moltitudini di parole 
sono dolci o amare,
solo poche hanno il sapore
dell’essenziale;

si può vivere senza
dolce, aspro nè amaro, 
le forme del sapore
a cui solo i più guardarono.
Ma non si può respirare
senz’acqua,
che sapore ha e non mostra,
che spiegazioni da dare non ha.

Ma nell’acqua c’é qualcosa che sfugge
e che ha sapore simile alle tue parole, 
che sanno di acqua cristallina,
che il trascendono il sensibile
con la loro profondità invisibile;
le parole tue sanno tutto
e nulla mostrano
che ad una fonte sola.

Basta che una sola lucciola 
del colore dei tuoi occhi
agiti le ali come farfalla
dinanzi i miei occhi
perché si squarci il cielo.

È Sublime l’attesa 
della tempesta;
domando la quiete, 
mentre dentro 
tutto crolla e cede.

È la meteora di cristalli
che vaga per universi 
e celesti valli:
di ghiaccio è incoronata, 
e dentro le si agita il vulcano
del sublime sentire, 
in attesa della scintilla 
che vede venire.

Quindi copri i tuoi occhi 
per questa effimera oncia di tempo, 
con un velo frammento di specchi, 
e lascia collidere la cometa 
con il sole, 
lascia che si sciolga la corona
e siano entrambi solo suono
di una tensione cosmica,
di due anime
che pulsano all’unisono.

Mondo vile e meschino,
gioca col cuore degli amanti:
occhi al posto dei diamanti:
non sanno l’eleganza d’un inchino.

carte d’inchiostro a lume di candela,
intarsiate da dolci poesie,
della barca della vita si fanno vela;

in un gioco d’eleganza e cortesie,
nella selva della vita ci siam persi,
bevendo baci e respirando versi.

E come piccole formiche, 
brulicavano due ombre 
nel campo di girasoli. 
Correvano febbrili 
fra petali e fra foglie: 
corpi vestiti solo di vento, 
van per il campo rincorrendo
l’un l’altra dolcemente.

E come piccole lucciole 
brillavano le due anime, 
rincorrendo l’un l’altra 
ai confini del campo, 
sull’orlo della sera.
E si stringevano le lucciole, 
in un cosmico abbraccio, 
di girasole in girasole, 
da sole insieme e
insieme da sole.

E come danzavano 
le piccole lucciole, 
attorno ad ogni fiore, 
cogliendo il dolce del giorno
e della notte, 
che il girasole che nasce oggi
domani appassirà.
Danzavano al vento 
le due anime, 
sin fino al sorger dell’alba,
quando sarebbero tornate ad esser
petali di fiore 
troppo concrete
per sciogliersi al sole;

e guardandoti come 
l’eliotropo guarda il suo sole, 
capivo che uno dell’altro era sole, 
uno dell’altro pittore, 
tracciando l’un l’altro su schiena
petali di girasole.

“Al di là delle spighe e fra quelle
Un giorno staremo a giacere,
Spettatori di noi solo milioni di stelle,
Stringendoci l’un l’altra con piacere.”

Il vuoto che vedono
esiste davvero:
tutta me stessa è sempre
al di fuori di me, 
al di là di 
questo mondo
di crisalidi
vuote,
secche.

Digrigno i denti come la bestia
che minaccia il bracconiere
e non la preda,
eppure la fiera è malvagia
anche quando le si spara
e dai suoi occhi cola
acquaragia.

non vibrano le corde vocali,
è il cuore a tremare:
terremoto incombente, 
invisibile alla gente. 
Le corde vocali non vibrano, 
è l’anima a gridare:
eruzione incalzante
di lacrime di sangue.

eppure reggo sulla schiena
mille e più dardi
scagliati con furia.
Reggo il peso delle corna
del demonio,
sento che stracciano la pelle
le mie nere ali
di pipistrello.

Eppure la testa 
la alzo, 
di nuovo in piedi
con balzo:
occhi di belva
e ferocia,
perché ne vale la pena
fino all’ultima 
goccia.

Allora fui angelo custode di sangue
pelle diafana ed occhio di diamante,
cristallina purezza di fonte, 
animo mesto e sguardo pensante,
che nessuno intendere potesse.

Nel cuore cresceva la fragile pianta
della propria consapevolezza:
allora credetti nessuno mai all’altezza
di sostenere tanta grandezza.

Mi privarono allora del cuore
sol col loro piatto “pensare”,
e mi concepiron incapace d’amore, 
sol col loro becero giudicare.

Fu solo per loro la colpa mia
il non voler né sapersi accontentare, 
quell’irrefrenabile voler volare,
fin oltre il sole per cercare altra via.

Allora fui angelo custode di sangue, 
mille e più velenosi dardi scagliarono
nella mia diafana schiena, 
e ad una ad una le piume strapparono,
ad ogni ala che prima ne fu piena;
ad ogni grido si sollevava un riso,
ad ogni lacrima una pietra di scherno:
“Essere immondo finirai all’inferno, 
per non aver fatto a cattivo gioco buon viso.”
Sanguinavano le dolorose spalle, 
scorreva me stesso sulla pelle,
me stesso di fuoco bruciavo la carne:
e mentre ridendo straziavan le mie forme,
con forza levai contro di loro
un sorriso
una lacrima sola in viso:
“Senziente della vita preferisco cadere,
non trascinandomi come fan con vento
le foglie, non beandomi come pecore
d’un poco d’erba e cerchi d’ombra."

E mi scagliarono oltre le nuvole,
credendo di farmi un punizione
a scagliarmi in un mare di persone.

Deriso, umiliato e mutilato, disperso
mi rimaneva ancora quel che non avevo perso:
la coscienza d’esser ora più vivo,
senza comprensibili menzogne d’ulivo, 
gettato con forza nell’incomprensibile verità.

Allor fui angelo custode di sangue
che da cielo a terra fu cacciato,
per troppo amor aver provato
ma che non cadde in terra esangue.

Allor fui Angelo custode di fiamma
che fra gli altri muto mise mano a penna,
e ricostruì delle sue ali le piume, 
mentre scorreva di parole fiume.

Ed ora son miniatore di rime,
e di dipinti rimatore, 
relegato al confine del noto;

incomprensibile fu la mia follia, 
la voglia di scappare dalla piattezza
di cui ero in balia,

da solo a nuoto
nell’universo vuoto.

Sono e fui 
di luce portatore
chiamarono me 
Lucifero impostore.

Lei non sa perché fosse
tanto attratta dalla luce 
che era sua futura morte.
Lei solo voleva volare 
oltre i confini del mare 
arrivare fino al sole 
dove ogni falena muore.

Di danzare attorno al fuoco
sognava la falena
sperando di non bruciare;
la falena s’innamorò del sole 
e come Icaro le tocco bruciare.

Icaro non sa perché fosse
tanto attratto dal calore 
della sua morte che era il sole;
Lui voleva solo amare 
oltre i confini del mare,
arrivare fino al sole 
dove ogni Icaro muore.

Di danzare attorno al fuoco
sognava la falena
sperando di non bruciare;
la falena s’innamorò del sole 
e come Icaro le tocco bruciare.

Lei non sapeva perché fosse 
tanto attratta dal bagliore 
di quella luce verde,
di quel dolce rischio color foglia, 
di quel burrone su letto d’erba.
Lei voleva solo amare
oltre i confini del corpo
qualcuno che vedesse lei
non manichino morto, ma
un sicuro, verde porto.

Di danzare attorno al fuoco
sognava la falena
sperando di non bruciare;
la falena s’innamorò del sole
e come Icaro le tocco bruciare.

 

Non si tratta d’esser graditi all’intelletto,
cibo della mente son libri non persone, 
può brillare una mente come scintille, 
ma a che serve de tutt’intorno è sabbia?

Si tratta di veder universi negli altrui occhi,
di sentirsi sospesi a mezz’aria in un’ampolla
di sentirsi parole della stessa poesia in rima.

Si tratta di esser note della stessa melodia, 
concatenate nel perfetto equilibrio di cor e mente, 
intesa di anime che s’accarezzano dolcemente.

Just one more drop of blood,
it will be that one word,
known as poetry to the world,
let it drop onto cursed papers.

Just one more teardrop, 
looks like fragments of stars, 
as sorrow and pain overflowin’ starts,
teardrops turn into sad commas...

Just one more tiny scratch, 
so deep it scares the stitches:
some wounds can’t be healed, 
let the blood overflow,
we will call it poetry.

ust one more look into those eyes, 
let billions of nails through my soul, 
this beautiful painful mirage,
I could turn into a martyr for it.

Just drop one more drop of beer
over all my wounds, and let’s laugh
together. 
Let it wet my aching soul.

Just one more drop of your lips, 
let them fulfill my need of you, 
let’s not call this love, 
caged birds are already dead.

Just one more drop of your skin, 
let my fingers run through it, 
let them draw our drawings from the inside,
all over your fleshy soul.

Just one more drop of you
and your hungry eyes,
let them beg for me anytime, 
‘cause we all have a hunger.

Just one more drop of sin, 
let the demons overflow, 
let the beer tears drop,
let the blood drops run,
let the teardrops shade, 
let the scratchs bleed,
let the eyes starve, 
let the lips dance,
let the skin speak,
let yourself overflow in pain and melancholy:
we will call this
poetry.

Tra non molto
vorranno sapere
cosa 
abbia sciolto nel mese d’ottone
ogni catena d’ottobre,
quando era già Mida
pronto a stringermi:
aspettava solo che Orfeo
si voltasse.

Non c’è più tempo:
vogliono capire
dove 
queste marionette
debbano voltarsi per vedere
il cielo di carta brillare:
nuvole opache e spente
sopra maschere contente.

Ancora
pretendono scoprire
quando 
il mondo ha iniziato 
a voltare pagina al contrario
e il giallo col blu sperarono
nel verde.

Aspetto nell’ombra che 
vengano a sapere
come 
tra tanti innocui fiori
il cavaliere Mida scelse
d’indorare la rosa, 
e cogliendola la mano nuda
non incontrò d’ostacolo
le spine.

Attendo la sentenza 
che pende su un liquido
perché
il primo proiettile partì 
dall’arma del mio ego
sbaragliando le difese
d’un povero sasso
con un girasole.

Ma arriverà il giorno
in cui sarò assolta
da questa folle giostra
che gira senza pietà
ridendo alla gogna
di un girasole imputato 
d’aver vissuto senza
vergogna.

Arriverà il giorno:
sarò fuori,
nella casa in mezzo al blu,
stringeró una rosa d’oro
fra le dita,
indosseró un girasole
fra i capelli;

sono già lì...

E mi guarda Mida, 
e mi stringe alla luce
del sole
e sono subito oro
sotto il suo 
cuore.

Riordino disordinatamente 
i frammenti di quel giorno 
fotogrammi di uno squarcio 
nello spazio tempo, dove 
ricordo l’aria più fresca
e leggera che avessi mai 
sfiorato. Dove ricordo fosse 
lo sguardo più cristallino che 
avessi mai respirato.

Si confondono i miei sensi 
allo scorrere delle nuvole
molto sopra ed oltre la mia testa,
amore e psiche fuori con le
anime in tempesta;
frugavamo l’un lo spirito dell’altro
e viceversa;
stavamo
semplicemente tenendoci per mano
sotto lo stesso cielo,
e tutto questo ricordo
ebbe il sapore del dolce
che io non ebbi mai amato.

Iridi completamente in sincrono, 
come ammirare l’astonauta atterrare
per la prima volta sulla luna. 
Ma sulla luna c’eravamo noi,
fissando noi stessi su quella panchina;
ma sulla panchina c’eravamo noi,
vivendo all’unisono 
in uno squarcio nello 
spazio e nel tempo, dove 
non ricordo cosa accadde, 
e forse non accadde nulla, 
forse accadde un bacio,
forse una carezza, 
ma ricordo che accade molto di più,
e non sulla terra
ma un po’ più su...

...Sopra il quarantaduesimo cielo.





FINE (inizio)