Caro amore mio,
ti scrivo questa mia perché so - con la più assoluta certezza – che sei l’unico che capirà. Ti prego di stringermi a te, quando leggerai questo.
Oggi pensavo che magari ognuno di noi ha un alter ego. Allora tutti questi Alter Ego dove stanno? Nella testa o su uno scaffale? Nel cuore o dentro un cassetto?
Il mio, probabilmente, sta nello spazio fra i polmoni e lo stomaco. Oggi si è fatto sentire, come un bambino che si prepara alla nascita. Sento che corre per i lunghi circuiti che mi compongono. Prende di tutto - cuscini, sedie, libri, oggetti appuntiti – e li lancia in assurde direzioni, li distrugge pezzo per pezzo, anche senza ira. Fa in modo che ognuno di loro torni alle origini.
Lui è sicuramente più intelligente e saggio di me. Anch’io dovrei fare una cosa così.
Poi pensavo anche che vorrei morire. Non una di quelle faccende tragiche. Una morte silenziosa, di cui nessuno si accorge. La mia Morte Che Dà La Vita. Magari non aspetterei di incontrarmi ma, saputo il tuo amore sincero, posso anche aspettarti lì, da qualche parte. O no?
Delle fanciulle come me – della mia età, intendo – si dice che non debbano morire, dato che si sprecherebbe la loro bellezza sconfinata e il loro profumo leggero. Per me non si pone il problema. La mia bellezza è povera e il mio profumo nauseante.
Ti aspetto all’inferno, allora?
Sempre Tua,
Sofia