Come tante altre mattine da un anno, John si svegliò in un letto che non era il suo, dopo una notte che sarebbe finita nel dimenticatoio molto presto. Nemmeno ricordava il nome della ragazza avvolta nella coperta accanto a lui.

Patetico.

Da quando aveva perso Sherlock si sentiva solo, sentiva il bisogno di una roccia che lo aiutasse a non annegare nel buio. Quelle sere, aggrappato al corpo di una donna sempre diverso, tra lenzuola troppo leggere per scaldarlo, cercava quella roccia.


Ma in quelle notti, trovò solo sabbia inutile che servì solamente a sprofondarlo ancora di più nel buio.

---

Ok, scusate l'obbrobrio: perdonatemi, l'ho scritto a mezzanotte ed allora aveva un senso.
*si prepara con scudo all'eventuale lancio di ortaggi, o peggio.*

Miao!