Lemon Crush

Prologo: The City Of Angels...
Of Fallen Angels

    -E anche questo è morto.- Midgar, una delle città con il più alto tasso di criminalità sulla faccia della terra. Un grigiore plumbeo ad avvolgere tutto e a caratterizzarla. E' incredibile come anche la gente si abitui e si assuefi a tale condizione, tanto da vestirsi lei stessa completamente di grigio e nero. Anche nei modi delle persone si trovava la medesima tonalità. Una tristezza abbacinante che investe come una pallottola chiunque vi arrivi senza essere preparato ad affrontare un tale spettacolo. Una città che dopo aver visto lo splendore delle centrali di produzione del combustibile Mako che portavano ricchezza a chi ci viveva e lavorava ed al commercio, l'aveva vista declinare poco a poco, fino a quando il crimine era divenuto l'unico modo per sopravviverci.

    Non c'erano piante, in quel luogo. Tutte tagliate. Sradicate. Distrutte al fine di lasciar spazio agli enormi edifici che producevano la Mako. Come se quel segno di vitalità da parte del pianeta fosse qualcosa di inutile ai fini della vita della razza che lì dominava: quella umana. Aliena in un mondo che ormai ci conviveva, come un cane convive con le pulci. Sembrava quasi che fosse lo stesso a mettere gli uomini gli uni contro gli altri al fine di portarli allo sterminio. All'auto distruzione.

    Si trovavano in una laterale. Una stradina poco trafficata nei sobborghi della città.

    Due uomini vestiti di nero, tutto fuorché beccamorti, piegati sulla carcassa abbandonata di un terzo. Il corpo, mezzo mangiato da chissà quale animale che sicuramente aveva trovato la morte qualche metro più in là, in una casa abbandonata o in un vicolo ancor più malfamato di quello, era quello di un ragazzo. Probabilmente non raggiungeva nemmeno i vent'anni. Steso prono e con i vestiti logori e tarmati. Nessun documento per identificarlo. Nulla che lo distaccasse dall'essere un semplice esemplare di uomo maschio, morto per un'overdose di chissà quale micidiale cocktail di droghe ed alcol, a giudicare da come puzzava.

    -Il solito drogato.- Una pura e semplice constatazione. Omicidi. Stupri. Spaccio. La solita routine. Un giorno come un altro in quel luogo. La città del peccato e delle trasgressioni. Così la definivano i non addetti ai lavori. Chi ci passava solo perché doveva arrivare più a nord e lì si fermava solo negli hotel al centro della Città. Oppure chi ci si fermava per qualche tempo solo per sperimentare qualcosa di nuovo e poi se ne andava soddisfatto per raccontare agli amici -ai parenti no, perché quello che si faceva a Midgar, era bene non lo sapessero- o a qualche ragazza per fare lo splendido, di quali esperienze al limite avesse vissuto.

    Chi ci viveva aveva una visione ben diversa di quella città. Le porte chiuse a doppia mandata e le finestre sprangate. E se non era così, bisognava solo pregare di risvegliarsi il giorno dopo con le mutande ancora addosso e non con qualche morto in casa perché il marito o la moglie di turno aveva fatto fuori il primo psicolabile che gli era entrato in casa per far incetta di beni. Furto. C'erano ladruncoli davvero bravi, in quella città. Topi di appartamento che davano decisamente un bel da fare alla polizia locale.

    -Nah... si direbbe l'abbiano pure picchiato. Guarda che strani segni. Sembrano ematomi.- Capelli rossi e disordinati, pettinati come chi svuota con un colpo solo un'intera scatola di gel solo per tenerli scompigliati come un riccio che se la sta facendo sotto per la paura ed un codino più lungo che gli si raccoglieva ordinato e morbido sulla schiena. Un viso da ragazzino, ancora, con incastonati due occhi di un azzurro chiaro e piacevole che osservavano quel povero corpo come osserverebbero una rana sul tavolo di un laboratorio durante l'ora di biologia, pronta e psicologicamente preparata per essere vivisezionata. Stava punzecchiando il cadavere con un'asta di ferro non troppo lunga così da indicare i suddetti segni al collega che, come un silenzioso uccello rapace, osservava dall'alto la sua preda., scrutandola da dietro i suoi fidati occhiali da sole.

    -Mh. Non è il primo. In questi giorni ne ho visti altri presentare quei lividi.- Il tono assorto mentre fa mente comune. Un uomo alto e dalla pelle mulatta. Calvo. O “rasato per comodità”, come preferiva definirsi lui. Vestito di tutto punto, a differenza dell'altro con la camicia fuori dai pantaloni e la giacca lasciata aperta. Il gessato ben chiuso, in ordine, con la cravatta che presenta un nodo fatto ad arte. Non una piega. Non una cosa fuori posto. Tesi ed antitesi della perfezione. -Ho già pensato a chiamare la scientifica, mentre tu ti trastullavi con il morto. Pedofilo.- Piatta la voce dell'uomo mentre sposta il proprio sguardo dal compagno all'ingresso della strada. Verso dove di lì a poco tempo sarebbero dovute comparire le volanti della polizia. Avverte subito il peso del collega su di sé, posato sulla sua spalla destra con il braccio sinistro. Il capo posato su questo a solleticare un poco il suo collo con i capelli.

    -Oh, come siamo previdenti, Rude.- Lo canzona aprendo un sorrisino sornione sul viso, il rosso. L'osserva dal basso con espressione sorniona ed un sorrisetto sghembo che sa di beffa. Nel mentre si tamburella quella specie di manganello contro la spalla libera in un gesto abituale. Vezzoso, quasi. E seguita ad osservare il cadavere come se fosse qualcosa di particolarmente interessante, mentre ad una persona qualunque si sarebbe già chiuso lo stomaco per il ribrezzo. Rude non sembra prendere botta delle parole dell'altro. Semplicemente torna a fissarlo da sotto gli occhiali, continuando a mostrarsi altero in quel tenere il capo alto, limitandosi ad abbassare lo sguardo, così da sopperire alla loro differenza di altezza.

    -Tu quella cosa la lavi, prima di entrare in casa mia, Reno. Potrebbe essere infetta.- Estemporaneo ai discorsi affrontati fino a quel momento, se ne esce così, andando ad indicare con un cenno del mento la spranga di ferro in miniatura che il collega continua a sbatacchiarsi sulla spalla. Un grugnito contrariato è la risposta che gli fornisce il collega. Ripetuto. Più accentuato, quando il mulatto gli sfugge da sotto il braccio, facendogli perdere l'equilibrio, dirigendosi verso l'imboccatura della laterale. Non par farci caso, Rude, agli scimmiottamenti che Reno va a fargli alle spalle. Né tanto meno par interessarsi di quello sberleffo che subito li segue. Ben uso a quello e ad altro, da parte del compagno.