22/11/2012
0 recensioniIl Circo.
Al buio, muoiono le maschere.
Prosciugate, smantellate.
Si sciolgono, cosparse di cera, corrose dagli insetti.
Crolla, il brioso palco, tra festoni e girandole.
Precipita con fragore dalle lenzuola, nelle tenebre.
Ed il pagliaccio piange, nella sua stanza, struccandosi piano.
Allo specchio.
Zucchero filato e trucco, balocchi e limonata, č notte, il circo tace.
Tra le pieghe del cuscino, il circo fonde, bisbigliando
"Arriverā il mattino".