La Notte

VIII.
Il buio prima della caduta

Dicono che la paura sia più forte dell'amore.
Lo è.
Perché non ha niente a che fare con ciò che temiamo, in realtà.
La paura è dentro di noi.
È il preciso istante prima di ogni scelta, ogni salto, ogni sacrificio, prima di ogni scontro, ogni pianto, ogni brivido: l'esatto momento prima.
E in quel puntuale attimo, tutto scompare: non c'è più nessuno e nulla ha più senso; tutto ciò che abbiamo attorno smette di esistere.
Si è sempre soli con le proprie paure.
Al buio.
La paura è quel buio - vuoto e pesante - che precede lo schianto.
Il buio prima della caduta.

"La mia paura è la mia essenza, e probabilmente la parte migliore di me stesso."
-F. Kafka

§§§

Grimmauld Place, 21 Luglio 1970

«Regulus, sotto il tavolo del salone c'è qualcosa che si muove! Vai a vedere cos'è!»
«D'accordo, mamma!»
Il bambino salì di corsa le scale con le sue scarpette nere e lucide che stridevano sull'ebano liscio. Tirò su col naso e prese a saltellare lungo il primo corridoio.
«Padron Regulus, non potete entrare! Dovete allontanarvi!»
Piegò il capo di lato e guardò l'elfo domestico sbattendo più volte le lunghe ciglia.
«La mamma vuole che me ne occupi io.»
«No!» Gemette la creatura. «C'è una cosa malvagia lì sotto che voleva fare del male a Kreacher, ma Kreacher è scappato! Kreacher ha paura che faccia del male anche al padrone!»
Il piccolo Regulus scosse il capo facendosi subito avanti ed entrando nel salone. Si avvicinò al tavolino di vetro scuro e, abbassandosi, tentò di sbirciare sotto di esso.
«Padron Regulus!»
Un cadavere cereo, smunto e deperito strisciò da sotto il tavolo, prostrandosi in avanti per mezzo delle unghie sfregiate e dei piedi storti, dinanzi al bambino. Gli occhi ciclopici e grotteschi latravando fame fino all'inedia, fino alla più misera e peccaminosa delle avidità, mentre la gola digiuna emetteva versi animaleschi e cannibali, ma rotti come singulti della più proibita delle colpevolezze.
Regulus incespicò sui suoi stessi passi nel vano tentativo d'indietreggiare. Piagnucolò e cacciò un paio di urli tra un avvento improvviso d'ansia e un altro d'isteria.
Poi l'infero fece il suo primo passo e Regulus non urlò più.
Il vuoto gli pesò sulle corde vocali, strozzandogli il fiato in gola e la vista gli si appannò diverse volte. Si accucciò su stesso, portandosi le mani ai capelli e tirandosi qualche ciocca con forza, per placare il tremolio ed accertarsi dei propri sensi, che oscillavano su un bivio di gelo e rogo. Quando l'infero avanzò ancora ed i suoi versi si fecero più vicini e forti, avvertendo il vuoto della gola spargersi e scendere per divorarlo nelle sue stesse membra, portò le piccole mani a circondargli la pancia.
Tenne la testa china tra le ginocchia e quando avvertì il fiato freddo e fetido soffiargli sulla nuca, si strinse le spalle e sentì la vulnerabilità della schiena lasciata scoperta al predatore pungerlo tra ogni singola colonna vertebrale.
Il vuoto gli si concentrò in un vortice preciso dello stomaco. Si fece caldo, caldissimo; poi si fece freddo. E freddo rimase.
Gli si appesantì il respiro che lottava per farsi largo tra quel vuoto, ma Regulus non aprì bocca - certo che così facendo avrebbe vomitato - e si chiuse in un'interna lotta per la sopravvivenza.
Dovette concentrarsi per placare il tremolio e appena ci riuscì si rese conto che l'odore nauseabondo del cadavere era completamente sparito, lasciando in aria un genuino odore primaverile.
Rialzò il capo e riconobbe l'amico del fratello, coi capelli ribelli ed un paio di occhiali rotondi che teneva per mano una ragazzina dai capelli rossi e folti, e grandi occhioni verdi. Gli undicenni si si guardavano negli occhi e si sorridevano.
«Riddikulus!» Abbaiò la voce di Sirius al suo fianco.
Non appena pronunciò l'incantesimo, la rossa allontanò la mano del ragazzino e lo schiaffeggiò.
Sirius rise ed il Molliccio scoppiò.
E Regulus crollò sul pavimento, accasciandosi e rimanendo fermo, immobile, incapace di muovere anche solo le palpebre per chiudere gli occhi.
«Ti ho detto che non dovevi intervenire, incosciente!»
«E... lasciarlo morire?»
Qualcuno però urlava.
«Se la sarebbe cavata!»
«Ha nove anni, diamine! Non ha nemmeno una bacchetta! Non è in grado di combattere contro un Molliccio!»
«Sì, invece! Il suo sangue puro...»
«Il sangue non c'entra nulla! Tu... sei una psicopatica!»
«Razza di insolente! Come osi rivolgerti con questo tono a tua madre?!»
Decise che non voleva ascoltare perché quella conversazione non gli piaceva. Decise che il pavimento era abbastanza comodo e che avrebbe trovato la forza di chiudere gli occhi. Decise che avrebbe dormito e che non avrebbe sognato.
Decise di far parte del buio che dominava dietro le sue palpebre, di un buio tutto suo in cui si sarebbe nascosto... non per forza da qualcuno o qualcosa. Decise che voleva solo nascondesri. E così fece.
Il buio non distrugge mai ciò che nasconde.

"Per quanto delicatamente sia mascherata, la carità è sempre orribile; c'è un disagio, quasi un odio segreto, tra colui che dà e colui che riceve."
-George Orwell, Keep the Aspidistra Flying, 1936

Ciò che mi nutre, mi distrugge.
Non era il momento adatto per fermarsi a pensare. Non era nemmeno nella posizione adatta per fermarsi. E l'ultimo dei suoi intenti era proprio pensare.
Tuttavia, mentre i suoi occhi sfioravano di sfuggita il tatuaggio, non riuscì a non ritornare sui suoi passi e a rifermarsi sulla frase. Tentò di tenersi in equilibrio sul gomito destro e rilesse la frase un altro paio di volte.
Irrisoluta, batté le palpebre e pronunciò la frase ad alta voce, nell'intento di comprenderne il significato.
«Ciò che mi nutre, mi distrugge.»
«Eh?»
Lui la guardò e, se la situazione non fosse stata tanto tragica nel suo intimo, sarebbe scoppiata a ridere per la sua espressione incomprensibilmente lunatica.
Roxanne indicò la scritta che Damon aveva tatuata sotto le costole, posta simbolicamente a livello dello stomaco.
«Hai istinti satanici?»
«Istinti... Cosa?»
Aveva l'aria di uno scimpanzé ritardato di razza primitiva appena uscito dallo stato vegetale dopo un paio di millenni. E Roxanne capì che no, non era il momento adatto per intraprendere uno studio filologico sui suoi tatuaggi.
Perciò, mentre prendeva fiato, decise che avrebbe ignorato gli artigli d'aquila che il Serpeverde aveva tatuati sulla spalla sinistra mentre vi posava le mano, e che non avrebbe fatto caso alla conchiglia scheggiata attorno al suo gomito, quando gli sfilò la camicia; fece finta di non vedere l'ape che aveva vicino all'orecchio, quando ne sfiorò la marchiatura col proprio respiro e man a mano che scendeva con le labbra cercò di non pensare che il serpente che gli si attorcigliava attorno alla base del collo gli si addiceva alla perfezione. E quando lui ribaltò le posizioni e Roxanne si ritrovò con il capo affondato sul suo cuscino finse di non aver visto la chiave di Ank a livello del cuore.
Sentì le dita di lui scendere lungo i suoi fianchi e chiuse gli occhi, chiedendosi come diavolo aveva fatto a non vedere tutti quei tatuaggi prima.
«No, fermo!» Ridacchiò isterica Roxanne, all'improvviso.
«C-che c'è? Che succede?» Sobbalzò Damon, sgranando gli occhi.
La Grifondoro fu scossa da risatine. «Dannazione, fermo!»
L'altro alzò le mani sopra il capo, in segno di resa e la guardò. «Che ti prende?»
«Mi fai il solletico, così!» Si lamentò balzando a sedere e puntandogli contro l'indice con fare accusatorio.
«Solletico? Tu hai il solletico sui fianchi? E io come avrei potuto saperlo?» Inarcò le sopracciglia. «Chi diavolo ha il solletico lì? Voi... voi negri dovete avere una costituzione anatomica diversa...»
Roxanne gli diede un pugno sulla spalla, poco sotto il tatuaggio degli artigli di falco.
«Io non ho nulla che non va, inutile ritardato bianco! Sei tu che... che hai le mani troppo lisce!»
Damon si schiaffeggiò la fronte con la mano.
«Che razza di accusa è 'hai le mani troppo lisce'?» Sospirò. «Le mie mani sono a posto. Sei tu che sei... negra.»
«Certo!» Sorrise Roxanne con orgoglio dispettoso. «Sempre meglio che uno snob troppo bianco. O un bianco troppo snob, a te la scelta.»
«Guarda che io sono per-fe-tto.» Dichiarò Damon, inginocchiandosi a livello della ragazza.
Roxanne sbuffò. «Sei solo bianco e ricco.»
Gli occhi del ragazzo si assottigliarono mentre la scrutavano e Roxanne mantenne con fermezza lo sguardo. Sembrava un puro scontro tra Serpeverde e Grifondoro, una sfida al primo che avrebbe abbassato lo sguardo, che si sarebbe arreso e sottomesso; ma nessuno dei due osò farlo.
«E tu sei negra e...» Si morse l'interno della guancia un po' a disagio.
La fermezza di Roxanne vacillò. «E...?» Lo incoraggiò con voce roca e labbra strette.
«Petulante.» Decise infine lui.
Lei si sentì poco più a suo agio e si sforzò per non sorridere.
«Petulante? Io sono petulante?»
«Petulante e sorda, a quanto pare.»
«Idiota.»
«Permalosa.»
«Serpeverde!»
«...Grifondoro?»
«Troglodita!»
«Dispettosa.»
«Antipatico!»
«Noios- Antipatico?» Riflesse lui, bloccandosi. «Non puoi usare 'Antipatico'!»
«Perché no?»
«Perché è un aggettivo banale! Non puoi darmi dell'antipatico, per Salazar! Così sì che mi offendo! Non lo senti come suona? 'Anti-pa-ti-co' bleah! È brutto.»
Roxanne lo osservò per un buon minuto prima di scoppiare a ridere, ricadendo sopra la trapunta verde smeraldo, calda e morbida, molto più di quelle Grifondoro. Quando si fu ripresa, non si stupì di vederlo più vicino. Si mise più comoda sul letto, mentre le gambe del ragazzo si frapponevano tra le sue e poggiava le mani ai lati della sua testa.
Era serio ed il fatto che lo fosse la metteva un poco a disagio, in tutta sincerità. Si era aspettata delle battutine idiote, dei sorrisi perversi, e invece niente. Lui era serio mentre la guardava, tanto che avrebbe potuto essere pensieroso e combattuto; ma Roxanne non voleva pensare. E così non fece quando ribaltò le posizioni, sedendosi a cavalcioni su di lui. Non pensò a quanto perfettamente i loro corpi si comprendessero, molto più di quanto non facevano loro stessi. Nemmeno al fatto che ci fossero ancora altri tatuaggi che non aveva notato, come la bussola attorno all'ombelico, attorno alla quale fece girare il proprio indice affascinata, o l'ancora sul basso ventre...
«Damon! Non sai cosa mi è succ-»
Nello stesso istante in cui cadde rovinosamente dal letto ed il suo osso sacro imprecò al posto suo, sentì il tono derisorio di Adam giungere dalla soglia della porta.
«Ehm... Ho interrotto qualcosa?»
Si rimise a sedere, massaggiandosi la zona lombare della schiena e lanciando un'occhiata truce a Zabini.
Damon, ancora sul letto, colpì l'amico con un cuscino, non riuscendo a trattenere qualche imprecazione colorita nel mezzo.
Cercò con gli occhi i suoi indumenti e dopo aver raccolto la camicia da sotto il letto e la felpa alla base del comodino, iniziò a rivestirsi in silenzio. Adam le passò a fianco con occhi bassi e mentre si chiudeva le asole della camicia - notandone spaiata e qualcun'altra tirata via - il ragazzo stette di spalle.
Sorrise incoscientemente tra sé, per il segno di rispetto; un sorriso che le impallidì sul viso non appena vide Damon scrutarla da sopra il baldacchino.
«I cinquanta Galeoni.» Gli ricordò.
«Come?» Si riscosse lui.
«Cinquanta Galeoni.» Ripeté Roxanne, puntandogli l'indice contro. «Avevi detto di averli.»
«Oh.» Comprese lui. «Certo.» Annuì.
Si diresse verso il baule e lei lo seguì. Quando Damon si voltò ed abbassò, iniziando a rovistare tra gli indumenti, Roxanne notò un ulteriore tatuaggio che le era sfuggito, un'altra scritta che occupava tutta la parte superiore della schiena: "Pulvis et umbra sumus". Si chiese cosa volesse dire.
Abbassò lo sguardo sulle sue diverse paia di calzini che spuntavano dalle scarpe e deglutì un groppo denso, misto di vergogna ed umiliazione.
«Tieni.»
Il Serpeverde le porse un sacchettino colmo di monete, che - nonostante l'imbarazzo - non esitò a prenderlo,
«Bene... Ehm...» Esitò, perché ringraziarlo le sembrava una presa in giro. «D'accordo. Io vado, allora.»
Damon annuì col capo, grattandosi distrattamente la nuca.
Roxanne allora si mosse in fretta e si allontanò velocemente dal dormitorio.
Uscì nella Sala Comune stringendo al petto i cinquanta Galeoni come se quel denaro fosse una salvezza; ma non voleva ancora pensarci, non voleva pensare a nulla. Voleva solo arrivare al più presto alla Torre Grifondoro ed andare a dormire. Dormire e non pensare. Non pensare a nulla.
E così fece: non si cambiò, s'infilò sotto le coperte, mettendo i Galeoni gelosamente sotto il cuscino, chiuse gli occhi - ed ignorando ogni pensiero - dormì.
Anche la mattina dopo, mentre Evelyn e Rose facevano a gara per il bagno, si preparò in religioso silenzio, perché per parlare avrebbe dovuto pensare e Roxanne non aveva la minima intenzione di farlo. Anche in Sala Grande, non fece altro che mangiare i primi piatti che si ritrovava davanti, senza prestare attenzione a Dominique che sparlava al suo fianco credendo che lei l'ascoltasse o a Lily, Hugo e Josh Thomas che ridacchiavano insieme per un qualche scherzo fatto ad Hagrid o Rose seduta in grembo a Malfoy che proclamava guerra al maschilismo tra una brioche e l'altra; non rese nemmeno conto dell'atmosfera disagiata che che galleggiava nell'aria, che non era l'unica a cercare di non pensare o di come altri lo stessero facendo molto intensamente: non notò nemmeno Lysander, qualche posto lontano, pallido e sudato e Lorcan insolitamente tacito, non notò i tentativi di Molly di nascondere il cibo che non riusciva a mangiare dagli occhi di Liam, nemmeno Lucy che nell'angolo della panchina parlottava da sola. Non si spostò di un centimetro quando Josh Thomas iniziò a perdere sangue dal dito, schizzandolo su tutto il tavolo, ed ignorò del tutto James quando le disse che stava andando in infermeria a trovare Fred e Louis, chiedendole se voleva accompagnarlo.
Ignorò tutto e tutti, persino se stessa, scivolando lentamente nella miseria di chi perde valore, non per quanto può valere, ma per quanto poco è capace di vendersi.

«Molly?»
«E Lucy.»
«D'accordo, ma quanto è grave questa cosa...? Qualunque cosa sia...»
Louis scosse il capo.«È che...» Sospirò. «Non so come spiegarlo, ma c'è qualcosa dietro. Dietro Molly, Lucy... Tutte le altre visioni. C'è qualcosa di grosso, che collega tutto.»
Fred e James si scambiarono un'occhiata.
«Credete che sia pazzo?» Fece il biondo, imbronciato.
James scosse il capo, passandosi una mano tra i capelli con fare pensoso. «Temiamo che tu abbia ragione.»
Louis annuì e tenne il capo basso. «Lo temo anche io.»
«Quindi? Che facciamo?» Se ne venne fuori Fred.
James si alzò. «Per ora possiamo solo aspettare. Non sappiamo precisamente di cosa si tratta.»
Louis sospirò. «È questo il problema della veggenza, non si capisce mai nulla.»
«Le tue visioni si avverano sempre, Louis. Questo è il vero problema.» Fece Fred, guardandolo.
La porta dell'infermeria si aprì ed i ragazzi dovettero chiudere e rimandare l'argomento.
Madama Chips entrò trascinandosi dietro una ragazzina e blaterando qualcosa sotto voce riguardo all'orario delle visite.
«Sentite, io ho lezione tra cinque minuti, perciò... ne riparliamo.» Annuì verso Louis, ed uscì prima che l'infermiera potesse accorgersi di lui.
«Che cos'hai?» Fece il bondo in direzione del cugino che si era improvvisamente accigliato.
«Niente.» Rispose Fred secco e corrucciato evitando il suo sguardo.
Louis fece finta di nulla e prese a sistemarsi le coperte, adagiandosi con più comodità sul materasso e già che c'era finse anche di non aver riconosciuto Amelia Nott nel letto esattamente davanti al loro. Si sdraiò e la osservò arrossire ed impallidire con la stessa alternanza con la quale Fred sbuffava e taceva.
Era davvero piccola. Non tanto per l'età o le dimensioni, piuttosto per i suoi gesti disperati ed i suoi occhi temerari. Si comportava come se fosse del tutto fuori posto, ma Louis aveva la forte impressione che c'era qualcosa di più in quel disagio intimo, come se lo fosse più con se stessa: come se si trovasse nel corpo sbagliato e con la vita di un'altra.
La Serpeverde rialzò gli occhi ed incrociò i suoi in un fulmineo lampo di tempo e Louis non poté evitare che accadesse.

Amelia Nott era accasciata ai piedi del tronco di un albero.
«Mi senti?» Urlava una voce, all'esterno. «Riesci a sentirmi?»
Perdeva sangue: le colava dalla tasta, giù per la fronte, dal naso, dalla bocca spoca di fango.
Lei non rispondeva. Fissava solo con orrore quello che aveva davanti.

Louis sbarrò gli occhi, trattendo il respiro.
Madama Chips stava cambiando le bende alle mani della Nott e Fred teneva con ostinazione lo sguardo dall'altra parte dell'infermeria.
Cercò di controllare il respiro, nascondendo il viso tra le braccia.
Sbagliato, ecco cos'era quello che gli stava succedendo. Stava interferendo con il tempo, con la logica e lo stava facendo contro ogni intenzione e senza controllo. Le Visioni nell'ultimo mese erano aumentate, diventate più durature, più intense e complesse, ma tutto - ogni singola Visione - sembrava collegato. E era questo ciò che lo spaventava veramente: il fatto che ci fosse altro, sotto, qualcosa che andava oltre lui e la Veggenza, oltre il tumore di Molly, oltre il segreto di Lucy, oltre quello di Lysander, oltre il problema della zia Angelina, oltre quello della Nott, oltre quel corridoio scuro e quella porta che continuavano ad apparirgli in sonno, oltre tutte le Visioni. Era questo a fargli paura, ciò che non poteva sapere, l'ignoto.
E la verità era che non c'era nulla di sbagliato in ciò che gli stava succedendo. C'era qualcosa di sbagliato, punto.
«Freddie! Fred!»
Chiamò il cugino, intenzionato a dirgli ciò che aveva visto, ma non appena quello si voltò, Louis si pentì di aver aperto bocca.

Fred Weasley era in una foresta.
Correva.
Correva ed urlava.
Correva, urlava e piangeva.

«Diamine!» Imprecò Louis, chiudendo gli occhi.
Serrò gli occhi e non osò aprirli, nemmeno quando Madama Chips infastidita e stizzita venne a dire a lui e Fred che potevano vestirsi ed uscire; piuttosto prese il cuscino e se lo spiaccicò sul viso, stringendo i denti.
Non voleva più vedere nulla.

Fred, però, aveva ragione: il problema più grande, era che tutto quello che vedeva, si realizzava sempre.

«Cosa fai?»
Lucy sobbalzò.
«Niente!»
Nascose l'orsetto che le aveva regalato la sorella il giorno prima dentro il cassetto e si voltò.
«Stai mentendo Lucy.»
La quindicenne sgranò gli occhi.
«No! Non sto mentendo!»
Dopo cinque anni le sue compagne di dormitorio si erano abituate a sentirla parlare da sola, ma non aveva smesso con le loro occhiatacce ed i loro bisbigli, con i loro commenti e i loro pregiudizi.
Non capivano. Gli altri non capiscono mai. Non possono. Fanno solo finta e questo si può apprezzare.
Il vero egoismo consiste nel pretendere che gli altri ci comprendano, s'immedesimino nelle nostre paure e nelle nostre sofferenze. Nulla è più egoista che credere loro quando dicono "Ti capisco". No, nessuno capisce.
Lucy da piccola, quando alla Tana non c'era nessuno tranne lei e nonni, scriveva favole.
I suoi personaggi erano sempre adulti, belli - dovevano essere belli, a chi piacciono le storie con personaggi brutti? - ed avevano dei superpoteri. Poteri che non c'entravano con le bacchette, poteri che evocavano a loro piacere, senza strumenti o mezzi. I suoi personaggi avevano il potere di capire le persone, il potere di guarirle, il potere di farle tornare in vita: tutti poteri oltre i quali la magia ordinaria non si poteva spingere.
Poi crescendo, i suoi personaggi non erano più adulti, ma erano ragazzi più grandi, poi quando lei stessa divenne ragazzina, i suoi personaggi ormai erano bambini: bimbi brutti, quelli che non vuole adottare nessuno e rimangono nell'orfanotrofio fino a quando non crescono. Bambini cattivi con il potere di comprendere le persone, ma per invadere la loro vita, la loro umanità; il potere di guarirle per poi chiedere loro un ricatto; il potere di farle tornare in vita, ma solo per usarle. E soprattutto non avevano paura. Non temevano niente e nessuno.
Perché la paura è un'arma e a loro piaceva fare del male e non subirlo.
Erano bambini cattivi, sporchi e bugiardi. Quelli di cui nessuno racconta mai.
Perché non c'è nessuna storia con bambini brutti, ma di bambini brutti ce n'erano e a Lucy piacevano.
C'era qualcosa di troppo bello nella loro cattiveria, qualcosa di estremamente vero; ma a chi piace il vero? La verità non piace a nessuno, perché è più comodo immaginarla.
All'età di quindici anni Lucy Weasley si ritrovava con un mostro sotto al letto nel quale non riusciva a smettere di chiedere. Un fantasma brutto e cattivo, che però aveva un superpotere: era in grado di capirla.
Eppure Luke si stava nutrendo dei suoi segreti, delle sue paure. Luke le uccideva la mente.
Ne valeva la pena?
«Lo sai che non puoi mentirmi, Lucy.»

Alla Signorina Céline Rousseau,
Il progresso, la ricerca e lo sviluppo dei nostri Indicibili dell'ufficio Misteri in collaborazione coi Medimaghi del S. Mungo, permettono oggi alla MM (Magi-Medicina) di spingersi oltre il fallimento materiale.
La sua condizione di Sordomutismo innato, oggi avrà una cura definitiva. Una stimata statistica indica a favore della sua guarigione il 70% di probabilità di successo.
La invitiamo ad un colloquio il 5 Novembre, presso il nuovo reparto Incurabili del settimo piano del S. Mungo per discutere con lei di come la nuova ricerca potrà giovare alla sua salute.

Molly interruppe la lettura e rialzò lo sguardo sull'amica.
«Ma è magnifico!» Esclamò balzando in piedi, con la lettera ancora in mano.
Abbracciò Céline e le mimò le congratulazioni col linguaggio dei segni; poi rialzò lo sguardo su Frank, sdraiato comodamente sul divano.
«Frank, non è una bellissima notizia?» Lo sollecitò.
«Cosa? Oh... Sì.»
Liam al suo fianco, gli gettò un'occhiata schifata.
Probabilmente perché Frank Paciock avrebbe dovuto mostrare un po' più di contentezza alla notizia che la sua ragazza sarebbe riuscita a parlare e sentire finalmente, o almeno sforzarsi a mostrarsi partecipe. Invece sembrava che non gli importasse più di tanto, piuttosto pareva annoiato.
Frank non era come Liam, pronto a tutto pur di appoggiare Molly.
Certo, gli piaceva Céline, ma non era quel tipo di amore etereo. Era stato bello conquistarla per primo quando si era trasferita dalla Francia per curare il suo sordomutismo, e vantarsi d'averlo fatto coi suoi amici. Amarla anche - perché lui l'aveva amata, ne era certo; ma poi lentamente aveva iniziato a stufarsi, tutto si era fatto ripetitivo e monotono.
Céline era una ragazza bella ed affettuosa. Era buona, troppo buona. Forse se non fosse stata sordomuta non sarebbe stata tanto buona e gentile, tanto generosa e disponibile. La sua bontà era una conseguenza della sua diversità: Céline era buona perché le conveniva, era buona perché voleva essere accettata.
Ma chi s'innamora di una persona che è troppo buona? La bontà corrompe ed il troppo sazia.
Forse era proprio per questo che Frank la tradiva.
Era stanco di lei, della sua malattia, delle sue difficoltà, stanco persino della sua bellezza; ma non poteva lasciarla: con quale occhi sarebbe stato visto per aver lasciato la sua fidanzata sordomuta?
Allora aveva iniziato a farglielo capire coi baci, con gli occhi, sbuffando, evitandola come se volesse punirla. Punirla perché lo amava, punirla perché era malata.
«Liam, io Céline andiamo un attimo in dormitorio.»
Molly si alzò ed accompagnata dall'amica, salì le scale che conducevano ai dormitori del settimo anno.
Frank le guardò allontanarsi: se non fossero state entrambe malate, entrambe diverse, Molly e Céline probabilmente non sarebbero state amiche. No, decisamente no.

Alla signorina Molly Weasley,
Il progresso, la ricerca e lo sviluppo dei nostri Indicibili dell'ufficio Misteri in collaborazione coi Medimaghi del S. Mungo, permettono oggi alla MM (Magi-Medicina) di spingersi oltre il fallimento materiale.
Il suo tumore oggi potrà avere una speranza. Una stimata statistica mostra il 50% di probabilità a favore della sua guarigione.
La invitiamo per tanto per un colloquio il 7 Novembre...

Céline strabuzzò gli occhi, guardando Molly.
«C'est magnifique! Tu hai una chance, Molly! Est bellissimo!» Scrisse in aria con la bacchetta.
La Weasley scosse il capo.
«No.» Mimò. «Non hai letto? Cinquanta per centro di probabilità. Potrei morire, se l'intervento fallisse.»
L'altra riabbassò lo sguardo sulla lettera.
«E Liam? Liam cosa ne pensa?» Mimò Céline, sbarrando gli occhi.
Non rispose.
«Non lo sa?!»
Scosse il capo.
«Devi dirglielo. Deve saperlo.»
«Lo saprà, ma questa è una mia decisione e io non voglio che nessun altro s'intrometta. Deve essere una mia scelta. È del mio cervello che si tratta.»
Céline scosse il capo, abbassando gli occhi in un'espressione dispiaciuta che infastidì Molly.
«Ora... voglio fare una doccia.»
La francese annuì col capo e si alzò porgendole la lettera. Le promesse che avrebbe mantenuto il segreto e che non lo avrebbe detto a nessuno e di questo le fu grata.
Il sorriso eccessivamente premuroso di Céline si chiuse oltre la porta e Molly rimase sola.
Dopo essersi assicurata che la lettera fosse ben nascosta tra una maglia e l'altra del cassetto, e che questo fosse ben chiuso, si diresse verso il bagno. Tolse i vestiti e scivolò sotto la doccia, sotto un getto d'acqua che - se i suoi sensi non fossero stati tanto intorpiditi dalla pozione antidolorifica - avrebbe sentito essere bollente sulla sua pelle delicata .
L'effetto velenoso della pozione si stava manifestando sempre più ed ora le stava facendo perdere del tutto il senso del tatto. Se n'era resa conto quel pomeriggio, quando Liam l'aveva baciata più di una volta e lei non aveva sentito assolutamente nulla: lo aveva solo immaginato. Ed allora aveva deciso che Albus aveva ragione e che era molto meglio morire di dolore che smettere di esistere, perciò quella sera non prese la pozione.
Molly Weasley aveva i capelli castani, non troppo lunghi. Era quel tipo di capello soffice e non regolare, che partiva liscio e man a mano che scendeva si ondulava. Le era sempre piaciuto quando qualche ciocca le sfuggiva in avanti e lei la rimandava indietro, oppure mettere i capelli da un lato e poi da un altro, passarvi in mezzo le dita, giochicchiare con le punte mentre studiava; non che le venisse naturale, solo le piacevano i suoi capelli e si compiaceva quando lo facevano anche gli altri.
Ora, davanti allo specchio, guardava il pettine portarle via un capello alla volta, poi due paia, poi cinque o sei, ancora altri due e infine un intera ciocca.
E non capì. Non capì se stava morendo di dolore, non capì se stava smettendo di vivere o semplicemente si stava sfaldando, spezzettando, se stesse perdendo la vita a piccoli pezzi - uno alla volta, per aumentale la sofferenza.
E poi c'era la paura che le ricordava quanto fosse assurdo ed insignificante tutto il resto, tutto quello che c'era intorno. E a questo punto i suoi genitori, Liam, Lucy, Victoire, Céline... forse gli altri non avevano nulla a che fare con quel bivio che Molly aveva davanti e dietro, quel bivio che non le permetteva di spostarsi in alcuna direzione, ma solo di strisciare lungo i bordi.
C'era qualcosa di più grande in gioco. E allora forse Molly non temeva il dolore, la delusione, l'abbandono, la solitudine, queste erano solo l'involucro.
Lo sentiva dentro, era ciò che viveva di più dentro di lei: la paura della morte. Aveva paura di morire.
Molly voleva vivere.

Evelyn Black si stava trascinando lungo il corridoio principale del piano terra, insieme a tutta la stanchezza reduce di un venerdì di lezioni pesanti. Il suo intento era quello di ritrovare l'ingresso alla Sala Comune Serpeverde ed aspettare che qualcuno le desse la parola d'ordine per andare a trovare Katie.
Dopo la fine delle lezioni si era ritrovata disagiatamente sola: Scorpius era sparito - Merlino solo sa dove - con Rose, Roxanne aveva addirittura saltato le lezioni pomeridiane ed aveva perso di vista James dalla mattina.
Perciò - a meno che non volesse imbattersi in Pix o in qualche fantasma - le conveniva sbrigarsi a trovare un luogo in cui rifugiarsi prima della cena.
Quando arrivò ad un punto approssimativamente mediamo del corridoio, sentì uno sgradevole odore di fumo giungere dall'atrio.
Strinse la tracolla, pesante di libri, e si affacciò oltre l'impianto architettonico del piano terra.
«Sirius?»
Scorse due figure alte nella parte coperta del cortile, tra cui quella del diciassettenne.
Scese gli scalini e si avvicinò.
Fuori piovigginava e l'aria era fresca e ventosa. James era appoggiato sopra una colonna ed Albus in quella opposta.
La Black spostò lo sguardo dal primo al secondo e viceversa, mentre entrambi contuavano ad ignorare la sua presenza.
Guardò allora con fermezza James, socchiudendo con aria minacciosa gli occhi.
«Tu fumi?» Domandò con fiato corto.
Potter scrollò le spalle un poco a disagio e scambiando un'occhiata con Albus.
Evelyn si voltò verso l'altro.
«Anche tu fumi? Voi... fumate?»
«Evidentemente.» Sbottò di rimando il Serpeverde.
«E da quando?» Se ne uscì esasperata lei, ma nessuno dei due si preoccupò di risponderle.
Incrociò le braccia infastidita e si avvicinò ad Albus, guardandolo storto.
«Che c'è?» Fece lui, senza nemmeno guardarla.
«Niente.» Rispose sarcastica lei. «Assolutamente niente!»
«D'accordo.»
Evelyn sbuffò sul posto, guardandolo storta.
«Che c'è?» Ripeté allora Albus, voltandosi a guardarla.
«Oh, mi chiedevo se avessi smesso di evitarmi, nulla di che.»
«Non ti evito.» La corresse, con calma. «Il fatto che io non ti vada in contro, non vuol dire che ti eviti.»
La ragazza sgranò gli occhi guardandolo interdetta. James, a pochi metri di distanza tossicchiò.
«C-cosa?»
«Evelyn, qual è il vero problema?» Le chiese, spegnendo la sigaretta.
La ragazza lo guardò accendersene un'altra a disagio, cercando d'ignorare il formicolio nello stomaco.
«Sei tu. Tu sei il problema.» Concesse infine.
Albus sospirò, ma non rispose, invitandola a spiegarsi.
La Black raccolse tutto quel poco che c'era di Grifondoro in lei e, promettendosi che avrebbe preso un insetticida a cena, parlò.
«È solo che sei fermo sulla soglia, Albus. E non capisco se vuoi entrare o uscire. Il problema, però, è che blocchi il traffico.»
«Ti sei stancata di aspettare?» Sorrise, senza guardarla.
«Voglio una ragione per continuare a farlo. Mi basta un motivo. Uno solo.»
«E se io non te lo dessi?»
Evelyn boccheggiò.
Lui sorrise ancora, un sorriso quasi timido. «Smetteresti di aspettare?»
«Saresti disposto a non darmelo, solo per vedere la mia reazione?»
«Stiamo ancora parlando del motivo, vero?»
Gli lanciò un occhiataccia irritata e indispettita, e fece finta di non aver sentito alle sue spalle James tossicchiare ancora.
Batté il piede un paio di volte per terra con nervosismo. «Qualsiasi cosa sia. Basta che ti muova.»
James sembrava aver una tosse al quanto relativa, quella sera.
Albus invece inarcò un sopracciglio studiandola. «È un ultimatum?»
Evelyn sospirò. «Stavolta spero sul serio che tu non voglia ignorarlo solo per studiare la mia reazione.»
Il Serpeverde la fissò inespressivo e poi annuì lievemente.
«Jamie! Dove sei?»
«Dom, sono qui! Arrivo!»
James spense quel poco che rimaneva della sigaretta e rialzò lo sguardo sui due.
«Evelyn, vieni?»
La ragazza rimase per un istante interdetta, ferma sul suo posto con lo sguardo ancorato agli occhi di Albus, sperando e aspettando che le dicesse qualcosa.
«Evelyn, vieni.»
James le porse la mano che, ferma ed imperiosa, protendeva verso di lei.
«Vai, Evelyn. Possiamo finire di parlare domani ad Hogsmeade. Vai.» La sollecitò allora Albus.
Lei annuì, con tutta la speranza che quella frase le aveva suscitato e su indicazione di James rientrò all'interno andando in contro a Dominique e trotterellando improvvisamente leggera, mentre il ragazzo rimaneva a scambiare un paio di parole col fratello.
«Dov'è James?» Sbottò la Wesley, livida in volto.
«Eh... Come? James? Oh, Sirius ha detto di aspettarlo, sta... sta arrivando.»
«Dove eravate?» sillabò ancora l'altra, parandosi davanti a lei.
«Oh, l'ho incontrato per caso... Sirius stava...»
«James!» La corresse Dominique con fastidio. «Si chiama James.»
Evelyn sgranò gli occhi. «Ok, va bene.» Deglutì a disagio. «Comunque sta arrivando. Puoi chiederlo direttamente a lui. Ci ha detto di aspettarlo qui...»
«No, ha detto a me di aspettarlo qui.» Fece Dominique incrociando le braccia sotto il seno.
Evelyn piegò il capo di lato.
«C'è qualcosa che non va? Ho fatto qualcosa di sbagliato senza rendermene conto?»
«No, tesoro, ma sarebbe ora che tu riconosca i tuoi limiti.» Sorrise melliflua la rossa.
«Non capisco...»
Dominique la guardò con compassione.
«Evelyn, James non è tuo fratello. Questa amicizia platonica, questa fratellanza idilliaca la vedi solo tu. Devi smetterla - e lo dico per il tuo bene - di stargli incollata, solo perché non hai amici. Non vuol dire che se sei orfana devi andare in giro a fare la vittima della situazione, ogni volta che ti si presenta l'occasione. Non puoi strisciargli dietro ovunque vada, non è tuo fratello, non è il tuo migliore amico. Gli fai solo pena.»
La mascella della Black era scivolata lentamente, sotto l'incredulità, mentre il viso prima arrossiva poi impallidiva.
«Ragazze! Manca poco alla cena, andiamo in Sala Grande?»
James spuntò alle loro spalle coi capelli ed i vestiti un poco bagnati, segno che aveva iniziato a piovere.
«Hey, che succede?» Chiese poi notando le espressioni interdette delle ragazze.
«Niente!» Saltò su Dominique, facendosi avanti e prendendo sottobraccio il ragazzo. «Possiamo andare.»
«Oh, bene. Lyn, non vieni?»
Fece Potter alla Black.
«Evelyn deve andare in dormitorio a fare una cosa.» Intervenì la Weasley. «Sai, roba da donne.» Specificò facendo un'occhiolino.
James scrollò le spalle con indifferenza.
«D'accordo, allora a dopo!»
La Black li guardò avviarsi entrambi in direzione della Sala Grande, ferma in mezzo al corridoio.
Dopo qualche secondo si rese conto di avere la mascella ancora aperta e gli occhi ancora spalancati, così scosse il capo e stringendosi la tracolla attorno alla spalla e si affrettò a dissimulare ogni sentimento; piuttosto percosse velocemente il corridoio, svoltando subito in un altro.
«Perché quella faccia sconvolta, donna?»
Sobbalzò portandosi le mani al petto.
«Katie! Niente... ti stavo cercando.»
La Bones le si avvicinò con le sopracciglia inarcate.
«Che succede? Sembra che tu abbia visto Potter con un'altra.»
Ad Evelyn scappò un sorriso. «No, è che...»
Sbatté un paio di volte le palpebre e ricordò Albus appoggiato alla colonna che le diceva...
«Oh Merlino!» Urlò, facendo cadere la borsa con tutti i libri.
«Cosa?»
«Godric e Priscilla! Tosca! E anche Salazar!»
«Vuoi stare calma e spiegarmi cos'è successo?» Sbuffò Katie guardandola accigliata.
«Pottmchduscr!»
«Come?»
Evelyn prese un lungo ed intenso respiro, che cercò di farsi largo tra il sorriso che occupava gran parte del viso.
«Potter mi ha chiesto di uscire!»
«Oh beh, era ora.»
La Black prese improvvisamente a saltellare e piroettare lungo il corridoio.
«Diamine, ti vuoi calmare?»
«Katie... ti non capisci! Era lì, con i suoi occhioni bellissimi e verdi e mi guardava... Lo sai come vado in palla quando mi fissa!»
«Aspetta, ma tu stai parl-»
La Grifondoro le saltò addosso, gettandole le braccia attorno al collo e tutto ciò che poté fare la Serpeverde, fu sbuffare un «Patetica.»
«Non credevo che sarebbe mai successo... È il sogno di una vita e...»
«Non esagerare.» La frenò la Bones, alzando gli occhi al cielo. «Comunque, perché mi cercavi?»
«Perché...» Si guardò le scarpe, tenendo il capo chino.
Perché era sola.
Katie sorrise. «Ti va di dormire da me, stanotte? Così mi racconti per bene come è andata.»
«Sì!» Saltò sul posto Evelyn. «Cioè, mi piacerebbe molto. Tu hai già cenato?»
L'altra annuì, trattenendo un sorriso divertito. «Ora vai a cena, ci vediamo dopo da me. La parola d'ordine è 'Bellum carminae'.»
La Black annuì ripetutamente e poi s'incamminò verso la Sala Grande più tranquilla e a suo agio, di prima.
Katie aspettò che scomparisse dietro l'angolo, poi corse verso le scale e prese a salire, fermandosi una volta raggiunto il quarto piano. Controllò furtivamente che non la vedesse nessuno e s'infilò nel bagno femminile, meglio conosciuto come quello di Mirtilla Malcontenta.
Si chiuse attentamente la porta alle spalle ed avanzò lentamente.
«Ci sei?» Sussurrò, fermandosi davanti ad un cubicolo.
«Sì.» Rispose una voce maschile, ferma e bassa.
La Serpeverde si mordicchiò le labbra ed entrò nel cubicolo adiacente.
«Non sei venuto ieri, nemmeno mercoledì. Come mai?» Chiese cercando di sembrare disinteressata.
«Ho avuto qualche problema da risolvere.»
«Qualcosa di grave?»
«Qualcosa di stupido. Tu come stai?»
Katie si sedette sopra il water chiuso, mettendosi più o meno comoda.
«Bene, credo. Sono solo un po' preoccupata.» Sospirò.
«Perché preoccupata?»
«Per vari motivi...»
La voce maschile ridacchiò.
«Puoi parlarmene.»
Katie si mordicchiò le labbra. «Diciamo che c'è questa... Amica che è innamorata di un idiota. E... Non credo che l'idiota ricambi. Le spezzerà il cuore. E poi domani non posso andare ad Hogsmeade perché quella puttana lavora in un negozio...»
«Intendi tua madre?»
Katie sbuffò. «Sì, lei.»
«Hai paura d'incontrarla?»
«Non ho paura!» Mentì Katie, cercando di sembrare disgustata all'idea. «È solo che non voglio vederla.»
«È tua madre.»
«No, è solo una troia.»
Sentì un sospiro dall'altra parte dell'anta di legno.
«Ma non puoi evitarla per sempre, no?» Riflesse la voce, in tono basso.
La ragazza sospirò, ma non rispose.
«Me lo racconti ancora, quel mito babbano?»
Il ragazzo rise, di gusto.
«Hai un modo particolare per evitare di rispondere alle domande che non ti piacciono.»
«Per favore.»
Lui rise ancora.
«Mi sento un po' idiota a raccontare miti greci babbani, in un bagno. E ad una sconosciuta poi.»
«Okey, in un bagno non è il massimo e, sì, io sono una sconosciuta, ma tu non sei un idiota.» Fece Katie. «E poi, mi piace quel mito.»
Il ragazzo sbuffò. «Va bene, ma voglio che sia chiaro che l'unico motivo per cui lo conosco a memoria è che mia zia era fissata e lo riteneva più istruttivo delle favole.»
Katie rise di gusto, portandosi le ginocchia al petto e cercando di rimanere in equilibrio.
Il ragazzo, dall'altra parte, prese fiato ed iniziò:

«Ah! se intorno a quest'urna funesta,
Euridice, ombra bella t'aggiri,
odi i pianti, i lamenti, i sospiri
che dolenti si spargon per te.
Ed ascolta il tuo sposo infelice,
che piangendo ti chiama, e si lagna,
come quando la dolce compagna
tortorella amorosa perdé».

Ministero della Magia, Ufficio Auror

«Avanti.»
Draco Malfoy si fece avanti, col suo solito passo lento e nobile, tanto che Harry fece in tempo ad alzare gli occhi al cielo e sbuffare più di una volta.
«Malfoy.»
«Potter.»
L'uomo si sedette senza aspettare che l'Auror lo invitasse.
«So che le ricerche sull'attacco ad Hogwarts stanno ancora andando avanti» buttò lì, per entrare direttamente nel discorso, evitando inutili convenevoli.
«Non dirmi sei sei qui per questo motivo, non sono stupido.»
«Concedimi il beneficio del dubbio, Potter. Piuttosto, sono qui per darvi una mano.»
Il moro inarcò accuratamente le sopracciglia. «Credi sul serio che vorremmo farci aiutare da un ex Mangiamorte, nonché uno dei sospettati?»
Draco socchiuse gli occhi, minaccioso.
«Il fatto che tu sia il Prescelto, su di me non ha alcun fascino. Perciò stai attento alle parole che usi.»
«Ti sei solo fatto un giretto. Se non sei un testimone oculare - cosa che non sei - e se non sei nemmeno un Auror - per la grazia di Godric, non sei nemmeno questo! - non hai diritto d'intervento nelle indagini.»
Il signor Malfoy si bloccò sul posto. Alzò il mento e guardò l'uomo dritto negli occhi.
«Sai, Potter, era molto più divertente quando ero io quello stronzo.»
«Malfoy, facciamo finta che sei passato a salutarmi e che ora - dopo esserti reso ridicolo - te ne vai e non torni mai più?»
Draco si alzò, poggiandosi con le mani sulla cattedra di Harry e guardandolo dall'alto.
«Di' un po', Potty, ti sei tutt'un tratto rimbambito? Eh? Niente torture e niente morti: sul serio hai pensato che fossero Mangiamorte?»
«Che diavolo stai-»
«Il Marchio Nero sul braccio di Evelyn è stato forgiato col fuoco, Potter!» gridò. «E il Marchio Nero viene forgiato con l'Ardemonio.»
Harry rimase in silenzio, aspettando che continuasse, ma Malfoy si allontanò verso la porta.
«Non ti è passato per la testa che avessero fatto finta di essere Mangiamorte, per allontanare i sospetti da loro?!» Scosse il capo, lasciandosi sfuggire un sorriso mesto. «Sta succedendo proprio sotto il tuo naso, ma il pregiudizio ti acceca. Sul serio, ti credevo meno stupido.»
E si chiuse la porta dietro, con inimitabile ed arrogante eleganza.

"La paura crea il nemico, il nemico crea la difesa e la difesa crea l'attacco. Questo va compreso: se hai paura sei contro tutti."
-Osho Rajneesh

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Lorcan Scamander sedeva all'estremità della panchina di fronte ai Tre Manici di scopa. Aveva le mani strette in un torturato pugno, la pelle pallida e lo sguardo fuggitivo di chi è abituato alla sincerità ed è stato improvvisamente incaricato di custodire il peggiore dei segreti.
Alice Paciock uscì dal locale coperta da un leggero strato di mantello. Saltò in punta di piedi un paio di pozzanghere che separavano i Tre Manici di scopa dalla panchina.
«Sta piovendo, Lorcan.» Lo aveva salutato. «Non potremmo andare in un posto all'asciutto?»
Lui per tutta risposta aveva tirato fuori la bacchetta, lanciando un incantesimo d'impermeabilità attorno alla panchina.
La ragazza sbuffò, ma si sedette. Accavallò le gambe, tirando fuori dalle tasche una lettera che passò subito al Corvonero.
Lorcan si guardò attentamente attorno prima di prenderla in mano e ancor di più quando dovette aprire la busta.
«Che ti prende?» Aveva chiesto Alice, guardandolo.
Lui aveva scosso il capo, deglutendo.

Alla Signorina Alice Paciock,
Il progresso, la ricerca e lo sviluppo dei nostri Indicibili dell'ufficio Misteri in collaborazione coi Medimaghi del S. Mungo, permettono oggi alla MM (Magi-Medicina) di spingersi oltre il fallimento materiale.
La sua condizione di Impotenza Magica, ossia il suo stato di Maganò, oggi avrà una cura definitiva. Una stimata statistica indica a favore della sua guarigione il 75% di probabilità di successo.
La invitiamo ad un colloquio il 27 Dicembre, presso il nuovo reparto Incurabili del settimo piano del S. Mungo per discutere con lei di come la nuova ricerca potrà giovare alla sua salute.

Lorcan mise la lettera dentro la busta e gliela restituì.
«Non capisco.» Enunciò dopo un po'.
«Cos'è che non capisci?» Fece la ragazza.
Lui tenne accuratamente lo sguardo basso. «Sei una maganò da sempre e non è una malattia. Non capisco in cosa consiste questa... cura.»
«Mi farebbero diventare una strega.» Ribatté prontamente lei. «Come avrei dovuto sempre essere.»
«No.» Scosse il capo lui. «Non è necessario, voglio dire... Tu stai bene anche così. Stiamo bene.» Le gettò un'occhiata. «Va bene anche così.»
«No!» Esclamò lei offesa. «Non va bene, così. Questa potrebbe essere l'occasione giusta! Se la cura dovesse funzionare, potrei diventare strega e addirittura frequentare Hogwarts!»
Lorcan ci coprì il viso con le mani e tacque.
Alice incrociò le braccia sotto il seno ed aspettò che parlasse, senza insistere ulteriormente.
La pioggia si buttava contro la bolla d'impermeabilità in modo perpendicolare e poi scivolava lungo i bordi in una cascata più flebile e meno scontrosa.
«Non farlo.» Sospirò infine lui. «Ti prego, Alice, non farlo.»
La ragazza scattò in piedi. «Tu non capisci.» Gli puntò il dito contro. «Non si tratta di te, o di noi. Si tratta di me.»
«Non capisci... Non hai idea...»
«Ho già risposto.» Lo interruppe. «Ho accettato. Farò l'intervento con o senza il tuo appoggio.»
Se ne andò senza salutarlo e la bolla d'impermeabilità s'infranse.

Ora le mani tremavano, la pelle del volto teso era livida e gli occhi rossi. Decisamente, Lorcan Scamander non era in grado di reggere i segreti.

Esistono tante varietà di silenzio.
C'è il silenzio imbarazzato e timido, quello esitante ed insicuro, quello denso e carico di tensione; il silenzio instabile, destinato a crollare da un momento all'altro; il silenzio comprensivo, unanime e concorde; il silenzio vuoto perché nonostante gli sforzi, non si trova nulla da dire; il silenzio obbediente, il silenzio temerario.
Quello del silenzio è un gioco al quale bisogna adattarsi continuamente, perché ama cambiare le regole con altrettanta frequenza. E Frank era maledettamente bravo in questo gioco, perché aveva imparato ad imbrogliare e, quando ci si metteva, sapeva essere veramente disonesto, nel modo più sleale e meschino possibile. Disonesto, meschino ed sleale quanto poteva esserlo un ragazzo che in compagnia della sua fidanzata sordomuta, faceva complimenti alla sua migliore amica con la quale la tradiva.
Bisognava chiedersi però, se Frank era in sé quel tipo di persona o se era stato il gioco del silenzio a costringerlo a trovare una soluzione - anche se disonesta, meschina e sleale - per adattarsi alle sue regole.
Il silenzio di Céline imbavagliato, imposto; era una determinazione, una condizione. Nella più azzardata delle affermazioni: il silenzio di Céline era un'ingiustizia.
Eppure, poteva il silenzio ingiusto che ricadeva su Céline giustificare le mani di Frank sulle coscia di Dominique, sotto il tavolo della biblioteca, quando studiavano insieme? Poteva quel silenzio ingiusto ed imposto discolpare i complimenti, le parole dolci, le provocazioni nei confronti di Dominique, anche alla presenza della sua ragazza che non poteva udire nulla, invece?
Frank Paciock non era sleale o immorale, non proprio. Frank era egoista.
Fino a quale punto l'egoismo è un diritto?

«Frank, per favore.»
Molly aveva tentato di tacere più volte, quella mattinata; di solito era proprio lei a trattenere Liam dall'intervenire e si limitava a prendersela con Dominique al massimo, ma quella volta non era riuscita a tacere.
La stazione di Hogsmeade era meno affollata di quanto si fossero aspettati. Avevano caricato i bagagli di Céline nel treno che l'avrebbe riportata a Londra per l'intervento del mercoledì dopo ed erano rimasti ad aspettare l'orario di partenza assieme a lei. Molly non si aspettava che Frank si mostrasse - figurarsi che lo fosse - preoccupato perché la sua fidanzata sarebbe stata sottoposta ad un intervento ad alto rischio, non si aspettava che la incoraggiasse dicendole che la cura avrebbe funzionato e che sarebbe riuscita ad udire e parlare, non si aspettava nulla di tutto ciò, ma pretendeva rispetto. Perché poteva non amarla ed essere tanto codardo da non aver il coraggio di lasciarla, poteva essere tanto meschino da tradirla e tanto patetico da farlo anche davanti a lei, ma in quel momento no, in quel momento Céline meritava di essere rispettata.
Il treno fischiò e Molly sobbalzò tra le braccia di Liam.
E per un momento, in assoluto silenzio, si chiese come potesse sentirsi Frank quando, prima di salire sul treno, Céline l'aveva abbracciato. Decise che non voleva saperlo.
Salutò la ragazza, le augurò buona fortuna e peccò giurandole che sarebbe andato tutto bene.
Il treno fischiò, partì e Molly sobbalzò una seconda volta.

Vedere Frank e Dominique tenersi finalmente per mano, rincorrersi, baciarsi, non aiutava. Non aiutava perché quello di Frank sembrava molto più che egoismo e l'unico vero problema rimaneva - come sempre era stato - Céline. Perché ora che lei non c'era più, i due non erano altro che due ragazzi innamorati e in quello che condividevano non si riusciva a scovare nulla di sbagliato.
Quando uscirono dalla stazione e Frank e Dominique presero a ballare sotto la pioggia, Liam abbassò lo sguardo e Molly dopo un po' fece lo stesso, perché non si capiva più cosa ci fosse d'ingiusto.
«Ricordami quanti anni di danza classica hai fatto...»
Dominique fece un piroetta tra le sue braccia. «Sei!» Rispose, stampandogli le labbra sulla guancia. «Ho dovuto smettere, quando sono entrata ad Hogwarts...»
«Hai intenzione di riprendere dopo i M.A.G.O.?»
Lei annuì, poi poggiò il mento sulla sua spalla, dondolando nel fango abbracciata a lui.
«E non pensi di tor-» Frank si arrestò di colpo. «Nicky, perché tuo fratello sta correndo vestito come un pagliaccio?»
Dominique si voltò, seguendo la traiettoria dello sguardo divertito del ragazzo.
«Deve essere successo qualcosa... Louis non abbinerebbe mai il verde con il rosso.» Borbottò, agitando le braccia per attirare l'attenzione del fratello.
Chiamarono Liam e Molly e superarono il prato che separava la stazione dalla via principale di Hogsmeade.
Louis Weasley aveva il respiro affannato, gli occhi sgranati e leggermente rossi.
Molly si fece avanti. «Louis! Che succede? Che hai?»
Il ragazzo si fermò per riprendere fiato, guardandosi attorno con fare agitato. «Io sto bene... Lo zio... Credo che lo zio George abbia qualcosa. Insomma, sta per succedere qualcosa e... Ve ne dovete andare, subito.»
Dominique lo guardò, comprensiva. «Hai avuto un'altra visione?»
Louis annuì, respirando a fatica. «Questa volta era diversa... Era più reale. Per favore, tornate al Castello.»
«Non so perché tu stia indossando i miei pantaloni, ma qualunque cosa stia succedendo, noi rimaniamo con te.» S'intromise Liam.
«Esatto, non ti lasciamo.» Ribadì Molly.
«No, tu e Dominique tornate indietro...» La contraddisse deciso il ragazzo.
«Non capite.» Si frappose Louis, bloccando la discussione sul nascere e alzando la voce. «Ve ne dovete andare tutti! Sta per accadere una catastrofe! Tornate tutti indietro, il più in fretta possibile! Io andrò dallo zio, lo avvertirò e tornerò! Andatevene, ora!»
Frank fu il primo a capire: gettò un incantesimo d'impermeabilità attorno a lui e Dominique, la prese per mano, fece un cenno a Louis e due se ne andarono.
Liam annuì. «D'accordo, ma James è nella Stamberga Strillante, va' da lui prima.»
Molly abbracciò il cugino. «Mandaci un Patronus, non appena siete dallo zio! Fate attenzione.»
Louis aspettò di vederli attraversare la strada principale, poi si sistemò meglio la cuffietta rossa e riprese a correre.

Il negozio Tiri Vispi Weasley era chiuso per la pausa pranzo.

Roxanne aveva improvvisato in cucina qualcosa da mangiare, senza svegliare la madre; aveva apparecchiato e chiamato il padre ed il fratello a tavola.

George Weasley entrò nell'appartamento rigirandosi tra le mani una lettera.

Roxanne lo guardò. «Cos'è?» Domandò, sistemando le sedie attorno al tavolo.

Il padre scrollò le spalle. «Non so, ma arriva dal Ministero della Magia.» Rispose, mentre scrutava il sigillo. «Dall'Ufficio Misteri.»

La ragazza inarcò le sopracciglia, sollecitandolo a rivelare il contenuto.

Si sedettero attorno al tavolo vicini, mentre Fred lavava le mani e li raggiungeva.

Alla Signora Angelina Johnson Weasley,

Il progresso, la ricerca e lo sviluppo dei nostri Indicibili dell'ufficio Misteri in collaborazione coi Medimaghi del S. Mungo, permettono oggi alla MM (Magi-Medicina) di spingersi oltre il fallimento materiale.

La sua condizione di Impotenza Motoria, oggi avrà una cura definitiva. Una stimata statistica indica a favore della sua guarigione il 80% di probabilità di successo.

La invitiamo ad un colloquio il 29 Dicembre, presso il nuovo reparto Incurabili del settimo piano del S. Mungo per discutere con lei di come la nuova ricerca potrà giovare alla sua salute.

Roxanne afferrò la lettera, scrutandola con sospetto. «È uno scherzo? Avevano detto che non c'era cura, se non la Pozione Mobilitante!»

Fred le strappò di mano il foglio e rilesse le prime righe. «No, anche Joshua ne ha ricevuta una...» Fece, pensieroso. «Si tratta di un intervento. È solo che costano una fortuna.»

Il padre lo guardò. «Quanto intendi per fortuna?»

«Centinaia di Galeoni. Forse migliaia.»

«E allora?» Sbottò Roxanne, guardando male il fratello. «Cosa significa?» Si rivolse al padre. «Non avrai intenzione di rifiutare!»

«Potremmo... Vendere il negozio.»

Fred scattò su. «E morire di fame?» Chiese con una piega sarcastica nel tono di voce.

«E guarire la mamma!» Lo fronteggiò la ragazza.

«Certo, vendiamo tutto quello che abbiamo per un intervento con un esito incerto e andiamo a vivere sotto un ponte!»

«Non venderemo il negozio, infatti!» Ribatté lei. «Ci procureremo i soldi, come abbiamo sempre fatto. Dobbiamo solo fare qualche sacrificio in più. Abbiamo un mese, ce la possiamo fare.»

Guardò il suo papà.

George si passò una mano sugli occhi stanchi. «Hai detto che Joshua ha ricevuto la stessa lettera. Per il diabete, giusto?» Chiese a Fred. «Quanto costava il suo intervento?»

«Non so, Dean e Alicia non hanno accettato la proposta perché le probabilità di riuscita erano troppo basse ed i rischi troppo alti.»

Roxanne sbuffò, dando le spalle a Fred e rivolgendosi al padre. «Non possiamo lasciarci scappare un'occasione del genere, papà. E lo sai anche tu che ce la potremmo fare.»

Il padre sospirò e annuì, ma non appena fece per rispondere venne interrotto dal campanello, suonato con esuberante insistenza, giù al negozio.

Fred si alzò sbuffando e scese le scale, seguito dal padre e dalla sorella, allarmati quando sentirono i colpi forti contro la porta.

«Non sapete leggere? C'è scritto "chiuso fino all'una"!» Si lamentò Fred, aprendo.

«James? Che diavolo...? Louis?»

Per la foga, entrambi i ragazzi inciamparono sulla soglia.

«Ragazzi, che avete? Louis, tu perché indossi il mio maglione?»

Suo cuginò scattò in piedi, allarmato. «Dov'è lo zio? Sta bene?»

«Sì, certo.» Fred annuì, incerto. «Che diavolo ti prende? Sei diventato improvvisamente daltonico o cercavi di fare un arcobaleno di vestiti?»

L'altro lo superò andando incontro allo zio e abbracciandolo, senza riuscire a trattenersi.

George Weasley lasciò che il nipote lo stringesse, limitandosi a lanciare uno sguardo confuso a James che ricambiò con un'alzata di spalle.

«Dannazione, zio! Credevo stessi... Nel sogno...»

«Fred, ora tocca a te» disse la donna grassottella.

«Ma io non sono Fred, sono George» disse il ragazzo. «Parola mia, donna! E dici di essere nostra madre? Non lo vedi che sono George?»

«Scusami, George caro».

«Te l'ho fatta! Io sono Fred» disse il ragazzo, e si avviò.

Louis cadde a terra, serrando forte le palpebre. Le visioni del passato facevano più male.

James si fece avanti, inginocchiandosi e guardandolo comprensivo. «Lo zio sta bene. Va tutto bene.» Cercò di calmarlo. «Forse il sogno non voleva dire nulla...»

Il ragazzo scosse il capo, coprendosi il viso con le mani tremanti. «Non era lo zio, non era lo zio George.»

Roxanne trattenne il respiro facendo un passo indietro, Fred s'inginocchiò anche lui al fianco di James.

George Weasley chinò il capo, chiudendo gli occhi.

«Cosa ha detto? Riesci a ricordare le sue parole?»

Louis si lasciò sfuggire un singhiozzo. «Ha detto che fa molto freddo e che sta arrivando una tempesta.»

Fred guardò il diluvio oltre la finestra. «E fin qua ci siamo.» Annuì. «Cos'altro ricordi?»

«Non so... Eravamo nella Tana e... E lui indossava il maglione rosso della nonna, con una 'G' grande stampata sopra perciò ho creduto che fosse lo zio da giovane...»

George indietreggiò fino al muro.

Il ragazzo deglutì le proprie lacrime. «Fuori dalla Tana pioveva sangue e...» sgranò gli occhi.

«E?» Si allarmò James.

Louis si alzò, con gli occhi fuori dalle orbite. «Lily e Hugo, la Nott... E Josh!»

«Cazzo.» Deglutì Fred.

«Papà?» Roxanne si avvicinò al padre. «Tutto bene?»

Lui non rispose.

I tre ragazzi si guardarono e distolsero subito lo sguardo.

«Noi dobbiamo andare a cercare Lily, Amelia, Josh e Hugo.» Intervenne James, rivolgendosi a Roxanne.

Lei annuì. «Andate, io e papà facciamo un giro sulla via principale per avvertire i proprietari di non aprire e torniamo subito dentro.»

Katie Bones nel corso della sua vissuta esistenza aveva sviluppato un sesto senso; parametro totalmente irrazionale, ma decisamente sensato e, per esperienza, affidabile.

Ad esempio, quella mattina, non appena si era svegliata, aveva capito che non era giornata - e il temporale non c'entrava nulla. Così, mentre Evelyn saltellava in preda all'euforia urlando a tutta Hogwarts che "Potter mi ha chiesto di uscire!", lei era tornata a letto, evitando accuratamente di lasciarsi scappare qualche commento sulla gonna bianca e la camicia a fiori che la Black aveva deciso d'indossare per l'occasione.

Una volta uscita Evelyn, aveva tentato di tornare a dormire e, compreso che non ci sarebbe riuscita, era andata a farsi un bagno; quando, invece, nemmeno una vasca d'acqua tiepida e profumata era riuscita a distrarla, aveva sospirato, maledetto Evelyn Black - perché le sembrava logico farlo - ed aveva deciso di seguire quel sesto senso tanto allarmato. Così si era vestita come il sesto senso suggeriva - stivali, giubbotto, guanti, cuffia, sciarpa e l'ombrello che le aveva regalato la nonna, benedetta invenzione babbana -, era scesa a fare colazione e si era diretta al villaggio.

Da quando era ad Hogwarts, aveva accuratamente evitato Hogsmeade per non rischiare di incontrare la madre perciò non sapeva orientarsi. Attraversò una lunga via, superando quattro ragazzini che si rincorrevano al limite della Foresta Proibita ed avanzò ancora qualche metro, prima di scorgere l'orribile camicia a fiori da nonnetta della Black.

Avanzò decisa, masticandosi imprecazioni colorite in bocca.

«Che diamine stai facendo?» Aveva chiesto sospirando.

Evelyn non rialzò il viso. «Mi dispero.»

«Non potresti farlo all'asciutto? O cerchi di prendere una broncopolmonite in modo d'avere un motivo per fare causa a Potter?»

«Voglio morire.»

«Oh, Salazar!» Katie si schiaffeggiò la fronte. «Se mi dici cos'ha fatto, magari potremmo pianificare nel minimo dettaglio...»

La Black tirò su col naso. «Se lo è dimenticato.»

«Tesoro, tu devi imparare a specificare il complemento oggetto.» La rimbeccò la Bones. «Si è dimenticato il preservativo?»

Evelyn scattò su, mostrando gli occhi rossi e gonfi. «No! Ma che... No!» Si lamentò. «Si è dimenticato di me, dell'appuntamento.»

«Stronzo.» Ne dedusse Katie.

L'altra ricacciò il capo tra le ginocchia.

«Da quanto stai piangendo sotto la pioggia?» Chiese, notando i capelli e la gonna completamente fradici della ragazza. «Evelyn Black, sei la persona più scema che io conosca.» Soffiò contrariata, coprendo entrambe con l'ombrello.

«Sei cattiva!» Piagnucolò l'altra.

Katie scosse il capo, scrutandola torva. «Ricorda le mie sante parole: quando un ragazzo fa lo stronzo - e ai ragazzi piace tanto fare gli stronzi perché li fa sentire gli uomini che non sono - tu non devi piangere: lo devi castrare.» Spiegò, con pazienza. «Nel modo più doloroso possibile. E non lasciare che... Che cos'è?»

Si alzarono entrambe guardandosi attorno: a parte i quattro ragazzini che giocavano a poca distanza da loro, non c'era nessuno.

«Non lo senti anche tu?»

Evelyn annuì, tirando su col naso. «Sì, è troppo...»

«Silenzioso.»

Fecero qualche passo indietro, vicino ai ragazzini che ora avevano smesso di giocare e anche loro si guardavano attorno.

Le due ragazze si guardarono, si presero per mano e, un preciso istante dopo, l'aria esplose.

Si erano divisi prima di buttarsi nella mischia e Fred non aveva trovato particolari ostacoli. Era entrato nella Foresta proibita, seguito da uno, forse due di loro; il primo era riuscito a schiantarlo, il secondo era sparito improvvisamente.

Aveva trovato Hugo ed Evelyn nascosti dietro un folto cespuglio di more selvatiche, nel fango.

«State bene?» Aveva chiesto, asciugando loro i vestiti con un colpo di bacchetta e gettando su di loro l'incantesimo d'Impermeabilità. «Non vi hanno seguito?»

Hugo scosse il capo. «Alcuni all'inizio sì, ma li abbiamo seminati.»

«Che sta succedendo?» Aveva chiesto Evelyn.

«Non lo so... Non capisco perché non ci seguono. Mi hanno visto e sicuramente avranno notato anche voi.»

«Forse... Cercano qualcuno o qualcosa di preciso.» Aveva avanzato Hugo. La Black annuì. «Uno di loro ci stava venendo incontro. Credevamo volesse attaccarci, ma ci ha superati.»

Fred li guardò. «Non... Non ha senso.»

Un urlo improvviso fece sobbalzare tutti e tre; un urlo terrorizzato, soffocato e dal timbro infantile; un urlo che sbiancò le labbra a Fred.

«No!» Gridò, guardandosi attorno.

«Dove vai?» Hugo fece per seguire il cugino, ma Evelyn lo trattenne, stringendolo a sé.

L'urlò si ripeté, ma questa volta venne strozzato sul nascere e Fred terminò il grido al posto di Joshua.

Fred Weasley era in una foresta.

Correva.

Correva ed urlava.

Correva, urlava e piangeva.

Perché Louis aveva già visto ed ora Fred aveva capito.

Katie non si era nemmeno resa conto di quando precisamente avesse perso la mano di Evelyn. Semplicemente, ad un tratto si era ritrovata accerchiata da pini. Non si era fatta prendere dal panico ed aveva scaricato l'ansia correndo il più veloce possibile.

A metà di un sentiero aveva incrociato Lily Potter. La Bones l'aveva guardata dritta negli occhi, intimandole una semplice indicazione:

«Tira fuori la bacchetta e schianta qualsiasi cosa ti si avvicini.»

Grazie a Merlino la ragazzina era sveglia ed aveva obbedito senza fare storie; Katie se l'era trascinata dietro ed insieme avevano cercato l'uscita dalla Foresta Proibita.

Qualcuno le aveva seguite, durate la loro fuga. Lo sentivano, ma non lo vedevano.

Chiunque fosse non aveva arrecato loro alcun danno e non appena erano arrivati gli Auror si era smaterializzato.

Lily sapeva orientarsi bene tra i sentieri e l'aveva guidata, riportando entrambe sul viale principale di Hogsmeade.

C'erano due Medimaghi e un Auror chinati su un corpo, al limitare della boscaglia. James Potter parlava con loro.

Katie avanzò tendendo ancora stretta per il braccio la ragazzina che cercava di liberarsi per raggiungere il fratello.

«Amelia?»

L'Auror si voltò verso di lei. «La conosci?»

Katie annuì. «È Amelia Nott. Che cosa... Le è successo?» Avanzò avvicinandosi alla ragazzina, piangente e sanguinante. «Mi senti? Riesci a sentirmi?»

Amelia Nott era accasciata ai piedi del tronco di un albero.

«Mi senti?» Urlava una voce, all'esterno. «Riesci a sentirmi?»

Perdeva sangue: le colava dalla tasta, giù per la fronte, dal naso, dalla bocca sporca di fango.

Lei non rispondeva. Fissava solo con orrore quello che aveva davanti.

Un Medimago si fece avanti. «Ha perso la memoria.»

Quando Fred arrivò, trovò solamente Louis: come aveva temuto.

Suo cugino era inginocchiato davanti ad una pozzanghera di pioggia, fango e sangue.

«O mio Dio.» Aveva esalato, cadendo nel fango e toccando il sangue. «Tu lo sapevi, non è vero?»

Louis piangeva, con le mani che premevano sulla bocca per attutire i singhiozzi.

«Hai insistito per dividerci e hai seguito Josh.» Soffiò orripilato. «L'avevi visto, avevi visto che...»

Si coprì il viso con le mani sporche di sangue.

Alle sette e mezza della stessa giornata, dopo la deliberazione firmata del capo ufficio Auror, Joshua Thomas venne dichiarato disperso.

La stampa lo venne a sapere nel momento stesso, la madre un'ora e mezza più tardi.

Il corpo di Joshua Thomas verrà ritrovato tre mesi dopo, congelato e privo di organi enterici.

È necessario però, alla Memoria, dire due parole su Joshua.

Josh aveva ereditato la pelle scura del padre e gli occhi nocciola della madre; da entrambi, il talento e la passione per il Quidditch. Era di statura media e di corporatura leggera. Scoprì i suoi poteri all'età di quattro anni, quando diede fuoco alla parrucca della nonna, all'età di cinque anni andò in coma diabetico e da quel momento convisse con la malattia.

Aveva sei anni quando divenne l'ombra di Fred Weasley; sette, quando i due divennero assolutamente ed irrimediabilmente inseparabili, sempre sette anni quando Fred gli regalò la maglietta con scritto "Bro".

All'età di otto anni diede fuoco al tappeto dei Finnigan.

All'età di nove anni si prese una cotta per Lily Potter.

Non appena era entrato ad Hogwarts, aveva insistito - e litigato espressamente con la preside a riguardo - per mettere i jeans al posto dei pantaloni di cotone della divisa; gli fu proibito di indossarli, lui lo fece lo stesso. Aveva dodici anni e la cotta per Lily Potter non era ancora passata.

All'età di tredici anni diede fuoco alla capanna di Hagrid.

All'età di quattordici anni, precisamente il 27 Novembre, venne dichiarato disperso.

All'alba di quelli che sarebbero stati i suoi quindici anni, venne dichiarato deceduto e, il giorno dopo, sepolto.

§§§

Proviamo a fare qualche passo indietro:
Se il Caos fosse solo un diversivo?
Se la realtà avesse un suo ordine segreto?
　

Louis scosse il capo. «È che...» Sospirò. «Non so come spiegarlo, ma c'è qualcosa dietro. C'è qualcosa di più grande, che va oltre e che collega tutto.»

　

　
Ma se non vi è alcuna casualità negli eventi, ciò significa necessariamente che sono causati.
Dunque ogni catastrofe avrebbe il suo promotore.
　

Non si spostò di un centimetro nemmeno quando Josh Thomas iniziò a perdere sangue dal dito, schizzandolo su tutto il tavolo...

　
　
E se questo promotore non fosse il destino o il fato, se fosse qualcuno?

«Non ti è passato per la testa che avessero fatto finta di essere Mangiamorte, per allontanare i sospetti da loro?!» Scosse il capo, lasciandosi sfuggire un sorriso mesto. «Sta succedendo proprio sotto il tuo naso, ma il pregiudizio ti acceca. Ti credevo meno stupido.»
E si chiuse la porta dietro, con inimitabile ed arrogante eleganza.
Il signor Potter, però, non fece in tempo a ricongiungere la mascella al viso, che la porta si riaprì, lasciando intravvedere un lato solo del viso pallido e contratto di Malfoy.
«Un'ultima cosa, Potter: quella sera, qualcuno ha aperto i cancelli del Castello. E come ben sai, i cancelli si possono aprire solo dall'interno.»
Harry Potter balzò in piedi, scuotendo il capo allarmato. «Stai insinuando che...»
«Ad Hogwarts c'è qualcuno che fa il doppio gioco.»

Ma chi è il vero assassino:
Colui che ordina l'assassinio o colui che lo esegue?
　

Non si rese nemmeno conto dell'atmosfera disagiata che che galleggiava nell'aria, che non era l'unica a cercare di non pensare o di come altri lo stessero facendo molto intensamente...

　
　
　
Quando una persona passa dallo stato di Innocente allo stato di Vittima, nulla è casuale.
Incidenti, coincidenze, caso, eventualità, fato non sono altro che maschere, dietro alle quali sono nascosti le cause, le ragioni e i motivi.
Sul fondo di un pozzo di Caos e Cosmo si celano, invece, i Colpevoli.
　
　
"Io, come Dio, non gioco a dadi e non credo nelle coincidenze."
-William Shakespeare & V per Vendetta
　
　
　
　

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Okkey, voi non avete idea di che delirio sia stato aggiornare. Credo che l'editor sia uno spirito sadico e malefico che si diverte a burlarsi di me, ma alla fine ce l'ho fatta! *balla la salsa anche se non sa come si fa*
Cretinate a parte, voglio fare un discorso serio che mi ero prefissata non appena avevo finito di piangere per Josh.
Come sicuramente avete notato - e come qualcuno mi ha segnalato - questa storia è decisamente diversa dalle altre sulla NG di HP, perché porta con sé obiettivi etici - ed è proprio per questo che i personaggi sono vari e diversi. Quando ho fatto la scelta di dare questo ruolo alla storia, ho accettato fin dall'inizio le possibili conseguenze: so ad esempio che è particolarmente complicata, che è faticoso stare dietro a tutte le vicende e carcare di capirci qualcosa; o addirittura, ma in tutta sincerità, che non è proprio persuasivo leggere vicende simili e non solo Teen-Drama.
E proprio per questo non mi sono sorpresa più di tanto nel vedere le recensioni calare.
Ma rifarei mille volte la stessa scelta perché so che trattando questi temi, questi argomenti, dando spazio alle voci dei personaggi che solitamente non avengono presi in considerazione perché "Non hanno nulla di speciale", dando spazio ai più deboli, ai silenziosi, agli impotenti e a quelli che non sanno raccontare la propria storia da sé, avrei fatto qualcosa di giusto, di utile e di importante. Importante per me e spero anche per altre persone.
Perciò voglio ringraziare tutte le persone che sono arrivate con me fino a qui, che non hanno detto "che barba 'sta storia, non succede nulla di figo!" e che sono andati avanti.
Grazie per essere arrivati fino a qui.
Voglio ringrazie Roxanne perché non è solo una ragazza con le palle, ma una donna coraggiosa e forte.
Voglio ringraziare Molly perché sta aiutando molti lettori ad eccettare a superare le loro malattie.
Voglio ringraziare Louis perché è un ragazzo buono, gentile e generoso e perché ha fatto capire a molte persone che l'orientamento sessuale non fa la persona, ma che è solo un fatto personale.
Voglio ringraziare James perché nessuno lo vede, nessuno si accorge di lui, ma lui è sempre stato lì.
Grazie.

Bess