James Wilson era pienamente consapevole di essere un bell'uomo.
Ben lungi dal mostrarsi compiaciuto, certamente, nel suo intimo, lo era. Sapeva che effetto faceva alle donne, e non solo a loro, constatò ben presto. Vantava uno stuolo di conquiste interminabile, che con gli anni non accennava minimamente a diminuire e anzi, faceva registrare un numero sempre maggiore di vittime.
Vittime, si, era questo il termine appropriato.
Tuttavia, Wilson era perlomeno abbastanza modesto da non vantarsene. Se doveva essere sincero, questo suo spropositato successo lo metteva a disagio. Non che non provasse una sorta di infantile soddisfazione ogni qualvolta un paio d'occhi indugiava sul suo corpo con più lascività ed insistenza del dovuto, ma c'erano dei momenti in cui tutto ciò lo infastidiva.
Come quella mattina, ad esempio.
Da che era stato assunto al Princeton, tutti sapevano che la sua pausa pranzo era sacra. Cinquanta minuti di irrinunciabile ed agognato relax in compagnia della sua comoda poltrona di pelle e il cibo che, salvo imprevisti, non mancava mai di portarsi da casa, frutto di un primo mattino di allegro e rilassante spadellamento.
Nessuno aveva mai osato interromperlo, violando così apertamente il suo sancta sanctorum senza possedere almeno tre buoni motivi per farlo.
A parte House, ovviamente.
Ma Edith non era House. Edith era un'infermiera. Una delle tante che i maligni ficcanaso lo avevano accusato più volte di essersi portato a letto. Il che, per inciso, non era vero. Era forse questo il motivo per cui alle volte, nei suoi riguardi, si mostrava comprensivo: si sentiva in colpa. Di cosa, poi, se lo chiedeva pure lui.
Tutto, però, aveva un limite. E quando la ragazza era entrata in ufficio senza bussare e, fatto persino peggiore, senza un reale motivo per disturbarlo, Wilson se n'era reso conto con estrema chiarezza.
Un passo, poi due, tre. Edith era di fronte alla scrivania. Lui l'aveva guardata con quella che si augurava fosse l'espressione del più educato disappunto, aspettando una spiegazione. Chi era? Il signor Damien Rice? L'anziana signora Birch della 301? John, il suo giovane paziente con l'hobby degli scacchi?
La risposta evasiva aveva avuto l'effetto di portarlo subito a temere il peggio. L'occhiata che lei gli stava lanciando, pericolosamente carica di false speranze, l'aveva prontamente confermato.
Ancora.
Pensava sarebbe stato quantomai inappropriato da parte sua lasciarsi sfuggire un gemito di frustrazione. Tuttavia, dopo gli avvenimenti degli ultimi mesi si stupiva nel rendersi conto di quanto effettivamente l'avrebbe desiderato. Nonostante la sua consumata bravura nel comunicare cattive notizie era ancora in estremo imbarazzo ogni qualvolta sapeva di dover stroncare sul nascere le aspettative di una donna. E questa, per l'appunto, era una di quelle volte.
Aveva cercato di essere il più delicato e gentile possibile. Evidentemente, non lo era stato abbastanza.
Quando la porta, chiudendosi con un colpo secco, lo aveva lasciato solo con i suoi pensieri e gli ultimi bocconi del suo pranzo, gli era già da un pezzo passata la fame.