue. Un grido che sapeva di morte, agghiacciante al punto che s’era ritrovato a tapparsi quasi le orecchie. Basta! Basta! Smettila, smettila, Merlino, sta’ zitto! 

Aveva sentito il proprio corpo tremare e pregato che smettesse, che la finisse di urlare in quel modo che faceva male. Aveva avuto paura, tutti loro l’avevano avuta, investiti da un terrore inspiegabile e immotivato che veniva sprigionato da quella voce spezzata dalla disperazione. Non era un urlo umano, era oltre.

Sua madre ormai era più calma, perché George aveva ripreso a mangiare abbastanza spesso: per lo meno capitava raramente che facesse meno di un pasto al giorno; inoltre era contenta perché lavorava di nuovo, ed in effetti passava al negozio almeno un paio d’ore al giorno più volte alla settimana, e perché aveva ripreso a parlare alla gente. Ripeteva, appunto, di stare riuscendo a rimettere in piedi George.

Ron su questo non si faceva grandi illusioni: in assoluto, era quello che passava più tempo col gemello sopravvissuto e riteneva, pur essendo un osservatore poco acuto, di saperne qualcosa di più della madre, in merito.

E comunque, per stare in piedi occorrevano due gambe, e a George…a George ne era rimasta una sola; non c’era altro da dire in merito. Molly viveva nell’illusione che prima o poi, col tempo, suo figlio sarebbe tornato quasi quello di prima, ma Ron sapeva perfettamente che George non sarebbe stato mai più nemmeno lontanamente quello di prima. George Weasley, quello che conoscevano loro, non c’era più, per quanto fosse banale: se n’era andato quel giorno al castello, insieme all’altra metà. Questo George era un’altra persona, una persona che partiva mutilata nel costruirsi e che apparteneva a un’altra categoria, una persona che non aveva un fratello gemello. Era diverso, tutto lì. Non poteva tornare ad essere lo stesso perché non era più lo stesso.

Ma la mamma non riusciva ad accettare che uno dei suoi cuccioli avrebbe sofferto per tutta la vita. Per questo, come George stesso lo aveva pregato di fare, Ron affermava di trovarlo in forma ogni volta che Molly gli chiedeva di lui, e poi sosteneva che si stesse riprendendo; e forse era davvero così, ma non nel modo in cui se lo aspettava la mamma. Forse sì, si stava riprendendo, ma per quanto potesse riprendersi qualcuno nella sua situazione, ed era questo che lei non voleva capire.

“Ciao.”

Ron sollevò la testa di scatto dal libro dei conti, sorridendo meccanicamente verso il retrobottega.

“Ciao,” salutò, allegro. “Sei venuto ad aiutarmi a chiudere?” aggiunse, riponendo il libretto.

George gli fece spallucce, storcendo il naso. Ron lo vide sbuffare leggermente, quindi passarsi le dita tra i capelli per ravviarseli invano, perchè il posto vuoto lasciato dall’orecchio mancante impediva quel gesto istintivo. Lo faceva quando era nervoso.

“Be’?” borbottò Ron, perplesso.

George sbuffò di nuovo; sbuffava un sacco, del resto.

“Non ho voglia di prepararmi cena,” ammise a voce bassa, rimettendo a posto con cura eccessiva gli articoli allineati sullo scaffale al suo fianco.

“Hermione sarà felice di aggiungere un posto a tavola,” replicò Ron con una formula ormai meccanica. Ho fame ma non ho voglia di cucinare mezza cena, la cena per uno, questo intendeva George. Conosceva il linguaggio del fratello. Era il suo socio, no?

“Non è il caso,” replicò George sistemandosi addosso il mantello.

“Guarda che a noi non cambia niente,” aggiunse Ron, iniziando a mettere via i soldi contati recuperati dalla cassa.

“Non posso venire sempre a cena a casa tua,” ribatté l’altro serio, mostrandosi più restio del solito: a quel punto, normalmente, accettava con una scrollata di spalle.

Ron aggrottò la fronte, con un moto di stanchezza: Merlino, certo che poteva, non erano estranei o lontani conoscenti, e poi l’altro sapeva benissimo che non gli dispiaceva affatto. Preferiva di gran lunga averlo come elemento di disturbo nella sua intima vita coniugale che saperlo solo a casa a guardare il vuoto.

“Sì che puoi,” rispose quasi risentito, molto più seccamente di quanto fosse sua intenzione. “Sono tuo fratello,” aggiunse, chiudendo il cassetto.

“Questo non c’entra,” osservò George voltando la testa di scatto, muovendo istintivamente una gamba in avanti.

“Non c’entra con cosa?” ribatté Ron, appoggiandosi al bancone.

George si accigliò e abbassò lo sguardo, rabbuiato.

“Con niente. Torno di sopra,” rispose, facendo per voltarsi.

Ron si morse la lingua, irritandosi per la scostanza dimostrata.

“Aspetta,” esclamò, allungando un braccio e posandolo sul suo. “Sono stanco, ieri sera sono andato con Gin da Harry e ho bevuto un bicchiere di troppo,” si giustificò, arrossendo leggermente. “Ho voglia di andarmene a casa e rilassarmi davanti al camino, e sarei contento se venissi con me,” aggiunse, più fermo.

George annuì, mordicchiandosi le labbra. Poi nascose il viso, girando di scatto la testa, ma nel tremolio delle sue labbra Ron scorse il segno che qualcosa non andava e si maledisse per non averlo compreso subito, disattento com’era. Guardò il fratello allontanarsi nervosamente di un paio di passi e poi far scorrere tutt’e due le mani nei capelli, tirandoseli quasi.

“George?” mormorò, inquieto.

“Ho trovato…” iniziò il fratello continuando a dargli le spalle, ma la voce gli si ruppe. “Ho ritrovato delle cose stamattina, in una scatola, delle scemenze di scuola.”

La voce gli s’era fatta piatta e vacua e Ron poteva indovinare, anche senza vederlo, il vuoto nero del suo sguardo. Tacque per qualche secondo, impotente. Preferì non chiedere quali fossero le cose in questione: probabilmente George non le aveva nominate perché farlo le avrebbe rese ancora più reali, più presenti.

“Ti va di mangiare fuori?” domandò, incerto.

George fece un lungo inspiro.

“Hermione non…” iniziò, esitante.

“Piantala,” lo interruppe Ron, scuotendo la testa. “Hermione non è stupida,” aggiunse, oggettivo.

George sospirò e finalmente si voltò indietro.

Aveva un viso che feriva: tirato e bianco, fremente. Ma compose in qualche maniera un sorriso per cui Ron gli fu riconoscente, perché allentò un pochino la morsa che gli stringeva i polmoni.

“Allora sì, mi andrebbe,” disse poi, annuendo.

Ron sospirò di sollievo.

“Dove?” chiese, gentilmente.

George scrollò le spalle con indifferenza, riacquistando poco a poco l’espressione assorta e distante che gli era diventata propria.

“Dove ti pare,” rispose, noncurante.

Lo portò a mangiare al Paiolo, in mezzo al chiasso e al movimento, e chiacchierò per tutta la cena, continuando a raccontare qualunque cosa gli passasse per la testa, ché tanto sapeva che suo fratello maggiore non aveva molto da dire. Continuò a conversare anche dopo, quando finirono di mangiare e ordinarono un’altra bottiglia.

Stava di nuovo bevendo troppo; anche molto più della sera prima, e George continuava a svuotare bicchieri come se avessero contenuto acqua fresca, ma tanto lui sapeva di non potere altro che lasciarlo fare, non sarebbe comunque riuscito a fermarlo. Lui parlava, e gli stava bene che George stesse almeno ascoltando quel che diceva: spesso non stava nemmeno a sentire quando la gente gli si rivolgeva, e fino a qualche mese prima la cosa era davvero preoccupante, ma pian piano ricominciava a interagire con l’esterno, anche se in modo deludente.

“…E allora il bambino ha detto: no, non è abbastanza esplosivo,” continuò ridacchiando, riferendo uno degli episodi più strani intercorsi con i clienti in assenza del fratello maggiore, “e io ho detto che invece lo è eccome, e lui no, allora gli ho detto di provarlo,” continuò, infervorandosi. “Certe volte la gente al negozio è insopportabile. E comunque allora lui… George?”

L’altro aveva lasciato cadere la testa sugli avambracci d’improvviso, chiudendo gli occhi. Fu un gesto tanto brusco che Ron quasi sussultò di spavento.

“Mmh?” fu il suono che gli giunse, soffocato contro il tavolo.

“Ehm…ci sei?” chiese, titubante.

George sollevò la testa con un sospiro.

“Sì,” rispose serio, prima di sbuffare sonoramente e raddrizzarsi in modo sconnesso. “E’ solo che… Ron, questo lavoro ti fa schifo, tu non sopporti di dover stare dietro alla gente e non hai pazienza…” iniziò contrito.

“A me piace lavorare al negozio!” protestò lui vivamente, interrompendolo con fin troppa convinzione. “Mi diverte, mi…” continuò, pensando freneticamente a qualcosa di intelligente da dire per avvalorare quanto asserito.

“Voglio vendere,” lo arrestò George, versandosi altro vino.

Ron rimase a bocca spalancata, gli occhi sgranati dalla sorpresa.

“C-cosa?” balbettò, senza fiato, un po’ rallentato dall’alcol.

George annuì fermamente, con la tipica enfasi da ubriaco, prima di fare spallucce.

“Voglio vendere i Tiri Vispi,” ripeté, per poi bere un gran sorso.

“Ma gli affari vanno benissimo,” protestò Ron, ancora spiazzato. Qualcosa gli stringeva lo stomaco e gli faceva quasi digrignare i denti, d’improvviso.

George sospirò con una smorfia ironica.

“Non è questo il punto,” affermò, tamburellando le dita sul tavolo e bevendo di nuovo. “Dai, Ron,” aggiunse esasperato, posando il bicchiere con mano malferma.

Lui chinò lo sguardo, deglutendo a fatica.

“Ma dopo tanta fatica…” mormorò, amaro. “Era il vostro sogno,” aggiunse in un soffio.

“Sì, il nostro sogno,” ribatté George, abbandonando la mano sul tavolo con un gesto disarmonico. “Non il mio,” precisò sottovoce, abbassando lo sguardo sul tavolo. “E nemmeno il tuo, Ron, diciamocelo. Non ricordo di averti mai sentito dire da grande voglio fare il negoziante, o sbaglio?” continuò, gesticolando nervosamente.

Ron si morse le labbra, cupo.

“No, ma a me va bene lo stesso. E’ ok, mi sta più che bene questo lavoro. Mi sono proposto io, ricordi?” aggiunse, con una punta di sarcasmo.

“Avevo perso quindici chili e quasi non dormivo la notte da più di quattro mesi,” osservò George con sufficienza.

“Sedici,” mormorò Ron a testa bassa. “Ma non c’entra,” continuò, caparbio.

“Dai, Ron, e tutte quelle storie sul voler fare l’Auror e…” iniziò George, grattandosi la testa. Pensare, al momento, sembrava risultargli faticoso, e del resto era normale, con quel che aveva bevuto.

“Sono troppo vecchio, e poi non sono tagliato per quello,” obiettò Ron, troncandogli le parole.

“E Indicibile, allora? Anche quello ti interessava,” continuò il fratello, sventolando una mano. Ron scosse il capo, fermo.

“Non sono abbastanza svelto di mente e decisamente poco riservato,” obiettò, con slancio.

“Al Ministero, allora, come quando parlavi di…”

“Mi ci vedi, tu, in politica?” lo contraddisse Ron, ironico.

George sbuffò, grattandosi la fronte.

“Oh, per Godric!” sbottò con accenti disperati. “Ce le hai ben le tue ambizioni, no?” esclamò con enfasi. “Insomma, non vuoi niente, tu?” aggiunse, scettico.

Ron fece una smorfia, allargando un po’ le braccia.

“Voglio mettere su famiglia, essere un padre e avere dei figli da veder crescere,” affermò sicuro. “Il che non esclude il negozio,” aggiunse piccato.

George tacque, pensoso.

“Bello,” commentò piano.

“Perché, invece tu cosa vuoi fare, scusa?” continuò Ron con una certa apprensione.

George chinò lo sguardo, assorto. Le labbra gli si piegarono involontariamente verso il basso, mentre il viso si svuotava d’espressione.

“Io…niente,” borbottò, distante.

Rimasero per qualche istante in silenzio, ciascuno perso nel fissare un diverso punto del tavolo. Infine, non sopportando più quella cupa lontananza, Ron si alzò in piedi, sbuffando.

“E’ tardi, dai, ne parliamo domani,” mormorò, sbrigativo.

George annuì, alzandosi mollemente. Lo seguì alla cassa mentre pagava e poi all’esterno, nella via fredda e buia, senza più parlare né dare alcun segno di essere presente. Fuori Ron si strinse nel mantello, accennando un sorriso.

“Ti accompagno a casa?” chiese, indeciso.

George scrollò la testa. Poi prese un lungo respiro, e il fratello lo guardò con aspettativa.

“Sai di cosa ho voglia, io?” chiese, fissando i propri piedi.

Ron deglutì a fatica, mentre il cuore gli accelerava in petto.

“Di cosa?” sussurrò, stringendo i pugni.

George aprì la bocca per rispondere, ma dovette ripensarci e la richiuse scuotendo la testa, prima di allontanarsi leggermente.

“Niente. A domani,” salutò, atono.

“George?” lo trattenne Ron, con voce un po’ acuta. “Di cosa hai voglia, dai, dimmelo,” insistette, controllandosi.

L’altro sbuffò, senza guardarlo.

“Di andare,” mormorò con voce soffocata.

Le unghie di Ron si conficcarono nel palmo, tanto spasmodicamente serrava i pugni, ma trovò comunque il modo di parlare.

“Andare dove?”

George chinò la testa, mentre il viso gli si distorceva e gli occhi diventavano lucidi. Inspirò, tirando su col naso.

“Voglio andare anch’io,” balbettò, con voce rotta.

Ron chiuse gli occhi, mentre George si copriva il viso con le mani. Strinse forte le palpebre e cercò di respirare, ma non era facile, perché Fred, per Godric, questa volta l’aveva fatta davvero grossa, e lui non sapeva cosa fare.

“Cazzate,” ringhiò, con rabbia improvvisa. “Stai dicendo cazzate. Sei ubriaco e devi andartene a dormire, e ti accompagno io.”

E non volle sentire ragioni, non se ne andò finché non lo vide a letto. Soltanto a quel punto, finalmente, quando l’altro stava per addormentarsi intontito dall’alcol, si smaterializzò a casa.

Era tutto spento, ed Hermione probabilmente stava già dormendo. Non sapeva se dispiacersi o esserne sollevato, perché non era dell’umore di parlare. Si sentiva solo vuoto, stanco e amareggiato, e quella stretta intorno al suo stomaco era sempre più violenta e dolorosa. Si sedette sul divano, cercando di dominarla, ma rimaneva lì, una catena di dolore e impotenza che lo soffocava. E scoppiò in singhiozzi, lì seduto, senza nemmeno muoversi o sorreggersi il viso; cominciò solo a piangere forte e lasciarsi scuotere dai singulti, perché era semplicemente troppo da sopportare.

Mio fratello ha voglia di morire.

 

Salve a tutti.

So che la lentezza con cui questa storia procede è vergognosa. Me ne scuso. In verità ce n’è già un bel pezzo imbastito, ma non ho mai il tempo e la concentrazione per lavorarci su seriamente, perché confesso che non mi è facile gestire questi personaggi a cui non sono abituata. A questo proposito, ho corretto le imprecisioni del capitolo precedente. Non mi ricordavo proprio che Harry avesse parlato a Ron dei soldi del Tremaghi e ringrazio Dragonball93 e Lill che me l’hanno fatto notare.

Adesso, invece, vi lascio alla coppia del secolo (…).

Harry

“Avanti!” esclamò la voce di George, quando lui ebbe bussato discretamente alla porta.

Harry sospirò, schiarendosi la voce per rispondere. Visto quanto Ron era sembrato sollevato dalla sua idea di affrontare personalmente il discorso vendita del negozio col fratello maggiore, aveva ritenuto fosse una buon idea quella di farlo il prima possibile. Tutto sommato, però, non si sentiva tranquillo. Non era molto dotato nel rapportarsi con la gente.

“Ciao!” lo salutò titubante, augurandosi di non disturbarlo troppo. “Posso?” chiese, esitando.

Udì un leggero tramestio provenire dall’interno ed attese, paziente. Realisticamente George si stava alzando dal letto in quel momento, perché non muoveva mai un muscolo fino alle due di pomeriggio se non era obbligato. E al momento era solo mezzogiorno.

“Certo, vieni,” invitò la sua voce noncurante dall’interno.

Harry si avventurò nella stanza dando mostra di una certa allegra baldanza, gli occhi smeraldini che scorrevano sul pigiama sbilenco di George, che penzolava depresso sul suo corpo ossuto e troppo magro, risalivano sul viso scavato e gonfio di sonno per posarsi infine con un moto di simpatia, dovuta alla comprensione del problema, sull’inguardabile casco di capelli rossi che gli stavano ritti in testa, e che potevano quasi fare la sua invidia tanto erano arruffati.

“Dormivi?” chiese tentennando.

George scosse la testa, vago.

“No, io stavo…” iniziò, interrompendosi in preda all’imbarazzo.

“Certo,” intervenne Harry annuendo comprensivo, e cavandolo d’impiccio. Aveva un’idea di quel che stava facendo: guardava in aria e pensava a Fred, un classico dell’ultimo anno e mezzo.

“Come mai da queste parti?” chiese George vago, sollevando dei vestiti sporchi dalla poltrona perché lui potesse sedersi; rimase impalato in mezzo alla stanza per un paio di secondi, con quella bracciata di abiti di cui non sapeva che fare, quindi li lanciò semplicemente sul letto, disegnando una parabola di calzini, mutande e maglioni che andarono a cadere disordinatamente tra le lenzuola disfatte.

Harry si sedette, con leggero disagio.

“Sono passato a salutare Ron,” spiegò, seguendo con uno sguardo inespressivo il volo della biancheria di George, “perché ho il pomeriggio libero,” concluse cordiale, mentre il gemello, noncurante, raggiungeva coperte, vestiti e tutto il resto accoccolandosi sul proprio letto. “E ho pensato di fare un salto di sopra a salutarti,” aggiunse, allegro.

George annuì, pensoso.

Questa era una cosa particolarmente difficile dell’avere a che fare con George Weasley da un anno e mezzo a quella parte: fare conversazione con lui si riduceva a prodursi in lunghi monologhi, inframmezzati dai suoi cenni di assenso o dissenso e da qualche rara sillaba smozzicata sottovoce. Harry odiava essere il centro di qualunque situazione, ma con George lo si era per forza, perché lui c’era sempre soltanto a metà.

“E ho visto i nuovi articoli,” aggiunse svagato. “Sono…ehm…molto interessanti. L’inchiostro urticante vi procurerà un bel po’ di nemici,” continuò, con impegno.

George annuì nuovamente, giocherellando con l’orlo di un paio di pantaloni.

Aveva sempre lo sguardo talmente fisso che non si capiva mai bene se stesse ascoltando o meno.

Harry si sistemò gli occhiali, inspirando lungamente.

“Ieri sera ho cenato con Ron a Hogsmeade,” proseguì, come se l’informazione fosse d’importanza capitale. “Abbiamo incontrato Oliver, sai? Era in uscita con due della squadra,” aggiunse con enfasi.

“Bene,” commentò George, quasi tra sé.

Harry sbuffò, rassegnato. Decisamente, stabilì, l’impresa superava le sue capacità.

“Vuoi vendere il negozio, allora?” chiese diretto, diventando serio.

George sussultò, senza riuscire a sostenere il sguardo, e prese a fissarsi le dita di un piede.

“Te l’ha detto Ron?” mormorò, con aria colpevole.

Harry annuì, senza dire altro.

George continuava a guardare in terra e la situazione sarebbe potuta rimanere invariata forse per giorni interi, con Harry che osservava l’interlocutore senza sapere come andare avanti e George che studiava nel pavimento presumibilmente immerso nei bei ricordi di un passato che un destino malvagio e accanito gli aveva rubato. Invece qualcosa esplose al piano di sotto, riscuotendoli entrambi.

“Sì, voglio vendere,” ammise George, sottovoce.

Harry espirò rumorosamente, meditabondo.

“Perché? Cioè, pensi che ti farà sentire meglio? Se è così, certo, capisco benis…” iniziò, con fare comprensivo.

“No,” lo interruppe George cupo.

“No?” ripeté Harry spiazzato. “…Sinceramente pensavo fosse questo il motivo,” commentò, senza sapere bene come vedere la cosa.

“Parlando seriamente, tu pensi davvero che esista al mondo qualcosa che potrebbe farmi sentire meglio, Harry?”

Era la frase più lunga che George gli avesse rivolto da mesi, almeno dalla primavera precedente, ma lo lasciò senza parole e avvilito.

“Non so,” borbottò, incerto. “Però allora, scusami, ma non sono d’accordo. In fondo… cioè, non è quello che…vorrebbe Fred, immagino,” aggiunse, meditabondo.

George sollevò lo sguardo su di lui, ed Harry ci lesse odio.

“Tu non ne sai niente, di cosa vorrebbe Fred,” ringhiò, con voce sorda.

“Certo, certo,” si affrettò a replicare il Ragazzo Sopravvissuto, alzando le mani in propria difesa e rendendosi conto di aver decisamente sbagliato commento. “Volevo dir…”

“Vattene, Harry,” intimò l’altro, coprendosi il viso con le mani.

Lui spalancò la bocca, desolato.

“A-aspetta, dai, non avevo intenzione di…” biascicò con dispiacere.

“Vattene. Adesso,” ripeté Fred rannicchiandosi contro le proprie ginocchia.

Lui si alzò in piedi, con immensa vergogna. Fece un passo verso la porta, poi serrò i pugni e si riavvicinò, riprendendo coraggio. Era pur sempre Harry Potter, per quanto spesso gli fosse scomodo. Non si fermava facilmente, nel bene e nel male.

“Sono venuto a parlarti perché ho detto a Ron che ti avrebbe fatto bene, e se ora vedrà che è vero l’esatto contrario ci rimarrà male come un cane,” affermò, con soggezione. “Tuo fratello è preoccupato, George,” continuò solenne.

“I miei rapporti con i miei fratelli, vivi o defunti, non sono cosa che ti competa,” ribatté l’altro bruscamente, tornando a guardarlo senza il minimo interesse.

“Col cazzo,” replicò con risoluzione Harry. “Siete tutta la mia famiglia, ormai. Ops, è vero, non sei l’unico ad aver sepolto dei morti, che coincidenza,” aggiunse, seccamente. Prese fiato, rabbonendosi e avvicinandosi un altro po’. “George, tu ami questo posto. L’avete messo su insieme, e ancora mi ricordo di quando l’avete aperto e di com’eravate felici,” continuò, benevolo.

L’altro chiuse gli occhi e si morse ferocemente le labbra, con sorriso penoso.

Annuì, e da un occhio chiuso gli scivolò fuori una lacrima.

“Se lo vuoi vendere perché hai bisogno di darci un taglio fallo, ma se è solo per lasciarti deperire meglio, allora scusami ma in quanto finanziatore del negozio mi trovi come minimo contrario,” continuò Harry.

“Te li posso restituire, i tuoi soldi,” mormorò George con voce rotta.

“Non è una questione di soldi, e lo sai,” ribatté Harry, caparbio. “Ma i Tiri Vispi sono Fred e George Weasley, e sarebbe orribile se non lo fossero più.”

George si passò una mano sulla fronte, muovendola istericamente.

“Ron non vuole lavorare qui,” tentò, come ultima difesa.

Harry scosse la testa.

“Se un giorno Ron volesse fare altro gli rimangono amici influenti cui rivolgersi, se non trova un altro modo,” ironizzò. “E poi non è vero, Ron vuole lavorare con te.”

“Non rispecchia proprio le sue ambizioni,” ribatté George sarcastico, asciugandosi il viso con una manica.

“Ron vuole tenersi stretto il gemello che gli resta. Questa è una priorità, e sta esattamente seguendo la sua ambizione,” lo contraddisse Harry pacato. Conosceva il proprio migliore amico abbastanza bene da sapere che al momento quanto più gli premeva non fosse fare carriera.

“Quindi tu voti no?” sussurrò George, dopo un lungo silenzio.

“Voto no,” confermò Harry con certezza.

“… Ci penserò, Harry,” bisbigliò l’altro, poggiando la testa sulle mani.

Harry sorrise, sollevato.

Ginny

“Avanti, niente storie,” l’anticipò Molly sbrigativa, calcandosi in testa il cappellino. “Ti ho solo chiesto di accompagnarmi, Ginny,” continuò, con tono autoritario.

La ragazza si sistemò nervosamente i capelli rossi, mordicchiandosi un labbro.

“Preferirei di no, mamma,” obiettò, poggiandosi alla credenza con fare indolente. “Davvero,” aggiunse, più seria.

Sapeva perfettamente che visite familiari troppo frequenti indisponevano suo fratello, che non riusciva più a gestire i rapporti col prossimo, nemmeno quelli con loro; se non fosse stato per Ron ne sarebbe stata davvero preoccupata, ma vedeva il loro legame mantenersi saldo giorno dopo giorno e questo le rendeva qualche speranza.

“Sai che se vado da sola si arrabbierà e mi dirà che lo controllo,” ribatté Molly, afferrando il proprio mantello dall’attaccapanni e poi quello della figlia, cui lo porse con un gesto deciso. “Forza, vestiti,” continuò, e Ginny stava per incollerirsi, e rispondere che no, non sarebbe andata con lei da George e non avrebbe fatto finta che fossero capitate da quelle parti per caso, perché tanto suo fratello era depresso, non stupido, e avrebbe capito perfettamente che era una bugia. Ma mentre sollevava la testa di scatto e spalancava la bocca, il volto irrigidito dal dispetto, incrociò lo sguardo quasi supplichevole e spossato di sua madre, fermo nel suo in una preghiera che non aveva nulla di imperioso o infaticabile come un tempo, ma pareva piuttosto una richiesta d’aiuto, di sostegno.

Sua madre non era più il generale in gonnella di un tempo; era invecchiata, persino dimagrita. I capelli le erano diventati in buona parte bianchi, sul viso si disegnava il dedalo impietoso delle rughe, sempre più evidenti, e gli occhi rilucevano di quella luce stanca e acquosa del declino. Sì, Molly era diventata vecchia. Era successo quasi d’un colpo, iniziato d’improvviso e continuato a velocità anormale per settimane, fino a poi stabilizzarsi in un delicato, lento consumarsi. Ginny sapeva che era cominciato il giorno del funerale. Quel giorno maledetto in cui aveva visto il corpo di Fred calare nella terra per sempre. Era stato un dolore insopportabile, che le aveva aperto qualcosa nel petto che ancora bruciava, a volte.

Tutti loro erano cambiati, quel giorno. Sua madre, suo padre, i suoi fratelli e lei. Erano tutti diventati diversi e negli occhi di ciascuno dei propri familiari Ginny riconosceva la cicatrice che quello strappo brusco avrebbe sempre lasciato anche in lei.

“Ma’…” protestò debolmente, risolvendosi ad afferrare il mantello e infilarselo sommariamente.

Molly non le diede retta, limitandosi ad elargirle una pacca benevola. A sua figlia non restò che sospirare debolmente e smaterializzarsi al suo seguito, per poi ricomparire davanti alla vetrina colorata dei Tiri Vispi.

Ron stava mostrando le Puffole ad una giovane cliente e Ginny lo vide distintamente aggrottare la fronte al loro ingresso in negozio. Si morse le labbra, stringendosi appena nelle spalle per indicargli che non poteva farci niente e che non era lì di sua volontà. Sua madre, nel frattempo, aveva salutato il figlio con un cenno caloroso e già marciava verso il retrobottega per dirigersi al piano superiore. Ron sgranò gli occhi.

“M-mamma,” la richiamò Ginny, cogliendo il messaggio. “Magari potremmo aspettare che lui scenda, no?” propose noncurante, avventandosi sulla merce esposta come per esaminarla con estremo interesse.

Molly sbuffò, incerta.

“Immagino di sì,” ammise a malincuore.

“Buongiorno, mie donne,” salutò Ron, liberatosi alla bell’e meglio della sua cliente che continuava ad aggirarsi tra gli espositori. “Come mai qui?”

“Bè, caro, siamo venute a fare un po’ di spese e già che c’eravamo… Tuo fratello?” interloquì Molly. Ginny sospirò silenziosamente, senza smettere di guardare Ron. Era mortalmente stanca di tutto quello. Avrebbe soltanto voluto che George tornasse ad essere George e che tutto fosse di nuovo a posto.

“Credo stia riposando,” rispose Ron con disinteresse. “Stamattina ci siamo alzati presto perché arrivava il nuovo materiale, e così…”

A Ginny fu sufficiente notare il leggero rossore della sua collottola e il modo in cui distoglieva rapidamente lo sguardo per sapere che stava mentendo. Lui si era alzato presto, mentre George rimaneva in camera. Come sempre. E non stava riposando, semplicemente non si era ancora mosso dal letto.

Si appoggiò al bancone, l’amarezza che le faceva sentire le gambe pesanti. Sapeva che sarebbe andata così ancora prima di uscire di casa. Certe volte non riusciva a capire come si lasciasse convincere da sua madre e partecipare a quelle sortite masochiste, e come Molly potesse davvero persuadersi a credere alle innumerevoli scuse accampate ogni volta da Ron. Ne aveva concluso che di fatto non ci credeva, ma preferiva fingere di sì anche con se stessa: dopotutto era di suo figlio che si trattava.

Sapeva già come sarebbe andata, come sempre: Molly avrebbe cominciato a ventilare l’ipotesi di salire per un veloce saluto; Ron si sarebbe blandamente opposto, cercando invano di trattenerla. Infine, riluttante, avrebbe finito per cedere e sarebbe salito chiedendo loro di sostituirlo per un momento mentre andava a vedere se George era sveglio. Lo avrebbe avvisato della loro visita e il gemello avrebbe fatto qualcosa come pettinarsi e infilarsi dei vestiti per la consueta recita con la madre. Avrebbe mormorato qualche monosillabo e annuito con indifferenza finchè Molly non si fosse convinta di aver fatto il suo dovere.

E per tutto il tempo lei sarebbe rimasta a testa bassa, senza nemmeno riuscire a guardarlo per l’avversione a dover leggere nei suoi occhi la menzogna o ancora peggio, la realtà: ovvero che niente e nessuno lo poteva aiutare, che lei poteva anche essere la sua sorellina Ginny ma che questo non incideva sostanzialmente sulla situazione, lei non poteva fare nulla per lui. Ed era questo, lo straordinario senso d’impotenza, a lasciarla con le lacrime agli occhi ad ogni loro incontro: non il dolore per la morte di Fred, né la sensazione di abbandono dovuta alla sua conseguenze lontananza, ma solo la consapevolezza immutabile della propria inutilità.

Chissà se George lo avrebbe mai capito.

“…Complimenti. Mi sono sentita così fiera di voi!” stava raccontando Molly quando lei si riscosse dai propri pensieri.

“Sono contento. Stiamo lavorando sodo,” rispondeva suo fratello, distratto dal preparare la ricevuta per la ragazzina che gli aveva porto timidamente i propri acquisti.

“Penso che potrei salire a fare un saluto, no?” aggiunse Molly, come da copione.

“Non so, mamma. Credo davvero che George dorma,” provò ad obiettare Ron.

Quella battute già scritte da mesi erano insopportabili, per Ginny. Le facevano venire voglia solo di abbracciare Harry e di piangere, non sapeva bene in che ordine.

“Oh… Certo. Ma…” balbettò Molly insicura, tormentandosi le mani.

“Mamma,” la interruppe Ron lapidario, con insolita decisione. “Davvero, George era molto stanco. Sta dormendo.”

Ginny lo guardò sorpresa. Solitamente non era affatto così definitivo, né usava quel tono tanto brusco. Sua madre dovette avere la stessa sensazione, perchè lo guardo quasi ferita. Un tempo avrebbe replicato vivacemente e fatto di testa propria, ma stavolta si limitò ad annuire debolmente, rammaricata.

“Digli…digli che siamo passate. Ginny, tu resta pure un po’ con tuo fratello, io continuo le compere,” rispose, rassegnata.

E anche la mitezza di Molly, anche quella le risultava ormai dolorosa. Annuì senza convinzione, mentre sua madre baciava Ron sulla guancia prima di uscire quasi frettolosamente.

“Cos’è questa novità?” chiese lei, quando l’ebbe vista sparire.

“Quale novità?” replicò il fratello, tenendo d’occhio due ragazzini che gravitavano intorno alle Caccabombe.

“Lo sai,” mormorò lei telegrafica.

Ron sbuffò, stropicciandosi i capelli.

“Prima è passato Harry,” accennò.

Ginny lo guardò perplessa, non riuscendo a capire il nesso tra la presenza del suo ragazzo e il rifiuto di Ron a disturbare George. Le due cose non avevano molto a che fare.

“Quindi?”

Ron sospirò stancamente, togliendo dal piano della cassa della polvere inesistente.

“Quindi niente. E’ venuto a parlare con George. Avevano delle cose da discutere e da quanto mi ha detto il tuo cavaliere dopo, preferisco lasciarlo in pace, per oggi.”

Ronald era ermetico, come al solito. Ma lei corrugò la fronte, impensierita.

“Di cosa dovevano mai parlare Harry e George?” domandò inquieta.

“Non sono fatti miei. E nemmeno tuoi, Ginny,” la riprese lui con quel fare paterno che le era sempre riuscito insopportabile, sin da quand’erano bambini. Ron Weasley, il signor pressappochismo, che veniva a dirle cosa andava e non andava fatto.

“Merlino, scusa, non pensavo fosse un segreto di stato,” ribatté irritata.

“Non ho detto questo. Solamente, non andare a stressare Harry per farti dire cosa è successo. Non sono cose che ci riguardano, dopotutto,” replicò lui, vagamente inacidito.

“Non ho cinque anni. Non preoccuparti, non darò noia al tuo preziosissimo Harry.”

La freddezza del suo tone di voce parve esasperare Ron, che sbuffò nuovamente.

“Gin, lo so che… Cioè, George è uno schifo, con te in particolare.”

“Tu dici?” commentò lei sarcastica, maledicendo il modo in cui la sua voce tremava.

“Ma lui…loro sono sempre stati i tuoi paladini e adesso per lui…” continuò il fratello agitato, senza nemmeno badarle.

“Va bene così, Ron,” lo interruppe lei mollemente, sollevandosi dal suo appoggio sul bancone. “Sul serio. Era solo curiosità, non ha importanza.”

Si sentiva semplicemente esausta per l’intera situazione. Stabilì che sarebbe andata da Harry e gli avrebbe chiesto di cenare con lei senza toccare l’argomento George, solo per dimenticarsi per qualche ora della sua famiglia, di sua madre e di suo fratello. Per fare finta che fossero una coppia normalissima e sorridergli senza rimuginare sulla saetta bianca che gli deturpava la fronte. Solo Ginny e Harry.

“Ci vediamo in settimana, va bene?” concluse, iniziando a tornare verso l’uscita.

“Sì. Chiedi scusa alla mamma,” confermò Ron con un sorriso colpevole.

Ginny lo ricambiò debolmente, quindi uscì diretta a Grimmauld Place.

Seiryu: Grazie mille… Non pensavo che “Fratello” avesse tanti estimatori. Sinceramente io la sento vecchia, soprattutto nello stile, ma a differenza di altre cose che ho scritto da tanto la vivo ancora molto, perché tratta temi molto sentiti anche per me. Quanto ai Weasley acquisiti, bè, anche loro fanno parte della famiglia. E non saranno gli unici non-Weasley a comparire, ovviamente ^__^.

Doremichan: non so se ho regalato emozioni, ma spero che la conversazione tra il signor Weasley e il signor Potter sia stata godibile. In ogni caso, ti ringrazio per l’apprezzamento.

sbirolina93: ahm…riguardo alla speranza di aggiornare in fretta, temo di averla un filino disattesa e me scuso. Per il resto sono onoratissima dei complimenti e mi auguro che la coerenza ai caratteri originali si mantenga intatta. In caso contrario spero mi verrà fatto notare. Alla prossima.

lilla4eve: Ciao! Eccomi, con molta lentezza ma eccomi ad accontentarti. Dunque, ho capito cosa intendevi relativamente al superare certi dolori con le proprie forze, ma non so se sono del tutto d’accordo. Ogni volta che nella mia vita mi è capitato di dover affrontare un vero dolore, intendo qualcosa di realmente tragico, non ci sarei riuscita o avrei faticato il triplo senza la vicinanza di determinate persone, che magari sul momento ho odiato per la loro volontà di spronarmi. D’altra paret è difficile avere la giusta misura, quando cerchi di aiutare qualcuno, non esagerare né limitarsi troppo, specie se sei emotivamente coinvolto nel dramma. Penso sia quel genere di cose in cui si tenta, alla cieca, sbagliando e muovendosi a caso. In tutto ciò, certo, è indispensabile avere degli spazi e confrontarsi con se stessi e con la propria sofferenza in modo individuale. Ma vabbè. È un discorso troppo complicato e con troppe variabili legate al caso singolo. Per il resto…sì, in effetti né Harry né Ron nella mia visione sono menti eccelse…però li trovo divertenti e hanno sicuramente uno spirito buono, nel senso più schietto del termine. Mi fa piacere che il capitolo ti abbia rallegrata e spero continuerà così. A presto.

Dragonball93: guarda, condivido parecchie delle cose che dici. Il fatto che anche harry e hermione siano parte della famiglia, il disappunto per la maniera che JK ha avuto di liquidare certi personaggi in maniera per lo meno troppo sbrigativa – non ho ancora letto il settimo libro principalmente per l’episodio Lupin, e a questo punto credo che non lo leggerò mai, perché non ne sento il bisogno – o ancora l’antipatia per quel piantagrane iettatore che è Harry. Guarda, io è dall’Ufficio Misteri in avanti che se potessi gli aprirei la testa a metà e la infilerei nel mixer. Tutta la gente che gli sta intorno crepa in modo insulso, porta una sfiga che non ci si può avvicinare. Ah…cerco di contenermi. Dunque. Dov’eravamo. Ah, sì. Grazie, come ho già detto all’inizio, per aver corretto le mie sviste, ho provveduto a sistemarle. Fammi sapere se c’è altro che non va. Alla prossima.

nameless: ciao a te. Sono molto, molto lusingata per le tue affermazioni, davvero, ma non esageriamo… accipicchia, mi hai quasi messa in imbarazzo ^__^. Ecco il capitolo, che spero ti sia stato altrettanto gradevole leggere e che abbia saputo nuovamente coinvolgerti. Ciao!

Lill: è esatto quello che dici relativamente alle parole di George. Effettivamente il dire una cosa simile è di per sé un sintomo di ribellione alla propria condizione, e tutta questa storia, che attualmente pare tanto deprimente, è la narrazione di una rinascita che prende il via proprio in quel momento. La conversazione di George e Ron alla fine del primo capitolo è un momento di catarsi, perché pensare di voler morire è facile, ma dirlo – ammetterlo – non lo è altrettanto, e di solito significa anche un desiderio di qualcosa, o qualcuno, che ti aiuti. Scusa lo sproloquio, ma mi ha fatto davvero piacere leggere quella tua considerazione. E ripeto, grazie per la correzione. A presto.

EDVIGE86: grazie a te per tutte le belle parole. spero che la conversazione di Harry e George sia stata di tuo gusto e che questo nuovo spaccato abbia continuato ad essere coerente. Ho qualche dubbio su Ginny, anche perché non amo il personaggio, e mi auguro non sia uscita fuori un’accozzaglia di scemenze. A parte tutto, comunque, sono onorata. Ciao.

Cialy:..oooh, tu… che bello. Dunque, dunque, dunque, quante cose belle e rallegranti che mi dici. Ah, sapevo che almeno tu avresti sofferto con me per la citazione di Sirius e Remus, che bello. Non riesco mai, mai a fare a meno di citarli almeno en passant per ricordare al mondo quant’è povero e sfortunato ad averli persi. Ahm. Comunque. Harry è IC? Ho paura che mi sfugga di mano. Lo capirei anche, se mi sfuggisse: visto che lo detesto deve aver paura che gli faccia fare la figura dell’idiota. Spero molto che, se leggerai, continuerà ad aggradarti quel che vedi. Un saluto, e in bocca al lupo per qualunque progetto tu stia portando avanti nei meandri del net, e che sicuramente sarà strabiliante come ogni tua cosa. Ciao.

Akira14: ma tu guarda che stranezza…io che faccio rivalutare Harry alla gente, proprio una roba assurda. E agghiacciante. Credo mi mozzerò tutte e dieci le dita per non scrivere mai più qualcosa che provochi un simile abominio. ^__^ fesserie a parte, nemmeno a me lui piace molto, ma cerco di essere oggettiva. In fondo ha avuto una vita difficile ma anche del coraggio. E da buona Gryffindor, stimo i coraggiosi oltre ogni cosa. Ti ringrazio per tutte le altre osservazioni positive e spero che anche nel tuo caso il confronto tra i due sia stato piacevole.

Ciao a tutti