L'idea per questa storia ha iniziato a balenare nella mia testa sovraffollata di pensieri, esattamente quindici minuti dopo avere visto il quinto episodio di questa decima stagione (che giusto perché voi lo sappiate, sta mettendo a dura prova il mio stato emotivo già largamente danneggiato). Per giorni ho tentato d'ignorare la parte di me che fremeva dall'impazienza di scrivere perché sarò sincera, non ho mai scritto storie prendendo in prestito personaggi di altra gente, perciò ero piuttosto preoccupata dal risultato. Sapete, nella nostra mente sembra sempre tutto più bello e perfetto e logico, mentre alla fine, la dura realtà dei fatti è che ad alta voce fa solo ed esclusivamente schifo. Ad ogni modo, mi sono buttata, avevo da tempo delle teorie su come si sarebbero delineati gli eventi della decima stagione e volevo imprimerli su carta - foglio di word - per vedere quanto funzionassero le mie doti di veggente/sensitiva. Ancora non ho idea del perché ho deciso di pubblicare ma non appena mi sarà chiaro sarete i primi a saperlo. Tutto ciò che leggerete non è una rielaborazione degli avvenimenti ma come io penso e desidero vadano le cose. Se capita che alcune cose coincidono col canon è perché sono una fottuta profeta del Signore (ovviamente sto scherzando, sono Dio). E niente, spero che le retine dei vostri occhi non si siano carbonizzate leggendo il primo capitolo, ho fatto del mio meglio, l'ho revisionato all'incirca il numero di volte in cui è morto e risorto ogni personaggio di Supernatural. Mi farebbe tanto piacere sapere cosa ne pensate e ricordate, ogni recensione bella o brutta che sia porterà alla luce una fatina e renderà felice un unicorno. Alla prossima settimana!


 

 
 
Era riuscito ad addormentarsi soltanto alle sei del mattino, con il cellulare stretto nella mano e il sole che già faceva capolino attraverso i vetri lievemente incrostati delle finestre di quella squallida stanza di motel. Purtroppo, mezzora dopo Dean venne svegliato da Sam, il quale sembrava ansioso di mettersi in macchina per occuparsi di un nuovo caso in una città distante chilometri da dove si trovavano loro.

"Los Angeles?" biascicò Dean mentre beveva una generosa sorsata di caffè, "ci vorranno almeno due giorni interi di strada e cinque pieni alla mia piccola per arrivarci, sei sicuro che ne valga la pena?" chiese.

"Ti dico di sì, in quell'hotel sono successi troppi casi strani per essere solo coincidenze. Inoltre, guarda qui, non lo trovi inquietante?" Sam girò il computer portatile, in modo che il fratello potesse vedere una ripresa della telecamera di sorveglianza di un ascensore che aveva registrato una ragazza comportarsi in modo abbastanza bizzarro, per non dire da brividi.

"Magari era solo strafatta ed uscita fuori di testa" ironizzò Dean, alzandosi da tavola per andare ad infilarsi una maglietta pulita e meno stropicciata.

"No. Questa studentessa è stata trovata morta all’interno del serbatoio dell’acqua, sul tetto del Cecil Hotel." cominciò a spiegare Sam con il solito tono da sapientone, "il coroner del Dipartimento di Los Angeles ha stabilito che la causa della sua morte è stata accidentale e dovuta all’annegamento. Durante l'autopsia non hanno trovato nessuna traccia, né di droghe né di alcol, quindi direi che almeno questo possiamo escluderlo dalla lista" disse Sam. "Inoltre, hai visto anche tu la registrazione, la ragazza sembrava scappare da qualcuno o qualcosa." aggiunse sovrappensiero.

"Per non parlare di quando ha iniziato a conversare come se davanti a lei ci fosse stata un'altra persona. Potrebbero basarci un film horror su questa storia. Pensi si tratti di un fantasma?" domandò Dean, convinto dalle parole del fratello.

"È probabile, ma non ne sono certo. Comunque, prima arriviamo sul posto minori saranno le probabilità che qualcun altro si faccia ammazzare."

"Okay, dammi un minuto, lasciami finire questa tazza di caffè."

"Dean, è la terza che ti scoli nel giro di dieci minuti, sicuro di star bene?" domandò Sam, preoccupato.

"Mai stato meglio" mentì Dean.

"Le tue occhiaie la dicono diversamente."

"Ascolta, Sammy. Ho passato la notte a scambiarmi messaggi erotici con una pollastrella da urlo” ammiccò, “non ho avuto il tempo di dormire. Direi che la caffeina è più che necessaria, soprattutto se dovrò affrontare quarantotto ore di viaggio." Il fratello minore lo studiò per qualche istante e poi scrollò le spalle, lasciando cadere l'argomento.

Ultimamente Sam sembrava essere più attento del solito ai suoi comportamenti, soprattutto dopo l’incontro ravvicinato di qualche giorno prima con la mutaforma, durante il quale si era lasciato prendere la mano, scaricando l’intero caricatore addosso al corpo senza vita della falsa cameriera, per stare tranquillo ed evitare un’eventuale resurrezione. O perlomeno era quello che Dean aveva raccontato a Sam.

Perché chi voleva prendere in giro? Non era stata un’azione dettata dalla prudenza o dall’adrenalina, il Marchio di Caino rimaneva una presenza costante incisa sulla pelle del suo avambraccio e sebbene riuscisse a tenerlo sotto controllo, la furia cieca e la sete di sangue erano difficili da ignorare. Era al di là del salvabile, nessuno poteva aiutarlo, nemmeno le persone che gli volevano più bene in quel fottuto mondo sarebbero state capaci di allontanarlo dal suo destino.

“…ha abbandonato il suo tramite ed è ritornata in Paradiso.” Dean, era così preso ad autocommiserarsi da non essersi accorto che il fratello avesse ricominciato a parlare.

“Chi?” domandò riscuotendosi, prima di sfilare la sua sacca da viaggio consunta da sotto il letto.

“Hannah, l’angelo che viaggiava con Cas. Non mi stavi ascoltando, vero?” Sam storse la bocca in una smorfia di disappunto.

“Scusami Samantha, la prossima volta cercherò di prestare più attenzione alle tue necessità. Comunque, come fai a saperlo?” si mantenne sul vago.

“Me l’ha detto Cas.”

Mancò poco che Dean si ferisse il palmo della mano con il coltello che stava riponendo nel borsone. “Cosa vuol dire che te l’ha detto Cas? Quando?” addio indifferenza, benvenuta curiosità morbosa. Dean provò a nascondere l’irritazione che gli attanagliava lo stomaco senza riuscirci veramente.

“L’ho sentito al telefono ieri, pensavo lo sapessi anche tu.” riferì Sam, incerto.

“No, non parlo con quel figlio di puttana da settimane” disse Dean, ficcando con eccessiva violenza un paletto di legno, fra il resto delle altre armi.

E così, quel bastardo aveva ritenuto opportuno non metterlo al corrente su ciò che stava accadendo: adesso viaggiava per conto suo e solo Dio sapeva quali altre informazioni gli stesse tenendo nascoste. L’aveva detto a Sam, da non credere. Era bello scoprire quale fosse la considerazione che l’angelo avesse di lui. Sentì la rabbia montargli dentro, seguita subito dopo da uno spiacevole senso di umiliazione. Porca puttana, l’aveva persino sognato quelle rare volte che il sonno l’aveva sopraffatto, inclusa la notte precedente. Lo perseguitava anche lì.

Non erano sogni chissà quanto elaborati, solo un paio d’intensi occhi blu che lo fissavano e in cui era sempre riuscito a leggervi eternità, gentilezza, potenza ed infinita tristezza. Quegli occhi gli davano pace, erano l’unica cosa ad infonderli un minimo di speranza quando tutto il resto andava in pezzi. Lo facevano sentire degno. Evidentemente non era più così, non da quando Castiel l’aveva visto tramutarsi in un folle demone del cazzo.

Probabilmente adesso quegli occhi sarebbero stati freddi e schivi come era giusto che fossero, perciò non c’era da meravigliarsi se l’amico avesse deciso di mettere della distanza fra di loro e se preferisse fidarsi più di Sam che di lui. Avrebbe dovuto immaginarlo già da un pezzo.

Il cacciatore strinse il pugno tanto stretto da sbiancargli le nocche.

“Dean…” iniziò Sam, avvicinandosi, avvertendo la sua tensione.

“Se ci muoviamo adesso saremo lì entro sera. Sbrigati.” afferrò con un colpo secco il manico della sacca e uscì nell’aria fredda del mattino senza incrociare lo sguardo interdetto del fratello. 
 

Per prima cosa vorrei ringraziare di cuore tutte le persone che hanno aggiunto la storia fra le seguite o preferite e tutte quelle che hanno perso del tempo a recensire il capitolo precedente. Non me l'aspettavo, ad essere sincera. E' stata una bella sensazione vedere che ciò che scrivo a voi non fa ribrezzo. Spero di non aver deluso le aspettative con questo nuovo capitolo, di non aver toppato completamente con la caratterizzazione dei personaggi e di avervi fatto provare qualche emozione positiva. Oh, vorrei sapere anche se qualcuno è riuscito a capire il simbolismo del sogno, perché nella mia testa aveva senso logico ma non sono certa di aver reso in modo concreto quello che volevo rappresentare. Concludo, augurandovi una buona, felice e rilassante Pasqua, mangiate quanta più cioccolata possibile anche da parte mia che non ne mangio un pezzetto da tre mesi strazianti.


 

***

************************************* NOTE *************************************

Nessuno si aspettava che il peggio si sarebbe ripresentato davanti alla loro porta così presto. Persino Sam che aveva mantenuto la guardia alta per tutto quel tempo, era profondamente sconvolto dall' accaduto. Perché in fondo, una parte di lui aveva creduto alle sue menzogne, realizzò Dean.

Ogni volta che gli aveva detto di star bene, sorridendogli e dandogli una vigorosa pacca sulla spalla, Sam si era voluto ardentemente fidare. Che ingenuo. Dean a malapena riusciva a guardarlo in faccia mentre gli teneva il volto sporco di sangue fra le mani e lo scuoteva per ottenere dei chiarimenti, perché una parte del suo cuore ci sperava ancora, nonostante non fosse rimasto più nulla a cui aggrapparsi. Mi dispiace, Sammy…

"Dimmi che sei stato costretto, Dean. Che dovevi scegliere fra la tua o la loro vita!"

Si, aveva dovuto prendere una decisione e anche alla svelta, quegli uomini avevano delle pistole e lui solo un coltello ma nulla lo giustificava dall'averli massacrati tutti. Senza pietà. Senza esitazione. Piantandogli la lama fra le costole, recidendogli la gola con un taglio netto e preciso. Era un mostro.

Anche Castiel era lì a fissare in silenzio la scena, con Claire, che singhiozzava spaventata fra le sue braccia protettive.
Proprio quella mattina Dean l'aveva trattenuto in una tavola calda per parlargli. L'angelo aveva richiesto l'aiuto dei due cacciatori per ritrovare la ribelle figlia adolescente di Jimmy Novak, che era scappata la sera precedente come ringraziamento nei confronti di Castiel per averla tirata fuori dalla casa famiglia in cui era stata scaricata. Era la prima volta dopo un lungo periodo di lontananza che lui e Castiel si vedevano di persona – se si escludeva la visita in sogno – e il cacciatore ne aveva approfittato, trattenendolo insieme a lui con la scusa di aspettare lì Claire, nel caso la ragazza avesse deciso di tornare indietro.

La presenza di Castiel per qualche inspiegabile ragione sortiva sempre un effetto calmante su di lui, non aveva idea se fosse la sua aurea da creatura celestiale a emanare tranquillità da ogni poro, o quegli occhi blu intenso che si soffermavano a osservarlo come se fosse un biglietto vincente della lotteria. Come potesse meritarsi tanta ammirazione non lo capiva.
Tutto era proceduto bene, finché inevitabilmente la conversazione aveva virato sulla questione “Marchio” e Dean aveva fatto promettere a Castiel di trovare il modo di ucciderlo, nell'eventualità che le cose si fossero messe nuovamente male. Era consapevole di essersi comportato da perfetto stronzo e della complessità di quella richiesta ma Castiel era l’unico a poterla esaudire. Ed ecco uno degli svantaggi d’imbattersi nei fratelli Winchester e d’instaurare dei rapporti con loro: non era un’esperienza piacevole e prima o poi ti saresti ritrovato morto o fottuto. Spesso entrambe le cose.

Sul momento Castiel aveva assunto l’espressione di chi stava per vomitare e non era sembrato molto convinto dalla prospettiva ma ora, circondato da pareti imbrattate di sangue a causa della carneficina che Dean aveva creato, in quegli occhi sgranati non c'era altro che paura. Paura per quello che alla fine sarebbe stato costretto a fare, gli piacesse o no.
Perdonami, Cas. Vorrei fosse andata diversamente.

"Cas, devi portarlo al bunker e stare con lui finché non torno." disse Sam.

"E lei?" domandò Castiel facendo un cenno verso Claire, "non posso lasciarla qui."

"Portala con voi." tagliò corto Sam, non poteva addossarsi anche quel problema, non quando uno più grande gli era appena esploso sotto il naso.

"Te la senti?" domandò l'angelo rivolgendosi alla ragazza, la quale annuì, asciugandosi le lacrime con la manica della giacca.

Nel frattempo, Sam aveva sollevato di peso Dean dal pavimento e l'aveva spinto fino all'ingresso visto che non si decideva a collaborare. Il maggiore dei Winchester si trascinò in avanti come un automa, senza realmente vedere dove stesse mettendo i piedi. Sembrava assente, come un sonnambulo o come un uomo annientato dalla sconfitta.

"Dean, reagisci" lo strattonò Sam afferrandolo per le spalle, "devo risolvere la situazione con la polizia, non puoi essere qui quando arriverà."

"Fai provare me" intervenne Castiel, poggiando una mano sulla spalla di Sam per bloccarlo. "Claire, tu entra in macchina e aspettaci lì, ti raggiungeremo fra un attimo" aggiunse in direzione della figlia del suo tramite. La ragazza tirò su col naso e aprì la bocca come per protestare ma alla fine sembrò ripensarci. S'infilò le mani nelle tasche dei jeans e si avviò verso l'Impala parcheggiata fuori. Castiel si accertò che fosse chiusa dentro prima di proiettare la propria attenzione su Dean.
Teneva gli occhi bassi e non si sforzava di rispondere agli stimoli del fratello minore. L'angelo purtroppo sapeva bene a cosa fosse dovuto quel comportamento così estremo, così estraneo agli atteggiamenti sfacciati tipici da Dean Winchester. Gli si strinse il cuore in una morsa talmente stretta da provocargli un vuoto allo stomaco.

Dean era caduto.

Non nel senso angelico del termine ma alla maniera degli esseri umani. Castiel aveva provato la stessa sensazione del cacciatore, amplificata di un milione di volte. Lo sapeva perché era caduto anche lui e si era trovato a vagare sulla Terra per la prima volta come un vero e proprio umano, privato della sua grazia. Non era stato un bel periodo.

Poteva definire l’intera esperienza come una tremenda e assordante solitudine; non sapeva cosa fare, dove andare, di chi fidarsi, Dean l'aveva mandato via dal bunker e gli altri angeli caduti gli stavano alle calcagna per vendicarsi di ciò che aveva fatto in buona fede o a causa della sua stoltezza. Lo smarrimento e l'abbandono, per non parlare del senso di colpa che gli divorava le viscere, erano ancora vividi in lui. Non avrebbe permesso che Dean si sentisse così. Gli sarebbe stato accanto in modo più costante, l'avrebbe protetto e aiutato a combattere la battaglia che lo stava distruggendo dall’interno come se fosse la propria. Se Dean era convinto che lui avrebbe mantenuto la sua insignificante promessa, era totalmente fuori strada.

Come aveva potuto minimamente pensare di affidargli quel compito? Castiel avrebbe sacrificato la propria vita senza battere ciglio piuttosto che ucciderlo. Era riuscito a salvarlo dalla perdizione una volta, niente gli avrebbe impedito di rifarlo.

Allungò una mano per afferrare il braccio di Dean ma questi si ritrasse prima che le dita riuscissero a sfiorarlo. Castiel aggrottò la fronte, spiazzato, mente Sam osservava la scena in silenzio dietro di loro, altrettanto confuso. Attese qualche secondo dopodiché riprovò ad afferrarlo, fallendo. Il cacciatore si allontanò ancora più da lui sbattendo contro il battente della porta.

“Dean…” lo ammonì Castiel, non voleva essere costretto ad usare la sua forza angelica per portarlo di peso via di lì, non gli piaceva farlo.

Voleva vedere il viso dell’amico, scrutare ogni millimetro di quei lineamenti marcati e allo stesso tempo delicati, incrociare il suo sguardo per potergli leggere dentro e trasmettergli un po’ di conforto. Ma Dean si ostinava a proiettare il capo verso il basso, rendendo quel desiderio irrealizzabile.

Proprio mentre Castiel stava per tentare di riafferrarlo, l’altro si riscosse inaspettatamente e uscì dalla casa a grandi passi, raggiunse l’auto e si accomodò sul sedile del guidatore pronto a partire.
Claire, appollaiata su quello posteriore gli lanciò uno sguardo piuttosto eloquente che sembrava dire: “Sei impazzito? Non vorrai guidare in queste condizioni, pezzo di scemo.”

“Cercherò di fare più in fretta che posso, Cas” gli assicurò Sam, sfregandosi la base del collo con aria preoccupata, “tienilo d’occhio.”

“Non preoccuparti. Dean è al sicuro con me.” disse Castiel, sorridendo debolmente. Poi andò via.

Sam vide il fratello e l’angelo discutere su chi avrebbe dovuto guidare l’Impala e alla fine, chissà come, Castiel riuscì a spuntarla.
 

***

 
Viaggiarono tutta la notte, raggiungendo il bunker qualche istante prima dell’alba. Claire dormiva rannicchiata su se stessa, il respiro lento e i lineamenti del viso contratti, tipici di chi stava facendo un sonno tempestato da incubi. Dean invece, non si era riposato affatto, affrontando il viaggio in religioso silenzio e con i pensieri persi chissà dove. Castiel aveva fatto numerosi tentativi per instaurare un dialogo, senza successo. I Winchester sapevano essere estremamente testardi.

Non era stanco, a dispetto dei chilometri che avevano percorso, ma fu piacevolmente sollevato quando si ritrovò davanti all’entrata blindata del loro rifugio.

“Claire, svegliati. Siamo arrivati.” Chiamò dolcemente, ricevendo come risposta un brontolio incomprensibile.

“Forza, Claire. Devi svegliarti.”

“Stai zitto” borbottò la ragazza, “lo sai che hai una voce irritante?” continuò, mettendosi a sedere, cercando di districare la biondissima matassa di capelli arruffati e reprimendo a stento uno sbadiglio. Dean sbuffò e iniziò a tamburellare impaziente le dita contro il finestrino.

Non era dell’umore per sorbirsi la lingua tagliente di una ragazzina arrabbiata, perciò fu ben lieto di sgattaiolare lontano da lei una volta che Castiel fermò la macchina. L’angelo lo chiamò ma lui ignorò il comando, non aveva intenzione di stare nemmeno vicino a lui.

All’interno il bunker degli Uomini di Lettere era immerso nella penombra e ogni passo risuonava come un rintocco, riempiendo la quiete assordante. Dean si avviò camminando deciso verso uno dei corridoi che portava all’archivio, in cui era allestita la cella dove qualche mese pima avevano tenuto prigioniero Crowley per estorcergli informazioni utili.

Ora era arrivato il suo turno, pensò con amarezza, si sarebbe incatenato alla sedia con le sue stesse mani e avrebbe atteso che Castiel lo finisse nel modo più rapido e indolore possibile. Era necessario legarsi se non voleva rischiare di far del male all’angelo, l’istinto del demone avrebbe preso il sopravvento come forma di autodifesa e se le catene non fossero state ben strette sarebbe riuscito a liberarsi mandando a puttane il piano. Sam si sarebbe incazzato come un pazzo con lui per non avergli detto addio.

Stava armeggiando con un paio di robuste manette d’acciaio quando qualcuno gliele sfilò dalla presa, scagliandole dal lato opposto della stanza.

“Cosa hai intenzione di fare?” tuonò la voce di Castiel. L’ultima volta che Dean l’aveva visto così arrabbiato l’aveva gonfiato di botte. Il cacciatore non batté ciglio, se voleva picchiarlo non si sarebbe tirato indietro.

“E’ abbastanza ovvio, Cas. Mi sto imprigionando.” disse mentre tornava a recuperare le manette. Percepiva lo sguardo dell’angelo su di sé, lo sentiva forte e chiaro. Avrebbe tanto voluto ricambiarlo, sfoderare uno delle sue più trionfali occhiate da spaccone, ma quello era un lusso che uno scarto dell’umanità come lui non era degno di possedere. Inoltre, il tormento nel dover evitare quel contatto gli sembrava l’inizio di una giusta punizione.

“Perché?” chiese Castiel semplicemente.

“Come se non lo sapessi.”

L’angelo sospirò affranto e per un lungo minuto non disse niente. Dean invece continuò a tirar fuori metri e metri di spesse catene d’acciaio con ogni sorta di simbolo inciso sopra.

“Renditi utile invece di startene fermo senza far niente” imbeccò Dean rivolto all’amico, “aiutami a fissare queste ai braccioli della sedia” disse facendo tintinnare le file di anelli.

“No” fu la risposta secca di Castiel. Il cacciatore si accigliò.

“Che vuol dire no? Cas, datti una mossa, prima finiamo questa cosa meglio sarà per tutti.”

“Ho detto di no” ripeté l’angelo scandendo ogni parola. Dean perse la pazienza, e in uno scatto d’ira lasciò cadere con violenza le catene per terra.

“Dannazione, Cas!” ringhiò perdendo il controllo, “avevamo un accordo, perciò adesso muovi il culo piumato, mi leghi a quella maledetta sedia e mi uccidi. Per piacere, non rendermi tutto più difficile” durante l’intera sfuriata aveva guardato con intensità un punto indefinito del muro e lottato contro l’irresistibile voglia di scaraventarci l’angelo contro. Quasi a voler dimostrare che anche volendo, non ci sarebbe riuscito, Castiel si mosse più rapidamente di quanto i riflessi di Dean fossero in grado rilevare e gli afferrò il mento fra le dita in una morsa ermetica.

“Guardami.” voleva essere un ordine ma suonava tremendamente come una supplica. Dean strattonò la mascella sollevando il viso in su, non dandogliela vinta. Gli fece un male cane ma il dolore scomparve in fretta. Di nuovo, Castiel si lasciò sfuggire un sospiro affranto, prima di parlare.

“Non posso farlo.”

“Lasciami andare!”

Avevano comunicato all’unisono ed entrambi si presero un momento per elaborare l’uno l’affermazione dell’altro. Castiel trovò estremamente curioso come le due singole frasi si combinassero alla perfezione. 

“Ascoltami…” ricominciò il cacciatore, precedendolo.

“No, ascoltami tu, Dean. Non posso lasciartelo fare, non voglio. Non ci riesco. Ti ho fatto una promessa, è vero, ma non ho mai avuto intenzione di rispettarla. Mi dispiace, sono un pessimo amico.” allentò la presa sul mento e lasciò ricadere il braccio lungo il corpo.

“Vuol dire che affiderò il compito a qualcun altro” replicò Dean, fingendo di non aver sentito la parte in cui Castiel era convinto di non essere un buon amico solo perché si rifiutava di ammazzarlo.

“A chi? Crowley?” l'irritazione nell'espressione di Castiel era tangibile.

“Si, se necessario. Andiamo Cas, c’eri anche tu in quella casa, hai visto cosa ho fatto. Non c’è via d’uscita. Ho sfogliato ogni schifoso libro presente in questo edifico e nessuno descriveva come liberarsi dal Marchio.”

“Possiamo ancora cercare.”

“Mi piacerebbe ma è già scattata la mezzanotte, amico. E’ finito il tempo che avevamo a disposizione.” la voce gli si affievolì sull'ultima parte, fino a diventare un mormorio impercettibile che non sfuggì all’udito sensibile di Castiel.

Anche se non si stavano né toccando né guardando, Dean avvertì ogni singolo muscolo dell’altro irrigidirsi e poi, quasi con uno scatto la mano dell’angelo raggiunse la sua, intrecciandovi le dita, stringendola. Aggrappandosi ad essa. A rigor di logica, quel tocco non eccessivamente invadente ma pur sempre intimo, avrebbe dovuto metterlo a disagio, invece non accadde.

Al contrario, Dean si ritrovò a ricambiare la stretta e ad accarezzare il dorso della mano di Castiel con il pollice, nella speranza di tranquillizzarlo. Cosa stava facendo passare al suo angelo? Era stato un bastardo egoista, lo era sempre stato nei suoi confronti, anteponendo i propri bisogni a quelli dell’altro. Non si era mai soffermato a riflettere sull’eventualità che le sue azioni e le decisioni prese, avrebbero potuto far soffrire Castiel. Con gli anni aveva instaurato un profondo legame con quello strano angelo ma l’abitudine di sottovalutare i suoi sentimenti e la sua volontà aveva sempre prevalso, l’aveva considerato come qualcuno di cui potersi fidare ciecamente e a cui rivolgersi in caso d’aiuto. Cristo, era davvero un gran coglione. Non gli aveva mai veramente dato la possibilità di rifiutarsi né tantomeno Castiel aveva opposto resistenza. Eccetto adesso. La domanda era, perché?

“Ho bisogno che tu mi conceda dell’altro tempo, solo un poco” lo implorò Castiel, mentre allungava l’altra mano, quella che non era serrata nella sua, per poggiargliela sulla fronte e guarirgli la ferita secca. Un angelo che pregava un demone, a che punto erano arrivati.

Una volta che il taglio fu rimarginato, Castiel anziché scostarla la fece scivolare le dita lungo la sua tempia fin sulla guancia ruvida. Dean abbandonò il viso contro il palmo, chiudendo gli occhi e ricacciando indietro le lacrime.

“E se non troverai quello che cerchi?” sussurrò contro il viso di Castiel.

“Allora terrò fede alla mia promessa.”




 

************************************************ NOTES **********************************************

4.

 
Era impossibile non sentirle.

Le urla di Claire Novak erano così potenti da rimbalzare contro le pareti e riecheggiare lungo i vuoti corridoi del bunker.
Dean non riusciva ad ignorarle a dovere, non se quell’isterica ragazzina raggiungeva picchi vocali così estesi.
Il contenuto di quell’accesa discussione avrebbe dovuto tormentarlo a vita – dopotutto aveva reso la mocciosa, orfana per la seconda volta – ma in realtà non gliene fregava un cazzo. Voleva solo che la piantasse, perché se avesse continuato sarebbe stato costretto ad occuparsene personalmente.

Uccidendola, Dean avrebbe fatto un favore ad entrambi: lui avrebbe goduto del silenzio e Claire finalmente si sarebbe ricongiunta col suo paparino surrogato che tanto elogiava. Gli sembrava un giusto compromesso, no? Dean, non era certo di quando esattamente avesse cominciato a camminare. Aveva quasi raggiunto la fonte del rumore quando questo cessò di colpo.

Tirò un sospiro di sollievo e avanzò di qualche passo con l’impugnatura della lama angelica ancora ben salda nella mano destra. Castiel l’aveva lasciata nella sua stanza, se per distrazione o per stupidità, non poteva dirlo, restava il fatto che aver riposto fiducia nella capacità di controllo di Dean fosse la stronzata del secolo.

Il Marchio bruciava più che mai, famelico, insaziabile.

Gli ordinava di proseguire, di completare l’opera per la quale era arrivato fino lì; nessuno avrebbe pianto la morte di Claire Novak, nessun parente o conoscente avrebbe reclamato la scomparsa di quella mocciosa, era la vittima ideale. Dean si umettò le labbra e allungò il braccio per agguantare la maniglia gelida della porta. Esercitò una leggera pressione lasciando aprire lo spiraglio necessario ad osservare ciò che accadeva all’interno della cucina e poter organizzare un rapido piano d’attacco. Ovviamente Castiel era insieme a lei, anche se da lì non riusciva a né a vederlo né a sentirlo, perché in quel momento la ragazza gli stava rivolgendo una domanda a cui Dean non prestò attenzione.

Doveva conoscere la posizione esatta dell’angelo per poter colpire direttamente Claire ed evitare di essere intralciato. Castiel gli sarebbe saltato subito addosso ma il cacciatore contava sull’effetto sorpresa. Oppure, l’avrebbe condannato alla stessa sorte della ragazza, doveva ancora deciderlo.

Allargò di un altro centimetro lo spiraglio dietro il quale era acquattato, dominato dalla cieca assuefazione del Marchio di Caino e trovandosi davanti alla panoramica dell’intera scena. Claire era seduta sul bancone con le gambe fasciate dai jeans strappati a penzoloni, mentre Castiel le stava lateralmente, in piedi nella tipica posizione rigida e impacciata che lo caratterizzava. Da dove si trovava, Dean riusciva a guardarlo chiaramente. Osservò la tranquillità che gli distendeva il volto mentre soddisfaceva l’interesse di Claire e l’impercettibile curva della bocca, quando si rendeva conto di godere della sua piena attenzione.

L’angelo adorava quella piccola teppista, glielo si leggeva stampato in fronte a caratteri cubitali. Una fitta d’impazienza attraversò il braccio di Dean.

Se Claire fosse morta, molto probabilmente Castiel sarebbe stato l’unico al quale sarebbe mancata, e quegli occhi così maledettamente blu – che ora rilucevano di ammirazione e affetto, così come avevano guardato Dean un numero indefinito di volte – quegli occhi, sarebbero stati irrimediabilmente rovinati dalla tristezza e dal disprezzo. Per lui. Qualcosa si agitò nel petto di Dean strappandolo brutalmente dal baratro in cui era quasi precipitato. 

Un altro crampo lancinante gli attraversò il braccio in segno di ribellione, ma ormai aveva riacquistato abbastanza autocontrollo da sopprimerla. Indietreggiò, dapprima lentamente come un filmato in slow motion, e man mano aumentando la velocità, fino a correre il più lontano possibile da lì.

Raggiunse il bagno e ci si lanciò dentro senza curarsi di chiudere l’entrata. Abbandonò per terra la lama che ancora teneva serrata fra le dita e si aggrappò al bordo del lavandino per riprendere fiato. Stava tremando dal panico.

Per poco non aveva ammazzato Claire e inflitto a Castiel la stessa sorte. Rifiutava di pensare a quello che stava per fare, al corpo esanime della ragazza immerso in una pozza di sangue scarlatto, al volto pallido e immobile del suo angelo e a lui, con le mani e l’anima macchiata dell’ennesimo crimine imperdonabile. Ammesso e non concesso di possedere ancora un’anima.

Dean rafforzò la presa sul lavabo mentre cercava di rallentare il battito accelerato del proprio cuore. Non riusciva a pensare lucidamente e in quel momento era l’unica cosa che gli servisse. Doveva esserci una fottuta spiegazione logica sul perché quella volta il Marchio fosse tornato alla carica utilizzando metà del tempo rispetto alla precedente. Se avesse continuato di quel passo, la linea sottile che lo separava dal ritrasformarsi in un demone si sarebbe presto dissolta.

Il cacciatore sollevò la testa per incrociare lo sguardo con il suo io dall’altra parte dello specchio. Un cadavere avrebbe avuto un aspetto più salubre. La pelle del viso era tirata e madida di sudore, gli occhi erano circondati da aloni scuri e…no.

Dean smise di respirare e un sapore disgustoso di bile gli inondò la lingua.

Quegli occhi che gli ricambiavano il suo sguardo erano neri. No.

La mente gli si annebbiò e con un pugno infranse il vetro, ferendosi la mano. Poi passò a quello affianco, lo colpì facendo ricorso a ogni grammo di forza.

Non di nuovo.

Un grido rabbioso gli graffiò la gola. Distrusse ancora un altro specchio per non vedere il suo peggiore incubo tornato in superficie. Dean non si fermava, continuava ad accanirsi contro quell’oggetto mentre le schegge di vetro gli laceravano la pelle, insinuandosi sempre più in profondità.

No. No, no, no. Non voglio essere così.

Un altro pugno, un’altra puntura, il dolore non era abbastanza forte da sopprimere quello che gli stava dilaniando il centro petto.

“Dean!” una voce lontana e indistinta lo stava chiamando. Chiunque fosse, non capiva quanto fosse pericoloso stargli vicino.

“Stai indietro. Allontanati!” ringhiò il cacciatore, in segno di avvertimento.

“Dean, hai bisogno di calmarti!” esclamò la voce.

Poi due mani salde lo afferrarono da entrambi i lati, distanziandolo dallo specchio spruzzato di rosso, e trascinandolo in un punto indefinito della stanza.

“Concentrati! Sono io, sono Castiel. Va tutto bene.”

Cas. Perché era lì? Dean gli avrebbe fatto del male.

“Devi andartene” implorò, cercando di spingerlo via.

“Non vado da nessuna parte” disse Castiel fra i denti, per lo sforzo di tenerlo fermo.

Era come rivivere il giorno in cui con un’accetta, aveva quasi aperto in due il cranio di Sam e se non fosse stato per il placcaggio di Castiel…

Dean sbattè la nuca contro quelle che avevano tutta l’aria di essere mattonelle e poi un getto di acqua gelata lo colpì in pieno. Si dimenò come un animale selvaggio ma l’uomo che lo bloccava non si mosse di un millimetro.

“Dean, basta” ordinò Castiel, “basta!”

Ed eccola lì, la sua ancora, materializzarsi proprio dritta davanti a lui. Due occhi terrorizzati, blu come la notte lo stavano fissando intensamente. Erano così vicini e limpidi, che Dean ci si vide riflesso dentro e rilasciò il respiro che si accorse di aver trattenuto. Non era un demone, non per il momento. Gli occhi dell’angelo non mentivano, bruciando di un’energia così pura che distrusse ogni barriera finemente creata in anni e anni di pratica. Era uscito così fuori di testa, da aver avuto un allucinazione talmente potente da impedirgli di distinguere la realtà dall’incubo.

Dean cadde in ginocchio, trascinando con sé Castiel che si ostinava a non mollare la presa. Avevano l’affanno.

“Cosa è successo?”

“Per un attimo ho creduto di aver visto i miei occhi diventare neri e sono andato nel panico”

“Era un’illusione. Devi riposarti, Dean, non ti fa bene stare così tanto sveglio” 

Dean scosse la testa. “Te ne devi andare, Cas. Prendi Claire e mettete tutta la distanza che potete fra voi e me”

“Che significa?”

“Non vi voglio qui, potrei farvi del male.”

“Non lo farai.”

“Cas, smettila di fare il coglione. Non capisci? Il Marchio mi ha in pugno, non so mai quando perderò il controllo, potrei scattare in qualsiasi momento. Se ti succedesse qualcosa a causa mia io-” il nodo alla gola gli rese impossibile continuare. Si coprì la faccia con le mani, tentando di nascondere la propria debolezza. Castiel era stato l’unico oltre a Sam a vederlo piangere: all’ospedale, quando gli aveva confessato di non voler essere il tramite di Michael o dopo la morte di Kevin.

Quella volta però non si meritava nemmeno di piangere. Gli assassini a sangue freddo non si meritavano un privilegio del genere. Sarebbe stato facile pentirsi e continuare con la propria vita facendo finta di niente. Piangere, nel suo caso, non faceva guadagnare il perdono, era solo patetico.

“Ehi” chiamò Castiel dolcemente, avvolgendogli i polsi con le sue dita ruvide per liberargli il viso. “E’ finita.”

“Mi dispiace” disse Dean. Accumulò il coraggio e sollevò la testa trovandosi difronte un angelo inzuppato e infreddolito che gli sorrideva timidamente.

“Non volevo, Cas. Te lo giuro…” gli si spezzò la voce, “mi dispiace.”

“Per cosa?” domandò Castiel, mentre catturava con la punta dell’indice una lacrima intrappolata fra le ciglia lunghissime di quegli innaturali occhi verdi, da cui spesso e volentieri era complicato riemergere. Non aveva la minima idea a cosa Dean si riferisse, non era a conoscenza del destino scampato, pensava solo che lui avesse avuto un crollo nervoso.

“Per tutto.”

Si fissarono per un’eternità, estraniandosi dall’intero universo, come ipnotizzati. In Castiel, Dean vedeva un miliardo di sfaccettature diverse e contrastanti, invece cosa vedeva l’angelo riflesso in lui? Niente di buono.

“Smettila” lo rimproverò Castiel, “non ho niente da perdonarti, perciò smettila d’incolpare te stesso per questa situazione. Riesco a vederlo nei tuoi occhi e non lo sopporto. Smettila.” E prima che l’altro potesse reagire in qualsiasi modo, Castiel lo attirò semplicemente a sé e lo strinse.

Dean spalancò gli occhi, colto di sorpresa da quel gesto improvviso e di riflesso s’irrigidì, anche se solo per un attimo. Davvero quel comportamento lo turbava? Perché fra tutto ciò che era successo nell’ultimo anno della sua vita, essere avvolto dalle braccia del suo migliore amico era la cosa migliore che gli fosse capitata dopo tanto tempo. Se lo faceva sentire così bene allora non era poi tanto sbagliato. Il cacciatore si abbandonò completamente alla volontà del suo angelo, poggiando la fronte nell’incavo del collo, respirando quell’odore ormai così familiare, mentre nuove lacrime ricominciarono lentamente a cadere.

“Troverò un modo. Si risolverà tutto.” gli stava cantilenando Castiel all’orecchio.

Troverò un modo.



 

Mi sono appena resa conto di non aver risposto a nessuna delle recensioni che mi avete lasciato. Faccio schifo e non mi merito le belle parole che mi avete scritto, quindi adesso per punizione andrò a sedermi in un angolino e rivedrò in loop la 10x23 (che non smetterò mai di ripeterlo, è stata così brutta ma così brutta che dovrebbero utilizzarla come tecnica di tortura durante le guerre). Ma non è questo il punto. Volevo ringraziarvi per tutte le cose che scrivete sotto ai miei capitoli, mi aiutano davvero molto a livello di autostima e a darmi la giusta carica per continuare a scrivere questa storia che sinceramente ogni tanto mi fa venire voglia di vomitare. Volevo ringraziare anche tutta la gente che l'ha messa fra le seguite, davvero, grazie. Poi volevo ringraziare Obama e i miei genitori che...ok basta. Addio.


 

5.

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