Tornare a scuola, dopo gli eventi delle ultime giornate, era surreale.
Trovarsi circondata dalle stesse persone, gli stessi volti di sempre - conosciuti ma non troppo – era il ritorno alla routine più brusco che Phillis potesse immaginare ma, nonostante questo, per una volta si sentì grata.
Aveva bisogno di normalità nelle sue giornate, di monotonia, per poter rimettere in ordine i propri pensieri e per poter capire cosa provava, nei confronti di chi.
Aveva visto Luke, quel giorno. Era sui gradini della scuola, c’era Ashton con lui: le aveva sorriso, e per la prima volta nella sua vita quel sorriso l’aveva fatta star bene, l’aveva sollevata dalle ansie. Lo stesso sorriso che mai lui le aveva rivolto e che, comunque, pochi mesi prima l’avrebbe semplicemente terrorizzata. Phillis aveva ricambiato, rivolgendogli un cenno della mano, ma non si era fermata. Anche Luke era uno dei tanti punti interrogativi della sua vita. Anche su di lui sentiva di dover fare chiarezza al più presto, prima che la testa le scoppiasse: e, ultimamente, la bionda si era sentita come se la cosa sarebbe dovuta accadere da un momento all’altro, a causa di tutte le novità, gli alti e bassi e le informazioni che aveva dovuto accumulare e metabolizzare in poco tempo.
Scorse da lontano la chioma rossa di Lucy, all’entrata, ma decise appositamente di evitarla: non le piaceva tenere nascoste cose alla sua migliore amica, che si trattasse di sciocchezze o eventi importanti, ma proprio non ce l’avrebbe fatta, quel giorno, a spiegarle cosa era accaduto – e d’altra parte come fare, se neanche lei lo aveva ancora capito bene? Come fare a spiegare a Lucy il suo dissidio interiore, il caos dei suoi pensieri e quello ancora più intricato dei suoi sentimenti, se era lei la prima a non riuscire a capirlo?
Anziché decidersi ad entrare, quindi, la ragazza puntò al cortile sul retro della scuola, più che decisa a nascondersi lì, almeno per tutta la durata delle prime lezioni di quella giornata. La routine le faceva bene, sì, ma sentirsi obbligata a dover fingere concentrazione, magari dover anche rispondere a domande – o peggio, ad un’interrogazione – quel giorno sarebbe stato semplicemente impensabile.
Si sedette sul marciapiede sporco, i piedi affondati nell’erba delle aiuole abbastanza alta a coprirla fino alle ginocchia. Se fosse arrivato qualcuno avrebbe potuto semplicemente nascondersi lì, stendersi tra i fili verdi e sporchi di smog, e nessuno l’avrebbe notata: d’altra parte, l’erba lì non veniva mai tagliata, così come nulla in quell’edificio era mai stato curato. La bionda rivolse uno sguardo alle mura grigie, sporche e scrostate, e sentì con chiarezza il peso di un macigno posarsi sul suo stomaco.
Tutto, lì, era grigio. Tutto era sporco, consumato, tutto era privo di vita. Era privo di anima, come era solita pensare lì. Phillis si chiese distrattamente se, passando tanto tempo tra quelle mura, avrebbe perso anche lei la sua anima: si chiese nuovamente se, piuttosto, un’anima la avesse.
Se l’aveva, beh, era stata messa a dura prova dai colpi di quelle giornate.
Suo padre era tornato per restare: aveva detto questo, la sera prima, dopo che sua madre l’aveva convinta a scendere per la cena e “mangiare almeno un po’”; non se ne sarebbe andato, prometteva, e Phillis avrebbe voluto crederci, ma non sapeva come fare e in più ormai non era più abituata a fidarsi delle persone. A sperare di potersi tenere qualcuno vicino, aveva scoperto, si finiva solo col perderlo nei modi peggiori. Perciò aveva annuito, tenendo lo sguardo basso senza rispondere nulla, ché tanto di parole non ne aveva, e avrebbe potuto solo ripetere qualche frase scontata. Aveva finito la sua cena in silenzio, era salita nella sua stanza e poi, sul suo letto, aveva fatto qualcosa che odiava, ma che nell’ultimo periodo era capitato troppo spesso: raggomitolata sulle coperte sfatte, aveva pianto. Perché era stanca, forse, o perché la sua armatura si stava lentamente frantumando; perché nulla, nella sua vita, aveva più un senso, e perché lei semplicemente avrebbe potuto essere una ragazza come le altre. Avrebbe voluto capire di più se stessa, la sua famiglia, sapere cos’era che faceva suo padre, perché per tutto quel tempo era stato costretto a stare lontano da casa. Avrebbe voluto capire anche i sentimenti, come funzionava quello strano meccanismo di emozioni e farfalle e poi groppi in gola e macigni che, ultimamente, aveva scagliato contro di lei i suoi colpi peggiori. E l’aveva colta impreparata, inesperta, e la sua armatura di cinismo e sarcasmo iniziava a vacillare. Non era mai stata messa così tanto alla prova, non era fatta per così tante battaglie.
Phillis strappò un ciuffo d’erba sporca, ci giocò sovrappensiero, prima di lasciarlo volare via.
Si concentrò sulla seconda, grande incognita delle sue giornate.
Luke.
“Un nome, una garanzia” aveva pensato con amarezza, sorridendo tra sé e scuotendo la testa. Perché non aveva alcun senso che, da un giorno all’altro, la paura che provava nei confronti di quel ragazzo – una paura istintiva, irrazionale ma senz’altro motivata – si fosse trasformata in qualcosa di indefinito, qualcosa che non sapeva comprendere. Quante cose che non capiva, e in mezzo a tutto quel caos c’era lei.
Lei che, era vero, da Luke era sempre stata terrorizzata.
L’avevano terrorizzata i suoi occhi azzurri, così glaciali, così indifferenti.
L’avevano terrorizzata le sue mani bianche, da pianista, che però nei suoi ricordi erano ancora sporche, zuppe di sangue.
L’avevano terrorizzata i suoi discorsi con Michael, le sue risate sarcastiche, il suo carattere altalenante e il suo cinismo – così diverso da quello della ragazza, così tremendamente definitivo.
Infine, l’aveva terrorizzata più di ogni altra cosa il mettere in ordine alcuni tasselli del puzzle, che l’avevano portata a rendersi conto che, per un motivo o per un altro, Luke sicuramente conosceva suo padre. Non si era mai fermata a riflettere su quel particolare, talmente importante che si era data mentalmente dell’idiota almeno un centinaio di volte, nell’ultima ora. Non aveva mai riflettuto sulla presenza di suo padre in quel vicolo, tanti anni prima, il giorno in cui lo zio di Luke era morto.
Non si era mai fermata a riflettere neanche sul comportamento freddo del ragazzo, quella notte in cui, riaccompagnandola a casa, era diventato glaciale dopo aver lanciato un solo sguardo alla sua abitazione.
Appiattendosi per terra, tra l’erba, sentendo dei passi avvicinarsi, un singolo, semplice pensiero si fermò nella mente della ragazza: non sapeva cosa suo padre c’entrasse con la morte di quell’uomo, tanti anni prima, né che legame corresse tra lui e gli Hemmings; nonostante questo, era intenzionata a scoprirlo.
E lo avrebbe fatto a modo suo.

**

Luke camminava a passo svelto, le mani infilate nelle tasche della felpa grigia, il cappuccio ben calato sul viso.
Aveva salutato Calum e Michael, dandosi appuntamento con quest’ultimo per l’allenamento, quella sera. Nessuno dei due sapeva cosa aveva intenzione di fare, in quelle ore che lo dividevano dall’allenamento serale, e forse era meglio così: forse avrebbero provato a fermarlo, forse gli avrebbero fatto notare che era una pazzia.
E fermarsi a riflettere era l’ultima cosa di cui Luke aveva bisogno.
Ciò che stava per fare andava fatto, per tanti motivi che fino a quel momento non erano mai stati abbastanza validi: mancava il carburante, l’energia, quel qualcosa capace di smuovere la sua coscienza, di fargli desiderare di cambiare le cose per poter ottenere qualcosa di diverso, qualcosa di più.
Mancava quel qualcosa che era Phillis Turner.
Luke non aveva dimenticato chi era il padre della ragazza, e neanche la sua diffidenza nei confronti di Phillis era completamente scemata; ma quel bacio, quell’unico bacio e la fiducia totale che lei gli aveva – inconsciamente – dimostrato quella sera, raccontandogli ricordi del suo passato, erano bastati perché qualcosa, dentro di lui, prendesse vita.
Aveva riacceso i suoi colori, la Turner, e neanche lo sapeva. Gli stava ridando la voglia di prendersi ciò che gli spettava, ciò per cui un normale diciassettenne non avrebbe dovuto lottare, perché diritto inalienabile. Una vita normale. Amici, scuola, amore.
Era affetto quello che provava per la ragazzina, sicuramente, e non sapeva neanche perché, ma non era bravo a gestire se stesso e i propri sentimenti, quindi preferiva non interrogarsi.
Mentre svoltava nel vicolo sporco, con il forte odore di candeggina che gli penetrava nelle narici e i mattoni rossi dei palazzi che gli riempivano la vista, Luke si sentì nuovamente motivato. Stava facendo la cosa giusta, stava scegliendo – per una volta – se stesso.
“Hemmings. Che sorpresa, ragazzo”.
Luke si voltò di scatto, preso in contropiede, e l’uomo alle sue spalle ostentò un sorrisetto divertito.
“Signor Clifford” rispose il biondo con un cenno, mantenendo la voce dura nonostante il cuore avesse preso a battergli più veloce.
Se Michael, nella sua manifestazione più reale, era un invasato, suo padre era anche peggio. Aveva occhi verde slavato, chiarissimi, da automa. Si muoveva come un automa, parlava con voce bassa, scattante. Un automa. Non sembrava una persona umana, non trasmetteva umanità.
“Qual buon vento ti porta qui?”
Luke strinse impercettibilmente le labbra. “Si tratta di Andrew Turner, signore”
L’espressione dell’uomo mutò repentinamente. I suoi occhi si assottigliarono, la vena sulla tempia ebbe un guizzo.
“Cosa cazzo è successo?”
Aveva parlato a voce bassa, ma la rabbia di quella singola frase bastò perché il ragazzo si sentisse attanagliare dalla paura. Nonostante questo, si costrinse a mantenere un tono di voce normale mentre rispondeva.
“Ho solo bisogno di… una risposta, signore”
L’uomo lo squadrò, diffidente.
“Probabilmente – si disse Luke – si starà chiedendo se spararmi qui e ora o aspettare almeno di sentire cosa voglio”. Passarono alcuni attimi, poi il padre di Michael annuì. Poteva chiedere.
“Tutto questo… tutto questo finirebbe, se lui venisse sbattuto dentro, giusto?”
“Tutto questo cosa, Hemmings? Vai al punto.”
“Tutto, signore. La faida. Gli omicidi, le ronde notturne… tutto” ripeté Luke, costringendosi a mantenere il proprio sguardo di ghiaccio negli occhi dell’uomo.
Sembrò soppesare a lungo la domanda, ponderando fino all’ultima virgola la sua risposta. Luke non era neanche sicuro che l’avrebbe avuta, una risposta, ma doveva quanto meno sperarci.
“Tutto questo finirebbe, sì. C’è altro?”
Il ragazzo scosse la testa. “No, signore”
“Bene allora. Torna da dove sei venuto”
E, voltategli le spalle, Clifford si allontanò velocemente, scomparendo nella seconda porta a sinistra di un anonimo palazzo. Un palazzo che Luke, però, conosceva fin troppo bene.
Si avviò nuovamente sui propri passi, con una strana sensazione al petto e una nuova consapevolezza, l’abbozzo di un’idea che premeva contro la sua mente per essere notata.
Prima che potesse dire qualsiasi cosa, però, dalla strada principale venne un rumore estremamente noto alle orecchie del ragazzo: fece appena in tempo a correre, uscire dal vicolo, e l’immagine che gli si parò davanti agli occhi gli gelò il sangue nelle vene.
Phillis Turner era lì, di fronte a lui: i grandi occhi erano sgranati, la bocca aperta in una muta esclamazione. Posò lo sguardo sul ragazzo, le iridi velate di tristezza, prima di scivolare lentamente a terra, sbattendo sul marciapiede con un rumore sordo.
Le sue piccole mani, fino ad un attimo prima premute con forza contro il costato, ricaddero ai suoi fianchi.
Le sue piccole, pallide mani, erano sporche di sangue.


 

Hei there.
Non preoccupatevi: se vi state chiedendo in che modo, dopo tanti anni, io abbia l'ardire e la pretesa di tornare qui, con un nuovo capitolo, sappiate che è la stessa domanda che mi sto ponendo io.
Però negli ultimi mesi ho letto e riletto Pieces, e mi sono resa conto che questa storia - per quanto iniziata tre anni fa, da una me diversa e scritta in balìa di sentimenti diversi - meritava la sua conclusione. Conclusione che, tra l'altro, ho sempre saputo quale sarebbe stata, quale sarebbe dovuta essere.
Non spero che ci siate ancora, non spero che non l'abbiate abbandonata: è più comprensibile farlo, dopo due anni di pausa.
Se però Phillis e Luke vi erano mancanti, se Pieces è stata nei vostri pensieri... beh, eccoli qui una volta di più. Si spera che tornino presto, di nuovo.
Come vi ho già scritto su, in ogni caso, io sono cambiata: probabilmente noterete differenze nel modo di scrivere, di esprimermi, ma dietro tutto questo ci sono io, e trovo... realistico, che la storia si evolva insieme a me.
Wow, da quanto non scrivevo un angolo autrice.
Beh, direi che questo è quanto. Vi chiedo ancora scusa ma, soprattutto, grazie. Grazie a chi c'è stato, a chi c'è ancora, a chi ci sarà anche in futuro.
Grazie.
Ida, x

13. Comatose

«Non ti macchiare mai del sangue di qualcun altro, Luke. Non farlo mai. Dal sangue non ti lavi più, diventa un po’ anche colpa tua»
Suo padre gli aveva ripetuto quel mantra per tutta la vita, sin da quando Luke era piccolo e lui tornava a casa con qualche ferita, che la moglie curava senza fiatare, in silenzio, gli occhi bassi e pieni di amarezza per il mostro che aveva davanti e che, un tempo, era stato l’uomo che aveva amato.
La prima volta che Luke si fece seriamente male si ritrovò da solo, contro una ferita da arma da taglio che non aveva idea di come medicare.
«Non puoi aiutarlo, Liz» il signor Hemmings aveva fermato la moglie, spaventata come mai prima di allora. «Non puoi aiutarlo, perché deve imparare a cavarsela da solo. Ché il suo sangue è un affare suo, deve imparare a conviverci»
Ci aveva messo mesi. Il taglio, abbastanza profondo, per poco non prese infezione: la ferita ci metteva molto, a guarire, e Luke aveva convissuto con un dolore tremendo ogni volta che si piegava, e il costato martoriato gli faceva venire voglia di urlare.
Poi, pian piano, il taglio si era rimarginato. Era stato un processo lungo e doloroso, ma quella che un tempo era stata una ferita sanguinante, dai bordi frastagliati sporchi di rosso scuro, era pian piano diventata solo una cicatrice rosea e lunga, a ricordargli la prima volta che si era trovato da solo.
Non aveva mai neanche aiutato i suoi amici, nemmeno Ashton, e Ashton per lui era come un fratello. Col sangue degli altri non bisognava mischiarcisi.
Ma quel giorno, lì per terra, non era Ashton, e nemmeno suo padre: non c’era una persona addestrata da tutta la vita a cavarsela in ogni situazione, ad evitare gli ospedali come una peste. Lì per terra, con gli occhi chiusi e la maglia che andava man mano macchiandosi sempre più di rosso, c’era Phillis Turner.
Luke non ci dovette pensare neanche un attimo. Semplicemente corse da lei, verso il suo corpo – solitamente già bianchissimo, niveo – che andava assumendo un colorito sempre più smorto, meno sano. Meno vivo.
«Cazzo, Phillis, cosa cazzo hai fatto!» urlò il ragazzo, piegandosi in ginocchio contro il corpo della Turner. La sollevò, la posò contro di sé, le portò due dita contro il collo: il battito c’era, ma era lentissimo.
Estrasse il cellulare più velocemente che poté, componendo il numero del pronto soccorso.
Stava infrangendo una seconda regola: niente ospedali, mai. Negli ospedali c’era troppa burocrazia, troppi documenti da firmare, dichiarazioni da rilasciare.
Negli ospedali chiedevano troppe spiegazioni, informazioni, e quelli come loro, di dare informazioni, proprio non potevano preoccuparsi.
Niente ospedali.
«Pronto?»
«Pronto, c’è stata una sparatoria... Una ragazza è stata ferita, c’è bisogno di un’ambulanza!»
La voce non gli aveva mai tremato così tanto.
Niente ospedali, dicevano.
Se la Turner fosse morta, una parte di lui se ne sarebbe andata con lei.
 

**

Una stanza fredda, asettica.
Lucy aveva sempre odiato il bianco degli ospedali. Le trasmetteva solo disagio, paura, la terribile sensazione della morte imminente: le strisciava addosso, sulla pelle, e poi le si incastrava tra le ossa.
Era la paura della morte che, anche quel giorno, era rimasta incastonata in lei, nei suoi polmoni alla disperata ricerca di aria.
Non sapeva come ci fosse finita, Phillis, lì.
Non sapeva cosa cazzo fosse successo alla sua amica, non sapeva perché lei, una ragazzina, si fosse ritrovata su un letto di un ospedale, dopo aver subito
l’estrazione di una pallottola. Un colpo di arma da fuoco che, tre giorni prima, aveva gettato la sua amica in un coma profondo. L’operazione era andata bene, avevano detto i medici, ma la ragazza aveva perso davvero molto sangue.
Alcuni ce la fanno comunque, a volte.
Alcuni ci riescono, a trovare la forza di svegliarsi, convivere con la paura, con il ricordo di quel momento, il rumore dello sparo nelle orecchie. La consapevolezza di quanto la propria vita sia stata appesa ad un filo, quegli ultimi attimi prima di perdere i sensi.
Sì, alcuni ci riescono.
Altri, semplicemente, non hanno la forza. Non si capisce cosa sia, magari la paura, magari debolezza fisica, ma altri non si svegliano mai. Potrebbero continuare a vivere attaccati a delle macchine praticamente per sempre.
Però Phillis era forte, Lucy lo sapeva. Non era il tipo da non trovare la forza, lei.
Era una che combatteva, una tosta, con le sue risate acute, le sue battute ciniche, la sua sfacciataggine. E se proprio si fosse sentita stanca, così stanca da non voler andare avanti, sarebbe stata Lucy la sua forza.
Era per questo che ogni giorno, dopo scuola, si sarebbe recata in ospedale. Studiava con i libri in bilico sulle gambe, seduta su una poltroncina accanto al letto dell’amica, dalla quale si alzava solo quando arrivava la madre di Phillis.
Allora si allontanava.
Adelaide ed Andrew Turner però non si presentavano molto spesso.
Il padre, soprattutto, in quei tre giorni si era visto solo una volta, e per meno di un’ora. Lucy lo aveva incontrato qualche altra volta, andando a casa Turner, ma – nonostante per lei fosse poco più che uno sconosciuto – mai le aveva messo tanta soggezione come quel giorno all’ospedale.
Gli occhi erano da spiritato, fissavano la figlia su un lettino d’ospedale quasi come non la vedessero davvero. Quasi a non volerci credere. La rabbia folle che Lucy aveva scorto dietro quello sguardo gelido l’aveva terrorizzata.
La signora Turner l’aveva vista quel pomeriggio, anche se per poco tempo, e anche la sera prima e il giorno in cui Phillis era stata portata in ospedale.
Salvata da uno sconosciuto, dicevano. Un numero anonimo, una voce di ragazzo. Terrorizzato, sembrava. Se avessero aperto le indagini, sicuramente il ragazzo sarebbe stato il primo che avrebbero cercato di rintracciare.
Adelaide Turner era stata seduta sul letto, accanto alla figlia, e Lucy si era allontanata quando aveva visto alcune lacrime scorrerle sul viso.
Sapeva che quella donna non era mai stata una grande madre, per Phillis. Lo sapeva benissimo, lei, la migliore amica, ma davanti a quel dolore così totalizzante da annullare tutto il resto, le era mancato il fiato.
Era uscita dalla stanza con un peso sul petto, osservando la donna – così simile a sua figlia, con quei capelli biondissimi, serici, il portamento severo – chinarsi sulla bionda, inerme, e posarle un bacio sulla fronte. Non baciava mai la figlia, lei.
Ma quel giorno lo fece.
E lo avrebbe fatto anche in seguito, e l’avrebbe abbracciata, le sarebbe stata vicina.
Il dolore che aveva stampato in faccia sembrava così forte da riuscire a far crollare l’intero ospedale. Così forte da risvegliare sua figlia dal coma.
«Tu sei Lucy, giusto?»
La rossa si voltò di scatto.
I suoi occhi scuri misero a fuoco la persona che le aveva parlato, e impietrì involontariamente, all’istante.
Non era lei, quella che aveva paura di Luke Hemmings e del suo gruppo. E Calum Hood non le aveva mai fatto niente di male, ma come aveva saputo che Phillis era lì, in quell’ospedale? E soprattutto, cosa gliene importava, a lui, di Phillis? La rossa non riusciva a credere che fosse un caso, la sua presenza lì. Non riusciva a fare quadrare quel terribile cerchio che era quell’assurda situazione.
Eppure ne aveva fatti quadrare, di cerchi, primo fra tutti proprio Phillis.
«Calum Hood. Cosa ci fai qui?» rispose stancamente, ma senza alcuna traccia di accusa nella sua voce. Forse era davvero un caso.
Il ragazzo si strinse nelle spalle, e «A scuola le voci girano in fretta» spiegò. «Lei era mia amica»
Lucy avrebbe voluto crederci. Calum sembrava sincero, il suo sguardo era venato di profonda preoccupazione, le labbra strette in un’unica linea diritta. Avrebbe voluto crederci, ma come fare, conoscendo Phillis e il terrore naturale che nutriva per quei ragazzi?
«Davvero?»
«Davvero. Non sai quante cose possono cambiare, in poche settimane, non lo immagini nemmeno»
La ragazza si morse un labbro, trattenendo un moto di rabbia. Avrebbe voluto sbottare contro quel mare di assurdità che il moro era stato capace di produrre in una sola frase, avrebbe voluto scaricare un po’ della rabbia e della paura che covava dentro di sé, e lui sembrava il capro espiatorio perfetto. Nonostante questo, si trattenne. Non era sua la colpa di ciò che era successo. Forse c’era davvero qualcosa che Phillis non le aveva raccontato, anche se il pensiero la feriva.
«Aiutami a capire, allora. Aiutami a farlo, davvero, perché altrimenti impazzirò»
E involontariamente, la natura di Lucy ebbe ancora una volta il sopravvento sulla sua razionalità.
Istintivamente si stava fidando di lui, uno sconosciuto, e dell’anima che aveva colto dietro i suoi occhi. Si stava fidando di Calum Hood.

**

Una mattina, neanche tanti anni prima, Luke Hemmings aveva visto suo padre venire sparato.
Era alla Centrale. Era lì con Michael, un Michael ancora normale, uno che non gli urlava contro se non riusciva a fare cinquecento flessioni in dieci minuti.
Suo padre era entrato di colpo, la porta si era spalancata. L’uomo aveva rivolto appena uno sguardo alla stanza, aveva individuato Luke e «Portatelo via» aveva detto, prima di perdere i sensi. Luke non ricordava altro, di quel giorno, perché le braccia forti dell’amico lo avevano allontanato. Avevano passato il resto della serata ad allenarsi, per tenere occupata la mente, nonostante Michael sapesse e Luke no. Nonostante quello lì, steso sulle scale della Centrale, era il signor Hemmings, e non il padre di Michael.
Colpito anche lui dalle pallottole di un’arma da fuoco. Questo era ciò che era capitato.
C’era stato il signor Hood, però, che di professione – ufficialmente – era uno stimato chirurgo: c’era stato lui a rimuovere con precisione quei pezzi di metallo dal corpo dell’uomo, mentre questo si imponeva di non urlare.
Anche senza ospedale, ce l’aveva fatta. Era quello che Luke si sarebbe sentito rinfacciare per il resto della serata.
«Hai idea di cosa cazzo hai combinato, eh? Ne hai la più pallida idea?» Michael era livido, gli occhi fuori dalle orbite, la voce più alta di un’ottava mentre gridava, fuori di sé.
Luke non rispose.
«Ti ho fatto una domanda, stronzo»
«Ed io non ho intenzione di ripetere ancora la stessa cosa»
Michael gli lanciò uno sguardo che probabilmente sarebbe anche riuscito ad incenerirlo lì, sul posto, in quel momento. «Sei nella merda, Hemmings, e stavolta ci sei da solo. Non credere che ne uscirai così facilmente» sputò fuori con cattiveria, le mani che tremavano.
Cattiveria.
Era questo, ciò che Michael era capace di dare.
Cattiveria, e rabbia, e odio. Rancore verso il mondo. Non era molto vasta, la sua gamma di emozioni, eppure Luke gli aveva sempre voluto bene. Erano amici. Lo erano sempre stati, almeno fino a quel momento. Ma ora l’odio di Michael riempiva quella stanza, scoppiava, tremava e con lui anche le sue braccia tremavano convulse, quasi che il ragazzo ne avesse perso il controllo.
«Non voglio uscirne facilmente, Michael, io me ne vado»
Lo aveva detto.
Era stata una giornata come tante, per loro della Centrale. Loro lo sapevano, come andavano le cose. Era un giorno normale. Fino a quel momento.
«Tu… cosa?»
Ma, un attimo dopo, Luke gli aveva già dato le spalle.


**

Hei there.
Sono tornata con un giorno di anticipo, lo so, ma non credo domani avrò tempo di postare e quindi eccomi qui.
Non avete idea di quanto sia strano, dopo due anni, parlarvi ancora di Phillis e Luke. Loro sono il mio grigio, sono quella parte di me che ho superato, ma che non andrà mai via del tutto. Mi era mancato raccontarvi di loro. Mi era mancato raccontarvi di me.
Giusto un piccolo appunto: ho inserito il pov di Lucy perché credevo andasse fatto, perché l'avevo messa troppo da parte, negli ultimi capitoli, ma lei è la mia migliore amica, ed io la adoro, e dovevo darle il suo spazio.
E, beh... that's all for today.
Spero apprezzerete,
Ida. x