Picchiami. Picchiami, perché me lo merito. Un pugno, un calcio, poi un altro. Prendimi e sbattimi al muro, fammi male. Fammi sanguinare.
La tua rabbia mi ha spezzato dentro, irrimediabilmente, più di una volta. Potrei reagire, se volessi. Ma non voglio. Io non ti farò mai del male. Io non posso. 
Perché ti amo. 
Colpisci più forte, sicuro che il dolore sarà più intenso delle altre volte. Lo sai. Sai dove mi fa più male. Lividi su lividi, ferite su ferite. Botte su botte. 
Anche se provo a trattenerle, le lacrime escono lo stesso, sono calde. Nella mia mente distorta il loro calore è rassicurante. Io... Vorrei tornare indietro. Vorrei non aver mai fatto quello che ho fatto. Non volevo che finisse così.
Ti prego, fammi soffrire ancora. Di più. Ogni pugno, ogni calcio, ogni parola che mi urli contro mi fa diventare sempre più piccolo, sempre più fragile. Sempre più debole.
Il tuo odio mi ha annientato molto prima che lo facesse la tua violenza.
Io non posso più vivere. Il mio amore per te è un buco nero che mi attira dentro. Non posso farcela. 
Fammi più male, Dean.
Aiutami, ti prego.
Uccidimi.