è curioso come un momento possa essere definito da tante parole. Baudelaire era un esperto di questo. Quanti istanti ci sono nella nostra vita? Quanti noi riusciamo a coglierne? Pochi, e la bellezza della vita sta in questo: costruire l'intera esistenza su certezze che noi crediamo stabili ed eterne; cercare di strappare con le unghia un posto in questo infinito caos; rinunciare alla ricerca della felicità e barattarla con l'equilibrio di un sistema apparentemente in equilibrio. Passano gli anni e passano le vite, termina la primavera, comincia l'inverno, termina la primavera e comincia l'inverno.
Questo anello si potrebbe girare all'infinito, ma le leggi che comandano al mondo non piace tutto ciò, vogliono riscuoterci dalla nostra staticità e ci gridano "Guarda che dono che ti han fatto, ti hanno regalato una vita intera, e tu la sprechi dietro alle piccole cose", mandano un angelo come messaggero, per Baudelaire fu la ragazza dagli occhi blu a risvegliarlo.
Ho notato che parli con tono positivo delle passeggiate quotidiane nei parchi ottocenteschi, di sicuro Gogol, Dostojevskij, Poe avrebbero riso della tua ingenuità, ma io sono d'accordo con te, trovo affascinante il gran caos che riempiva di frenesia le mattine dei borghesi nell' '800.
Brava.
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