7. Enjolras/Grantaire

Cosa hai intenzione di fare con noi?

Grantaire imprecò tra sé, accartocciando l'ennesimo foglio e lasciandolo cadere sul pavimento assieme ai precedenti. Ormai era almeno un quarto d'ora che imbrattava di carboncino i fogli dell'album da disegno, tentando di riprodurre le fattezze del ragazzo addormentato nel suo letto. Peccato che Enjolras continuasse a muoversi, mandando a puttane tutti i suoi sforzi.
"Sta fermo, maledizione!" mugugnò a denti stretti, incrociando le gambe e sistemandosi meglio nella sua postazione in fondo al letto. 
Riprese a schizzare con tratti nervosi, riproducendo col carboncino le stesse linee percorse dalle sue mani la notte precedente: disegnò le labbra che aveva baciato, le braccia che lo avevano avvolto, i capelli che aveva stretto tra le dita. Disegnò persino la piccola cicatrice bianca alla base del collo, talmente sottile da essere quasi invisibile, ma che a Grantaire non era sfuggita. 

"Che stai facendo?"
Era incredibile come la sua voce, anche se assonnata, riuscisse a risuonare decisa e autoritaria. Grantaire sorrise, senza alzare lo sguardo o smettere di passare le dita sul disegno per sfumarlo. Cosa stava facendo? Non lo sapeva.

Stava cercando di fermare quell'istante da qualche parte, in qualche modo. Stava tentando di metabolizzare tutte le emozioni di quella notte, gettandole su un foglio, perché altrimenti sentiva che sarebbe esploso. Stava disperatamente provando a convincersi che quella era la realtà. Perché lui aveva immaginato una situazione del genere notte dopo notte, bicchiere dopo bicchiere, rendendola ogni volta più vera e realistica, tanto che adesso gli era difficile scindere la fantasia dal concreto. Gli era difficile accettare che forse, per quella volta, era valsa la pena di sperare in qualcosa.
"Ti disegno" rispose semplicemente, scrollando le spalle " e lasciami dire che non mi hai reso il compito facile".
In tutta risposta ottenne un borbottìo indistinto  che interpretò come un "magari non volevo essere disegnato" e che gli strappò inevitabilmente un sorriso.

Da quando Enjolras si era svegliato, Grantaire non aveva mai alzato gli occhi dal proprio disegno, continuando ad aggiungere linee e sfumature inutili, rimandando quanto più possibile il momento in cui avrebbe dovuto fronteggiare la realtà. La concretezza era qualcosa da cui lui aveva sempre cercato di fuggire: da bambino si chiudeva in camera sua, da ragazzo aveva cercato conforto nell'arte, ed ora l'acool gli aveva mostrato una via di fuga tremendamente semplice ed efficace. Forse le cose sarebbero state diverse se Grantaire fosse stato in grado di sognare; forse, se avesse saputo nutrire la speranza di poter cambiare quel mondo che tanto odiava, avrebbe smesso di fuggire davanti alle atrocità che lo popolavano; forse, in quel caso, sarebbe stato più simile al suo Apollo, più degno del suo amore.
E invece era vissuto nel più irreversibile scetticismo, incapace di credere in qualcosa che non fosse un bicchiere pieno d'alcool. Non aveva speranze per il futuro, non vedeva altro che un presente nauseante e doloroso. Tutta la sua vita era stata così, fino a quella notte che aveva stravolto ogni cosa, ribaltato cielo e terra, unito quel che sembrava destinato alla separazione, portato la luce dove non c'era niente da illuminare. E se anche quella mattina avesse dovuto significare la fine di tutto, e Grantaire sperava di no, per lui sarebbe stato abbastanza; perché ora Grantaire sperava.

Nel frattempo Enjolras si era alzato a sedere e si stava passando le mani sul volto nel tentativo di svegliarsi, schermandosi gli occhi dalla luce del sole che inondava la stanza. Era bellissimo.
Sarebbe sempre stato bellissimo, Grantaire non aveva dubbi; anche coi ricci scompigliati dal cuscino e gli occhi lucidi per il sonno, era tanto perfetto da togliere il respiro. E quando infine i suoi occhi incontrarono le iridi azzurre dell’altro, il ragazzo credette sul serio che qualcuno gli avesse sottratto tutta l’aria dai polmoni, perché accidenti, Enjolras era davvero lì, era rimasto e non sembrava dispiaciuto o pentito, lo stava semplicemente guardando con un lieve imbarazzo che aumentava mano a mano che gli tornavano alla mente ricordi della notte passata. 

Aprì la bocca per dire qualcosa -senza sapere esattamente cosa- ma Grantaire lo zittì sporgendosi in avanti e posando con impeto le proprie labbra su quelle dischiuse del biondo, bloccandogli il viso con una mano.
Dopo un attimo di sorpresa, l’altro rispose al bacio e afferrò il moro per i fianchi, avvicinandolo a sé e facendo irrimediabilmente cadere l’album da disegno che stava ancora sulle sue gambe. Il blocco scivolò a terra e parecchi fogli si sparsero sul pavimento già pieno di cianfrusaglie, ma nessuno dei due se ne curò particolarmente.

“Buongiorno” soffiò Grantaire a un centimetro dalle labbra del biondo, che non riuscì a trattenersi dal sorridere di rimando, chiedendosi dove accidenti fosse finito il suo buonsenso, o quantomeno la sua capacità di formulare pensieri logici. 
Probabilmente la risposta stava nel fatto che nella sua mente non c’era spazio se non per un unico, incasinato pensiero, riassumibile in: “Ommioddiocosahofattolosapevosonofregato”.
Se il giorno prima gli avessero detto che quella mattina si sarebbe svegliato terribilmente più tardi del solito, in un letto che non era il suo, e tra le braccia di quel cinico bastardo piantagrane che era Grantaire, lui... beh, probabilmente gli avrebbe fatto un occhio nero.
Eppure...
Sospirò, allontanandosi un po’ dal moro, e fece per togliersi le coperte di dosso: salvo poi accorgersi di essere nudo. Lanciò uno sguardo allarmato in direzione dell’altro ragazzo, che lo osservava divertito.
"Qualche problema?" domandò sghignazzando.
"Tu.... potresti, ecco... girarti? Devo rivestirmi."
"Non dovresti vergognarti. Sai, non so se ti ricordi ieri notte, ma sono abbastanza convinto di averti già vist..."
"Ieri notte era diverso." affermò con un tono che non ammetteva repliche.
"Okay, okay" rise Grantaire, sistemandosi con la schiena contro la testiera del letto e nascondendo il viso tra le braccia "Va bene così?"
"Mhh" assentì, recuperando i suoi indumenti sparsi per la stanza e infilandoseli il più velocemente possibile.
Quando tornò a voltarsi verso il moro però, Enjolras si scontrò con un paio di occhi per niente chiusi e un insopportabile ghigno malizioso. Tipico.

"Avevi ragione sai, ieri notte era diverso. Sei molto più bello alla luce del sole."
"Grantaire sei impossibile" decretò sbuffando, e andò alla ricerca delle proprie scarpe, misteriosamente scomparse nel caos della stanza.
"E tu sei antipatico! Sei sempre così scontroso dopo il sesso?"
Enjolras, che aveva appena recuperato una scarpa solitaria da sotto la scrivania, a quelle parole arrossì violentemente, e si irrigidì tanto che il suo bottino gli scivolò di mano. Maledizione. A volte avrebbe davvero voluto essere fatto di marmo, giusto per evitarsi queste pessime e palesi reazioni, di cui Grantaire si accorgeva sempre, e, a giudicare dalla sue espressione interrogativa, quella volta non aveva fatto eccezione.
“I-io...” annaspò, incerto, spostando il peso da una gamba all’altra “non... non avevo mai...”
Ci fu un terrificante attimo di silenzio, in cui Enjolras prese in seria considerazione l’idea di non parlare mai più per il resto della sua vita, prima che Grantaire si degnasse di togliersi quell’aria sconcertata dalla faccia e dire qualcosa.
“Oh.” fu il suo esauriente commento “non lo sapevo.”
“Non importa.” disse sbrigativo l’altro, passandosi nervosamente un mano tra i capelli e riprendendo la ricerca.

“Non sentite mai il bisogno di mettere in ordine qua dentro?” si affrettò ad aggiungere, sapendo di non poter sopportare ulteriori silenzi imbarazzati.
“Io trovo sempre tutto.” affermò Grantaire con soddisfazione, incrociando le gambe “penso sia un ottimo modo per disporre le cose in maniera... espositiva.”
Enjolras osservò dubbioso l’oggetto della sua ricerca, nascosto sotto un libro aperto, decidendo seduta stante che era meglio non farsi troppe domande su come potesse essere finito lì.
“E’ anche un ottimo modo per rubare i vestiti del compagno di stanza.” decretò. “Quei jeans non sono tuoi.”
Il moro osservò confuso lo stoffa che gli ricopriva le gambe. “Ah, ecco perché sono così larghi... okay beh, confesso il furto, Vostro Onore, ma in mia difesa posso affermare che è stato fatto inconsapevolmente e che comunque stanno meglio addosso a me.”
Enjolras rise piano e si sedette accanto a lui sul bordo del letto. A poco a poco, l’agitazione che lo attanagliava dal momento in cui aveva aperto gli occhi si stava dissipando, e, considerando che nessuna entità superiore era ancora discesa a maledirlo per aver anteposto i propri interessi a quelli della Francia, forse poteva concedersi di tranquillizzarsi per un po’.
“Cosa mi ha tradito?”
“Sono macchiati di sangue” rispose, passando le dita sulla stoffa ruvida dei jeans, nel punto in cui spiccavano due macchie più scure del resto. Grantaire trasalì a quel contatto, ma l’altro non sembrò accorgersene.
“E’ successo mentre andavamo ancora al liceo, durante una manifestazione che poi è degenerata e, beh, sai com’è fatto lui, se c’è da buttarsi in una rissa non ci pensa due volte. I nostri genitori non dovevano sapere dove eravamo andati, così abbiamo tentato in ogni modo di risistemarci i vestiti, ma questi non sono mai venuti puliti. ”

Quando infine si riscosse dai suoi ricordi e sollevò nuovamente lo sguardo sul ragazzo, lo trovò pericolosamente vicino al suo viso. Il cuore prese a battergli furiosamente nel petto, senza che potesse fare niente per impedirlo; odiava, odiava quella sensazione, e Grantaire era sempre in grado di fargli perdere il controllo in qualche modo. Da una parte era spaventoso, dall’altra era anche una piacevole novità, abituato com’era alla propria ostentata compostezza e imperturbabilità. Solo che ad Enjolras le novità non andavano per niente a genio.
“Devo andare...” sussurrò con quel poco di fiato che gli era rimasto, riuscendo in qualche modo ad allontanarsi da quel ragazzo così intossicante e ad alzarsi in piedi.
Grantaire, che dal canto suo non aveva idea dei conflitti mentali che stava scatenando, lo imitò, afferrandogli un braccio prima che potesse raggiungere la porta della stanza.
“Aspetta! Dimmi solo... cosa facciamo adesso? Voglio dire... cosa hai intenzione di fare con... noi?”
Lo stomaco di Enjolras si strinse in una morsa dolorosa a quella domanda. Non che non se l’aspettasse, però l’avrebbe evitata volentieri, soprattutto perché non aveva un risposta e forse non l’avrebbe mai avuta. 
In qualche modo riuscì a sostenere lo sguardo carico d’attesa di Grantaire, ma non riuscì a formulare nessuna frase. Probabilmente perché non esisteva nessun modo gentile per dire “ho intenzione di fingere che non sia mai successo, mentendo a tutti quelli che mi stanno vicino e a me stesso, mentre cerco di sistemare il casino che ho in testa.” 
No, non poteva dirlo. Non poteva ammettere una tale debolezza, non davanti agli occhi smarriti di un ragazzo che palesemente dipendeva da lui, dalla sua approvazione, dall’amore che non era in grado di dargli. Enjolras sapeva che Grantaire lo amava, e sapeva che stava soffrendo a causa sua, ma non riusciva a fare niente per impedirlo. 
Si limitò a rivolergli un’occhiata mortificata, prima di uscire dalla stanza e richiudersi la porta alle spalle.

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Guess who’s back??
Okay, linciatemi, ma non ho davvero avuto tempo,
stavo anche per abbandonare tutto!
Spero comunque che il capitolo vi piaccia, 
e non arrabbiatevi troppo con Enjolras, è diviso tra due amori dopotutto!
Grazie a chi leggerà ecc... ecc... Siete tutti fantastici <3

Perché dovrebbe volere me?

"Io lo odio." esordì Grantaire sedendosi malamente sul bancone del bar e ignorando del tutto l'occhiataccia di Eponine, fino a quel momento impegnata a ripulire il ripiano con uno straccio.
Mancavano una decina di minuti alla chiusura e il locale era vuoto, fatta eccezione per Combeferre, seduto a un tavolo poco lontano e completamente assorto nella lettura; con ogni probablità aveva perso il senso del tempo, ma per qualche ragione Eponine non aveva ancora ritenuto necessario farglielo notare.

"Cosa è successo?" domandò stancamente, appoggiando i gomiti al bancone e voltandosi in direzione di Grantaire, che in quel momento appariva ancora più trasandato del solito, con i capelli arruffati e le unghie incrostate d'argilla.
"Niente."
"Come sarebbe a dire niente?"
"Che non ne voglio parlare." mugugnò il ragazzo, osservando con estrema attenzione la cucitura laterale dei suoi jeans, che stava progressivamente perdendo punti e aveva ormai creato un buco all'altezza del ginocchio.
Eponine simulò un principio di svenimento.
"Presto, mi serve un calendario, un'agenda, qualsiasi cosa! Devo segnarmi questo giorno! Hey Ferre! Tu lo sai che giorno è oggi?"
Combeferre, bruscamente strappato al suo universo letterario, le rispose con l'aria spaesata di chi è appena stato buttato giù dal letto.
"Ehm... il sette Dicembre?"
"No no, è il primo giorno da quattro anni in cui R non vuole parlare di Enjolras!"  esclamò, con il tono più sorpreso e deliziato che riuscisse a produrre, mentre Combeferre cercava di mascherare il sorriso che gli era nato sulle labbra e Grantaire  la guardava come se avesse voluto spaccarle qualcosa in testa.
"Oh, ma sei uno spasso!" commentò acido "Ma non potresti magari evitare di sventolare i miei sentimenti ai quattro venti?"
"A quello ci pensi da solo."
"Non è vero!"
"Allora forse dovresti smetterla di sbavare quando lo guardi."
"Io non..."

Il loro maturo e pacifico scambio di opinioni venne interrotto dalla voce pacata di Combeferre, che finalmente si era accorto dell'ora tarda.
"Maledizione, sono in ritardo! Dovevo incontrarmi con Joly per studiare almeno mezz'ora fa... sarà preoccupato."
"Sicuramente" decretò laconicamente Grantaire, che era tornato a concentrarsi sui suoi jeans bucati, con l'espressione più infelice del mondo dipinta in viso.
"Beh mi conviene scappare, ciao R! Ciao 'Ponine." aggiunse poi con un sorriso, prima di sistemarsi la borsa su una spalla e dirigersi verso l'uscita.
Eponine lo seguì con lo sguardo finchè non scomparve dietro la porta a vetri, e probabilmente aveva un'aria troppo sognante, o un sorriso troppo idiota, perchè Grantaire si sentì in dovere di commentare: "Meglio lui che Pontmercy, comunque."
"Oh, smettila subito! 'Ferre è un amico."
"Naturalmente. E io sono Delacroix."
La ragazza sbuffò sonoramente, mentre finiva di pulire il bancone e si legava i capelli scuri alla meno peggio, arrangiandoli in una coda.
"Ti stai inventando tutto."
"Beh, forse dovresti smetterla di sbavare quando lo guardi" la scimmiottò lui.
Eponine decise che era il caso di lanciargli addosso lo straccio.
 

Diversi battibecchi più tardi, erano entrambi nel cortile dell'università a tremare nell'aria gelida di dicembre. Eponine si sistemò meglio la sciarpa attorno al collo e gettò uno sguardo al cielo plumbeo e statico, identico ai giorni precedenti. Sembrava che il tempo non passasse più, ogni ora era identica alla precedente: grigia e maledettamente fredda.
"Detesto l'inverno. E questo freddo indecente." decretò rabbrividendo, mentre si incamminavano verso gli alloggi studenteschi. 
Grantaire viveva lì grazie alla borsa di studio che aveva ottenuto, mentre la casa di Eponine era un piccolo monolocale poco fuori dall'ateneo,  il cui affitto la preoccupava costantemente. Ad ogni modo, fare quel piccolo pezzo di strada insieme era diventato una specie di rituale per i due ragazzi, un momento per staccarsi da una routine che soffocava entrambi. 
"E detesto anche il ghiaccio!" aggiunse scocciata, dopo aver rischiato di scivolare per l'ennesima volta sul terreno incrostato di neve.
Grantaire ridacchiò, passandole un braccio attorno alle spalle, giusto per evitarle una rovinosa caduta a cui sarebbero seguiti una varietà esorbitante di maledizioni e ingiurie di ogni genere, di cui avrebbe preferito fare a meno.
"A me non dispiace."
"Questo perché sei un maledetto cinico che ama tutto quello che gli altri odiano e odia quello che agli altri piace."
Il ragazzo sbuffò e alzò gli occhi al cielo, mantenendo però il sorriso sulle labbra.
"A proposito di amore e odio" disse lei ad un tratto "non mi hai detto cosa è successo con Enjolras." 
"Niente."
"Ascolta" ribatté un po' spazientita "se non hai intenzione di dirmi che succede, almeno levati quell'espressione da funerale perc..."
Il ragazzo scosse la testa. "Non hai capito. Non è successo niente, nel senso di niente."

Nel frattempo erano arrivati ai dormitori: un'enorme costruzione intonacata di un rosso opaco e costellata di finestre, con un tetto spiovente. Se l'intenzione dell'architetto che l'aveva progettata era quella di rimandare all'idea di atmosfera casalinga, è il caso di dire che aveva fallito miseramente. 
Grantaire si allontanò dall'amica e appoggiò fiaccamente la schiena al muro dell'edificio, seppellendo le mani gelate nelle tasche del cappotto.
"Sono settimane che mi evita. Non risponde ai messaggi, né alle chiamate, e le poche volte che riesco a incrociarlo nei corridoi, trova una scusa e scappa via." spiegò con un sospiro.
"Oh..."
"Già."
"Avete litigato?"
"Non che io sappia."
“Ma allora che...”
“Non lo so ‘Ponine.”

Per un po’ tra i due ragazzi cadde il silenzio: Grantaire fissava un punto nel vuoto, immerso nei suoi pensieri ed Eponine cercava disperatamente le parole giuste da dire per confortare l’amico, senza però avere particolare successo. 
Alla fine fu lui a parlare per primo: “ Forse si è semplicemente accorto che può avere di meglio.”
“Smettila di dire stronzate, per carità!”
“Oh andiamo ‘Ponine, è evidente che  uno come me non sarà mai alla sua altezza! Perché mai dovrebbe volere me?”
La ragazza dovette far leva su tutto il suo scarso autocontrollo per non prenderlo a schiaffi seduta stante. Contò quindi fino a dieci, lasciando trapelare tutta la sua rabbia e disapprovazione solo attraverso lo sguardo, piantando le iridi scure in quelle di lui. Dopodiché gli diede uno schiaffo.
“Non parlare mai più così, okay? Mai. Non lo meriti, nessuno lo merita.”
Grantaire, neanche troppo sorpreso, si limitò a passarsi il dorso della mano sulla guancia colpita, accennando un sorriso malinconico.
“Meglio che vada ora. Ci vediamo.” sussurrò, accennando un leggero movimento del capo a mo’ di saluto e dandole le spalle.

Eponine guardò la sagoma dell’amico svanire dentro l’edificio con un groppo in gola e un pessimo presentimento. Sapeva benissimo cosa sarebbe successo ora: Grantaire  avrebbe passato un’indefinito lasso di tempo a compatire se stesso e a scatenare invettive contro la vita, la provvidenza, il destino, la rivoluzione francese e le manie di controllo. Dopodiché avrebbe dato fondo a quel che restava delle riserve di alcool che lui e Bahorel tenevano nascoste nel cassetto dei calzini e nell’armadietto dei medicinali, si sarebbe messo a  schizzare nervosamente sul primo blocco da disegno capitatogli sotto mano, per poi stracciare tutto nel momento in cui si sarebbe reso conto che ognuna di quelle linee dure e spezzate, ogni colore utilizzato, gli ricordava Enjolras in qualche modo. Per completare la routine, sarebbe andato al bar vicino all’ateneo per sacrificare tutti i risparmi, suoi e altrui, nel tentativo di affogare l’angoscia nel vino.
Che ci riuscisse o no, qualcuno -e quel qualcuno era solitamente Eponine- doveva occuparsi di andarlo a riprendere, sperando che fosse abbastanza sobrio da reggersi in piedi e che nessun professore l’avesse visto in quelle condizioni. 
Un fiocco di neve le sfiorò la guancia e la riscosse dai propri pensieri; sollevò lo sguardo, stupita e meravigliata. Non che ci fosse effettivamente qualcosa di sorprendente nella caduta di qualche fiocco nel bel mezzo di dicembre, ma, da qualche ora, quella stessa neve che aveva visto cadere con regolarità ogni inverno della sua vita, aveva assunto un significato completamente diverso. 

6 Dicembre 2012 

Eponine era assolutamente, pienamente, incontrovertibilmente disgustata dall’inverno. Detestava la sensazione di freddo umido capace di penetrarle fino alle ossa e non andarsene più, e le sagome spoglie degli alberi che si stagliavano contro il cielo piatto e incolore la deprimevano a livelli intollerabili. In generale la trovava una stagione piena di disagi e miseria, in cui ogni cosa veniva spogliata della propria bellezza e lasciata a marcire, dimenticata.
Eppure, le sembrava tutto così diverso adesso. Il freddo non era più così pungente se Combeferre le stava accanto, le tinte neutre e piatte del cielo non sembravano più monotone, ma serene e pacifiche, e quando la neve aveva iniziato a cadere placida, la ragazza era ormai convinta di trovarsi in una favola. 

Non erano andati lontano alla fine: Combeferre l’aveva portata in un parco nei pressi dell’università e, a dire il vero, Eponine era convinta di esserci già passata un paio di volte. Però ora le appariva tutto sotto una luce diversa. Forse era la voce del ragazzo che camminava al suo fianco e che sembrava avere una qualche conoscenza su ogni cosa incontrassero: statua, albero o sasso che fosse. Eponine lo ascoltava, e dimenticava tutto il resto: Gavroche che, a casa da solo, avrebbe potuto combinare qualunque cosa (anche se lei aveva chiesto alla vicina di controllarlo quando poteva), l’affitto arretrato, Marius che si faceva ogni giorno più lontano. Già, perché da quando era arrivata Cosette, Marius era ne era rimasto talmente conquistato da dimenticarsi di tutto il resto. Eponine non lo aveva mai incolpato di nulla, di nessuna delle sofferenze che le aveva procurato il suo comportamento -del resto, non era colpa sua se lei era stata così STUPIDA da innamorarsi di lui- ma ora, ora era più che amareggiata. Era furiosa. Aveva fatto tanto per lui, con tutto il più autentico disinteresse, e sapeva di non meritarsi di venire messa da parte così bruscamente.

“Okay, questo è il posto.” disse Combeferre, fermandosi davanti a un piccolo spiazzo erboso, ora coperto di neve. Sullo sfondo, tra gli alberi, si intravedevano le affollate strade di Parigi, ma sembravano come sospese, congelate in un attimo perfetto. Al centro del prato c’era una vecchia panchina di ferro, piena di incisioni e bellissimi decori, sovrastata da un albero enorme -forse era una quercia? Oh, chissene importa di che albero è.
 “Non è niente di speciale in realtà, ma è uno dei miei posti preferiti. Non chiedermi perché.” continuò il ragazzo accennando un sorriso. 
Se quello non era niente di speciale, allora lei aveva decisamente bisogno di vedere più posti nuovi, perché lo trovava assolutamente meraviglioso. 
“E’ da togliere il fiato” sussurrò, prima di prendere la mano di Combeferre e trascinarlo verso il centro dello spiazzo. “Dai vieni!” esclamò ridendo, incurante delle occhiatacce dei passanti, irriverente come al suo solito.
Il ragazzo la seguì divertito fino alla panchina, che la quercia - perché era effettivamente una quercia- aveva miracolosamente riparato dalla neve. 
“Sono felice che ti piaccia” disse mentre si sedevano vicini “ ho provato a convincere Joly a studiare qui una volta, ma a quanto pare è allergico ad ogni tipo di polline, anche a quelli invernali.”
“Esistono pollini invernali?” domandò lei con una smorfia perplessa sul viso.
“No, certo che no. Ma vaglielo a spiegare!”

Passarono un’infinità di tempo su quella panchina, a parlare di qualunque cosa passasse loro per la mente, e lei non ricordava di essersi mai sentita più libera e leggera. Ad ogni risata, ad ogni nuovo argomento, ad ogni aneddoto della vita di entrambi che veniva raccontato, i due ragazzi si facevano più vicini, tanto che, quando lo squillo di un cellulare li distrasse, Eponine aveva la testa appoggiata alla spalla di Combeferre, che le circondava la vita con un braccio. Quando il ragazzo dovette staccarsi da lei per rispondere al telefono, lei sentì una violenta ondata di freddo percorrerle le ossa fino a farla rabbrividire; fu come essere svegliati bruscamente da un bel sogno, quando vorresti avere ancora tempo per dormire. Era quasi scesa la sera senza che loro se ne accorgessero: il cielo aveva finalmente cambiato tonalità, l’aria si era fatta ancora più fredda e lei doveva assolutamente tornare a casa da Gavroche. 
Però non si mosse. Sbirciò in direzione di Combeferre, che, appoggiato all’albero, parlava concitato al cellulare. Se Eponine non lo avesse conosciuto bene, avrebbe potuto dire che sembrava quasi irritato dalla conversazione. 
Quando però chiese spiegazioni, il medico si limitò a sorriderle e scuotere la testa.
“Niente di importante” 
“Oh. Beh... io...” incominciò, alzandosi controvoglia e stiracchiandosi i muscoli indolenziti dal freddo e dall’immobilità “credo sia ora di andare. Devo passare a comprare qualcosa per cena, e la vicina mi ucciderà per essere stata fuori tutto questo tempo, e..”
Non ci fu occasione per elencare altri motivi però, perché Combeferre le aveva catturato il viso con una mano e aveva appoggiato le proprie labbra su quelle di lei, nel bacio più bello e dolce che Eponine avesse mai ricevuto. Il più inaspettato, anche.
Per un attimo le parve che il suo cuore si fosse fermato, e un attimo dopo batteva così forte che ogni palpito le rimbombava nelle orecchie. Credette di crollare a terra, e poi di essere completamente senza peso. Pensò di star sognando, ma quando riaprì gli occhi lui era ancora lì, era davvero lì’.
Non riuscì a trattenere che un sorriso raggiante le si dipingesse sulle labbra, mentre allacciava le braccia dietro al collo del ragazzo, ripetendo il suo gesto, mettendo in quel bacio tutta la felicità che provava in quel momento e che non avrebbe mai creduto potesse toccare a lei. 
Ci sarebbe stato tempo per le parole, per le spiegazioni, per i dubbi e i ripensamenti. Ci sarebbe stato tempo per ascoltare le lamentele della sua bisbetica vicina di casa. Ma quel momento apparteneva a loro e a nessun altro, ed era perfetto.

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Hey guys!

E’ stata una faticaccia questo capitolo e confesso che non l’ho riletto :S
Però sono troppo curiosa di sapere cosa ne pensate voi!
Eponine e Ferre mi piacciono da morire, ma sono coooosì complicati!
Poi, stavo pensando che potrei trasformare tutto ciò in una long perchè forse c'è un po' di confusione.
Non saprei, suggeritemi!
Grazie a tutti voi che leggete e recensite and stuff, 
siete fantastici!

Alla prossima :)

N’est- ce pas?

Enjolras dovette radunare tutto il suo autocontrollo per impedirsi di sbattere la porta della presidenza alle sue spalle. Maledetti pezzi grossi, così orgogliosi del proprio posto di lavoro da passare la vita sprofondati nelle loro poltrone imbottite a sbraitare ordini solo perché hanno il potere di farlo. Insopportabili, tronfi, deprecabili, ignoranti... 
E sarebbe andato avanti se non fosse stato per Courfeyrac, che lo osservava interrogativo dalla poltroncina su cui era stravaccato, con la schiena e le gambe appoggiate sui braccioli.
“Beh, che ti hanno detto?” domandò, scendendo con poca grazia dalla sedia e stiracchiandosi.
Enjolras aveva una tremenda voglia di prendere a pugni qualcosa, ma probabilmente aggiungere la voce “danni a strutture scolastiche” non avrebbe giovato alla sua posizione, perciò si limitò a camminare nervosamente lungo il corridoio, costringendo Courfeyrac ad affrettarsi dietro di lui.
“Allora?”
“Niente Courf, le stesse identiche cose che mi hanno detto durante le altre due convocazioni.”
“Veramente erano tre. Questo è il tuo quarto richiamo.”
“Sì bene, quello che è. Dicono che non ho rispetto per l’ambiente scolastico e per l’autorità dei professori, che ho un comportamento inaccettabile, che se non fosse per i miei voti mi avrebbero già cacciato... Ma come si può essere tanto ottusi? Come?”

Quella mattina aveva avuto un piccolo scambio di vedute con il professore -indegno di questo nome- di Diritto Commerciale, che aveva, esplicitamente e senza vergogna, dichiarato che avrebbero potuto passare il suo esame soltanto coloro che avrebbero acquistato e studiato lo schifosissimo e costosissimo libro di testo scritto da lui. 

Ora, poteva anche darsi che apostrofarlo come “subdolo despota corrotto” fosse un poco esagerato, ma, accidenti, aveva tutte le ragioni di questo mondo per indignarsi. E arrabbiarsi. E urlare. E augurargli di finire all’inferno. No, questo non l’aveva detto... o sì?
“Beh, per me sei stato grande. Mio Dio, la sua faccia era epica! Sembrava quella di un bambino che becca i genitori mentre scopano lo stesso giorno in cui scopre che Babbo Natale non esiste e qualcuno gli spoilera il finale dei Puffi. 
Troppo impegnato a dare un senso alle incredibili stupidaggini che uscivano dalla bocca di Courfeyrac, Enjolras ci mise un po’ a metabolizzare il vero senso della frase.
Si fermò di colpo nel bel mezzo di un corridoio del tutto sconosciuto -seriamente, dov’erano finiti?- mentre il moro lo guardava sbattendo le palpebre, perplesso.
“Beh?”
“Tu non c’eri quando è successo, come fai a sapere che faccia ha fatt...”
“E questo...” lo interruppe Courfeyrac con tono soddisfatto “ questo è il motivo per cui ti dico sempre che dovresti uscire dalla preistoria, comprarti un cellulare come si deve, e accettare l’esistenza dei social network.”
Detto questo gli passò il proprio smartphone, e rimase ad osservarlo sogghignante mentre Enjolras scorreva il numero spropositato di foto e commenti riguardanti la sua disputa col professore.
“Mon Dieu” sussurrò, mentre il suo viso diventava ancora più pallido di quanto non fosse per natura “questa roba ha l’aria di essere incredibilmente illegale e... un momento, non l’ho mai accusato di avvantaggiare le ragazze poco vestite!”
Courfeyrac si affrettò a riprendersi il cellulare e a riporlo al sicuro: “D’accordo, la gente a volte reinterpreta liberamente gli eventi, ma non è questo il punto. Il punto è: dove diavolo siamo?”
Ancora scosso dalla recente scoperta sull’inutilità della parola “privacy”, Enjolras si costrinse a guardarsi intorno: il corridoio gli era estraneo, le porte erano diverse da quelle delle aule e degli uffici, il colore delle pareti faceva schifo come nel resto dell’ateneo, ma questo non era d’aiuto.
“Non ne ho idea.”

Ci vollero dieci minuti ai due ragazzi per tornare indietro. Periodo di tempo in cui Couferyrac sciorinò un numero inaccettabile di descrizioni di film horror con scene ambientate in oscuri ed inquietanti corridoi, tutte terminanti con qualche morte violenta, e Enjolras era indeciso se concentrare il suo astio sull’amico o sul progettista che aveva reso quel maledetto edificio intricato come un labirinto.
Il moro stava per gettarsi in un appassionato racconto di Shining, ma arrivarono davanti alla porta della sua stanza prima che potesse anche solo iniziare: il rammarico era chiaramente leggibile sul volto di Enjolras. 
“Sicuro che non vuoi che venga a darti manforte per quando Combeferre ti rinfaccerà il tuo comportamento estremamente irresponsabile?”
Ma il ragazzo si stava già allontanando, scosse i ricci e agitò una mano in segno di ringraziamento, poi sparì dietro l’angolo.
Courfeyrac lo osservò accigliato per un attimo: Enjolras era sempre stato strano da quando lo conosceva, cioè un’infinità di tempo, ma ora era persino più strano del solito. Alla fine decise che si trattava soltanto dell’inevitabile peggioramento di un caso senza speranza, e spostò la sua attenzione su cose più importanti, come ad esempio ricordarsi dove aveva messo le chiavi.
Entrando, trovò Jehan rannicchiato sul divano con le ginocchia strette al petto e in mano -meraviglia delle meraviglie- un libro. Come da copione, il ragazzo non registrò nemmeno la sua presenza (probabilmente non si sarebbe accorto neanche dell’entrata di un’orda di barbari accompagnata da una banda trombettisti), perciò Courfeyrac decise di annunciarsi gettandosi a peso morto sdraiato sul divano, con la testa che sfiorava la gamba sinistra di Jehan. 
“Hey Prouvaire!”
“Ciao Courf” ribatté ’altro, sorridendogli dall’alto e chiudendo il piccolo libro consunto che teneva in mano, fermando le pagine con le dita per non perdere il segno. “Bella giornata?”
“Estenuante. E devo ancora studiare. Anche se in realtà avevo una mezza idea di uscire con Cecile stasera, quindi è probabile che non studierò. Anche se dovrei. Maledizione, perché mi riduco sempre alle ultime settimane? Lo sapevo io che sarebbe finita così. Però esco, dai. Il tempo per studiare lo troverò. Giusto?” 
Alzò gli occhi, cercando uno sguardo d’approvazione da parte del compagno di stanza, ma Jehan aveva riportato l’attenzione sul suo libro, sfogliandolo a caso.
“Credevo si chiamasse Valèrie.”
“Cosa? No! Valèrie era della settimana scorsa, ma si è rivelata una troia, quindi...” 
Lasciò cadere il discorso, sistemandosi più comodamente tra i cuscini del divano.

Jehan pensò alla ragazza che aveva fatto irruzione un paio di volte nella loro camera: di lei riusciva solo a ricordare gli occhi spenti e le labbra dipinte di colori accesi, il resto doveva essere abbastanza insignificante da non essere rimasto impresso nella sua memoria, oppure si era confuso coi ricordi delle altre ragazze della “settimana scorsa”. 
C’era stata Aurore, poi Damienne e Sylvie e Nathalie. C’erano stati anche ragazzi, ma Jehan non si era sprecato a memorizzarne i nomi, forse perché sperava che sarebbero spariti abbastanza in fretta da non renderlo necessario, e così era stato. 
Ad ogni modo, c’era Cecile adesso.
“Cosa leggevi?” Si interessò Courfeyrac, che come al solito era completamente incapace di gestire il silenzio.
“Poesie di Verlaine, vuoi sentirle?”
“Purché non siano in spagnolo come le ultime.”
“A parte che quello era italiano, e seriamente, non puoi non conoscere Dante, e poi, uno che di cognome fa Verlaine potrebbe mai essere spagnolo?”
Courfeyrac rise piano contro lo schienale del divano, mormorando un attutito “non ascoltavo mai durante le ore di Francese”.
“Ma che sorpresa.” 
Il moro si distese nuovamente sulla schiena, fissandolo con aria di sfida: “Dai, leggi.” Poi, quando vide che Jehan stava sfogliando le pagine, probabilmente alla ricerca di qualcosa di adatto, aggiunse: “Quello che stavi leggendo tu prima.” 
Il ragazzo arrossì impercettibilmente, ma riprese la pagina che aveva abbandonato e lesse:

*N'est-ce pas ? en dépit des sots et des méchants 
Qui ne manqueront pas d'envier notre joie, 
Nous serons fiers parfois et toujours indulgents 

N'est-ce pas ? nous irons, gais et lents, dans la voie 
Modeste que nous montre en souriant l'Espoir, 
Peu soucieux qu'on nous ignore ou qu'on nous voie. 

Isolés dans l'amour ainsi qu'en un bois noir, 
Nos deux cœurs, exhalant leur tendresse paisible, 
Seront deux rossignols qui chantent dans le soir. 

Quant au Monde, qu'il soit envers nous irascible 
Ou doux, que nous feront ses gestes ? Il peut bien, 
S'il veut, nous caresser ou nous prendre pour cible. 

Unis par le plus fort et le plus cher lien, 
Et d'ailleurs, possédant l'armure adamantine, 
Nous sourirons à tous et n'aurons peur de rien.

Sans nous préoccuper de ce que nous destine 
Le Sort, nous marcherons pourtant du même pas, 
Et la main dans la main, avec l'âme enfantine 
De ceux qui s'aiment sans mélange, n'est-ce pas? 

Courfeyrac stette miracolosamente in silenzio per qualche secondo, fissando il soffitto accigliato e impensierito. Poi si sollevò di scatto, posando un braccio sulla spalla di Jehan e appoggiandoci sopra la testa, così da poter sbirciare la pagina ingiallita su cui stava la poesia. In quel momento, il cuore di Jehan iniziò ad accelerare, senza nessuna, nessunissima motivazione, e lui iniziò a chiedersi se l’altro ragazzo si sarebbe accorto del fatto che ogni suo muscolo si era irrigidito, che aveva praticamente smesso di respirare e, Diorespiraperchéfacciocosìperchéperchéperché...
“Questo Violaine era un tipo felice?”
“Verlaine...” la voce gli uscì in un sussurro roco. Merda. Courfeyrac, comunque, non se ne accorse.
“Verlaine era felice? Voglio dire, aveva una vita accettabile almeno?”
“Era un alcolizzato, è finito in prigione due volte ed è morto solo.”
Il moro sbuffò, tornando drammaticamente a sdraiarsi. Questa volta però, posò la testa sulle gambe di Jehan.
“Lo sapevo, la poesia è una fregatura.”
“L’essere infelice non gli ha impedito di scrivere poesie bellissime, anzi.”
“Infatti, ha scritto poesie. Ma la sua vita? Non poteva impiegare energie per metterla a posto invece che scrivere le cose che avrebbe voluto? Voglio dire... io farei così.”
“Ci sono cose che non puoi avere e basta. Ma sulla carta... puoi essere e fare qualunque cosa desideri. Sei libero, capisci?”
“No.”
Jehan non poté fare a meno di ridere davanti alla sua espressione corrucciata. Courfeyrac sembrava un bambino per la maggior parte del tempo, ma la piega infastidita che prendevano le sue labbra quando non era soddisfatto di qualcosa, lo faceva sembrare davvero più piccolo dei suoi ventidue anni. 
“Non fa niente, parliamo d’altro.”
“Benissimo. Hai sentito del casino che ha fatto Enjolras con quello di Diritto?
“Oh, sì! L’ho sentito raccontare... ma ora che succederà? Ci saranno conseguenze?”
Questa volta fu il turno di Courfeyrac di scoppiare a ridere: “Non espellerebbero Enjolras nemmeno sotto ordine della Santa Inquisizione, è tra i migliori studenti dell’università, ha il massimo dei voti in ogni corso che segue.”
“Oh. Wow.”
“Sì, sai, succede quando non hai una vita sociale e spendi tutto il tuo tempo in compagnia di libri e montagne di polvere. Infatti io credo che dovrebbe prendersi un gatto: gli si addice e poi...”
“Lui e Grantaire non stanno più insieme?”
“...poi almeno avrebbe qualcuno con cui parlare, anche se probabilmente lo lascerebbe morire di fame come fa con sé stess... COSA HAI DETTO?” e si alzò nuovamente con uno scatto, solo che questa volta l’equilibrio lo tradì, facendolo rovinare miseramente a terra.
“Oh Dio, ti sei fatto male?” esclamò Jehan, cercando di aiutarlo a rimettersi in piedi.
“Sì! Cosa? No! Voglio dire... cosa hai detto?”
Jehan ora non ci capiva assolutamente niente: cosa poteva aver detto di così sbagliato? 
“Io... ho chiesto se per caso avesse lasciato Grantaire. Sai, tu ha detto che non ha una vita sociale, quindi ho pensato che...”
“Nononono. Perché dici che Enjolras e Grantaire stavano insieme?”
“Non è così?”
“No! No, certo che no! Enjolras non potrebbe mai avere una relazione con un essere umano, andiamo, e se proprio fosse obbligato, l’ultima persona che sceglierebbe sarebbe proprio Grantaire! Loro... loro non possono nemmeno stare nella stessa stanza senza urlarsi addosso, Santo Cielo!”
“Scusa, è solo... mi era sembrato... beh, si comportavano come se lo fossero, voglio dire... tutti quei battibecchi per nulla, e poi sono sempre vicini e parlano tra loro... ho pensato... ops.”
Per un po’ di tempo Courfeyrac si limitò a camminare avanti e indietro per la stanza, con tutta l’aria di star meditando sul senso della vita o sul funzionamento dei droidi, la qual cosa spaventava un po’ Jehan. Quel ragazzo sapeva essere tanto geniale quanto spregiudicato, quando ci si metteva d’impegno.
“Okay senti, fa come se non avessi detto niente, mi sono sbagliato.”
“No, aspetta. Potresti aver ragione. Lo sapevo che c’era qualcosa di strano. Mi pare di aver visto Enjolras ridere troppe volte nell’ultimo periodo, non poteva essere normale. E ha pure saltato alcune lezioni, che decisamente non è normale. E poi... e poi basta. Da settimana scorsa è scorbutico e invasato come al solito, e oggi lo sclero contro il professore di Diritto... Oh mio Dio, Prouvaire, hai ragione!”
“Io... non so... cosa succederebbe nell’ipotetico caso che fosse come io ho con ogni probabilità erroneamente, pensato?
Coufeyrac lo osservò con un’espressione inquietantemente seria, mentre si arrotolava le maniche della felpa fin sopra i gomiti.
“Succede che lo ammazzo.”

Già dopo aver compiuto pochi passi lungo il corridoio, Enjolras si era pentito di non aver accettato quell’aiuto da Courfeyac. Se non altro, la sua presenza avrebbe reso meno tesa l’atmosfera che si stava formando tra lui e Combeferre. Distanza, era il termine corretto, probabilmente. E allontanarsi dal proprio migliore amico era semplicemente impensabile. Litigare con lui era una delle poche cose in grado di ferirlo davvero: il tormento che ne derivava non colpiva la figura dell’uomo immateriale che si batteva per i diritti e la giustizia, ma si abbatteva sul ragazzo che era in realtà, lasciandolo senza energie. E solo. 
Perché senza Combeferre, senza la sua guida, era semplicemente solo. 
Istintivamente i suoi pensieri -che ultimamente sfuggivano sempre più dal suo controllo- volarono a Grantaire, che inspiegabilmente continuava a tornare da lui, nonostante tutto. Ora pensare al pittore faceva male: il senso di colpa rievocato da quegli occhi feriti, eppure non accusatori, gli pesava sullo stomaco come un macigno. 
Sospirò angosciato: la sua vita gli stava decisamente sfuggendo di mano.

Sul letto di Combeferre era sparso un numero spropositato di libri e appunti ed evidenziatori, e i rumori provenienti dal cucinino lasciavano intendere che lo studente stava armeggiando con qualcosa -la caffettiera probabilmente.
“Ferre?” chiamò, togliendosi scarpe e cappotto e dirigendosi in cucina, giusto in tempo per godersi lo spettacolo di Combeferre che litigava con un pezzo di caffettiera che non voleva fare il suo dovere, e nella foga urtava accidentalmente una tazza sul bordo del tavolo.
“Okay” dichiarò il medico, esasperato “io non ho idea del perché quella tazza sia finita lì”.
Enjolras ridacchiò, mentre raccoglieva i pochi cocci da terra: “Nervoso?” domandò. Come se non fosse ovvio. Però in fondo ci sperava, di poter evitare quest’ennesima discussione improduttiva.
Combeferre però non sembrava del suo stesso avviso. Gli prese i cocci dalle mani e li riappoggiò malamente sul tavolo. Evidentemente non erano una priorità. 
“Enjolras, senti, io...”
Ma lui non lo lasciò continuare: “D’accordo, lo so che è la terza convocazione in pochi mesi, ma davvero, non c’era possibilità che io stessi zitto a guardare quell’insulso finto professore che favoreggia spudoratamente chi è abbastanza ricco e stupido da comprare il suo libro di testo. Ho fatto solo quello che dovevo fare e se...”
“No, no, frena. Che stai dicendo? Io sono d’accordo con quello che hai fatto.”
Perfetto. Questo era un altro punto in favore della tesi secondo cui lui e la comprensione della sfera emotiva umana non andassero d’accordo. 
“Sei...davvero? Non pensi che sia stato un gesto irresponsabile ed esagerato?”
“Se tu avessi fatto qualcosa di responsabile, allora sì che mi sarei dovuto preoccupare, non credi?” spiegò Combeferre con un sorriso.
“Touchè” sospirò, sollevato, lasciandosi cadere su una delle sedie.
“E comunque questa è la quarta convocazione.”
“Bene, okay, due a zero per te. Ma allora cosa dovevi dirmi?”
L’espressione di Combeferre ritornò seria, mentre tirava fuori dalla tasca quello che era il suo cellulare e glielo porgeva.
“L’avevi dimenticato al bar, volevo riportartelo ma poi... non c’è stato tempo e... insomma, mentre l’avevo io ha chiamato tuo padre.”
Se dentro il mondo gli cadde addosso, dall’esterno nulla lo lasciava intendere: la sua espressione rimase neutra, e la voce ferma.
“Credi che l’Università l’abbia avvertito?”
“Non so, non mi ha detto nulla, solo di richiamarlo.”
Visto il silenzio che seguì, si affrettò ad aggiungere “Non deve per forza essere così, sai, forse era solo una chiamata di... non so, cortesia?”
“Cortesia? Sono due anni che le sue chiamate riguardano unicamente la mia tragica condotta e il mio pessimo comportamento, seguiti da interminabili minacce economiche. Non chiama neanche a Natale, solo per cortesia.”
Spesso Enjolras si era chiesto se odiasse suo padre. Di sicuro lo avrebbe voluto: sarebbe stato più facile se, una volta capito di non poterlo compiacere, si fosse limitato a detestare lui e il suo dispotismo. Eppure una parte di lui desiderava ancora poterlo rendere orgoglioso, una parte di lui gli era ancora affezionata, in un certo senso. Più facile era invece rispondere alla domanda se suo padre odiasse lui: sì, sicuramente.
“Lo richiamerai?”
“Non oggi. Ho ancora troppe cose da organizzare e non posso distrarmi.”
E avrebbe davvero voluto lavorare. Ci sarebbe stata una protesta di lì a poche settimane, e c’era abbastanza lavoro da fare per tenergli occupata la mente durante tutta la sera e probabilmente anche tutta la notte. Tuttavia, il rumorosissimo arrivo di un arrabbiato Courfeyrac rese ovvio che quel lavoro sarebbe stato rimandato. Probabilmente di molto.

**Noi saremo
Noi saremo, a dispetto di stolti e di cattivi 
che certo guarderanno male la nostra gioia,
talvolta, fieri e sempre indulgenti, è vero? 

Andremo allegri e lenti sulla strada modesta
che la speranza addita, senza badare affatto 
che qualcuno ci ignori o ci veda, è vero?

Nell'amore isolati come in un bosco nero, 
i nostri cuori insieme, con quieta tenerezza,
saranno due usignoli che cantan nella sera.

Quanto al mondo, che sia con noi dolce o irascibile,
non ha molta importanza. Se vuole, esso può bene 
accarezzarci o prenderci di mira a suo bersaglio.

Uniti dal più forte, dal più caro legame, 
e inoltre ricoperti di una dura corazza,
sorrideremo a tutti senza paura alcuna.

Noi ci preoccuperemo di quello che il destino 
per noi ha stabilito, cammineremo insieme 
la mano nella mano, con l'anima infantile 
di quelli che si amano in modo puro, vero?

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Scusatemi tantissimo il ritardo: gli esami, gli esami e gli esami!
Allora, alla fine è diventata una long, ma non ho troppa voglia di cambiare i capitoli già scritti.... mi piacciono così ;)
Però ho tanto tanto bisogno della vostra opinione, perché le storie a capitoli non sono proprio la mia specialità :S
Spero che vi piaccia, ciao a tutti :)

E scusate ancora il ritardo :(