Quando Effie entra in casa sua zoppicando, con un tacco rotto e la parrucca storta sulla testa per aver corso, lo trova con un bicchiere di whiskey in mano, circondato da decine di bottiglie vuote. 
Lo trova sempre in quello stato, ubriaco o svenuto, ma stavolta è diverso, stavolta è lei ad aver perso la testa.
- Hai saputo dell'Edizione della Memoria? - 
- Sì, dolcezza, ho saputo. - 
Haymitch ridacchia, poi beve un lungo sorso, continuando a sostenere il suo sguardo.
- Haymitch. -
Effie si avvicina, il passo malfermo cose se fosse poco sobria, e tende le braccia verso di lui. 
Uno strano istinto, forse un vecchio residuo dei Giochi, lo costringe a restare vigile, in allerta, quasi si trattasse di un nemico pronto a fargli del male: per un po' crede che Effie voglia infilzargli quelle unghie laccate di rosso nel collo, e i suoi occhi sgranati, resi ancor più grandi dalle ciglia finte, lo spaventano a morte. Si chiede se sia il caso di spaccarle una fiaschetta di bourbon  in testa, giusto per renderla inoffensiva.
- Haymitch. - Effie cerca di ripeterlo, ma la sua voce si incrina come il vetro di una bottiglia e l'eyeliner inizia a colarle lungo le guance, disegnando trame colorate sulla sua pelle.
Spera davvero che non sia colpa delle lacrime; non sopporta quando la sua collaboratrice piange, sembra sempre che stia recitando in una di quelle ridicole soap opera che vanno tanto di moda nella Capitale.
- Ferma dove sei, dolcezza. - intima, perché adesso si accorge che le unghie scintillanti di Effie, puntate contro di lui, sono spropositatamente lunghe.
Ma lei non si ferma, quella testarda e impertinente e svitata di un'Effie Trinket, e prima che possa dire o fare qualunque cosa gli stringe le braccia intorno al collo. L'uomo si sorprende quando le sue dita non lo graffiano, ma gli accarezzano la pelle sudata e la barba tagliata male, o quando la sua collaboratrice poggia la testa sulla sua spalla, lasciandovi impresse piccole chiazze d'ombretto scuro. 
Poi i singhiozzi rompono il silenzio e anche dentro di Haymitch qualcosa si spezza. Non vuole vederla frignare in quel modo, gli sta macchiando tutta la camicia. E non vuole tornarci là dentro, nell'arena. 
Vuole restare qui, affogare i dispiaceri nell'alcol o nei capelli di Effie, che profumano allo stesso modo. Ma non può, maledizione, proprio non può. 
Haymitch dà piccoli colpetti sulla sua schiena, come si fa con i bambini, e quando finalmente lei smette di tremare e torna a guardarlo, ammicca alla bottiglia di whiskey ancora piena sul tavolo.
- Sicura di non volerne nemmeno un bicchiere? -
Stavolta Effie annuisce, cogliendolo di sorpresa.
- All'edizione della memoria? - si sente parecchio stupido quando prova a farle l'occhiolino.
-Assolutamente no, no, no. -
Sta per chiederle a cosa brindare, allora, se a Capitol City o alla fortuna sempre a loro sfavore, ma all'improvviso dimentica ciò che voleva dire.
Si limita a fissarla sbalordito, perché per la prima volta in tutta la sua vita da perfetta educatrice, Effie Trinket ha bevuto dalla bottiglia.
-Hey, dolcezza, - sghignazza, - devi essere davvero sconvolta. -