Leggeva e rileggeva quelle parole, ma a ogni sillaba un'altra stilettata arrivava al cuore.

Ormai sul suo viso correvano lacrime su lacrime. Lui invano cercava di asciugarsele col dorso della mano, ma una era caduta vicino alla lacrima lasciata da Joe nella stesura della lettera, anche se lui non poteva saperlo.

Incurante della tempesta che infuriava sopra Nottingham, Ben si era alzato da quei freddi gradini e, pur avendo le gambe intorpidite, si era messo a correre verso la casa del ragazzo...del ragazzo che finalmente aveva capito di amare.

Bussava con tutte le sue forze, continuava a bussare nonostante le gocce di pioggia gli finivano sui capelli e scorrevano verso il viso mischiandosi così con le salate, amare lacrime.

La donna che gli aveva aperto aveva degli occhi verdi come il veleno più potente di questo mondo e i suoi capelli chiari le arrivavano alle spalle.

<< Oh Ben caro, entra o ti prenderai un malanno. >>. Il pittore aveva fatto come gli era stato detto e subito aveva chiesto di Joseph.
Il volto della donna cambiò radicalmente da dolce a disgustato e arrabbiato.
<< Perché mai dovrebbe importarti di quel finocchio caro?
     In fin dei conti era un buono a nulla!
     Puoi trovarti sicuramente qualcuno di migliore come amico, insomma, guardati: sei bello e intelligente, sono sicura che là fuori avrai le file di corteggiatrici.
     Comunque quell'essere codardo se n'è andato via ieri sera. Cielo, solo il pensiero che quella schifezza era mio figlio mi mette i brividi.
     Immagino che tu concordi con me, vero caro? >>

Ben, che di quelle parole ne aveva ascoltate sì e no due, aveva iniziato a parlare osservando l'unica foto di Joe che era sopravvissuta alla furia dei genitori: 
<< Sa signora, suo figlio, Joe, è molto bello, sia fisicamente che spiritualmente.
     Quegli occhi marroni sono così profondi che mi ci vorrei immergere e non uscire mai più, poi, quando è emozionato, compaiono delle piccole sfumature verdi e non so come spiegarlo, ma ogni volta che io guardo quegli occhi rimango sempre senza fiato.
     E le sue labbra! Oh, le sue fantastiche labbra che quando si arricciano all'insù, danno vita al sorriso più bello che io abbia mai visto. Quelle sottili, bellissime labbra: ogni volta che lui parla io vorrei solo sfiorarle e assaporarle. Baciarle fino a farle diventare gonfie e rosse.
     Per non parlare dei suoi mori capelli: sempre tenuti ordinatamente come quelli di un soldato. Vorrei passarci dentro una mia mano, sentire come sono morbidi e accarezzarli, intrecciarli fra le mie dita e tirarli, ma non per fargli male, sia chiaro.
     E il suo corpo, Dio, sarà meglio non entrare nei dettagli, potrei rischiare di metterla in imbarazzo... >>.

Detto questo il ragazzo si era girato verso la sbigottita donna e le aveva lanciato uno sguardo divertito.

<< Poi c'è la bellezza d'animo, ma cosa glielo dico a fare, lei non sa neanche cosa vuol dire.
     Non sa neanche quanto Joe sia un ragazzo timido, gentile, romantico. Lei non ha mai conosciuto Joseph.
     Non sa come soffriva suo figlio, eppure quel dolore si leggeva nei suoi occhi. Questo maglione... >> aveva dovuto mandare giù un magone amaro prima di continuare a parlare.
<< Questo maglione me lo aveva dato solo perché aveva paura chi mi ammalassi. Suo figlio è bellissimo, sia d'anima che di corpo e io mi chiedo da chi abbia preso, perché non mi riesco a spiegare che una persona come lui, sia la vostra prole. >>
Nel mentre era rientrato in casa anche il padre, che si era pietrificato davanti alla porta.
<< Ora, se le dispiace spostarsi, desidero portare fuori di qui il mio culo omosessuale. >> e senza aspettare una risposta, aveva spintonato il padre ed era uscito di casa.

Due settimane dopo tutta la città aveva saputo della sua omosessualità.
E lì la sua vita era sprofondata ancora più in basso.                                                                                                              

 

3 mesi dopo 

   

Joe alla fine, rimediandosi qualche passaggio qua e là e camminando molto, era arrivato a Londra.

Piano piano, poesia dopo poesia, era diventato sempre più famoso, ma questa volta si firmava con il suo vero nome.
Era talmente famoso che persino a Nottingham era arrivata la notizia della sua popolarità come poeta.

E Ben ne era tanto, tantissimo felice.

Ben... lui ormai era lo zimbello della città: i ragazzi della sua età lo prendevano di mira e lui si lasciava picchiare senza ribellarsi.

Aveva già tentato di togliersi la vita più volte.

La luce allegra e vispa che era sempre presente nei suoi occhi ora era svanita come fa la bianca, soffice neve invernale quando viene in contatto con i primi tiepidi raggi di sole primaverili.

Quando il moro era tornato a Nottingham, la prima cosa che aveva visto era quella che non avrebbe mai voluto vedere: Ben era lì davanti a lui, un ragazzo lo teneva fermo e l'altro lo riempiva di botte.

Un pugno: il naso è rotto e il sangue che vi fuoriusce cade pesantemente sul viso roseo del ragazzo, che piano a piano sta diventando vermiglio per colpa del sangue e degli schiaffi; 
Un'altro pugno: l'occhio è diventato rosso e gonfio; 
Uno schiaffo: la guancia ha il segno di quelle luride cinque dita; 
Un pugno, ora nello stomaco: dalla bocca esce saliva mischiata a sangue.

La scena va rallentatore.
Il ragazzo che lo stava massacrando tira fuori un coltello.
Un taglio sul collo: il sangue fuoriesce e finisce sulla candita camicia che ormai è a macchie rosse;
Uno sul braccio: la sostanza rossa parte dal gomito e finisce di sgocciolare dalle dita.

E poi con violenza l'aguzzino afferra il manico con più forza e lo conficca nella spalla di Ben che lancia un urlo strozzato.
Lo conficca ancora, questa volta nello stomaco.

I due ragazzi, dopo aver visto che i fiotti di sangue finiscono sulla camicia lasciando un'orribile macchia rossa che continua a espandersi, buttano il corpo martoriato di Ben a terra e scappano.

Tutto questo è successo nel giro di pochi secondi.

Ora, immaginate come possa sentirsi una persona che perde tutto, che perde anche le sue proprie emozioni e gli rimane solo il dolore: così si era sentito Joseph.

Subito si era precipitato dal suo amato e lo aveva preso tra le braccia.
<< No...non andartene anche te, ti prego, non mi abbandonare... >> lo aveva supplicato con voce tremante dal pianto.
Le lacrime: lacrime di rabbia, di dolore, di disperazione, cadevano sul volto del pittore e lasciavano una traccia tra le macchie di sangue rappreso.
Joe cercava di bloccare l'emorragia come poteva, ma non bastava.
<< Joe...hey buddy... >> lo aveva richiamato il biondo con voce fine: con la voce di uno che si stava arrendendo al proprio destino.
<< No...no Ben, ti prego... >> << Sh... ti...ti amo anch'io Joe... >> respirava sempre meno.
Joe lo stringeva sempre più forte a lui mentre continuava a piangere e i singhiozzi scuotevano il suo petto.
<< Joe...vai avanti con la tua vita... innamorati di nuovo...non seppellire il tuo cuore con il mio... >> gli occhi si stavano chiudendo.
<< NO, NO, NO! Tu ce la farai, tu sopravviverai, ti prego... >> << A-al mio f-funerale... v-voglio indosso il tuo m-maglione... >> il respiro era cessato e il battito cardiaco si era fermato.
Un urlo di dolore aveva invaso la calma e silenziosa Nottingham.
E Joe, dopo aver tirato quell'urlo, si mise a cantare a bassa voce una canzone che gli era appena passata per la mente:

Love of my life, you've hurt me
You've broken my heart and now you leave me
Love of my life, can't you see? Bring it back, bring it back
Don't take it away from me, because you don't know
What it means to meLove of my life, don't leave me
You've stolen my love, you now desert me
Love of my life, can't you see?                               
Bring it back, bring it back 
Don't take it away from me
Because you don't know
What it means to me

Così si spegneva la giovane vita di Ben Hardy: un pittore con molte aspettative per la vita.
Un ragazzo che aveva amato e che per sempre amerà.
Un pittore omosessuale che era stato ucciso solo per quello che era.
Un ragazzo che era amato.

Lì sulla Terra, in braccio al ragazzo che amava, in braccio al suo primo amore, un ragazzo dai biondi capelli e dagli occhi cerulei era morto e nello stesso instante, una nuova stella era nata nel profondo spazio.

E se non fosse andata a finire così?

E se non fosse andata a finire così?

Questo continuava a sognare Joseph.
Ad occhi aperti sognava una vita con Ben: svegliarsi al mattino e vedere i suoi occhi sorridenti, assaporare quelle labbra a cui non aveva mai dato nemmeno un bacio, sognava la loro casa, in disordine, magari qualche litigio tra loro due, ma che non avrebbe mai spezzato il loro grande amore.

Joe continuava a chiedersi perché tutto ciò era dovuto capitare al suo piccolo, giovane angelo.
Angelo per aspetto, ma anche perché era troppo buono per questa umanità fatta di assassini, traditori e violenti.

Era rimasto lì a cullare il corpo ormai senza vita di Ben, come per farlo addormentare nel sonno eterno.
Non piangeva neanche più: sembrava che la sua anima se ne fosse andata con l'amore della sua vita.

Chissà cosa aveva provato Ben nei suoi ultimi istanti di vita.

Provava dolore, tantissimo, ma il dolore più grande era quello di esser consapevole di non poter più rivedere il ragazzo che amava.
Dire quelle ultime parole gli era costato tutta la forza che ancora aveva in corpo.
Ma non se ne pentiva: erano parole che gli partivano dal cuore.

Davanti agli occhi, mischiati alla figura di Joe che lo supplicava di non andarsene, vedeva tutti i ricordi base che gli avevano formato la memoria in quegli anni:
Vedeva la giornata del compleanno di Joe, ove lui gli aveva dato il suo amato maglione;
Vedeva la prima volta che erano andati al mare insieme;
Vedeva la prima volta che aveva letto una poesia di Joe, anche se lui non sapeva che fosse del castano.

Si soffermava a guardare tutti i dettagli di quelle immagini, non sentiva neanche più il dolore delle ferite.

Gli viaggiavano per la mente le parole della lettera di Joe, tutti i "ti amo" gli ritornavano in mente...
Ricordava il dolore che aveva provato nel leggere quella dannata lettera.

Poi buio: non sentiva né vedeva più niente.

E all'improvviso, il ricordo più bello di tutti lo aveva colpito.

Il ricordo del loro primo incontro.

Era successa da un po' di tempo, ma quella perdita continuava a far soffrire il biondo.
Ovunque andava continuava a ricordarsi di loro: vedeva i loro amici che negli anni gli avevano fatto da zii e zie guardarlo con compassione.

Era giovane Ben, ma aveva provato un dolore talmente forte da segnarlo probabilmente per sempre.

E' brutto vedere un genitore morire, figuriamoci due.
Lo avevano sempre supportato.
E poi un giorno era entrato in casa per avvisare i genitori di una fausta notizia e li aveva trovati.
Erano lì, inermi, abbandonati senza vita sul pavimento.

Ormai stare in quel paesino gli causava troppo dolore e un giorno aveva deciso di andarsene.
Non aveva lasciato lettere né era andato a salutare nessuno.
Era sparito come faceva il sole quando compaiono delle nuvole: all'improvviso.
Lui era il sole e le nuvole erano i fatti accaduti in quei giorni.

Non aveva niente da portare con sé, se non i suoi materiali per dipingere.

Aveva preso tutto e se n'era andato.

Come città che facesse da culla per la sua nuova vita aveva scelto Nottingham: era una città d'arte e poesia dicevano i viaggiatori e lui se n'era innamorato grazie ai racconti di quest'ultimi.

Sulla strada per andare a Nottingham aveva incontrato una buon'anima che gli aveva offerto un passaggio.
Mai poi tanto buona non si era rivelata dato che aveva cercato di derubarlo.

Passato questo episodio, dopo aver camminato a lungo e trovato passaggi offerti da persone veramente gentili, aveva raggiunto Nottingham.

Era già notte quando era giunto lì e aveva deciso di riposarsi addormentandosi sui gradini della chiesa.

Delle grida lo avevano destato dal suo sonno leggero: aveva aperto gli azzurri occhi e, ancora intorpidito dal sonno, si era diretto dalla fonte dell rumore.
Dietro alle mura della chiesa aveva scorto tre ragazzi, probabilmente tutti della sua età, che ricattavano un quarto ragazzo. Quest'ultimo non sembrava disperato: aveva lo sguardo di uno che ormai era abituato a queste cose.
I tre continuavano a dirgli di dar loro tutti i soldi che aveva.
Ben stava lì ad osservare la scena.
O almeno, ad osservare la vittima della scena.
Il pittore sapeva ormai da tempo di non essere completamente etero.
Stava lì e lo osservava.
Osservava come il ragazzo aveva piantato gli espressivi occhi mori in quelli di quello che sembrava essere il capo dei tre;
Osservava come la mascella veniva contratta per non fare uscire parole poco gentili;
Osserva la sua silhouette con occhio critico d'artista e la trovava perfetta.
Poi però, appena aveva visto il pugno di uno dei ragazzi alzarsi con l'intento ti tirare un pugno al moro, era uscito dal suo "nascondiglio" e gli aveva gridato a gran voce di fermarsi.

Non sapeva perché lo aveva fatto, gli era venuto spontaneo agire in quel modo.

I tre ragazzi, spaventati dall'apparizione improvvisa di Ben, avevano dato uno strattone a Joe facendolo cadere ed erano scappati.

Il ragazzo continuava a fissarlo insistentemente dal basso: aveva un tale sguardo fisso che sembrava essere stato ipnotizzato.
Era dannatamente attraente Joe agli occhi di Ben e quest'ultimo sperava con tutto se stesso di non essere arrossito sotto quello sguardo.

Gli si era avvicinato lentamente e per spezzare quell'occhiata gli aveva schioccato le dita davanti al viso.
<< Hey, stai...stai bene? >> gli aveva chiesto Ben porgendogli la mano per aiutarlo ad alzarsi.
Joe l'aveva afferrata e si era alzato.
<< Sto bene, grazie... >> << Oh, Ben. Mi chiamo Ben Hardy >> aveva risposto subito.
Joe aveva sorriso. << Piacere, Joseph Mazzello. Per gli amici Joe >>

Dopi pochi giorni dal funerale di Ben, Joe era tornato a Londra.
Lì a Nottingham troppe cose gli ricordavano Ben: ogni angolo in cui svoltava, ogni strada che attraversava, ogni porta che guardava gli portava alla mente ricordi di lui e Ben insieme.

Qualche anno dopo

Joe si era fatto una nuova vita.
Aveva anche sposato una donna che gli aveva dato dei bambini meravigliosi: era sempre stato il sogno di Joe avere dei bambini da accudire.
Però voleva qualcun'altro al posto di quella donna.
Lei l'aveva solo sposata come facciata per la società.
Erano avvenuti vari scandali sulle sue poesie e per metterli a tacere aveva sposato lei.

Erano passati due paia d'anni dalla perdita di Ben, ma nel suo cuore era ancora una ferita sanguinante.

Aveva una bella casa: era grande ed riuscito anche ad avere il suo studio personale.
Una volta, tempo addietro, Ben gli aveva parlato della sua casa ideale e quindi lui, per sentirlo più vicino, aveva cercato di arredarla in quel modo.

Ogni giorno, da quattro anni, entrava nel suo studio e ,guardando un ritratto che gli aveva regalato Ben, sorrideva.

Sorrideva al ricordo del suo angelo sceso in terra e ritornato in paradiso troppo presto.

Fine.

O almeno, uno dei due "Fine".

E così Joe se ne andò dalla città che una volta era casa sua.
Quella città che da piccolo adorava, ma che ora disprezzava con tutto il cuore.


Gwilym quella sera andò a dormire inquieto e infatti riposò poco e niente.
Prima il cuscino era scomodo, poi aveva caldo, dopo freddo. Aveva provato a cambiare pigiama, la posizione in cui dormiva, aveva provato a leggere un libro, si era fatto un tea, ma nulla riusciva a farlo addormentare. Pensava che di non riuscire a dormire per colpa dello stress dettato dall'esame che avrebbe avuto da lì a poco, ma la verità è che era in pensiero per Joe.

Infatti pensò a lui tutta la notte.
Pensò a cosa non andava con il poeta, al rapporto che fu con lui e a come esso si era evoluto dalla comparsa di Ben. Quel ragazzo così affascinante che era apparso all'improvviso ed aveva finito per rapire il cuore di Joe.

Aveva sempre cercato di non ingelosirsi del loro rapporto, ma inevitabilmente era successo così.
Eppure non riusciva ad odiare il biondino, anzi, tutto il contrario.
E questo lo confondeva come nessun'altra cosa aveva mai fatto. Neppure la scoperta del suo orientamento sessuale -ovviamente tenuto velato agli altri- lo aveva confuso così tanto.
Come poteva amare due ragazzi in contemporanea? Ma la cosa che più lo confondeva era che quei due ragazzi erano quasi completamente diversi fisicamente.
Lui pensava di avere un ragazzo tipo e il suo tipo era Joe, ma dalla venuta di Ben questo suo moto di attrazione verso quel tipo di ragazzo era stato stravolto.


Gwilym si addormentò, con non pochi sforzi, alle tre di notte dopo una lunga battaglia con i suoi cuscini.


Alle prime luci dell'alba il canto degli allegri fringuelli e dei passeri già operanti.
Aveva aperto gli occhi e aveva deciso che la prima cosa che avrebbe fatto sarebbe stata quella di leggere la lettera.
Si era alzato e appena appoggiati i piedi per terra un brivido provocato dal pavimento freddo gli aveva attraversato la schiena.
Si girò verso il comodino per prendere la lettera ma appena non la vide un moto di paura lo fece allarmare e fece sprofondare il suo cuore.
Fortunatamente si ricordò che la sera precedente, mentre era sceso in cucina per prepararsi del tea, aveva portato con sé la busta, tentato di aprirla, ma per fortuna (o per sfortuna) non l'aveva aperta.
Dopo aver eluso quel mezzo infarto grazie alla sua mente funzionante nonostante ancora intorpidita dal sonno, era sceso in cucina e la lettera era ancora lì sul tavolo, dove l'aveva lasciata.

Si sedette, inforcò gli occhiali e aprì la busta.

Riconobbe subito la scrittura di Joe e sorrise.
Era quasi non leggibile, ma lui la capiva tante erano le volte che aveva dovuto leggere le sue poesie sotto richiesta di Joseph.

E così, iniziò a leggere.


"Non ti allarmare, mamma chioccia, nel ricevere questa lettera.
E fidati, avrei risparmiato lo sforzo che costa a me lo scrivere e te leggere questa lettera, se solo la mia coscienza non richiedesse che fosse scritta e letta.
Uhm...io non so esattamente cosa scrivere...e in effetti m'imbarazza stilare questa lettera...perché tu sei così intelligente! Sei sempre stato il più intelligente...colto in una maniera che io non sarò mai...ma beata ignoranza! Non quella che fa regredire l'umanità, ma quella "ignoranza" che rende bambini...creature semplici ed illibate, coloro che si accontentano di quello che per noi è poco e per loro tutto.
Loro, i bambini, che anche solo con la pioggia si meravigliano e dalla bocca delicata si fanno sfuggire un "oh" di ammirazione.
Quanto era bello essere bambini, te lo ricordi?
Facevamo le cose senza pensarci tanto su...anche se tu eri già maturo all'epoca e mi bloccavi dal far cazzate.
E te lo ricordi quando i nostri genitori ci portavano in montagna?
Ho sempre odiato la montagna, eppure a te piaceva...quindi me la sono fatta piacere.

Ma ora ho preso ad odiarla ancora più di prima...la odio incredibilmente...perché mi ricorda te.
Il calmo cantare dei passeri, il colore limpido dei piccoli laghi glaciali, il profumo dei pini. E l'infinita bellezza di tutto questo amalgamato dall'aria magica ed ermetica che hanno i boschi.
Quante cadute che ho fatto per colpa delle lunghe radici degli alberi e ogni volta tu ti preoccupavi di medicarmi, anche quando siamo diventati dei ragazzi più grandi.
Lo ammetto, qualche volta cadevo apposta solo...solo per vedere che ti importava veramente di me.

Tuttavia tu...stupido aspirante medico che non sei altro...nonostante la tua impressionante intuizione, non ti sei mai accorto di quanto io mi ero infatuato.

Ed il primo bacio te lo ricordi? Eh, te lo ricordi?! Tu mi hai preso il mio primo bacio.
Ci ho messo tutta la mia vita a essere l'uomo che i miei genitori volevano e tu in un pomeriggio, ricambiando quel bacio disgraziato, hai fatto collassare tutto.

E poi non mi hai più detto nulla.

Sei...un bastardo, sì, un bastardo con i fiocchi.

Ma comunque, dopo essermi perso nella selva del dolore, ho ritrovato la mia strada per uscirne e la mia "strada" era Ben.
Però tu mi sei sembrato geloso e... non ce l'ho più fatta, sono scappato. Ho confessato il mio vero io ai miei genitori e me ne sono andato.
Ma la tua era una gelosia immotivata, perché con Ben all'inizio era solo un'amicizia, forte sì, ma solo un'amicizia.

E poi tu non avevi il diritto di essere geloso!

Se dopo quel pomeriggio tu mi avessi cercato, se tu mi avessi detto qualcosa, beh, sicuramente non avrei cercato rifugio nelle sue braccia.
Se tu mi avessi detto che mi amavi non avrei aperto il cuore anche ad un altro ragazzo.

Perché sì, ti amo! Dio se ti amo! E avrei pagato oro per sentirmi dire la stessa cosa da te...

Però non mi bastava amare un ragazzo! NO ovviamente! Io faccio le cose in grande! E mi sono innamorato di due ragazzi, in più nemmeno simili tra loro.

Perché insomma, non puoi dire che tu e Ben abbiate qualcosa in comune.
Tu sei un ragazzo alto quanto è alta la speranza dei bambini nel futuro, con due occhi che farebbero impallidire i più limpidi laghi boschivi, i capelli mori come la corteccia delle querce e il fisico non scolpito, ma slanciato.
Ti prego, non fare domande su come io abbia fatto a studiare il tuo fisico e quello di Ben.
E appunto, il biondino con un corpo da statua greca ed il viso da angelo.
Ma anche caratterialmente siete diversi:
Tu sei completamente mauro e cosciente, invece Ben è ancora un bambinone impulsivo come me.

E non so come, né perché, però tutte queste poche, ma grandi differenze mi hanno fatto infatuare di ambedue voi.

Comunque, questa è una lettera d'addio...me ne vado a Londra...forse a Parigi se ci riesco...con la speranza di sfondare...e anche con la speranza di non soffrire più per amore.
Un'ultima cosa Gwil...dubita che le stelle siano fuoco, dubita che il sole si muova, dubita che la verità sia veritiera, ma non dubitare mai del mio amore (W. Shakespeare).


Il tuo "migliore amico" Joe"