Agliofobia
Paura del dolore, 11 anni.

Grida improvvise laceravano il bagliore del sole che penetrava dalle finestre. L'unico spicchio che mi era concesso intravedere era quello di mezzogiorno, vibrante, cocente. Un brillio che evocava quello, infinitamente più sfocato, della mia anima. 
Picchiettavo sul vetro, bramosa. Desideravo il sole sulla pelle, desideravo respirarlo. Presto sarà finita, Magonò.
Tollerai in silenzio l'ultima frustata. Mio padre la accentuò di intensità, per provocarmi un ultimo urlo di demone. Ed era ciò che ero, in quel momento. 
Mi accasciai contro il vetro della finestra, macchiandola di color porpora, quello che colava sia dal mio corpo mortale che dalla mia anima.
Spezzata da qualcosa di più forte, ecco cosa sei.

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