"Non esisteva un manuale, ma Mickey era bravo in quel dannatissimo gioco. Così bravo che il gioco era diventato parte di lui e non doveva neanche più sforzarsi di fare lo stronzo in una cittadina di merda come la sua. Era circondato da così tanti buoni a nulla che non aveva problemi a portare avanti la sua attività. D’altronde per questo era stato messo al mondo, un incidente di percorso con un destino già scritto, anzi, forse un destino completamente inesistente. Spacciare, rubare, fottere. Scopare. Ci bevi sopra, ci fumi sopra, ma non ne parli. Non lo dici che la tua è una vita di merda, non lo ammetti neanche a te stesso."
LINGUAGGIO VOLGARE!

C’era stato un tempo – non troppo remoto, a dire il vero - in cui la notte sapeva del profumo dolce del cuscino, del tepore di una coperta e della certezza di potersi perlomeno rifugiare nei sogni se la realtà diveniva troppo ‘stretta’. [...]
Adesso la notte ha cambiato sapori. Sa dell’orrore e della paura, degli incubi ad occhi aperti, di un corpo sempre rannicchiato su sé stesso e raramente di lacrime amare.