- gli scheletri della pioggia -

Ho obliato il decadere delle mie dita,

divaricate come lettere,

voli affranti e nastri che 

confezionavano tombe delle nostre vita,

mortificata, ella, dal moto dei nostri battiti,

ricadeva, piccola belva, aggraziata fiera,

in merletti d'urli per vestire la sera.

 

Giacché ti rincorrevo, mio principe,

sfuggevole come il veleno che addolciva

le tue vene, per imbrogliare il destino

di una caduta, ai malleoli della nostra morte

perduta, seppur effimera, 

e sottile osava specchiare

il nostro tremar gentile.

 

Ma le ortensie, le ortensie? Mio principe, 

dove sono finite le ortensie? Se esiste una fine

per il vento che deturpa gli scheletri della pioggia,

è solo la rugiada a chiamarmi amore.

 

Ma le forbici, allora, le forbici?

Dove sono finite le forbici

con cui tagliavi le mie rose?

Dove sono finite, quelle?

Eppure non serbavi abbastanza mani

Maledetto io, e le spine delle frasi

a rischiararne il candore,

è caduto il fulcro del tuo sapore

è addormentato il brivido del dolore.