La violenza

La violenza acceca,

racchiude l’uomo nel grembo

dei suoi bestiali istinti,

senza capire,

senza vedere.

Dolore è la violenza,

l’uomo ne è ingordo

come un bambino con un’innocua

scatola di caramelle.

E l’uomo ne è nauseato,

e nel contempo goloso.

Malattia è la violenza,

chi ne è affetto da solo non guarirà.

Solo puri occhi e sinceri,

scorgeranno le cicatrici

sui vessatori palmi.

Solo un viso, un nome, un dolore lacerante

vedrà il sangue che macchia,

e che mai smetterà di grondare.

E quando la Violenza abbandonerà

ogni sua fibra

acuta la sentirà…

nel Rimorso.

E il rimorso diverrà lacrime.

E le lacrime righeranno

l’aguzzino viso.

Ma se neppure il Rimorso

volesse la sua anima

la Malattia invaderà l’inutile corpo,

sino a permeare la mente,

La carpirà tra le sue bianche braccia

e stringendola al cuore

la soffocherà,

spegnendo i flebili suoi lamenti

sull’ansante petto.

E fumo incolore aleggerà nell’aria

portando con sé l’essenza delle emozioni

e il corpo trascinato nell’oblio.