La mente di Bruce si tuffava nel passato.
Spesso si ritrova a farlo; raramente con tanta foga.
Sapeva bene che scavare a fondo avrebbe potuto scomodare l'altro. Farlo tracimare dalla sua pelle, sgorgare dal suo stesso sangue; considerando tutta la fatica quotidiana necessaria per reprimerlo... non era un'idea delle migliori.
Eppure, osservando distratto le immagini che scorrevano sfocate sullo schermo, non riusciva ad impedirsi di imbracciare la pala.
E scavare, scavare nella memoria; in fondo, ancora più in fondo. Non un momento, una parola, un gesto era andato perduto. Tutto era scolpito indelebile nella sua mente.

Lui si trovava a guardare. Non ha potuto afferrarti, perché eri già caduto.
Non ha potuto salvarti, stavolta.
Si trovava, un privilegio orribile, a scrutare oltre le sporche lenti il telegiornale che mostrava i resti di Malibù miseramente crollati in mare.
Come una carcassa di un mostro marino abbattuto dalla forza dell'oceano, giacevano stremati ai piedi della solida roccia alla quale, fino al giorno prima, erano fermanente ancorati.
I pugni si stringevano attorno alla stoffa grezza dei pantaloni, rischiando di strapparla.
"Un privilegio orribile non è forse trovarsi impotenti a guardare, da lontano? Non aver potuto agire quand'era il momento? Non essere caduto al tuo fianco?"

Poi la rabbia scagliò lontano quella dannata pala.
E le lacrime si velarono di verde.