Vorrei uscire da questa notte
e squartarla vederla a pezzi.
Spezzata la luna a metą, guscio
delle illusioni che tramontano da secoli
e abortiscono sogni lungo le strade
di Alba e delle cittą adiacenti,
che sputano fuoco verso il cielo.

E le narici di spazzaturai fatte
a pezzi in un fondo di bottiglia,
squarciato su di un muro che cola
il delirio di ansimanti drogati
che violentano le strade, i cunicoli,
miei e di tutti, e spiccano il
volo su motomorte veicoli,
che impennano sul baratro
di colline scheggiate
da vigne notturne
che inalano il sangue ancora caldo
di fuoripista nerboruti,
scaraventati contro il vicolo
a senso unico della morte.