Allo scoccare dell’una di notte, le uniche luci rimaste accese in tutta la Home appartenevano ai laboratori. Un brusio di cavi elettrici, che alimentavano generatori di funzione troppo conplicata per essere tradotta in parole semplici, si alternava allo ruvido fruscio delle piume d'oca che intingevano inchiostro dal calamaio. Ai piedi di un confine oramai distorto nella forma e nella quantità di tempo scioltasi nell'assidua ripetizione, la Sezione Scientifica dell’Ordine Oscuro era alla fine giunta a raschiare il fondo della propria sanità mentale, seppur qualcuno sospettasse che il suddetto fondo tanto grattato fosse stato già bucato; pareva lampante che nessuno dei poveri disgraziati in camice bianco stesse consapevolmente lavorando per degli straordinari non pagati, ma dopo dodici giorni no stop di lavoro forzato nessuno era più in grado di distinguere la realtà dalla fantasia. Andavano avanti per inerzia, tenuti in piedi da una dieta a base di caffè che, quanto meno, li aiutava a strisciare verso le rispettive scrivanie, con il cervello troppo assuefatto da formule chimiche per fermarsi e domandarsi cosa fosse quella grande palla gialla che ogni tanto vedevano splendere intensamente in cielo.
- Che sonno… - 
Johnny Jill sbadigliò vistosamente, incurante di coprirsi la bocca con la mano. Le braccia esili erano impegnate a sorreggere una pila di fogli più pesanti del suo stesso corpo perché si dedicassero ad altro, men che meno ricordare il buon senso dell’educazione; la torre traballava al punto che ci aveva pressato contro la faccia incavata dalla stanchezza per impedirle di cadere, cerea e con i grossi occhiali a fondo di bottiglia a scivolargli costantemente dal naso. Finito di assorbire le sue cellule cerebrali, il lavoro aveva puntato direttamente al corpo, di minuta costituzione perfino per quegli abiti fatti a misura e che ora si aprivano in morbide pieghe; la sottigliezza raggiunta dal suo giro vita, dove alla cintura erano stati aggiunti altri tre buchi per evitare che i pantaloni gli scivolassero nei momenti meno opportuni, avrebbe permesso a chiunque di abbracciarlo con un solo dito.
- Ehi, Tap. Ti ho portato i rapporti degli ultimi sette mesi. – Le mani dello scienziato appoggiarono delicatamente i fogli sul solo angolo di legno libero della scrivania, raggiunta dopo aver arrancato per tutto l’ufficio come se le sue gambe non fossero mai state provviste di muscoli.
Dovette arrampicarvisi sopra per constatare che l’amico fosse lì, chino su un vistoso manuale di ignota materia e con il cappello di lana che permetteva giusto di scorgerne i labbroni scuri, appena socchiusi. Sembrava non averlo neppure sentito.
- Tap, so che sei impegnato con quel bilancio, ma ti chiedo solo un paio di secondi per firmarmi questi documenti. Per favore -, lo blandì stancamente il ragazzo - Tap? Mi senti? –
La fin troppo perfetta immobilità delle dite salsicciose, dove la matita consunta giaceva quasi del tutto riversa, innescarono il dubbio senza prima varare altre possibili alternative. Johnny allungò il braccio sino alla guancia flaccida del collega, tirandola così forte che, quando la rilasciò, emise un sonoro schiocco ballonzolante che ne accompagnò la caduta a terra del corpo inerme, trascinandosi addosso l’intero lavoro.
- Caposezione Reever, è crollato anche Tap. – Lo annunciò senza enfasi, un semplice sospiro apatico tipico di chi aveva già vissuto quella scena per sorprendersene con sincera emozione.
Da un punto indefinito dello stanzone, una zazzera castana mosse pigramente la mano, per poi annuire bofonchiando – Lascialo lì. Se ne occuperà la Capoinfermiera.-  
Ventisette collaboratori collassati e tutti per l’aver dato troppo a una ragione scolorita anche nei contorni. Trascesi i limiti di sopportazione umana, non rimaneva che la rassegnazione, costante e statica routine che il pover uomo aveva imparato ad abbracciare semplicemente convivendo giorno e notte con un impacco freddo sulla fronte. Benché torrioni di analisi, referti e rapporti reclamassero la sua attenzione, Reever Wenham trovò la forza per alzarsi dalla propria postazione e udire le sue giunture avvizzite scricchiolare. L’ennesimo documento preso fra le mani richiedeva il bollo del Supervisore.
-  Johnny, prendi i documenti che hai lì e vieni con me –, ordinò poi al subordinato.
- D’accordo. –
Una sottile striscia di luce soffusa illuminava il pavimento del corridoio che imboccarono dopo essersi lasciati alle spalle la sterilità futuristica che contrastava con l’arredamento formale degli altri alloggi. Alle porte automatiche si sostituirono cardini cigolanti e gradini irregolari, stanze di confortevole praticità costantemente vivacizzate dal vociare di chi cercava un attimo di riposo. L’ufficio del Supervisore godeva di un isolamento strategico, lontano dagli schiocchi elettronici dei computer e dalle parlantine a cui spesso e volentieri l’orecchio rivolgeva uno spicchio d’attenzione – soprattutto se il nome della sua adoratissima Linalee veniva pronunciato indegnamente -, ma al tempo stesso facile da raggiungere per evenienze improvvise. Bussato alla porta e ricevuto un mugugno come segno di farsi avanti, entrambi si introdussero nella stanza, cullata da un caos comprendente un tappeto cartaceo che sfiorava le loro caviglie, libri accatastati sull’unico divanetto visibile e documenti da cui sporgevano fotografie e schizzi di preoccupanti marchingegni. Il tempo dedicato al lavoro non si poteva paragonare alle ore perse in attività capricciose che marcassero l’insensata iperprotettività per la sorella minore, l’importanza che l'uomo vi attribuiva finiva sempre per ripercuotersi sui suoi subordinati con conseguenze dalla portata disastrosa, seconda solo a tutte le diavolerie progettate per facilitare quel lavoro fagocitante che, a conti fatti, finiva sempre per triplicare sicché mai una volta tali iniziative si erano concluse con successo. 
Quasi pari a una visione celestiale, Komui Lee era seduto esattamente dove il Caposezione aveva sperato di trovarlo senza il timore di un’imminente punizione divina: ancorato alla sua scrivania con il berretto bianco calcato fra i capelli dalle punte arricciate e la cornetta del telefono tenuta fra la spalla e l’orecchio. Spesse occhiaie nere ne cerchiavano gli occhi scuri dalla pelle sottostante fortemente emaciata. Il sostanzioso fascicolo purpureo che godeva della sua più totale attenzione incuriosì immediatamente il subordinato, che, subito, vi gettò lo sguardo non appena fu abbastanza vicino da leggerne il contenuto. Una calligrafia elegante e leggera - nonostante l’inchiostro avesse il brutto vizio di macchiare anche quando lo scrittore faceva assoluta attenzione ai suoi movimenti -, riempiva le pagine con una particolare firma stampata sull’angolo in basso a destra. Un bacio vermiglio. Solo una persona poteva essere il mittente di quel plico.
- Amèlie? – Il nome uscì dalla bocca del Caposezione unicamente per spezzare il silenzio appena smussato dal fruscio dei loro camici.
- E’ arrivato giusto una mezzoretta fa. – La testa china di Komui si reclinò all’indietro, appoggiandosi contro lo schienale della poltrona.
Johnny inarcò le sopracciglia, stupito - Strano, la scadenza per la consegna dei rapporti è fra un mese e mezzo. –
- Infatti, ma questo non è un resoconto delle sue attività. Sembra che abbia scoperto qualcosa sulle recenti attività del Conte –, sospirò il Supervisore, sfilandosi gli occhiali per pulirne le lenti squadrate.
Reever si incuriosì – Di che si tratta? -
- Spostamenti  di Akuma -, rispose il cinese – Sappiamo che dalla morte del Generale Yeegar la loro produzione è aumentata, ma pare che ultimamente molti abbiano cambiato schema comportamentale, formando numerosi gruppi. -
- Innocence? – Ipotizzò il più giovane. Non era raro che un frammento divino allo stato puro traesse a sé file infinite di quelle macchine grigie.
- No, ha controllato di persona. – Il castano sfogliò velocemente i fogli già letti dal superiore – Inoltre, i gruppi localizzati, oltre a contare numeri davvero elevati perché sia una semplice caccia al cristallo, puntano tutti la stessa direzione: Est. –
- Forse è un ordine del Conte -, azzardò nuovamente il ragazzo, sollevando le spalle.
-  E’ quello che ha sospettato fin dall’inizio Amèlie, per questo ha deciso di indagare più a fondo -, li delucidò Komui, incrociando le dita e appoggiandovi il mento sopra – Non è riuscita a carpire i dettagli, ma sembra che il Conte del Millennio li stia radunando per un grande evento. –
-  Di che genere di evento stiamo parlando, Supervisore? – La questione si fece più seria e la stanchezza che pesava sulle viscere di Reever si annullò temporaneamente in un battito d’ali.
Komui tacque per qualche istante, per poi prendere uno dei fogli letti e porgerlo al Caposezione, di modo che potesse farsi un’idea della situazione con i suoi stessi occhi. Ciò che l’uomo lesse, lo lasciò basito e confuso.

Lui è pronto, lui è pronto! A Edo tutto avrà inizio.
Dalle note melodiche della ninna nanna, le ceneri dell’Arca Bianca partoriranno la Nera e le sue ali alte si dispiegheranno alla volta del cielo stellato.
Lui è pronto, lui è pronto! Crepate, Esorcisti, crepate! La vostra ora è scoccata!

Erano le testuali parole pronunciate da un Akuma catturato dalla donna prima che esplodesse. L’euforia impressa si percepiva nonostante fossero state riportate su della comune carta. Reever si astenne dall’esporre un opinione o dal domandare quale fosse il significato celato dietro tanto fermento; la cantilena minacciosa che stoppò il suicidio dei pochi neuroni rimastigli proiettò l’immagine del losco figuro che stava facendo di ogni città, paese e continente il suo personale circo degli orrori. Perfino Johnny evitò di dar voce a teorie che, con tutta probabilità, non potevano trovare sostegno al di fuori delle sue convinzioni: si limitò semplicemente ad osservare il Supervisore nel mentre componeva un numero e aspettava che qualcuno, dall’altro capo, gli rispondesse. Un volta tanto, la fortuna volse a suo favore.
- Voici la Rose Noire. Comment pouvons-nous répondre à vos souhaits?* – Il timbro rocco e profondo della voce che si udì dall'alto capo della cornetta dava l'impressione di danzare su un terreno inesitente, di sensualità paradisiaca libera di librarsi attorno a un qualche oggetto interessato che si divertiva a osservare, pizzicare.
-Amèlie? Sono Komui. –
- Ma guarda un po’…Supervisore, questa sì che è una piacevole sorpresa -, soffiò ancor più morbido quel suono appena ovattato dall'apparecchio - Cominciavo a credere che le nostre conversazioni notturne non fossero più di tuo gradimento. - 
- Questo perché non hai mai tollerato di essere disturbata da questioni che non costringessero le persone a supplicarti in ginocchio –, sorrise lui, memore di quelle parole pronunciate astiosamente durante una conversazione ancor più appuntita.
- Allora devo dedurre che non ti sono mancata nemmeno un po’? – Si rammaricò la donna - O forse temevi che la tua dolce Linalee potesse scandalizzarsi al pensiero che il suo fratellone faccia cose sconce… –
- A-Amèlie! –
L’imbarazzo che ne infiammò la pelle fece scattare le gambe di Komui sull’attenti, costringendo Reever e Johnny a far leva sui loro riflessi per impedire che la scrivania si rovesciasse sui loro alluci mentre la risata divertita della donna godeva di quello squittire strappato con facilità a dir poco disumana.
- Oh, Komui, non avertela a male: oramai dovresti saperlo che la tua pudicizia è un vero toccasana per i miei poveri nervi stressati. – Amèlie giustificò così lo stuzzicare l’uomo nel suo punto più vulnerabile, per poi passare finalmente ad un argomento che non comportasse l’affogare del poveretto in un mare di vergogna – Allora, ha già avvisato gli altri Esorcisti? -  
- Non ancora. Le squadre sono alla ricerca dei Generali e al momento solo le unità di Nyne e Sokaro hanno risposto alla chiamata. Kanda, Marie e Daisya sono sulle tracce di Froy Tiedoll mentre Lavi, Linalee… –
- Su quelle di Cross. Lo so -, concluse lei – Mi sorprendi, Komui: mettere in gioco l’illibatezza della tua bella Linalee per costringere quel maniaco a uscire allo scoperto è una strategia che ben si addice alla situazione, ma pensavo che, da quale bravo fratello maggiore sei, avresti fatto l’impensabile per preservare la sua integrità. – Un’altra frecciatina velenosa che vide la morte dipingersi sul volto del cinese,  mentre un’ innocua stilografica – afferrata per puro caso – gli si sbriciolò fra le mani.
Komui Lee non era il genere di uomo che tendesse a trascurare dettagli insignificanti come il quantitativo di armi per la Sezione Finder o il numero di zollette nel proprio caffè, sebbene la stanza adibitagli recitasse un’impressione contrastante a cotanta precisione; il disordine compulsivo sfiorava un livello patologicamente preoccupante, pari, se non superiore, a quella salute che oscillava fra il ricovero immediato e lo sprizzare adrenalina al solo sapere che la sorella si trovava all’Ordine e dunque ben disposta ad allietarne i travagli burocratici con qualche visita. Aveva personalmente stilato la lista con tutti gli Esorcisti e organizzato le unità di recupero in base al grado di idoneità con i Generali da rintracciare, ma al momento di scegliere i membri per la squadra di Marian Cross – team maledetto più delle povere anime mandate a ripescare lo squartatore messicano che rispondeva  al nome di Winters Sokaro –, non aveva potuto fare a meno di ponderare la questione quanto bastava da sentirsi obbligato a costruire un arsenale di Komurin pronti per essere spediti in ogni angolo del globo. L’essenza dell’uomo dai capelli rossi stentava a combaciare con il titolo di cui era stato insignito: ruotava attorno a una serie di aggettivi capricciosi e osceni che ricalcavano con fedeltà quasi al limite della verità umana un carattere avvezzo alla manipolazione e alla noncuranza altrui. Eppure non gli si poteva rimproverare che quella carica da lui sfruttata come un comune accessorio fosse del tutto immeritata: a fare di un comune Esorcista un Generale era la sua simbiosi con l’Innocence e si dava il caso che le abilità di Marian Cross sconfinassero pericolosamente da qualsiasi potere acerbo. Ma nella mente di Komui il tutto si mescolava alla rinfusa sotto i tocchi stanchi delle sue dita che cercavano di placare il pulsare delle tempie; figurarsi sua sorella minore alla mercé di un uomo che scialacquava la sua vita fra vini e donne lo infiammò di adrenalinici propositi omicidi che videro il giovane Johnny Gill supplicare la signorina Amèlie di smetterla prima che il Caposezione Reever fosse costretto a intervenire con dei tranquillanti.
- Mettendo a parte gli scherzi, ti consiglio di avvisare l’unità di Cross e di ragguagliarla con le informazioni che ti ho spedito. La faccenda è piuttosto seria. – La voce della donna, assunse la fermezza necessario a riallacciare il filo del discorso perso.
L’attenzione del Supervisore riemerse con l’inforcare dei pratici occhiali da vista sul viso ovale - Quanto è grave? –
Dall’altra parte del telefono si udì un leggero mugugno annoiato – Non credo che la questione verta sulla gravità del contesto generale, ma sulla nostra tempistica. Quello che posso dirti è che conosco sufficientemente bene Cross da sapere che i suoi spostamenti seguono sempre una linea precisa: se sta indagando sulla pista di Edo come sospetto, è certo che ci stia lavorando da molto più tempo di noi. –
- E’ una possibilità. – La fiocca asserzione accompagnò il lento abbandonarsi della nuca contro lo schienale della poltrona.
Il movimento si era ripetuto continuamente, in quelle giornate interminabili, dove il giorno e la notte si fondevano in un interrotto tutt’uno imprigionato nelle mura del castello; la leggera curvatura scavata nella stoffa accoglieva la sua testa affollata di opprimenti preoccupazioni senza lasciar spazio ad alcunché di vagamente piacevole. Non che ci fosse da stare allegri, il Conte del Millennio viveva per elargire soggezione sul futuro già incerto di tutti quanti loro, ma una volta era maledettamente facile perdersi nelle piccolezze della quotidianità. Guardò con rammarico la tazza viola sgargiante che Linalee gli riempiva sempre di caffè, ora fredda e vuota, e subito le palpebre calarono sulla dolcezza scaturita per non dover essere costretto a ricordare l’abominevole discrepanza che li vedeva insieme e al tempo stesso separati per circostanze di ruolo. Il suo posto era lì; fra almanacchi e incognite , equazioni e dicerie da soppesare con metro comprendente un’onniscienza che Komui – come spesso asseriva quando il carico di lavoro era sul punto di schiacciarlo -  doveva mendicare da fonti altrui.
Il suo problema era l’indugio che talvolta lo attanagliava nel comporre il numero di Amèlie qualora un ipotetico dubbio si fosse rivelato, agli occhi della donna, una sciocchezza facilmente scaricabile a qualche altro collaboratore: la sua efficienza aveva finito per creare una sorta di dipendenza che il Supervisore tentava di tenere sotto controllo per non oberare le spalle dell’Esorcista più di quanto già non fossero, ma prendere atto che la sola soluzione valida al problema Cross si trovasse dall’alto capo del telefono, non fece altro che spingerlo nell’unica direzione plausibile.
- Ti chiedo scusa, Amèlie: immagino che avrei dovuto rivolgermi a te fin dall’inizio -, sospirò – Confidavo sul fatto che Allen-kun conoscesse lo schema comportamentale di Cross per poterlo rintracciare, ma… -
- Allen? – Accigliata, Amèlie raddrizzò la schiena– Un nuovo Esorcista? –
- Sì, è entrato a far parte dell’Ordine da qualche mese, sotto raccomandazione di Cross in persona. –
- E’ un suo allievo? – Komui deglutì al brusco cambiamento che la cordialità della donna assunse. Sicuramente si era sollevata in piedi, calma, ma anche irritata per quella trascuranza che subito non mancò di fargli pesare - E quando avevi intenzione di ragguagliarmi a tal proposito? –
- Non prendertela con me, non posso mica arrivare da tutte le parti! – Si lagnò lui, gesticolando con le braccia, incurante della propria dignità che definitivamente scemava d’innanzi ai suoi sottoposti, più stanchi che sbigottiti – Komui fa questo, Komui fa quello…Sono chiuso nel mio studio da secoli, incatenato alla scrivania e senza un attimo di...! -
- Hai finito? – Le labbra vermiglie schioccarono lapidarie e il Supervisore si immobilizzò con la spina dorsale completamente ghiacciata. Perfino il Caposezione Reever e Johnny tacquero con il respiro al limite della percezione uditiva. Nel silenzio contenuto fra le nuda mura di pietra, la soggezione di Amèlie calcava sui loro animi come se fosse stata lì, presente, a bacchettarli con i suoi fini occhi di purissima onice nera – Dove si trova l’unità? –
- Ah…Da qualche parte in Germania, stando alla loro ultima chiamata. Purtroppo Lavi e Allen-kun si sono separati da Linalee e dal vecchio Bookman: sembra che siano riusciti a trovare un altro compatibile. –
- Li hai sentiti per telefono? -
- Sì. –
-  Perfetto, dammi la loro attuale posizione. Li recupero io. –
-  Puoi permettertelo? – Komui si pronunciò fermo, ricomponendosi dietro un’espressione di concentrata serietà che ne affilò i lineamenti orientali .
Aveva le sue buone ragioni per porre quella domanda di senso apparentemente inesplicabile, tuttavia non si trattava di qualcosa che potesse ricollegarsi a una salute cagionevole da parte dell’Esorcista. La sua era ordinaria amministrazione, messa in termini pratici; velata dalla consueta nota morbida che sapeva inserire in ogni discorso, si ergeva precisa e ferma anche con l’animo piegato per le perdite tuttora in aumento.
- Leggi tutto il rapporto fino in fondo e agisci di conseguenza, Komui -, asserì la donna – Dell’unità Cross mi occuperò io personalmente. Sono rimasta in disparte dalla caccia solo per assicurarmi che le nostre retrovie non fossero vulnerabili, ma non ho intenzione di perdermi la prima di questa grande guerra. O forse ritieni superfluo il mio supporto bellico? –
- Non mi permetterei mai di dirlo -, giurò lui.
- Inoltre, sono molto curiosa di conoscere questo Allen di persona -, proseguì lei, attorcigliandosi attorno all’indice il filo della cornetta - Non mi piace che mi si rubi l’esclusiva. – Sottolineò quelle ultime parole come se fosse appena diventata vittima di un sopruso inammissibile, a suo giudizio, di quelli che facilmente sanabili con soluzioni includenti metodi drastici. Eppure, appena insita sotto il tono sommesso, balenò una maliziosità assetata di divertimento.  
- Io sono sicuro che ti piacerà -, affermò convinto l’uomo.
Spesero i restanti minuti della telefonata a delucidare le rispettive informazioni in uno scambio che alla fine si concluse con l’ultimo indirizzo lasciato a Komui dal piccolo gruppo dipartito; qualunque giro avessero compiuto per arrivare alle di Miniere di Kirilenko ora aveva meno importanza del fatto che nessuno dei dispersi fosse più riuscito a mettersi in contatto. Posata la cornetta, Amèlie inclinò il mento verso il basso, portandosi la mano rimasta pigramente appoggiata al bracciolo della poltrona vicino alle labbra. La boccata di nicotina che rilasciò dopo una profonda tirata oscillò nella fluttuante penombra prodotta dalle candele del suo alloggio, sgonfiandosi come un palloncino dopo aver esaurito la carica con cui era stata rilasciata. Soppesare il dà farsi ne scopriva gli occhi sensuali opacizzarsi dietro una maschera d’assoluta indifferenza per qualsiasi altra questione o vano sentimentalismo; risolveva tutto in una manciata di secondi, amplificati in secoli nella sua personale realtà che non teneva conto di eventuali intereventi esterni.
Un suo allievo. Stonava. Cazzo, se stonava! Un allievo maschio entrato a far parte dell’Ordine Oscuro sotto raccomandazione di Cross stesso.
Che diavolo aveva combinato, quel bastardo ingrato? Preferì sospirarci sopra con un'altra boccata di fumo acre prima che il nervoso potesse salire a livelli compromettenti
- Allez, ma chérie* –, chiamò poi, schiacciando la punta della sigaretta nel posacenere.
I contorni di una figura minuta la affiancarono senza lasciar alcuna scia uditiva dei suoi passi. Aveva ascoltato tutta la conversazione rimanendo sulle sue fino a quell’ordine che non si sarebbe mai permesso di sostituire con una domanda o una spassionata opinione solo per spezzare il prolungarsi del silenzio. Le gentilezze della Maitresse della Rosa Nera gli erano fin troppo care per giocarsene anche solo uno.
- Avverti Bernadette di occuparsi degli ospiti e di preparare anche delle stanze. Io devo uscire a caccia. -

Note di fine capitolo.
1*: Qui è la Rosa Nera. Come possiamo soddisfare i vostri desideri? (Francese)
2*: Vieni avanti, tesoro mio (Francese).
Primo capitolo risistemato! Un bacione e un ringraziamento a tutti quanti! So che  può sembrare inutile  sistemare capitoli già postati anzichè metterne di nuovi, ma la verità è che grazie alla mia storia mi sto gradualmente evolvendo e nel rileggere vecchi lavori mi sono  ritrovata a pensare a quanto potrei migliorarli, anche per il bene della trama, con un pò di  pazienza e  dedizione. Amèlie è un personaggio oscuro per un mucchio di ragioni personali  e immagino comprendiate il disagio nel realizzare che  scrivendo, parte  dell'immagine che si crea nella propria mente, va un pò a perdersi in una scrittura che  dopo diverso tempo appare incompleta.  La revisione, graduale e lenta della mia opera, mira a valorizzare  la sua personalità, quindi, a chiunque  piaccia Hell's Road, spero che questo lavoro in più da parte mia venga apprezzato. A presto e un saluto a tutti quanti!

Hell’s Road. 

 23: Door to…

Hell’s Road.

24 / Sulle orme del tradimento.

Il fetore che si respirava era nauseante, una calura insopportabile che riduceva il semplice inspirare a una minuscola serie di singhiozzi soffocati dal palmo della mano premuto con forza sulla bocca. L’anidride carbonica scoperchiata bruciava gli occhi di Amèlie, la stantia oscurità smorzata dalla flebile luce emanata da Timcampi arretrava all’avanzare dei suoi passi cauti a ogni singolo rumore vagamente sospetto; un tale fetore non lo aveva mai sperimentato neppure quando sua nonna l’aveva spedita a calci nelle paludi di Vasyugan, in Russia, dove la noncuranza dei suoi movimenti aveva permesso al pantano e al gelo siberiano di inghiottirla e risputarla come fosse stato un boccone di peli mal digerito. Fra quel ricordo e l’attuale sporcizia che turbinava in tanti riccioli incolori, il punzecchiare della polvere arrotolatasi nei polmoni e il cerchio che ne tormentava le tempie sapevano quasi di balsamo, per il suo povero olfatto. Le dita inguantate tranciavano intere tende di ragnatele man mano che si inoltrava nel lungo rettangolo buio, l’onnisciente sensazione di starsi allontanando sempre di più dal mondo che conosceva ne caricava la spina dorsale di presentimenti poco chiari, eppure tutti accomunati dall’essere silenziosamente intensi, nella loro intermittenza. Il brillante alone giallastro emesso dal tenero boccino schiariva la sua miseria con il solo gesto di accostarne le tenebre contro le pareti ammobiliate. Della passata esteticità rimanevano pezzi grossolani, chiodi sporgenti, dipinti scoloriti e assi sbriciolate che accompagnavano cocci anneriti di oggetti scagliati contro il pavimento. Non caduti, gettati. Colpiti da un’irruenza la cui essenza vibrò sotto i polpastrelli della francese, mentre sfiorava delicatamente gli opachi cristalli di un lampadario infrantosi su un cassettone miracolosamente rimasto in piedi. 
- Che succede? – Amèlie distolse l’attenzione sul caos aleggiante per poterla riporre su Timcampi, svolazzatole vivacemente davanti al viso.
Un’enorme specchio sbarrava loro il passaggio occupando tutto lo spazio presente e dalla sommità prigioniera fra tenebre penzolanti dal soffitto. L’anomala lucidità messa in risalto dal corpino luminescente del golem dorato regalò alla donna un’ingloriosa immagine di sé, malconcia, sospettosa dal dare confidenza a qualcosa che per anni era rimasto celato a occhi indiscreti e al tempo stesso forte nel saper essere stata mandata lì per un motivo che, forse, comprendeva più di quanto fosse stato previsto. L’estrema limpidezza della lastra aveva rifiutato ogni genere di corrosione e ornamenti, abbracciando una semplicità che oscurava la ragione per cui fosse stata piazzata lì. Tuttavia, la ragione c’era e increspò le labbra di Amèlie nell’instante in cui fece combaciare il palmo destro con la superficie cristallina, avvertendo una calda elettricità solleticarle l’epidermide coperta dalla stoffa. Dove c'è una chiave c'è una serratura. E dove c'è una serratura c'è una porta.
Parole incomprensibili vennero poi sussurrate al vetro e la successiva reazione ne allargò gli occhi d’onice d’arrogante soddisfazione. Un debole luce violacea pulsò a intermittenza lungo tutta la sua superficie, concentrandosi da prima al centro e poi spartendosi ai rispettivi lati in parti uguali.
-  L’Alchimia è cosa per pochi, Chibi-chan, e un cervello fuori dalla norma non sempre è il suo requisito fondamentale. -
L’infamia di Marian Cross non si era mai fatta scrupoli nel minimizzare il potenziale delle persone affinché la loro utilità fosse pari a quella di un paio di marionette facilmente malleabili alle sue dita incuranti dei pensieri altrui. Con lei, le comunanze erano giunte a un numero dannatamente vicino al suo, troppo, perché potesse anche soltanto ignorare il suo temperamento egocentrico, l’ambizione smisurata, il cinismo e la cieca devozione volta unicamente alla propria realizzazione. Per questo le aveva offerto la possibilità di vantare i suoi stessi mezzi, interessato a scoprire fino a che punto quella bambina d’acciaio, di cruda moralità, potesse trasformare un comune desiderio in autentico potere. Decisa, Amèlie estrasse dalla tasca destra della gonna il foglietto datole dal piccolo golem dorato. Le Chiavi Alchemiche non erano materia adatta a dei sempliciotti incapaci di manipolarne senza la corretta preparazione: perché il concetto fosse chiaro ai meno esperti, equivalevano a una combinazione per aprire una determinata cassaforte, con la differenza che, se si inserivano i simboli nell’ordine sbagliato – o si dosava male la potenza -, si correva il rischio di convivere per il resto della vista con un paio di arti in meno. E ciò accadeva solo nei migliori casi. Occorrevano impeccabili capacità di controllo e una profonda conoscenza del linguaggio antico per districare gli enigmi e i segreti che l’Alchimia proteggeva, un equilibrio mentale e fisico rasentate una finezza priva di qualsiasi tremolio. L’orgoglio della Chevalier e la costante aspirazione nel volersi differenziare dalla massa l’aveva spinta ad attingere dalla sua ambizione tutto l’impegno necessario per eccellere in quella sfida disseminata di ostacoli e sacrifici fusisi in un trionfo che subito si era consumato d’innanzi al suo volere di più, alla consapevolezza di poter assimilare più potere e dare vita a qualcosa che nessuno avrebbe mai potuto rubarle o copiarle.
Come era accaduto allora, la gloria si dissolse in pochi istanti, ridimensionandosi fino a evaporare nel nulla. Tre file orizzontali composte da quattro simboli ciascuno, ma disposti in ordine diverso. Lo schema era di tipo basilare, ma la scrittura non si ricollegava ad alcun alfabeto a lei noto, i caratteri avevano tutti i requisiti per appartenere a una lingua nata con il mondo, così squisitamente congeniata da impedirle di trovare un solo riscontro con le lettere attuali. Il medesimo impiccio vedeva implicati anche i simboli comparsi sullo specchio, dopo che la luce irradiata da esso, nel dividersi, aveva acquisito una forma visibilmente più definita. Erano gli stessi di quelli trascritti sul pezzetto di carta, disposti in modo tale da comporre un perfetto quadrato inaccessibile a chiunque non ne conoscesse la reale funzione.
- Le combinazioni trascritte sono tre, quindi si tratta di una Triplice Porta Alchemica… -, pensierosa, fece scorrere le dita sui contorni di un simbolo qualunque, schioccando poi le iridi assottigliate in direzione di Timcampi, il quale le si accoccolò sulla sua spalla in cerca di carezze – Ma anche disponendo di una vasta conoscenza alchemica, nessuno avrebbe mai potuto aprire il passaggio segreto della libreria senza il tuo aiuto. Dico bene, mon petit*? Ecco perché quel dannato ti ha lasciato a me. –
Non ci fu risposta da parte della creaturina, se non un muto sguardo che ricambiò quello scuro della donna solo per una manciata di secondi, prima di ostentare un’indifferenza tradita dal sottile tremolio del suo stesso corpicino. Cosa frullasse in quella testolina, che di infantile aveva tutto, Amèlie preferì delegarlo in un angolo della mente, concentrandosi sullo specchio. Conviveva ormai con la sensazione che tutte le risposte fossero intrecciate a quel luogo e l’esuberanza di Timcampi nel celare il proprio coinvolgimento ne macchiava i tentativi di errori impazienza. Con la prima sequenza ben a fuoco, la Maitresse della Rosa Nera toccò con le punte dell’indice e del medio il simbolo in alto a sinistra, trascinandolo al centro del riquadro. Seguì quello in basso a destra, poi quello a sinistra, e infine l’ultimo in alto a destra.
-  גילה* –, ordinò dopo aver appoggiato il palmo nuovamente al centro, ruotando il polso di novanta gradi a destra.
All’illuminarsi dei quattro caratteri sovrapposti, l’immagine di lei riflessa allo specchio si distorse, mischiando contorni e colori fino a indietreggiare di un metro e solidificarsi nuovamente, con i quattro simboli pronti a essere disposti in un nuovo ordine. Inserite le due combinazioni successive, al congiungere l’ultimo disegno, lo specchio produsse un scintillio violento, che lo infiammò da capo a collo di cupe lingue violacee, divampanti aria bollente. Comparve per pochi istanti, inaspettato e dai contorni bianchi.

Un blasone articolato, dalla grandezza uguale a due mani messe insieme, strappò da Amèlie un’espressione corrucciata, che ne osservò il lento avvolgersi fra i veli roventi fino a scomparire nel vuoto, lasciando la via libera. Sul fondo nero e dall’eco gorgogliante mostruosità impensabili, un chiarore minuscolo quanto un granello di sabbia la invitò ad avanzare. Un’uscita o, molto più probabilmente, l’epicentro di tutta l’assurda faccenda. Compì giusto un passo prima che un fiotto d’aria ne solleticasse la schiena nuda con dita gelide e pungenti, marcando una presenza incorporea già percepita in precedenza, ma rimasta a osservare i suoi progressi svettando giusto un briciolo di vitalità malsana a incupirne l’animo.
- Tsk! Non mi stupirei affatto se questo tugurio infernale includesse anche gli spiriti –, rimbrottò fra sé e sé, scrollando la lunga chioma prima di avanzare.
 Il suo buon gusto si rifiutava di apprezzare anche solo un centimetro di quel postaccio, sgradevole da qualsiasi prospettiva lo si esaminasse. Lo slungarsi del punticino fissato in un porta da cui fuoriusciva un’ombrosità tinta di contorni bluastri e un pavimento a scacchiera concentrò i suoi passi su una linea retta che si arrestò ad appena una decina di passi dalla sua soglia. Su entrambe le pareti, arcuate in una mezzaluna panciuta, erano appesi dei quadri, tutta della stessa dimensione.
Amèlie ci avrebbe anche sorvolato sopra, se soltanto l’accanimento con cui le teste dei rispettivi soggetti non l’avessero indotta a supporre che una simile opera non poteva essere stata casuale. L’essenza della follia evaporava dai segni raffreddatisi, i colori essiccatisi in briciole cenerine per volere di colpi insofferenti. Gli strappi che sollevò per constatare il sudiciume delle tele orribilmente sfilacciate appartenevano a mani premuratesi di calcare bene a fondo affinché l’irragionevole furia scatenata contro quei volti non si esaurisse mai. Era ancora percepibile, un sottile calore insito fra i pezzi delle cornici che penzolavano verso il basso, ferite divenute fredde cicatrici; lo spettro iracondo che l’aveva accompagnata silente per tutto il tempo, aveva raggiunto l’apice in quel punto, aggredendo lo spazio con impietosa animalità, i visi di quelle persone d’identità irriconoscibile e i nomi incisi su una placchetta d’oro fusa insieme al legno decorativo. Le unghie avevano graffiato via il nome senza preoccuparsi di scorticarsi la pelle fino all’osso; i polpastrelli della donna ne tracciarono i solchi scavati nel metallo, con piccole macchie scure colate dai bordi sfregiati.  
-  Tried…Feedra…Bondom… - La corvina potè leggerne solo alcuni, mentre ne teneva a mente il numero – Uno…Cinque…Dodici… -
Il conto si arrestò bruscamente, lasciando un vuoto identico a quello che segnava la parete sinistra dopo l’ultimo dipinto. L’intonaco non dava segno di essere mai stato impalata da chiodi o deturpato da eventuali contorni disegnati dalla sporcizia che si depositava alla base dei quadri. Niente che lasciasse intuire la presenza di un altro quadro che avrebbe dovuto trovarsi lì.
- Dodici dipinti…Qui i conti non tornano. - Amelìe pose la mano sinistra sul fianco, sbuffando pesantemente a occhi chiusi prima di spalancarli e schioccare l’ennesimo sguardo furente alle tenebre rannicchiatesi attorno al chiarore circolare che Timcampi emetteva attorno a lei, innocenti nel loro silenzio - Oh, sì: davvero molto divertente. – 
Un altro sospiro di aria ghiacciata le aveva alitato contro, stavolta all’altezza delle spalle. Un soffio delicato come l’irriverenza di una risata gongolante
Mancava soltanto che si lasciasse dallo spettro di qualche Noah morto dalla troppa noia per completare in bellezza quell’interminabile notte, ma un minimo di comprensione l’avrebbe pretesa chiunque: salire sull’Arca Bianca – vascello personale del più grande male contro cui il mondo si fosse ritrovato a fare i conti – e frugare fra l’intimità dei suoi segreti avrebbe messo a dura prova i nervi del più fermo degli uomini e, sotto lo spesso strato di nivea passività, quelli di Amèlie fremevano in un unico fascio pronto a scoppiettare al minimo segno di cedimento. A ogni tentativo di districare la matassa capitatale fra le mani era costretta a ritornare sui suoi passi, ad aggiungere o addirittura cancellare quel poco che riusciva ad estrapolare fra mille difficoltà. Davanti a lei c’erano dodici quadri, dodici, e sicché quei nomi non potevano che appartenere alle tredici essenze maligne nemiche dell’Ordine Oscuro, i conti non tornavano. Tuttavia, la cosa più giusta da pensare era chi, fra i Noah ritratti, mancasse all’appello.
-  Dovevi nutrire parecchio risentimento nei loro confronti per non sopportarne nemmeno la vista, chiunque tu fossi… -
Non le restava altro da fare che proseguire e augurarsi di riesumare qualcosa che valesse tutti i rischi corsi - il che includeva anche la meravigliosa prospettiva della testaccia rossa di Sua Megalomania Marian Cross sotto la suola del suo stivale mentre lo strangolava con la frusta del Generale Cloud Nyne perché facesse ammenda di tutte le bravate compiute. -. 
Varcò la soglia sondando immediatamente l’ambiente con il dito arricciato in una ciocca d’ebano, il volto inclinato su di un lato e l’altra mano impegnata a sorreggere il gomito opposto.
In aria. Ecco la definizione perfetta per quella stanza dal soffitto a cupola, dove un’innaturale luce azzurrina ne irradiava il centro con un fascio a forma di cono. Non un singolo centimetro era stato risparmiato dalla violenza assaggiata nel corridoio: carte, libri, candelabri, cassetti…Qualunque cosa giaceva fuori posto o a pezzi sul pavimento, scoperto giusto per dare mostra di un tappeto ormai irrecuperabile.
-  Per la miseria…Che diavolo è passato qui? – Amèlie dovette letteralmente calciare i cumoli di disordine per crearsi un passaggio.
La forma circolare della stanza ricordava uno studio di modeste dimensioni, con un’unica libreria a coprirne le pareti. Il materiale, riverso a terra, accerchiava una scrivania d’acero verso cui Amèlie puntò direttamente senza offrire a Timcampi il tempo di svolazzarci sopra. La sua inconsueta integrità ne aveva destato la curiosità quanto il contenuto ammucchiato sulla sinistra, in un polverosa piramide sporca di cera. Il tavolo da lavoro è sempre il primo posto dove cercare o quanto meno per capire cosa cercare. Tutto, attorno a lei, gridava all’artificiosità di quel disordine scoperchiato dopo secoli di isolamento, esigeva attenzione per i livelli stratificati che nascondevano ricordi proibiti, una voce che tentava di divincolarsi fra le nebbie del tempo. L’avvertì come non mai, vivida e strusciante contro la sua carotide scoperta. La sensazione di non essere sola, di essere in qualche modo osservata, spiata in ogni sua mossa. Nauseante, ma pur sempre un’illusione di purezza smontabile, l’insensato frutto di una forte soggezione scaturita da un posto ricolmo di odio e risentimento che ancora crepitava flebilmente, rilucente fra volumi consunti, cartacce e i fogli pieni di cancellature che traboccavano perfino dalla bocca dello splendido camino di marmo, un onorevole tributo allo stile barocco tristemente degradatosi insieme al divanetto cardinalizio dalle spigolose imbottiture. Cominciò a rovistare fra il ciarpame, ossessivamente cosciente che le intenzioni di Cross nei suoi riguardi fosse più mirate di quanto il suo fare contorto desse a vedere, passando successivamente al mobile. Doveva soltanto capire dove lui la volesse indirizzare, cosa dovesse cercare in mezzo a tante pagine di latino e formule chimiche. Non occorse che una mezzoretta scarsa prima che le sue nocche riscontrassero un vuoto dietro l’ultimo cassetto. Tolto il fondo, le dita di Amèlie frugarono in un piccolo scompartimento segreto, da cui estrasse un taccuino di pelle nera dai bordi dorati, tenuto chiuso da un laccio di pelle ben stretto.
- Genesis Niger. Noah, Saecularis Legatum* -, lesse attentamente. Nel far scattare la fibbia, lo aprì con delicatezza, rivelando un contenuto ingiallito e straordinariamente leggibile: il lavoro personale di un ricercatore.

In origine ci fu il Ragnarok. Caos partorito da Caos. 
I Tomi delle Notti Illuni narrano non di uno, ma di Tredici Agnelli recanti corone di stigmate sulle fronti, divenuti padri e madri degli uomini all’acquietarsi del cielo e della terra. Al Primo, Adam, i restanti dodici avevano promesso amore e fedeltà, speranza di risorgere per vincere il Cuore che lo aveva costretto alla resa e per questo confidarono nell’intera umanità, loro progenie, e nei loro geni, affinché una nuova famiglia sorgesse a suo fianco e lo aiutasse.  
Le antiche scritture e i testi conservati nella biblioteca parlano chiaro: Adam è il Conte del Millennio. E’ il Primo, capostipite della famiglia Noah, un nome diventato anche mio, seppur in circostanze del tutto inaspettate. Il segreto che si cela dietro la sua storia è nascosto nella Memory, quanto di più vicino ci sia a un potere in grado di far ascendere un semplice essere umano a un Dio in terra. In veste di discendente di uno dei dodici, ciascun uomo è un potenziale Noah, ma è la Memory in sé che sceglie in chi risvegliarsi.  

     -  Dunque è così che stanno le cose… – Amèlie leccò la punta del dito indice inguantato per proseguire, balzando da una pagina all’altra nell’atto di estrapolarne il succo. Il tempo per lo studio minuzioso lo avrebbe riservato una volta uscita di lì. Arrivata a poco meno della metà, profondi segni di cancellatura velocizzarono la prima lettura, portandola a un ultimo lungo appunto.

Con la morte di un Noah, alla Memory occorre un po’ di tempo perché origini un nuovo depositario. 
Una volta impiantatasi nel soggetto più idoneo, ne invade gradualmente il corpo e la mente attraverso un processo di durata variabile a seconda della resistenza fisica e psicologica del prescelto. L’ego umano viene in qualche modo assuefatto dai poteri della Memory, seppur la personalità apparentemente non ne risenta: la Memory non contiene i ricordi o lo spirito del Noah precedente, ma può reagire a percezioni già sperimentate in passato, scatenando una sorta di nostalgia. La pulsione nei confronti degli Esorcisti e il dovere secolare di affiancare il Conte del Millennio rappresentano obblighi inscindibili che la Memory protegge e trasmette a ogni nuova generazione. Tuttavia, è bene ricordare che le Memory Noah sono diverse fra loro e quindi può esserci il rischio della totale sottomissione, in caso questa sia particolarmente violenta, ma fortuna vuole che questo non sia il mio caso. Sono nuovo, diverso dagli altri, anche se il guardarmi allo specchio mi ricorda le similitudini che mi legano indissolubilmente a questa famiglia. Rimarrà qualcosa di me alla fine? Vorrei poter dire di non saperlo, ma ho commesso lo stupido errore di spingermi laddove non ero sufficientemente pronto. Ciò nonostante, non ho motivo di preoccuparmi di loro: questa stanza è sicura, neppure il Conte è al corrente della sua esistenza. Solo conoscendo le Password della Triplice Porta Alchemica è possibile accedervi, ma se anche riuscissero a carpirle, non potrebbero fare nulla senza la chiave che sblocca il passaggio segreto nella biblioteca. Timcampi obbedisce solamente a me.

 - Qu'est-ce…?* - Le dita di Amèlie ammorbidirono la presa sul taccuino, lasciandolo flettere verso il basso mentre il mento si levava con gesto meccanico. Timcampi rispose alla sua espressione stranita svolazzando a poco più di un metro da lei, ignaro o forse consapevole del significato di quelle parole, della soddisfazione reclamante su di lui una possessione che per la francese fu semplicemente inconcepibile, in quanto il golem dorato era una creazione esclusiva di Marian Cross. Tuttavia, il suo non fu che un pensiero successivo al contorcersi delle proprie viscere.

Sono nuovo, diverso dagli altri.

La frase svettò di brillante risolutezza, parole scritte con l’anima, vive e intense esattamente come l’ombra che le danzava attorno, amara e imperlata di un furore risvegliatosi all’apertura di quel luogo tanto caro e segreto. Poteva davvero essere? Non che non lo avesse ipotizzato, ma non si era mai permessa di affermarlo senza una prova effettiva a supportarne le ipotesi. Ora, invece, era così assurdamente reale, da indurla a ridere incredula e al tempo stesso estasiata per la meravigliosa indefinibilità che l’intera situazione aveva appena assunto. Immaginò le sue mani grigie distruggere ogni traccia di sé, gli occhi d’ocra saettare mentre le unghie affondavano nei volti di coloro a cui si era dovuto legare con costrizione, aggredendo il solo angolo sicuro a sua disposizione perché diventasse un guscio senz’anima, non dando peso alla fretta e alla sapienza che pochi resti messi insieme potevano sortire.
Ora, Marian Cross non si avvicinava minimamente all’essere un buon esempio di virtù e moralità, ma nell’essere un uomo di mondo aveva imparato a inquadrare le persone e i loro interessi, a leggere fra le righe dei loro sentimenti come se avesse effettivamente il potere di scandagliarne le menti. Dio non volesse che lei, Amèlie Chevalier, fosse una di quelle sciacquette scostumate che il suddetto fedifrago frequentava in mancanza di donne passionali pronte a essere ammaliate dal suo fascino; un miserabile contentino per i suoi incommensurabili servigi non poteva appagare la raffinatezza dei suoi gusti o segnare una riga sulle migliaia di fatture che ancora attendevano il dovuto pagamento, aveva sempre preteso dagli altri e da se stessa prezzi inagibili a comuni esseri umani e lui lo sapeva, eccome se lo sapeva.

Ecco perchè le aveva regalato la stanza segreta del Quattordicesimo.

Note di fine capitolo:

 1*: Piccolo mio (Francese).
2*Rivelati (Ebraico).
3*: Genesi Nera. Noah, l’eredità secolare  (Latino).
4*: Che cosa…? (Francese).
Salve…Come andiamo? Ormai posso affermare in tutta sicurezza di aver abbracciato la filosofia del “ aggiorno quando me ne ricordo”. Odiatemi pure, penso di meritarmelo dopo questo epocale ritardo, ma spero ugualmente che la mia rivisitazione della saga dell’Arca vi stia piacendo. Si incomincia a intravvedere qualcosa, seppur piccolo e confusionario, ma il bello di D Gray Man è che le cose non sono mai come sembrano: il tempo di scoprire qualcosa di assolutamente impensabile e subito ne salta fuori un’altra ancor più assurda e il tutto condito da un generale alone di mistero che, nello svelare un pezzettino di storia, fa sorgere nuovi quesiti che devono attendere secoli prima di essere risolti. La faccenda del Quattordicesimo non ha poi bisogno di essere spiegata, il suo fascino è ineccepibile, quanto ad Amèlie, ho deciso di mettere in risalto qualche sua capacità alchemica per marcare la sua presenza lì ancor più necessaria. Ho intenzione di evidenziarle ancora più avanti, questo è certo, ma ogni tanto è giusto dare spazio alle qualità che rendono i personaggi tali. Ora, prima di lasciarvi, ci tenevo a informare, anche se lo avrete notato, che ho pubblicato il primo capitolo di “Chimera”, uno spin off di Hell’s Road dedicato a Pierre. Fino a qui non gli è stata dedicata molta attenzione, ma più avanti comparirà, seppur per breve tempo; la ragione di questa piccola parentesi è che mi frullava da tempo di scrivere sul suo legame con Amèlie, rasentante un rapporto servo-padrona piuttosto particolare. Se mi mettessi a descriverlo qui, nei minimi particolari, correrei il rischio di non finire più. Un saluto a tutti quanti, a presto!!!

Hell's Road.
26 / Ricongiunzione.

Al dì la della notte, il crepuscolo avanzava sfilacciandone il manto criptico e profondo con raggi di flebile visibilità. Che fosse lenta o incalzante, la danza che avvinghiava l’intera esistenza non poteva fare a meno dell’essere ripetitiva, disgustosamente costante nel ripiegare sulle ovvietà che scandivano il tempo in giorni, mesi e anni. Il concetto di vita racchiuso in un fatale connubio con la propria tediosità; il susseguirsi delle albe e dei tramonti produceva più conforto del spremerne l’essenza sino all’ultima goccia.
- Sembra che ce l’abbiano fatta. -
Road Kamelot flesse i piedi scalzi, fissando il soffitto col viso cenerino stretto nella consueta espressione indecifrabile che ne corazzava i pensieri; la malevole dipendenza dai dolci ne stava impegnando la lingua a consumare un leccalecca particolarmente zuccherato, attività scandita da intervalli irregolari dove mirava il dolce con fare guardingo, per poi riprendere il lappare fra i morbidi cuscini della poltrona rosata. Vegliare su Tyki Mikk e Jusdebi senza poter pizzicarne le guance ne faceva roteare le iridi cerulee in continuazione, annoiate per come la sua stessa pigrizia e il silenzio aleggiante fossero riusciti a imporsi su una qualunque altra possibile alternativa, ma a prescindere dalla tediosità che ne intorpidiva il corpo magro e scoperto quel tanto che bastava da indurre chiunque a domandarsi se in lei esistesse un minimo senso del pudore, Road avrebbe come e comunque scelto di rimpinzarsi di dolcetti piuttosto che mettere il naso fuori dalla porta.
L’Arca Bianca si era salvata. Dalle ceneri crepitanti il suo destino scritto si era levato un canto pregno di ricordi torbidi e sfregi mai completamente rimarginati. Avida, ingoiò un sostanzioso groppo di saliva. Il dispiegarsi delle sue ali al seguito della melodia le era giunto sottoforma di invocazione, un blando brivido in confronto al fremito che le aveva artigliato la spina dorsale con l’intento di spezzargliela. Il cuore ancora le batteva con ansito basito e nella quiete soffusa della stanza concedeva ai pensieri dilaganti una voce potente: al Conte del Millennio non rimanevano che l’antico rancore pronto a scorrere in fiotti aurici e l’affronto appena subito da condividere con il resto della Famiglia, ma neppure a lui, che affondava i piedi in quella terra da oltre settemila anni, era concesso immaginare cosa in Road Kamelot invece si era manifestato. Lo avevano percepito attecchire in entrambi, in tempi diversi, rimasti in attesa e con la coscienza pronta a riprendere quanto lasciato in sospeso. Eppure, anche se erano i soli rimasti della vecchia generazione, solo la mente del Sogno si era conservata illibata, nelle ferite; serbava la lucidità necessaria a sopportare la vista di quel volto senza che il proprio ego oscillasse fra fermento e pazzia, nascondendosi dietro un corpo di bambina immortale che altro non era che la perfetta incarnazione di quello che lei era diventata da oltre trent’anni. Un’illusione serafica, dal sorriso fanciullesco e malizioso, pieno di segreti.
Un nuovo sguardo sui fratelli la fece raddrizzare, chinandosi appena in avanti con le mani premute sui cuscini e la corta chioma appuntita a solleticarle le spalle nude. Jusdero e Debit dormivano insieme, malamente avvinghiati e con le coperte gonfie e bitorzolute; il primo era accoccolato al petto del secondo, che col braccio ne avvolgeva le spalle con fare protettivo. Non davano affatto l’impressione di essere due inguaribili casinisti buoni solo a spararsi a vicenda. Indubbiamente, era Tyki quello messo peggio. Il corpo cicatrizzato e avvolto da morbide bende riposava placido in un profondo sonno senza sogni. Avrebbero dormito a lungo, ma, una volta coscienti, avrebbero realizzato l’accaduto e i conseguenti sforzi attuati che ne avevano permesso la sopravvivenza. Noah non perdonava, nè si lasciava sopraffare: combatteva, emergeva, più iracondo se occorreva, ma non cedeva.

L’illustrissimo Bak Chang amava molto il suo lavoro, tanto da marinarlo e andare a zonzo ogni qualvolta le scartoffie del suo ufficio superavano la soglia della consentita fattibilità. Impossibile rammentare quante volte si fosse perso nella sua stessa sede, imboscatosi in qualche scantinato a mangiucchiare dolcetti di riso o a contemplare le foto di Lenalee Lee che gli sarebbero costate il linciaggio istantaneo se un certo Supervisore ne fosse venuto a conoscenza, ma nessuno più della piccola Four fu tanto grato al lavoro arretrato come quella sera sul tardi. Il Guardiano Mistico sghignazzò maligna, ansiosa, e con giusto uno spuntino fra le mani per meglio godersi la ferocia dello spettacolo. Mal equipaggiata di freni che dessero un limite alla sua lingua irascibile, aveva sempre privilegiato liti di portata indeterminata, autentiche perle dove il furore umano esplodeva in tutte le sue forme più contorte e imprevedibili. La sede dell’Asia vantava una monotonia che lasciava crescere libere le ragnatele in ogni dove e una ventata d’aria sferzante come quella era paragonabile a un segno divino giunto per spezzare la noia.
Sebbene fosse uno spirito artificiale, nel corso dei secoli si era molto divertita ad apprendere le abitudini umane e il sonno, fra questi, era un rituale di ozioso piacere per quei dì che non aveva voglia di fare nulla al dì fuori del rimanere nella sua personale dimensione. Giacché l’affrontare un Livello Tre le era quasi costato la vita, nessuno – neppure quell’oca squinternata di Bak Chang che tanto si divertiva a tirare matta -, si era permesso di infastidirla, ma il vociare dell’intera Sede, impazzita di punto in bianco ad un’ora di inumana indecenza, l’aveva obbligata a marciare con una falcata poco decorosa alle fattezze femminili che gli striminziti abitini lilla coprivano miseramente. Il pestare la regale testa dello sfaticato a capo di quella mandria di idioti passò in ultimo piano non tanto per lo scoprire uno nugolo di Esorcisti comparsi dal buco di luce bianca sopra cui l’equipe aveva tessuto trattati di fantomatiche teorie senza mai arrivare a nulla di fatto, quanto l’arrivare giusto in tempo per godersi il più spettacolare calcio volante che avesse mai sfondato la faccia del Generale Cross, dopo che questi aveva schivato uno scaffale e una falce saettati fuori dal portale luminoso.
- A…Amèlie-san! -
Four vide quella che, dalle foto sbirciate, doveva essere Lenalee, portarsi le mani alla bocca frastornata. Allen Walker invece rimase semplicemente incastrato fra l’essere scioccato e l’inorridito, per come quel tizio fosse finito fra scatoloni e trecce di fili elettrici lasciate scoperte.
- L’ha preso…Ha preso in pieno il Maestro... -, lo si sentì biascicare pietrificato.
La donna ignorò il totale delle loro reazioni avanzando a falcate decise e zoppicanti verso il malcapitato. Perfino la piccola scaricatrice di porto si unì alla tensione condita di multiple espressioni e macchinari singhiozzanti segnali elettrici, ma il suo silenzio era un parto esclusivo della propria curiosità nel voler rimanere a crogiolare comoda mentre si godeva l’accavallarsi degli eventi: seppur sprovvista di prove, giurò a sé stessa che sul viso di quella tipa scarmigliata da capo a collo vi fosse dipinta la morte in persona.
- Vogliate scusare l’irruenza, Maestro, ma ho pensato che un’entrata ad effetto vi avrebbe fatto desistere dalla fuga -, rantolò furente la corvina, tirando il suddetto su per il colletto - Tu. Io. Conti. Adesso! -
- Che piacere rivederti, Chibi-chan -, la salutò l’uomo gioviale, incurante del volo compiuto e sollevando una mano in segno di saluto - Cominciavo a preoccuparmi, sai? -
- Davvero? Da come cercavi di allontanarti mi era parso che volessi dileguarti ancora. –
- E perdere così la possibilità di dirti che sei a dir poco stupenda? Così mi ferisci, Chibi-chan. –
Il fragore del destro di Chibi-chan, abbattutosi sulla capoccia dell’uomo, fece tremare il pavimento del laboratorio fumando per l’incisività utilizzata. Il suo eco accartocciato si prolungò sino agli angoli impolverati dei piani superiori. Neppure le ferite riportare con lo scontro di Lulubell sortivano un qualche effetto narcotico sull’Esorcista, assuefatta da eccessivo dosaggio d’adrenalina che ne pompava a mille gli organi in funzione. Dal sangue essiccatosi sotto le fasciature di emergenza si intravvedevano appena delle striature che scemavano in chiazze scure.
- Sono perfettamente consapevole di essere sublime. – E ciò bastò per far ammutolire tutti i presenti, già sull’attenti per la mortale glacialità di quella lingua serpentina - Ma siccome Sua Altezza ha la zucca dura, vedrò di mettere le cose in chiaro: non ho alcun interesse su come sfrutti le persone e l’unica ragione valida per cui mi sono trascinata dietro quello scaffale è stato per ricordarti che io non sono una di quelle persone, ne tutte le altre. Se ho assecondato il tuo insulso senso di irresponsabilità è solo ed esclusivamente perché sei tu a essere in debito con me e dovresti solo prostrarti ai miei piedi per tutti i soldi che mi devi, per non parlare di come ti sono venuta magnanimamente incontro. Tralasciando gli Akuma, ho dovuto sorvolare un intero oceano sorbendomi le lagne della tua schifosa guida, vedermela con una stronza che ha avuto l’ardire di sfidarmi e questo prima di finire quasi soffocata da mezza tonnellata di libri dopo essere stata mollata di punto in bianco, ma quello che più mi fa ribollire dalla rabbia è la tua assoluta noncuranza per le conseguenze! Guarda com’è conciato il mio viso! E vogliamo parlare dei vestiti?!? Questi erano i miei stivali preferiti! Tutte queste cose sono indispensabili per la mia immagine e tu ci sei passato sopra infischiandotene! Hai almeno una vaga idea di quanto tutto questo ti costerà?!? –
- Posso dire in mia difesa che…? –
- SILENCE!* – Ancor prima di lasciarlo terminare, un secondo pugno risuonò nel laboratorio, incutendo nuovo terrore nei presenti, lungi dal mettere il dito in quella che a stento poteva definirsi una piacevole conversazione. Quando poi Amèlie fece schioccare l’ovale malconcio verso di loro, ogni singulto fu trattenuto spontaneamente per evitare un qualsivoglia attecchimento all’irascibilità che saettò gelida oltre la spalla di Allen, dove Timcampi la spiava impaurito. A te penserò più tardi, trasmetteva l’onice luccicante di vendetta e ciò bastò a far tremare il piccolo boccino.
- Mamma mia. E pensare che sa essere ancor più terrificante di così… – La testa rossa vicino a Lenalee pigolò inorridita, stentando a sostenere con i propri occhi un simile massacro.
- Il Maestro…Sta picchiando il Maestro...! – Allen sembrava aver perso la capacità di intendere e di volere nel constatare che esisteva qualcuno realmente capace di infierire sul Generale senza mostrare alcun tipo di remora.
Seppur le identità e i conseguenti legami le fossero ignoti, Four si dilettò nell’osservare il protrarsi della scenetta gongolando vispa, sorvolando tranquillamente sulle unghie di Bak Chang che, vigliaccamente accucciato dietro la sua schiena, affondavano nelle spalle nude. Se soltanto avesse avuto qualcosa da accompagnare al pacchetto di patatine che giusto aveva appena aperto…
- Suvvia, Chibi-chan –, la blandì il Generale, con quello sguardo impudico che si era conquistato favori e cuori di centinaia di donne, quasi non avesse risentito delle botte che invece ben sventolavano sulla sua testa - Non avrai davvero pensato che abbia richiesto i tuoi preziosi servigi senza una valida ragione? –
- Me ne sono fatta un’idea mentre strisciavo sotto un quintale di macerie, ma sono comunque ansiosa di ascoltare la tua versione -, sibilò – E piantala di chiamarmi in quel modo assurdo! –
Un barlume di maligna euforia animo gli occhi di Four - Ih ih! Adesso lo uccide! –
- Oh, riflettici attentamente, Chibi-chan. – Con la parte superiore dei piedi, l’uomo si diede la spinta per sostenersi con le proprie gambe, rimanendo tuttavia ostaggio di Amèlie, che non accennava a lasciargli il colletto della divisa - Ero solo, in una terra popolata da Akuma e con scarsissime probabilità di successo: la mia condizione non mi consentiva certamente di fornirti il quadro completo della situazione, per questo ho confidato sul tuo spirito di prontezza. Pensi davvero che per un computo tanto delicato avrei potuto chiedere aiuto a quegli inetti laggiù? – E indicò con la testa i due ragazzi corrucciati, escludendo Lenalee, la cui intuizione su quale strategia il Generale stesse cercando di applicare si concretizzò con il chiudersi degli occhi mentre un profondo sospiro ne solleticava le labbra sottili.
Osservare Amèlie Chevalier, in quelle poche occasioni dove gli impegni le concedevano di sostare alla Home per un periodo vagamente più lungo dei consueti, le aveva insegnato che ciascuna persona nasceva con un quantitativo di pregi e difetti di proporzioni differenti a seconda del carattere. Che la Maitresse della Rosa Nera difettasse di modestia non era poi quel gran segreto per cui valesse la pena stupirsi, così come il compiacerne l’ego vanitoso o il tesserne le lodi anche a costo di farsi cadere la lingua per lo sforzo risultassero essere due maniere particolarmente efficaci per sollecitarne l’attenzione. Da che ricordava, Marian Cross doveva la sua lunga lista di amanti anche al suo saper usare le parole, dosandone il contenuto emotivo sulla base di una tempistica scandita da gesti altrettanto misurati a seconda delle vicissitudini, ma per Amèlie sarebbe stato impensabile cadere in una così stucchevole maglia di trame. Lei sapeva chi aveva davanti e cosa aspettarsi, e nel confrontarsi con un’immagine dalla consistenza simile alla sua, si ergeva in tutto il suo carattere per marcare la propria identità. Nessuno era mai in grado di contraddirla o, peggio ancora, di interromperla in ciò. Al cogliere le mani inguantate del Generale afferrare con rapida delicatezza quelle della francese – non azzardandosi a interrompere il contatto visivo che le sue iridi sanguigne detenevano con quelle della sua ex-allieva -, Lenalee inghiottì un sostanzioso groppo di saliva e rimase in attesa.
- Mi serviva qualcuno di eccezionale. Qualcuno di capace. – Il viso dai lineamenti marcati tagliò di qualche millimetro la distanza che divideva il suo pizzetto rosso dalle labbra scolorite della donna – Qualcuno con competenze e abilità simili alle mie, che agisse fuori dagli schemi. Imprevedibile, brillante, qualcuno di cui mi potessi di fidare ciecamente. E tu, mia cara…Tu eri esattamente la persona che faceva per me. A chi meglio della mia bellissima, indomita, e sottolineo preferita allieva, avrei potuto affidare la riuscita di un mio piano? –
Cadde il silenzio, la tensione spezzata giusto dal fluire elettrico che attraversava i grossi cavi dei computer e il croccante masticare di Four. Il minuto esserino se ne fregava se l’affondare della sua mano nel pacchetto di patatine fosse troppo rumoroso, un simile accartocciare di plastica non avrebbe impedito a quella stangona dalle prosperose forme di trasformare definitivamente l’accettabile massacro in una sanguinolenta carneficina. Cosa che il Guardino Mistico sperava ardentemente di vedere materializzato, a prescindere dal trauma psicologico che avrebbe incitato tutti i presenti a riflettere molto attentamente prima di far imbestialire quella tipa…
- MA FAMMI IL PIACEREEE! –
E che la fece squittire con le braccia al cielo all’udire il celestiale sinistro che quest’ultima sfoderò per far sprofondare l’uomo nel cemento armato.

Tornare alla Home dopo tanto tempo fu come riappropriarsi di sensazioni e movenze annichilitesi per mancanza di pratica. La familiarità delle mura scure, con gli immensi saloni e le guglie spettrali, dall’esercitare un’iniziale inquietudine era passata a esprimere un calore rassomigliante quello che si provava stendendo le mani davanti al focolare di una casa accogliente. Era recente, quell’aria aleggiante di rassicurante morbidezza, un toccasana alla fredda indifferenza ancora percepibile in certi angoli, da bocche che a volte non riuscivano a tenere freno la propria lingua, ma nella deliziosa speranza che essa si protraesse più a lungo, il Supervisore Komui già era consapevole che l’idillio altro non era che un limbo antecedente i futuri tempi nefasti. Lo studio sommerso dal consueto disordine di materiale generico denotava il suo essere un po’ trasandato e pigro che ben si confaceva al volto sciupato e solcato da profonde occhiaie che gli occhiali squadrati minimizzavano blandamente. Dal ritorno delle Unità erano trascorse appena tre settimane – che per una serie di vicissitudini legate all’inoperosità del tempo, riunioni e scartoffie varie, equivalevano a molto di più -; con il mento appoggiato al dorso della mano e il ciuffo inchiostrato di riflessi elettrici a sfiorargli la guancia pallida, il cinese aveva già somministrato più di un centinaio di direttive a ciascun reparto che potesse fornire un utile sostegno all’analisi dell’Uovo recuperato e all’Arca Bianca ora sospesa sopra la cima della Home. Le dita della mano libera sfogliavano un plico di fogli il cui leggero frusciare si alternava al respiro pressoché inesistente, con gli occhi blu carichi di attenzione per ogni singola parola scritta sopra. Coglierlo nel profondo della concentrazione contribuiva a plasmare una versione inconsueta di quell’uomo tanto eccentrico, ma nessuno della Sezione Scientifica avrebbe mai smentito l’esistenza della professionalità di Komui Lee. Vibrava di un’umanità forte del desiderio di non lasciar cadere gli Esorcisti nel baratro dell’oggettività.
- Allora, Supervisore? – Dal divanetto stante di fronte alla scrivania, Amèlie fece oscillare il bicchiere di tequila che teneva fra le punta delle dita prima a destra e poi a sinistra, in un sinuoso movimento a cui concesse un paio di secondi prima di portarsi il calice alle labbra.
- E’ un rapporto notevole, non potevo aspettarmi niente di meglio da te. – Komui sollevò la testa sorridendole amichevolmente, mentre appoggiava sul tavolo il resoconto ricevuto prima che la donna si unisse al gruppo di sua sorella. Con la mole arretrata di scartoffie non era stato in grado di leggerlo accuratamente, vedendolo così approfittare della momentanea presenza dell’Esorcista francese per ottenere una versione più diretta delle sue attività – Ma mi domando se tu non ti stia calando un po’ troppo nei panni dell’assassina. –
- Se preferivi che quei Broker continuassero a inscenare la morte dei loro pazienti solo per rivenderli al mercato nero, non avevi che da chiedere: mi sarei limitata a riferirgli che ciò andava contro la morale di Nostro Signore -, ironizzò lei, crudele, sorseggiando il liquore con le guance imporporate di un vago rossore – Anziché preoccuparti di come gestisco la feccia, non vedo una valida ragione per cui tu debba trattenerti nel fare pressione ai piani superiori affinché mi diano una percentuale degna del mio operato: la paga d’Esorcista è una vera miseria. –
- Perché? Hai problemi con il tuo locale? – Domandò incuriosito l’uomo.
- No, ma si dia il caso che sia una donna con parecchie esigenze -, gli rammentò – E amo i soldi, quindi ne voglio di più. -
Sospirare profondamente non avrebbe attecchito in alcun modo alla cocciutaggine che la donna vestiva e non c’era modo per la coscienza di Komui di interferire con le convinzioni forgiate da una vita che lui non poteva permettersi il lusso di conoscere. La schietta incontentabilità di Amèlie lasciava intendere che fosse una donna incapricciata, di vanità egocentrica che rinnegava le comuni pulsazioni emotive per cingerne una manciata contorta di forma astratta, ma di sostanza pregna a sufficienza della sua irremovibilità perché la consistenza ne calcasse i gesti le parole; era quel suo tener conto unicamente sé stessa – affinato o ereditato che fosse – ad acuirne l’arroganza che pungeva nel profondo chi non sopportava giudizi colpevoli, il tagliente cinismo che si ritagliava la propria indipendenza come la flessuosa nuvola di fumo acre che assaporava la libertà nell’essere espirata, ma a ben pensare, quale uomo non avrebbe sorvolato su tali difetti pur di avvicinarsi? La sua era una bellezza terrificante. La mirò accavallare le gambe, scrutando con le palpebre socchiuse il bicchiere di tequila, dove i cubetti di ghiaccio grattavano con gli angoli contro il vetro spesso. Il pizzo nero – leggero da rasentare la trasparenza - aderiva al corpo come una seconda pelle, scoprendo una scollatura alle spalle e al seno superate soltanto dagli spacchi laterali che le arrivavano quasi ai fianchi. Anche nella Home, la maschera rimaneva una costante improrogabile. Era quel tipo di persona che non offriva l’occasione di farsi capire, forse perché quello che c’era da capire non era affare di nessuno al di fuori di lei. Ciò che mostrava senza veli e ingente presunzione si intrecciava nei gambi spinosi del suo carattere, salvo poi usarlo spregiudicatamente per distanziare chiunque provasse a domandarsi cosa realmente si celasse dietro l’astrusità del suo ovale perfetto, di pelle chiara come la luna virginea. A nulla erano valsi gli sbraiti della Capo Infermiera quando aveva abbandonato il letto benché sotto le bende si celassero ruvide abrasioni ora di un liscio rosea in procinto di svanire senza lasciare segni controproducenti. Eppure, Komui Lee non ce la faceva proprio a non preoccuparsi, anche se si trattava di lei, un demonio adulto e vaccinato dalle mani sporche di sangue il cui unico interesse era la propria persona; perché, nel profondo, il cuore colmo di magnanima indulgenza le riconosceva meriti sinceri, una severità nell’affrontare la sua vita di Esorcista da far trapelare ugualmente il proprio desiderio di seguirla secondo le sue regole.
- Potresti approfittare della sospensione delle missioni per riposarti qui alla Home -, buttò lì il Supervisore – Giusto il tempo di verificare se la tua Innocence abbia bisogno di riparazioni. –
- Il che richiederebbe giorni, se non mesi, considerando il fatto che siete tutti occupati ad analizzare l’Arca e l’Uovo in vista dell’arrivo di Lvellie -, replicò con altrettanta casualità volontaria Amèlie, lo sguardo annoiato, rivolto al soffitto - Hai un modo curioso di esternare la tua preoccupazione nei miei confronti: pensavo l’avessi capito che sia per me che per lui è meglio non condividere lo stesso tetto. –
- La mia era solo una gentile offerta e poi non puoi avere la certezza che verrà lui e non qualcun altro a discutere della faccenda -, intese chiarire il cinese.
- Oh, ti prego, Komui! Sappiamo entrambi che l’Ufficio Centrale non spedirà qui un investigatore fresco di promozione per presidiare il meeting. – Sbuffando languidamente, si sollevò in piedi. Le sue gambe nude svettarono allo scoperto per qualche millisecondo - Abbiamo fra le mani la matrice con cui il Conte del Millennio crea i corpi magici degli Akuma e il vascello che ha utilizzato per spostarsi in ogni dove, senza contare il coinvolgimento dell’adorabile Allen-kun nel recupero di quest’ultimo. –
- Ragione in più per averti qui. - Komui si chinò in avanti, intrecciando le dita con i gomiti appoggiati sulla scrivania, la consueta posizione con cui affrontava ogni sfida odierna – Avendo lavorato sotto specifiche direttive impartite da Marian Cross sei coinvolta nel recupero dell’Arca Bianca, pertanto c’è la forte possibilità che tu venga convocata davanti a una commissione per esporre i fatti avvenuti. –
- E tu, oltre alla scarpinata fino a Roma, vorresti evitare che questa commissione  -, e fece il segno delle virgolette – Non si trasformi in plotone giudiziario pronto a farmi la pelle. - 
- Ti prego, Amèlie. – L’uomo si impuntò, non preoccupandosi di nascondere l’apprensione segretamente covata – In questa faccenda ci sono troppi interrogativi perché l’incontro verta soltanto sul futuro utilizzo dell’Arca e dell’Uovo, e il Sovraintendente Lvellie non è certo un uomo che sappia accontentarsi delle generalità. –
- Insinui forse che stia nascondendo qualcosa? – Indagò la donna, soave.
- Sto solo dicendo che ti conosco e vorrei evitarti dei guai -, obbiettò il cinese - Se sei in possesso di qualche informazione che non è stata stilata nel rapporto, sarebbe saggio rendermene partecipe. La questione è seria. –
- Ovvio che lo sia, altrimenti non saremmo qui a discuterne -, concordò lei, ancheggiando in direzione della porta - Ma per quanto riguarda me, vanto una situazione nettamente diversa da quella di Allen-kun e se anche così non fosse, ho già dimostrato alle autorità che è meglio per tutti avermi come amica invece che come nemica, e non mi riferisco soltanto alla mia indispensabilità. –
Avvolse la mano attorno la maniglia d’ottone della porta, voltandosi un’ultima volta verso il Supervisore, visibilmente sconfitto e al tempo stesso frustrato dall’idea che in qualche maniera lei, ancora una volta, fosse riuscita a spuntarla.
- Pensa a intercedere per Allen-kun anziché per me. Mammina sa badare a se stessa. –

La calca che attraversava la mensa scalpicciava irrequieta, districandosi in un via vai continuo e mal assortito di gente indaffarata. Con l’accumularsi di mattine e sere talvolta pieni di vuoti monotoni, quel luogo solitamente popolato da poche teste era stato costretto ad accantonare il profondo conforto che sapeva regalare per venire incontro a una trazione in larga espansione, riverbero agitato da sfaccettature coltivate dall’incessante suono del sospetto, occludente il piacere dei cibi di Jerry a lungo mendicato mentre ci si accontentava di spiluccare razioni stantie. Il cattivo tempo che corrodeva le forti mura del castello contribuiva a ingozzare gli spifferi polverosi di un’ombra cupa e lugubre che arricciava la sua chioma in ogni dove nel maniero, saltellando da una bocca all’altra con solo un nome a punzecchiarne le lingue. L’improvvisa notorietà di Allen Walker diramava viticci avvelenati dal dubbio che, fra le loro fin troppe esigue file, si fosse impiantato un seme scomodo, se non inquietante. Il trapelare della riservatezza aveva concesso il privilegio di infarcire informazioni la cui assurdità non era poi così impensabile come i meno informati sostenevano. Per ragioni oscure, l’Arca Bianca si era lasciata manovrare dai suoi desideri senza che l’operato della Sezione Scientifica riuscisse a replicare la meccanica del comando o a comprendere l’artificio insito alla base di quel legame che non sarebbe mai dovuto esistere. Doveva esserci sicuramente una spiegazione, ma la natura stessa di quel potere – da ritenersi spaventoso nelle mani di un bambino di appena quindici anni -, si limitava a far filtrare nell’atmosfera circostante una sottile inquietudine che fendeva l’aria, così satura di tensione da poter essere tagliata con un coltello.
- Un’atmosfera da brivido. - Bak Chang storse il naso, infastidito, voltandosi verso il suo pasto con la forchetta a giocherellare fra le dita – A saperlo sarei rimasto in sede... –
- Nessuno ti trattiene, signor Direttore di filiale -, lo punzecchiò Lavi, con la guancia premuta al dorso della mano – Se non sbaglio, Komui ha detto che potevi tornartene a casa, vista la tua inutilità. –
- Bada come parli, moccioso: dovreste ringraziarmi in ginocchio che io sia qua a offrirvi il mio contributo -, replicò altezzoso il biondo.
- Parlano tutti di Allen-kun… -, pigolò Miranda, espirando con la mano stretta in petto. Il suddetto si trovava al loro stesso tavolo, poco più distante, con Lenalee a fargli compagnia e un centinaio di piatti che continuavano ad accumularsi ininterrottamente.
- Sono solo voci di corridoio, niente che sia stato ufficialmente confermato -, cercò di rassicurarla Marie – E’ la presenza dell’Uovo del Conte del Millennio a renderli così irrequieti. –
- Me lo auguro. Allen-kun n-non è certo un nemico… - Affermò titubante la donna.
Eppure nessuno, al momento, si sentiva in grado di redigere giudizi sull’accaduto. La frenesia da ricollegarsi agli artefatti sopra cui la Sezione Scientifica stava lavorando ininterrottamente giorno e notte bastava a rendere noti future problematiche. L’Uovo, in particolare, suscitava il fascino dell’ignoto, con la sua luce bianca pulsante di battiti sordi. L’atteggiamento dei presenti era incline al tenere basse le proprie opinioni, ma non abbastanza perché rimanessero silenti e non contribuissero a ingigantire i grattacapi che pressavano l’accoglienza della Home. Lo stesso Marie non poteva dirsi completamente sicuro sull’avvenire che li attendeva, specie su quello di Amèlie, ma ricamare una parentesi sulla sua amica di infanzia lo costrinse quasi immediatamente a richiuderla con sbuffo divertito: lo avrebbe linciato vivo, se le avesse rivolto una qualche critica sul suo operato o un’eventuale preoccupazione per qualunque fantomatica confabulazione da lei ordita. Era molto meglio confidare nel fatto che sapesse sempre cosa fare e quando agire piuttosto che incorrere nel suo caratteraccio.
Anche Bookman non aveva mancato di cogliere i dettagli essenziali della trama in atto: gli occhi scuri valutavano tutt’ora la spigolosità e le precauzioni adottate, che giusto individuò scivolare fra la calca con movenze serpentine; l’andatura decisa e cadenzata grazie alle quali si mischiavano ai civili li avrebbero traditi soltanto se nel loro portamento fosse mancata l’impronta di un rigore ligio al totale rinnegamento della propria vita. La presenza dei Corvi non era un segno da cui si potessero trarre positività, significava soltanto che l’Ufficio Centrale era organizzato in modo tale che ogni evenienza venisse misurata con le giuste precauzioni. Seguendo l’ormai istintivo osservarsi attorno, Lavi, insieme al mentore, ne aveva contati circa una decina aggirarsi per l’Ordine, non mancando di sondarli col pensiero che le cose stessero mutando rapidamente. Ma mai grande fu la sua sorpresa nello scorgere un’ulteriore anomalia in mezzo a tanti camici bianchi e divise impeccabili.
- Pierre? –
- Come dici, Lavi? – Domandò Miranda.
- Il pupillo di Amèlie-san -, rispose frettolosamente lui, alzandosi in piedi per adocchiarlo nuovamente.
Stavolta lo vide per intero. La chioma castana fluttuava fra onde di morbidi boccoli, vantando una riconoscibilità unicamente superata dai lineamenti ambigui e la lingua affilata come la lama di una spada. Ricadeva lungo la schiena, schioccando a destra e sinistra fra riflessi caramellati, con le ciocche più corte a ricadergli sulle guance rosee. Gli occhi, diamanti d’acquamarina dai riverberi smeraldini, tingevano la sua espressione della medesima freddezza con cui gli aveva rivelato di essere un maschio. A ben guardarlo, il rosso ritenne una fortuna averlo notato per puro caso: la semplice camicia a maniche lunghe – bordata di merletti sopra ogni dire - e i calzoncini neri muniti di bretelle scure costituivano un abbigliamento insolitamente sobrio, normale, per un bambino abituato a portare capi molto più eccentrici. Lo seguì finché non svanì inghiottito dal crocevia di gente che affollava le entrate della mensa.
- E’ lui, non posso sbagliarmi -, affermò, tornandosi a sedere – Amèlie-san deve averlo fatto venire dalla Rosa Nera. Chissà per quale motivo… –
- Ci hai mai parlato? – Gli domandò a bruciapelo Bookman.
- Soltanto una volta e per poco. Perché ti interessa? –
Carpire le emozioni dell’anziano Esorcista, dietro le innumerevole pieghe rugose accumulatesi negli anni passati, era un’impresa che soltanto uno spirito predisposto alla completa abnegazione poteva adempiere; la spessa pittura nera che copriva la pelle raggrinzita acuiva l’intenso scrutare, dalle palpebre discinte e permeate dal bisogno di creare un evento e incorniciarlo con sotto un nome per identificarlo. Lavi conosceva bene quel puntare un obiettivo e sviscerarne le informazioni più nascoste e intuì l’interesse dell’anziano nel coglierne il perenne cruccio stampato sul viso, impegnato a cercare qualcosa nei meandri della mente e che stava sfuggendo dalle sue dita appuntite.
- Quel moccioso nasconde qualcosa. –