Harry Jackson si guardava allo specchio. Era figlio di Zeus e di una strega di origini babbane, chiamata Lily, e ne portava chiari i segni: sulla fronte aveva una saetta, retaggio del padre, che sfigurava lievemente il viso preso della madre, eccezione fatta per gli occhi.
Per essere un mago e un semidio, la vita di Harry Jackson non era molto eccitante, né il suo aspetto dei più affascinanti. Capelli neri scarmigliati, occhi azzurro cielo, fisico non esattamente mascolino… per lo meno non portava né occhiali né apparecchio.
Sistemò al meglio la camicia nera e strinse di un altro bottone la cintura scura, che reggeva i jeans neri. Per tentare di rompere la monotonia di quella vita troppo spesso sopra le righe, aveva deciso di iscriversi a un corso di addestramento a mani libere e con armi.
Uscì di casa, diretto verso la palestra in cui si sarebbe tenuta la lezione di prova. In quel momento sentì vibrare la sua Smarthstone, la pietra con le rune naniche che la maggior parte delle creature magiche dei tempi moderni, quantomeno quelle più alla moda, utilizzavano per comunicare. Avevano scoperto che sistemi di comunicazione sicuri e a distanza impedivano la maggior parte delle spiacevoli vicende in cui si ritrovavano il 90% degli eroi del passato. Era un messaggio di Samvise, il suo migliore amico.
“Harryson, oggi c’è l’apertura della mostra dell’Anello del Potere! Dobbiamo andare!”
Harry Jackson non sopportava quando lo chiamava fondendo i suoi nomi, ma ignorò la cosa. Si era invece completamente dimenticato che gli aveva promesso di accompagnarlo.
“Sam mi raggiungi tra un’ora al centro sportivo “L’Istituto”? Ho una lezione di prova col gruppo sportivo I Figli di Raziel”
“Ok!!!”
Harry Jackson sorrise sollevato. L’amico era troppo eccitato per prendersela per quel piccolo ritardo.
Arrivò al complesso con la palestra, una vecchia basilica ristrutturata, ed entrò. Aveva pensato, partendo da casa, che camicia e jeans non fossero gli abiti migliori per andare lì, ma erano le uniche cose completamente nere, come richiesto dal regolamento, che avesse, esclusa la tunica da mago. La quale gli era sembrata una scelta ancora peggiore. Vide dalle porte a vetri dell’entrata quei ragazzi saltare, far capriole e combattere come se fossero nel bel mezzo di una battaglia e decretò che, decisamente, aveva sbagliato abbigliamento. E pure posto. Lui non era fatto per tutto quel movimento!
Lui era bacchetta e fulmini, attacchi a distanza e sempre protetto dagli amici!
Sospirò e stava per farsi coraggio per entrare quando vide due gruppetti affrontarsi. Ad occhio e croce, l’età andava dagli undici ai diciotto anni. Ma fu il loro modo di fare e come si fronteggiavano che lasciò intuire a Harry che dovevano essere due delle dodici gang, chiamate Distretti. C’era pure chi sosteneva ne esistesse una tredicesima, ma fino ad allora, se esisteva, era l’unica che non aveva lasciato i suoi segni territoriali in giro.
Prima di rischiare di rimanerne coinvolto, bastava anche solo uno sguardo di troppo, Harry Jackson si affrettò ad entrare nella palestra.
Finalmente, sebbene ancora non lo sapesse, la sua regolare vita da superuomo lo stava avviando verso il destino dell’eroe.