Grazie per le recensioni ricevute, a Shinmen, One winged angel (OWA per comodità d’ ora in poi) e Wicked Soul.

 

 

 

 

 

 

 

 

Luce e tenebra, intermezzo tra le realtà. Una località ben lontana dall’ essere adatta per la villeggiatura. Un tempio abbandonato, una ricca magione. L’ aspetto variava in continuazione, non riusciva a trovare una propria definizione. Non aveva un perché, né un sé.

Eppure era la loro casa, la dimora dei tre.

Affannati, praticamente esausti per lo sforzo compiuto, stavano seduti stravacati sui loro troni, a rimirare il soffitto o il pavimento, a preferenza, del loro mondo.

Change utilizzò il suo potere per mutare il suo ombrello in kendama, con cui iniziò a giocare, seppur pigramente.

Destroy, invece, era intento a distruggere i pezzi degli scacchi che mangiava a se stesso, il suo passatempo preferito. Create stava cominciando a stufarsi di fornirgli sempre nuove scacchiere.

Quest’ ultimo era l’ unico, malgrado la stanchezza, ad essere rimasto operativo.

Osservò meditabondo la ciocca di capelli prelevata a Vincent, grattandosi la bombetta ogni tanto per manifestare un certo grado di incertezza. Se l’ avesse avuto, avrebbe inarcato un sopracciglio.

 

“Ehi compagno” fece Destroy, ormai rimasto a corto di pezzi “pensi sia servito il nostro sforzo? Manipolare il grado di relatività delle cose è molto faticoso, servirà tempo per recuperare le forze”

 

“Infatti” disse Change, intrufolandosi nella discussione “sarebbe bastato torturarlo un poco per ottenere da lui tutti i servigi di cui avremo potuto avere bisogno, senza simili accorgimenti”

 

“No” rispose Create “quell’ uomo ha passato sofferenze fisiche e psicologiche tremende, una semplice tortura non sarebbe servita allo scopo, ci avrebbe fornito un servo instabile e poco efficiente. Penso sia meglio lasciare tutto al caso”

 

Create mangiò la ciocca di capelli, masticandola lentamente, come per comprenderne meglio il sapore, o forse per convincersi ad ingoiarla trattenendo il disgusto.

Dopo l’ assimilazione del materiale genetico, le mani di Create si illuminarono di un’ intensa luce verde.

 

“Con un piccolo aiuto da parte nostra, immagino” disse Change, intento ad osservare l’ operazione.

 

“Naturalmente” concluse Create.

 

Vincent aprì improvvisamente gli occhi.

Notò di trovarsi nel suo letto, e che a svegliarlo era stato un odore non molto rassicurante.

 

“Yuffie.. dove sei?” chiese con voce soffocata ed incerta.

 

“In cucina!” rispose lei.

 

“E cosa stai facendo in cucina?” il tono di voce era leggermente allarmato.

 

“Preparo il pranzo!”

 

Vincent fu scosso da un lampo di terrore. Saltò fuori dal letto, in preda ad una paura primordiale, ancestrale e soprattutto giustificata: mai lasciare i fornelli in balia di Yuffie.

Come durante un’ irruzione, Vincent si gettò a capofitto nella stanza con un’ acrobatica capriola, constatando con una nota di sollievo il fatto che non fosse ancora stata distrutta.

Prima di far degenerare le cose, afferrò la ninja per i fianchi, la sollevò di peso e la condusse a forza fuori dalla cucina, mettendo a distanza di sicurezza i suoi fornelli.

 

“Quante volte ti ho detto che devi rimanere perlomeno a tre metri di distanza da questa stanza?” disse Vincent con la voce pacata e modulata in modo tale da assomigliare ad un rimprovero.

 

“Ma insomma!” fece Yuffie “Mi sembra abbastanza scortese da parte tua riporre così poca fiducia in me”

 

“Ti devo forse ricordare quella volta in cui non eri riuscita a trovare l’ accendino per accendere il fornello e hai deciso di usare una materia?”

 

“ehm.. non mi ero accorta..”

 

“che fosse una materia Fire3 dall’ immane potere distruttivo? Lo so, me ne sono accorto perfettamente io quando ho dovuto comprare una cucina nuova”

 

“Ok, ma a parte quello io non..”

 

“Pensa, prima di parlare. Sicura che fosse l’ unica volta in cui la mia cucina ha rischiato di esplodere, collassare a livello dimensionale o essere usata come laboratorio per la preparazioni di veleni e gas nocivi?”

 

“Sei cattivo! Vinnie, io volevo cucinare perché in questo periodo ti ho visto molto giù e mi sarebbe piaciuto trasmetterti un po’ di allegria. Sei sempre così tenebroso e depresso..”

 

Vincent emise un sospiro, dopotutto Yuffie era -tutto sommato- una brava ragazza colma di buone intenzioni.

Tralasciando la sua carriera di ladra.

Non considerando che per una materia avrebbe venduto un organo, non necessariamente suo.

Ignorando la sua innata e geniale capacità di provocare un esaurimento anche ad un ex-Turk perfettamente addestrato.

Si passò la mano buona tra i lunghi capelli corvini, riflettendo su come risolvere la situazione. Era fin troppo persuaso che anche solo farle usare il microonde per un lasso di tempo inferiore al minuto, comportasse un insostenibile rischio.

Yuffie sfoderò il suo miglior sguardo da cerbiatto. Vincent non poté che arrendersi.

 

“Facciamo così” iniziò Vincent con tono rassegnato. “Ti lascerò usare la cucina per mezz’ ora. Se in questo periodo non provocherai incendi, esplosioni, nubi tossiche o altre cose che non oso immaginare, potrei iniziare a darti una piccola percentuale in più di fiducia, diciamo uno 0, 01%”

 

“Va bene!” Disse Yuffie portandosi una mano sulla fronte a mo di saluto militare “ce la metterò tutta!”

 

Si recò nuovamente nella sua stanza, contemplando la città dalla finestra. Pensò a quei tre, a cosa diavolo fossero e al perché volessero uccidere una bambina.

Esaminò il giocattolo che un tempo fu la Cerberus: aveva decisamente bisogno di una pistola nuova.

Create crollò sfinito sul suo trono. Il lavoro era compiuto e, malgrado la sua iniziale stanchezza, il risultato era stato abbastanza soddisfacente.

 

“Non gli assomiglia granché” disse perplesso Change, massaggiandosi il mento.

 

“Non essere così pignolo compagno, devo forse ricordarti di averlo creato in condizioni non ottimali?” ribatté Create, ansimante.

 

“Tsk, l’ importante è che funzioni”

 

“Non preoccuparti di ciò, gli unici difetti considerevoli sono a livello mentale, oltre alla più totale mancanza di melanina, ma sono dettagli. Tuttavia, per cominciare andrà benissimo”

 

“Lo spero compagno, detesto stancarmi per niente”

 

La creatura di fronte a loro emise un verso stizzito.

Era impegnata a limarsi le unghie, contemplando ora il suo creatore, ora gli altri due tizi senza faccia.

Non era stata una nascita piacevole la sua, dopotutto essere clonati comportava sempre un complesso d’ inferiorità nei confronti dell’ originale, inoltre era assolutamente convinto riguardo al mandare a quel paese il suo imprinting, dato che riconoscere un ruolo a quei tre tizi senza faccia nella sua vita sarebbe risultato una presa in giro. Rifletté sulla situazione fin troppo seriamente, dando occhiate casuali a quella che, riluttante, avrebbe potuto definire la sua “casa”.

Create emise un colpo di tosse, con l’ intenzione di attirare l’ attenzione della creatura, invano.

Questa, con una dose sconcertante di menefreghismo, stava tranquillamente osservando i rapidi mutamenti dell’ ambiente circostante con aria vaga, rimanendo perfettamente impassibile.

 

“Bello” disse improvvisamente la creatura, con una voce leggermente gutturale “Mi sembra di vedere l’ interno della mia testa.”

 

Sorrise. I denti erano bianchissimi, aguzzi, come la sua pelle ed i suoi capelli. Un sorriso maligno e canzonatorio che, se abbinato ai due folli occhi vermigli, dava quel certo non so che, tipo: incubo delle tre di notte.

 

“Creatura” disse Create “io ti ordino di-“

 

“Un cazzo” rispose questa, sempre sorridente.

 

“Come sarebbe?”

 

“Non sono una creatura, né un tuo servitore. Io sono io e mi comando da solo. Altrimenti che senso avrebbe avere una propria coscienza?”

 

“D’accordo” disse Create, leggermente sorpreso da quell’ atto di disobbedienza. Tuttavia non poteva farci niente, dato che aveva creato quel clone quando non era nel pieno delle forze. Avrebbe dovuto portare pazienza. “Come ti dovremo chiamare?”

 

“Non ci ho ancora pensato” ammise lui “per adesso avrei solo una richiesta..”

 

“Ossia?”

 

 

Grazie a Wicked Soul per il betaggio.

Vi ricorda qualcuno questo fantomatico clone? Dopotutto gli avevo promesso una fic con lui protagonista, quindi rispetterò i patti.

 

 

 

 

 

Mettere citazioni ad inizio capitolo fa figo, basta che non siano di Oscar Wilde.

-Mankind17_13

 

 

Vincent era diretto verso il negozio d’ armi.

Camminando per le grigie strade della città di Edge, ancora ben lontane dal potersi definire gradevoli, si rese conto di quanto il suo abbigliamento fosse un pugno in un occhio rispetto al grigiore imperante.

Già da tempo aveva abbandonato quel suo gusto malsano per le cinghie e per le calzature pop-art, preferendo un abbigliamento più comodo e meno appariscente, come potevano essere i completi eleganti e le scarpe che aveva iniziato a sfoggiare da qualche mese. Reminiscenze del suo passato da Turk.

Tuttavia, non era ancora riuscito a rinunciare ad una bandana tra i capelli ed al suo mantello, ormai paragonabile ad una coperta di Linus, banchetto di tarme e proiettili.

Finalmente arrivò in prossimità dell’ armaiolo.

Era una nuova gestione, negozio e mercanzia erano stati completamente rinnovati. Se all’ esterno sarebbe potuto sembrare un normalissimo negozio, all’ interno la bizzarria e lo strampalato facevano da padroni.

Maschere tribali di ogni forma, colore e dimensione stavano appese sui muri, incutendo profondo timore ai clienti meno coraggiosi o matti. A parte il bancone, inoltre non vi era un solo mobilio che ospitasse sulla sua superficie un’ arma.

Appoggiate ai muri laterali, incorniciate dalle maschere, vi erano delle imponenti cristalliere d’ epoca, contenenti paradossalmente pupazzi e bambole di porcellana, tutte perfettamente sistemate, vestite e curate. Sembravano vive.

Seduto al bancone stava invece il proprietario di quella pazzia: Roger “Dracula” Schweinsteiger. Era un uomo enorme, sui due metri di altezza, con dei lunghi mustacchi impomatati ad evidenziare le labbra carnose. Ormai andava per la sessantina, ma il suo fisico scultoreo ed il suo sguardo austero e imperscrutabile facevano venire la tremarella a molti ventenni palestrati.

Il soprannome Dracula era dovuto alla sua agorafobia, che gli impediva di uscire dal suo maniero, non consentendogli di prendere il di sole. Vincent aveva riflettuto spesso su chi, tra i due, fosse più pallido.

 

“Salve Roger” salutò Vincent.

 

Roger Schweinsteiger alzò lo sguardo dal suo ultimo lavoro: un fucile a cinque canne disposte a pentagono.

Esaminò per un momento il cliente appena entrato, stringendo leggermente gli abbaglianti occhi azzurri a causa di una leggera miopia.

 

“Vincent Valentine! Il mio miglior cliente dall’ ultima volta che ho avuto una scottatura! Che piacere averti qui! Ancora alla ricerca di armi strane?” ricambiò Roger.

 

Vincent abbozzò un mezzo sorriso. Roger era veramente una persona strana, ma riusciva a metterlo a suo agio. Inoltre, proprio nel suo strambo negozio era riuscito a trovare la Cerberus, una delle sue creazioni. Si ritrovò quasi imbarazzato a chiedere una pistola nuova.

 

“Non ti preoccupare! Quella pistola non era nulla di speciale, sapevo che con un pistolero come te non sarebbe durata. A grandi uomini vanno grandi pistole. Lo dico sempre!”

 

“Hai qualcosa per me?”

 

“Uhm.. fammi pensare..”

 

Scomparve dietro una tenda posta in ombra oltre il bancone. Si sentì un forte fragore metallico, come di un uomo che si mette a frugare tra annate intere di pistole di ogni specie. Riemerse dal suo antro con un’ arma a dir poco assurda.

Era un revolver, forse. Di certo non aveva mai visto un tamburo a venti colpi ed una canna di sessanta centimetri. Il calcio e la canna erano ricoperti da fini decorazioni in argento, rappresentanti dei motivi floreali, ninfee, per la precisione.

 

“Bella vero?” chiese entusiasta Roger.

 

“Sì…insolita” rispose stranito Vincent.

 

“Eh eh, ed ha una storia tremenda alle spalle, non è una mia creazione”

 

“Una storia?”

 

“Sì, era stata fatta costruire da un milionario proprietario di una miniera. Mi segui? Questo tizio era appassionato di pistole e, per lasciare il segno, aveva preteso di farsi costruire una pistola che portasse il suo nome. Solo che l’ armaiolo incaricato, era l’ amante della giovane moglie annoiata del nostro riccone. La pistola che ne venne fuori era così potente, che per il rinculo a quel poveraccio saltò via il braccio. Passò in molte altre mani, tutte fatte saltare via dalla potenza di quest’ arma. L’ ultimo proprietario è stato un SOLDIER.”

 

“Che fine ha fatto?”

 

“Frantumazione di tutte le ossa dalla punta delle dita fino alla spalla. Fortunatamente quegli strafatti sono dei tipi duri, quindi il braccio è rimasto attaccato al corpo”

 

“E cosa ti fa pensare che il mio possa resistere? Date le mie condizioni, non è certo una valutazione molto saggia”

 

“Perché tu sei speciale, lo so.”

 

Vincent toccò la micidiale arma. Sentì una voce.

 

Tu chi sei Bocconcino?

 

Vincent si guardò intorno per trovare la sorgente di quella voce.

 

Non guardarti intorno Bocconcino, sono qui. Mi stai toccando.

 

La voce era nella sua testa.

 

“Sei la pistola?” pensò Vincent.

 

Si, ho sconfitto talmente tanti uomini da aver sviluppato una mia coscienza, perché sono più forte. Ma tu, tu non sei un semplice uomo Bocconcino, tu potrai usarmi.

 

“Hai un nome?”

 

Il mio creatore di Cognome faceva Harrison. Chiamami Gon, Harrison Gon.

 

“E sia” disse Vincent ad alta voce “La prendo”

 

“Ottima scelta” disse Roger.

 

Senza ulteriori parole, Roger tornò nel magazzino oltre la tenda, da cui sbucò pochi minuti dopo con un enorme fodero di cuoio nero, completo di imbragature.

 

“Beh, ad una pistola grande serve una fondina grande. Pensavi di nasconderla nei pantaloni?” disse Roger vedendo l’ espressione dubbiosa del suo cliente.

Quest’ ultimo indossò l’ imbragatura, in modo tale che il fodero si trovasse sulla sua schiena, in mezzo alle scapole.

 

“Però il mantello ti sarà d’ intralcio. Oltretutto è un colabrodo.”

 

Vincent rifletté un momento, poi si tolse il mantello, piegandolo accuratamente.

 

“Come iniziare una nuova vita” disse tra sé.

 

“O vivere quella che si ha già. Buona fortuna Vincent, sento di dovertela augurare.”

 

La mattina successiva, in sella al suo chocobo, il clone avanzava rapidamente, rimproverando spesso al suo destriero di non saper galoppare; rovinando così l’ ipotetica atmosfera western che aveva tanto desiderato per la sua entrata.

 

Arrivò alle porte di Edge, un po’ deluso dalla bruttezza del luogo, così differente dalla città che si era immaginato con Saloon e cowboy.

Il duello, pensò, ci sarebbe comunque stato, sissignore, e l’ avrebbe fatto fuori il suo originale, così da diventare il vero protagonista della storia.

Dopotutto, cosa aveva in più l’ originale? La melanina, un semi-dio al suo interno, uno stuolo di fan ed un ruolo da protagonista in un sequel…

 

“Accidenti, non leggere così nei miei pensieri. Piuttosto, concentriamoci sulla storia!” disse a se stesso.

 

Prese la cartina che gli era stata consegnata dal damerino in-sfregiabile, gentile regalo per compensare un senso dell’ orientamento paragonabile a quello di una bussola nella terra delle calamite. Zone del cervello, sconosciute allo scrittore, erano state irrimediabilmente danneggiate, o per meglio dire, costruite alla ben meglio dal creatore. Quindi, non solo il clone era completamente sprovvisto di senso dell’ orientamento, ma anche la sua personalità ed il suo gusto estetico avevano raggiunto parabole di assurdità o idiozia -a dir si voglia- potenzialmente infinite.

Come non citare il bizzarro soprabito nero a quadretti rossi, i pantaloni mimetici bianchi e neri o il cravattino texano bene in vista sulla camicia bianca. E che dire, poi, dei ridicoli occhiali da sole a forma di stella.

 

“Ehi, non sono ridicoli” ribatté al vento il clone.

 

“Ma che vento e vento, ti sento benissimo, stupida voce narrante” disse scioccamente, non rendendosi conto di non essere per nulla concentrato sulla storia.

 

“Va bene, non lo faccio più.” Concluse, fortunatamente.

 

Girò e continuò a rigirare la cartina con fare dubbioso per un bel pezzo, trovando complesso persino orientarsi su di essa. Quando, con estreme difficoltà, trovò il verso giusto, si diresse a galoppo verso il suo obiettivo, o almeno lui credeva di galoppare, dopotutto era ancora sopra ad un chocobo.

Dopo circa tre ore, durante le quali era riuscito a perdersi su almeno quattro sensi unici, vide un angelo.

Era una ragazza bellissima, dai lunghi capelli castano scuro e gli occhi rossi ma soprattutto, notò il clone, dall’ enorme seno.

Ma, come poté notare il nostro antieroe dal suo punto d’ osservazione, quella mirabile visione era pedinata da tre balordi, non più belli dello sterco di un moguri affetto da diarrea e, dall’ espressione, non più intelligenti di un cane con la testa fracassata.

Il clone, bisogna dirlo, non aveva la minima concezione di concetti come: discrezione, umiltà o diplomazia. Il non-tempo passato nel relativo gli era servito solamente a visionare tutti i film di Clint Eastwood e John Wayne, oltre che per divorare annate di Tex. Non sorprende dunque, se la sua prima azione fu:

 

BANG!

 

La gente per la strada rivolse lo sguardo verso la direzione del rumore. Sconcerto e paura, miste a curiosità sorsero alla vista del bizzarro albino in sella ad un chocobo. Sembrava decisamente un cowboy, passato per sbaglio in un concerto rock anni ’80 e finito in una rosticceria a chiedere una cavalcatura.

I tre balordi, terrorizzati dal proiettile passato a circa due millimetri dalle loro teste, videro quella stranezza ambulante avvicinarsi.

Come già spiegato, discrezione e diplomazia appartenevano a quella serie di comportamenti che il clone aveva elegantemente buttato nello scarico del water. Si fece sempre più vicino, la 44 Magnum bene in vista ed un sorriso ben poco rassicurante sul viso.

 

“Ehi voi, feccia. Vi ho visto, sapete? Cosa volevate fare a quella ragazza?”

 

I tre non risposero. Il clone puntò la pistola in aria, sparando tre colpi.

 

“L-la stavamo pedinando!” balbettarono, colmi di panico.

 

Il clone scese dalla sella, arrivando a puntare la pistola alla fronte delle sue vittime.

Come dal nulla, un possente pugno andò a schiantarsi sul suo zigomo, sbalzandolo a qualche metro di distanza, mandandolo irrimediabilmente a terra.

Nel frattempo i tre balordi erano riusciti a scappare.

 

“Ehi!” disse rialzandosi “Ti stavo aiutando”

 

“Grazie tante” ribatté la ragazza “Se per aiutare intendi mandare quasi nel panico un’ intera via solo per fare lo spaccone con tre smidollati devo proprio dirtelo, sei un idiota.”

 

“Ho il cervello un po’ bacato, lo ammetto, tuttavia mi devi concedere una cosa: l’ entrata era molto western.”

 

“Ti concedo tre secondi per dirmi chi sei e cosa ci fai qui armato con quel cannone.”

 

Il clone rimase interdetto. Non poteva certo dirle la verità, dopotutto la sua storia, ad una mente razionale, poteva risultare l’ allucinazione provocata da una canna di pon pon di moguri…da un bel quantitativo di canne per essere precisi. Insomma, essere il clone di un mutaforma posseduto da un semi-dio, creato da tre tizi senza volto residenti in un non-spazio a cavallo tra esistenza ed inesistenza non era certo una storia credibile.

 

Pensò velocemente, in modo tale da crearsi un background credibile. Ma, come già ribadito ai lettori, il suo cervello non era dei più sani.

 

“Sottolinea ancora questo aspetto e passo a narrare in prima persona” minacciò il clone.

 

“Come?” chiese un poco alterata la ragazza.

 

“Ehm, sono un ex cavia della Shinra, ho perso la memoria in seguito ad un rigetto dell’ energia mako nel mio corpo e ad una successiva caduta da chocobo, dimenticando il mio nome ed i miei ricordi in generale. Ho vagato per mesi e mesi, sono finito ad un concerto dei Twisted Sisters e mi son ritrovato con questi vestiti la mattina successiva, durante le prove dei Boston. Dopo di che ho vagato senza meta fino a giungere in questa città dimenticata da…non ricordo, abbiamo una divinità su questo pianeta? Infine eccomi qui”

 

“Santo cielo, è una storia talmente assurda che non potrei crederci nemmeno vivendola.”

 

“Eppure dico la verità mia cara…posso sapere il tuo nome?”

 

“Beh, dopotutto ti ho rifilato un pugno, inoltre uno che mente così male non può essere poi così cattivo. Mi chiamo Tifa. Tu non ricordi il tuo, esatto?”

 

“Uh? A questo si può rimediare. Beh, puoi chiamarmi…Wincent, è un nome che mi è sempre piaciuto.”.

 

Inconsciamente, il clone si era appena auto-battezzato.

 

“Ehm…per caso non avresti del ghiaccio?”. Disse, toccandosi un po’ dolorante lo zigomo dove la ragazza gli aveva mollato il pugno.

 

 

Ho provato a fare ben due descrizioni, ce la metterò tutta per completarmi un pochino di più. è_é

E con questo capitolo abbiamo quasi finito di inserire i personaggi principali, ne mancano giusto un paio.

Come avete potuto notare, Wincent non ha per nulla lo stesso carattere di Vincent ma anzi, è più simile ad un Kefka sotto anfetamine e psicofarmaci, per non includere le mille varietà di droghe pesanti e leggere. Anche il suo stile di battaglia ed alcuni poteri saranno inediti, ma quelli principali (Le mutazioni) rimarranno invariati.

Harrison Gon, la nuova pistola di Vincent. Inizialmente volevo fargli costruire una nuova Cerberus, ma Wicked Soul mi ha dato l’ ideona e perciò la ringrazio. Il nome Harrison Gon ha due fonti: innanzitutto Harrison Ford, attore che spero tutti conosciate. In secondo luogo Gon, era il nome di un fucile nella versione britannica di “uomini d’ arme”, bellissimo Fantasy-Thriller-Commedia dell’ autore inglese Terry Pratchett, sempre sia lodato. Naturalmente Gon è la parodia di Gun.

Il mitico (almeno per me) Roger “Dracula” Schweinsteiger, è basato sull’ ideale di uomo che vorrei diventare. Soprattutto per i baffi ben curati ed impomatati, un mio sogno fin da quando ho visto la serie Tv di Hercule Poirot. Il cognome l’ ho preso dal giocatore della nazionale tedesca di calcio dato che, senza rendermene conto, mi sono ritrovato a pronunciarlo incessantemente. Adoro i cognomi tedeschi, eccetto quello dei gemelli dei Tokio Hotel, perché non sono ancora ben riuscito a pronunciarlo.

 

Infine, grazie a tutti per i commenti che mi avete fatto e che mi farete, a Wicked Soul, OWA (il The lo ometto perché non so quale dei millemila sei: Con Crisis Core le monoali sono diventate una moda, per giunta un po’ cretina, o almeno, io preferirei averne due di ali, per simmetria o, ancora meglio, ventiquattro, per appagare il mio smisurato ego.) Arysan e tutti quelli che hanno letto, con la speranza che un giorno commentino, in modo da non essere vittime di anatemi lanciati dall’ autore. È  tutto!

Anzi no, vorrei rendervi partecipi delle musiche che ascolto mentre immagino le gesta dei miei personaggi. Come? Non ve ne frega nulla? Fic mia, gestione mia cari.

Ecco una breve lista:

 

Create: Daft Punk - Harder, Better, Faster, Stronger.

 

Change: Moby - Bittersweet Simphony (Remix techno)

 

Destroy:  P.O.D. - Boom

 

Vincent: The Beatles - Helter Skelter .

 

Wincent: King Crimson - 21^st Century Schizoid Man

 

Ora è veramente tutto! Hail 2 U!

 

Tamarri o Eleganti? Questo è il dilemma nella creazione dei personaggi.

Mankind17_13

 

 

Il boss dell’ organizzazione inspirò un’ ampia boccata dalla sua pipa. Era soddisfatto se non addirittura eccitato dal suo proposito.

Non era un uomo considerevole, bensì un anonimo trentenne che nessuna donna si sarebbe girata a guardare per  strada, una persona comune, priva di qualità rilevanti, fatta eccezione per una tremenda, crudele scintilla malvagia nel profondo dei suoi occhi verdi. Un incendio oscuro nascosto dietro un’ espressione serafica, una fiamma in grado di attirare le persone a lui affini come se fossero delle stupide falene.

Seduto sulla sua sedia a dondolo nella sala delle riunioni, il capo stava osservando entusiasta le reazioni dei suoi accoliti in merito al suo progetto. Non era riuscito ad attuarlo prima a causa di elementi di disturbo, tra i quali Jenova, Sephiroth e la Deepground. Non certo avversari temibili per lui, ma comunque tasselli indesiderati nel suo mahjong di follia.

Si sentì un ronzio, poi la luce penetrò intensa nella stanza, rischiarando l’ ambiente.

 

“Finalmente hanno riparato il generatore” annunciò uno degli accoliti.

 

La sala si rivelò per quello che era: un vecchio bar completo di tavoli da biliardo e videopoker, dall’ aspetto sciupato e decadente, una rovina di ciò che realmente era stato. Al Capo di tutto questo non importava granché; il suo desiderio e la sua ambizione non avevano bisogno di un quartier generale di classe, bensì di uomini capaci, dotati di braccia forti e soprattutto di una mente solida.

Sbuffò una nuvola di fumo, poi un uomo di colore dalla curiosa chioma rosso fuoco, vestito in maniera bizzarra fece capolino nel bar, il tono di voce deformato dall’ eccitazione.

 

“Leader” esordì “abbiamo una traccia precisa”.

 

Il Leader sorrise, la bocca assurdamente larga per il viso su cui era montata, tanto da farlo apparire come un predatore in procinto di dilaniare coi denti la sua preda. Un carnivoro troppo spaventoso persino per il mondo di mostri in cui era nato.

 

“Eccellente! E dimmi Venerdì, qual è la sua posizione?”

 

“Si trova in un quartier generale della WRO, Leader.”

 

La bocca del Leader si allargò ancor di più.

 

“Bene, partirai insieme a  JΩ Wayne. Immagino che non ti servano molti uomini, giusto?”

 

Venerdì sorrise, i denti bianchissimi in contrasto con la  pelle nera come l’ ebano.

 

“Per una base della WRO, dieci elementi saranno più che sufficienti”.

 

 

Quella mattina, mentre il suo clone era intento a documentarsi su di lui, Vincent era rimasto solo nel suo appartamento, dati gli impegni universitari della sua coinquilina. Rimaneva ancora stupito dalla passione per l’ antropologia culturale dimostrata da quella matta, tuttavia ne era felice: se non altro se la sarebbe tolta dai piedi per qualche ora.

Sentì un brontolio allo stomaco: doveva ancora fare colazione. Cincischiò nella credenza alla ricerca dei suoi cereali preferiti, quelli con le scaglie di cioccolato, tuttavia tutto ciò che trovò fu… Caith Sith.

Richiuse violentemente lo sportello, facendo finta di nulla.

Nessun movimento.

Sospirando rassegnato, Vincent riaprì controvoglia lo sportello della credenza, trovando l’ odioso felino ancora lì, seduto con quella sua espressione di malefica cordialità. Non che lo trovasse antipatico, ma se Caith era lì, voleva dire che la situazione era quanto meno tragica. Un uccello del malaugurio in forma felina. Non per niente era un gatto nero.

 

“Ciao!” salutò Caith.

 

“Jenova è resuscitata? Sephiroth con lei? Hojo è ancora vivo nel cyberspazio? Una nuova Weapon?” ricambiò Vincent.

 

“Nulla di tutto ciò! Ci serve la tua assistenza per proteggere una persona”

 

“Se è un politico mi rifiuto, insieme agli scienziati pazzi ed agli squilibrati megalomani sono la categoria di persone che odio di più.”

 

“Nahhh, si tratta di una bambina”.

 

“Declassato a baby – sitter.. sarà per via della mia esperienza quotidiana.. chi è il soggetto?”

 

“Per questioni di sicurezza i dettagli ti verranno forniti una volta arrivati a destinazione, accetti?”

 

 

Nel frattempo, Wincent si ritrovò impegnato ad affrontare un tremendo nemico.

Era enorme, del colore della pietra: se anche avesse avuto delle emozioni, il suo volto granitico non le avrebbe potute esprimere. Un avversario ostico, dalle impressionanti capacità tattiche. Chissà cosa si celava dietro quella sua assoluta immobilità.

Il suo nome era Vicolo Cieco, e Wincent se lo era trovato sulla sua strada.

 

“Forse era tre isolati dritto e poi girare a sinistra” mormorò Wincent.

 

Vicino a lui Neville, il suo Chocobo bianco addobbato con un cinturone ed un cappello da cow boy emise un “queck!” di disperazione. Quello era il quarto ostacolo che avevano incontrato nella stessa via. Neville, nella sua mente di Chocobo, si chiese se fosse normale per un senza-piume riuscire a smarrire la strada in un senso unico per quattro volte di fila. La risposta naturalmente era sì, visto l’ esempio offerto dal suo padrone.

Wincent sembrò studiare il muro del vicolo, invitandolo ad una gara di sguardi. Niente, il muro non ebbe timore.

Quindi provò a far finta di andarsene, fischiettando un’ allegra canzoncina per enfatizzare la sua finta resa. Ancora nulla, il muro non se la bevve nemmeno per un secondo.

A quel punto iniziò un profondo dibattito filosofico con se stesso.

 

“Dunque, se questo è un vicolo cieco, qualcosa mi dice che mi è impossibile passare, tuttavia se sono arrivato in questo vicolo probabilmente da qualche parte sarò pur venuto. Ergo, probabilmente, se girerò su me stesso di 180 gradi, forse dovrei riuscire ad uscire da qui”.

 

Con sua grande soddisfazione, il suo ragionamento fu esatto. Dopo circa trenta minuti era riuscito a trovare la via di uscita dal vicolo. Neville emise un “queeeck” di sollievo.

 

“Eh, visto che genio, Neville?” disse Wincent, pieno di sé.

 

Il Chocobo piegò la testa di lato con sguardo perplesso: ancora non era riuscito ad abituarsi al suo padrone.

Quando Create creò l’ arma per Wincent, quest’ ultimo pretese, non senza fare storie, una cavalcatura degna di lui. Se il creatore avesse dato retta al clone albino, probabilmente le sue creazioni non sarebbero arrivate nemmeno ad Edge, quindi optò per un destriero decisamente più furbo ed intelligente del suo fantino.

Solo una cosa fu lasciata come negli iniziali progetti di Wincent: Neville era in grado, infatti, di canticchiare tutte le arie dei western, specialmente quelle dei film di Sergio Leone.

Quindi, data la sua intelligenza superiore, tutto ciò che Neville rispose fu un “queck..” di sufficienza.

Usciti finalmente dal vicolo, fantino e destriero incrociarono uno strano tipo in Smoking con una curiosa bandana nera in testa ed un’ enorme pistola finemente decorata sulla schiena.

Dopo il fugace incontro, Wincent avanzò per un altro chilometro, perdendosi sei volte, dopodiché si arrestò.

 

“Quel tipo mi era familiare..”

 

Neville, che aveva una memoria visiva decente, aveva tentato di avvertire il suo padrone con degli allarmanti “queck! queck!”, tuttavia Wincent,  intento ad ascoltare musica hard rock sull’ i– pod, non se ne accorse.

 

“Non suggerire Neville, voglio arrivarci da solo..” disse Wincent al suo Chocobo.

 

Passarono le ore, parecchie ore. La città di Edge, vista dall’ alto, con le sue luci ed i suoi odori riusciva a dare quell’ immagine di discarica a cielo aperto che gli abitanti avevano avuto sin dal primo giorno. Cani, gatti, umani e magari qualche sporadico mostro, comunque tutti ubriachi, formavano un curioso apparato sonoro che dava quel non so che di squallido allo schifo generale.

Ci fu un solo, terribile rumore a spezzare l’ effetto:

 

“MEEEEEEEEEEEEEEEEEEEERDAAAAAA!”

 

A cui si unì un:

 

“QUEEEEEEEEEEEEEEEEECK!”

 

A cui seguì un:

 

“AUUUUUUUUUUUUUUUU!”

 

Che provocò un:

 

 

In un’ elegante stanza bianca decorata con curiosi ghirigori di oro zecchino applicati alle pareti, Create stava vincendo per la settantesima volta a scacchi contro Destroy.

L’ aver mandato Wincent a fare il  lavoro sporco era stata un’ idea assurda, ma dopotutto era soltanto una prova: era la prima volta che clonava un essere già esistente con i suoi poteri di creazione.

La stanza svanì, al suo posto comparve una tetra ed umida grotta.

 

“Senti compagno, sai bene che questo posto cambia forma a seconda del nostro umore. Puoi per cortesia evitare di rabbuiare il tuo animo per una partita a scacchi?” disse Create, serafico.

 

“Se non fosse la settantesima volta non mi deprimerei” rispose Destroy un poco adirato.

 

Sul fondo della grotta, Change stava leggendo un libro vicino al lume di una lampada in stile liberty ricavata da un grosso masso lì vicino.

 

“Sentite, compagni”, iniziò Change, “va davvero bene restare qui con le mani in mano mentre lasciamo tutto il lavoro a quel clone difettoso?”

 

Create sospirò amaramente.

 

“Come ti ho già spiegato, l’ introduzione di.. Wincent, così si è chiamato, nella sfera dell’ esistenza ha costretto il disegno a cambiare i suoi piani. Naturalmente, essendo un clone di Vincent, per forza di cose i due sono legati e destinati ad incontrarsi. Basta avere pazienza. Quando avverrà il contatto vedremo come se la caverà l’ originale. Voglio essere sicuro di ricevere dati più precisi su Chaos, così da poter preparare eventuali contromisure nel caso non risultasse sufficientemente potente per eliminare la bambina”.

 

“Ancora non ci hai spiegato perché la bambina sarebbe in grado di fare quello che hai detto”.

 

“Lei è un’ appartenente ad una nuova razza di esseri umani, la stessa razza che compone quella strana organizzazione che stiamo attualmente monitorando. Sono tutti conseguenze dell’ attività riparatrice del pianeta nei confronti degli “errori”, sono incarnazioni.”

 

“Incarnazioni di cosa?”

 

“Incarnazioni dell’ anima del Pianeta o meglio, della parte più corrotta ed instabile”.

 

“Quindi quella bambina è..”

 

Grazie a tutti per le recensioni, a Shin, Wicked, Alister, TOWA ed al nuovo commentatore Franky9397. Grazie di cuore.

Eventuali indicazioni sui nomi dei personaggi le metterò nel prossimo capitolo. In verità avevo scritto un papiro di note ma l’ ho perso, e non c’ ho testa per riscriverlo, sorry.

 

Un ringraziamento speciale a Sarah che, volontariamente o meno, mi ha insegnato a scrivere Fiction leggibili. Thanks.

 

Grazie ad Alister per il betaggio, così come nel precedente capitolo. In querllo prima ancora grazie a Wicked Soul sempre per lo stesso motivo. Sono uno sbadato.