Capitolo 17. Chairot e la signora inglese

Ben presto il duo arrivò in Inghilterra, con immensa gioia di Mastings, che non vedeva l’ora di incontrare la tanto sospirata signora inglese. – Mastings, mi raccomando, non far notare a mademoiselle Valentine quanto lei è inferiore, essendo inglese. Dobbiamo essere garbati verso i nostri inferiori. – disse Chairot. – Chairot, sono inglese anch’io! – protestò Mastings. – Ecco perché ti tratto sempre bene. Ora andiamo. – il detective prese la gabbietta contenente Olcadan ed entrarono in casa di Isabelle Valentine.

La signora inglese indossava un vestito piuttosto… uhmm… bizzarro, somigliava a una meretrice al funerale del protettore, ma non era questa la cosa più strana, quanto l’attività in cui era impegnata; stava fustigando senza pietà Tira (vedi capitolo 3). – Sì, Ivy! Più forte! Più forte! – strillava Tira, mentre Chairot e Mastings assistevano basiti, ognuno con reazioni differenti; Mastings sbavava, Chairot protestò: - Ehi! Lei si chiama Ivy, non Isabelle Valentine! L’Autore ha mentito! E anche lei ha mentito! Tutti hanno mentito! Vi mando tutti al patibolo! – a sentire la melodiosa voce del detective, Tira alzò lo sguardo con aria affamata. – Ooooh… è lei. – mormorò Tira, per poi afferrare la sua ruota dentata e scagliarsi addosso al detective, che si limitò a spostarsi e a farla cadere al piano inferiore. – Bon, mademoiselle Valentine, vorremmo farle qualche domanda. – disse Chairot. – Sì, quanto prende per due ore? – intervenne Mastings leccandosi le labbra. Chairot colpì l’amico col suo bastone, poi Ivy si alzò agitando la sua frusta. – Prima dovrete combattere secondo il tipico stile delle figlie di pirati che possiedono la Soul Edge, adottate da una famiglia inglese e con tendenze sadiche. – disse Ivy avvicinandosi. – Fa niente, gli inglesi combattono tutti nello stesso modo, suppongo. Si lanciano dei pudding e… - - Taci, nano! – lo interruppe Ivy frustandolo. – Ahi! Mi hai fatto male, ma sei scema? – disse Chairot massaggiandosi la mano. Delle lacrime spuntarono agli occhi di Ivy, che domandò: - D-davvero pensi che io sia scema? - - Certo che lo penso! Sei un inglese, che ti aspetti? – rispose Chairot, mentre Ivy cadeva a terra in lacrime. – Nessuno mi capisce, ecco perché sono così aggressiva. – piagnucolò Ivy, mentre Mastings la accarezzava un po’ ovunque molto dolcemente. – Posso considerarla sconfitta, mademoiselle Valentine? O forse dovrei chiamarla… - pausa carica di suspence. - … IVY?! – domandò Chairot con aria trionfante. – Mah, faccia un po’ lei. – sospirò Ivy. – Bene, IVY! Inutile chiederle che dolci vendono in Inghilterra, vero? Tutto uno schifo uguale. – disse Chairot prendendo il blocchetto degli appunti. – Eh beh, in effetti… - ammise Ivy. – Lei cosa sa di Siegfried Schpappolen? – domandò Chairot. – Siegfried? Vuole dire quel grande spadaccino che assaltò insieme alla sua banda un gruppo di soldati di ritorno da una battaglia e decapitò in quella battaglia suo padre, per poi trovare la Soul Edge, diventare Nightmare, causare terrore, distruzione e morte, poi imprigionare la Soul Edge (mica distruggerla, furbacchione), portarsela in giro per il mondo e infine farsi ammazzare in tanti modi assurdi? - - Proprio lui. – rispose Chairot. – Ah, no, mai sentito. – disse Ivy. – Oh, che peccato. Io credevo che lei sapesse qualcosa. Ma forse la confondo con Isabelle Valentine, non è vero… IVY!? – Ivy guardò il detective con un misto di sorpresa e terrore, poi il detective disse: - Beh, nonostante lei non conosca Siegfried, mi duole dirle che gli è successo tutto quello che ha detto lei, comprese le morti assurde. - - NO! Siegfried? È morto in quel modo? – esclamò Ivy al colmo della disperazione. – Ma come, non aveva detto di non conoscerlo? – domandò Chairot scribacchiando qualcosa sul taccuino. – Ma non diciamo sciocchezze, certo che lo conoscevo, solo che ora non lo conosco perché è morto. – disse Ivy, al che Chairot, trionfantissimo, esclamò: - Aha! E chi le ha detto che è morto? - - Lei venti secondi fa… - rispose Ivy con aria depressa. - … La sua situazione si aggrava, mademoiselle Valentine… o forse preferisce… IVY!? - - E che due palle! – esclamò Ivy frustando nuovamente Chairot.

Capitolo 18. Chairot’s destined battle.

Chairot e Mastings arrivarono nei pressi della Lost Cathedral dopo un lungo (o breve, non si sa) viaggio, un viaggio in luoghi che nessuno si era mai preso la briga di segnare su una cartina.

I due facevano più rumore di Nightmare e Siegfried mentre combattevano, una lotta senza esclusione di colpi; la Fletcher sferrò un potente attacco dove si trovava la testa di Chairot, imitando lo stile di Setsuka, ma Chairot, per una volta, fu più rapido e si scansò rotolando a terra. – Dannazione! Usi il movimento libero con me, maledetto nano? – disse la Signora in Giallo sferrando un calcio a Chairot, che poi si alzò e le sferrò un colpo di bastone da passeggio al mento della Fletcher. Quella violentissima battaglia veniva ogni tanto interrotta da fugaci apparizioni delle mani della Fletcher che battevano a tempo con la musica su una macchina da scrivere di epoca precolombiana.

A un certo punto la Fletcher infilò l’ombrello nella bocca di Chairot e lo aprì, mandando al tappeto il detective. – Visto, Hercule? Sono sempre la migliore. E ora, soccombi, detective dei miei stivali! – disse la Fletcher tenendo alta sopra la testa la sua macchina da scrivere, quando Chairot, in preda al panico, fece un ultimo, disperato tentativo di salvarsi: - Jessica! Un dinosauro gigante alle tue spalle! – la Fletcher si girò e vide… Lizardman! Esatto, Lizardman, vivo e vegeto, che spalancò la bocca e staccò la testa della Signora in Giallo. – Uff, merci, monsieur Lizardman. Però le faccio notare che la sua presenza qui è paradossale. Lei è morto. – disse Chairot, al che Lizardman, col suo tipico accento greco, borbottò qualcosa, per poi cadere a terra morto. La testa della signora Fletcher tornò al suo posto, ma Chairot aveva comunque vinto. – Hercule, sii ragionevole, non puoi risolvere questo giallo senza di me. Io sono troppo intelligente! Io sono Jessica Fletcher, la Signora in Giallo e… - ma Chairot le diede una violenta botta sulla testa col bastone da passeggio, per poi dirigersi verso la sala dove era custodita la Soul Edge prigioniera (non distrutta, ovviamente).

Capitolo 19. L’inizio della fine del caso.

Nell’ultima sala si trovava una strana armatura con un braccio simile a una pianta carnivora. – Lei dev’essere l’armatura di Nightmare, n’est pas? – disse Chairot tendendo la mano a Nightmare, per poi ritrarla vedendo cos’era il braccio destro dell’armatura. – Decisamente lei non fa modellismo, non fa il massaggiatore e non ama i castelli di carte, giusto? – dedusse Chairot osservando da vicino il braccio di Nightmare. – Voglio il tuo corpo! – esclamò Nightmare rivolto a Chairot. – Oh, no! Un altro pervertito. – sospirò Chairot, ma Nightmare non se ne curò e tese il braccio destro verso il detective. – Ah, no! – disse Chairot prendendo del diserbante e versandolo sul braccio di Nightmare. – NOOO! Il mio braccio! Il mio braccio! – gridò il povero Nightmare mentre il braccio gli diventava secco, marroncino e cadeva a terra. – Bene, ora che ci siamo presentati, vorrei farle qualche domandina sull’omicidio Schupercalifragilisti… no, aspetta, ci sono: il caso di Siegfried Schopenhauer! – Nightmare guardò con aria perplessa il detective, per quanto un’armatura senza faccia possa avere una faccia perplessa. – Allora, cosa sa di Siegfried Schopenhauer? – domandò nuovamente Chairot, quando Nightmare lo corresse: - Forse intende dire Arthur Schopenhauer? - - Accidenti, per 18 capitoli sono stato convinto che si chiamasse Siegfried, e invece si chiama Arthur. Allora, lei cosa sa di Arthur Schopenhauer? Ah, e mi permetto di consigliarle uno sciroppo per il mal di gola. – disse Chairot. – Beh, Arthur Schopenhauer (Danzica, 22 febbraio 1788 - Francoforte sul Meno, 21 settembre 1860) fu uno dei più eminenti filosofi tedeschi. Figlio di un ricco mercante, Heinrich Floris, e di una scrittrice, Johanna Henriette Trosiener, nel 1805, alla morte del padre, si stabilì a Weimar con la madre. Qui conobbe Christoph Martin Wieland e Georg Wilhelm Friedrich Hegel. Contrario ad ogni mondanità, si ritirò in solitudine per portare a termine gli studi – spiegò Nightmare, ma questa frase insospettì Chairot. – Come fa a sapere tutte queste cose di Schopenhauer, eh? Non è ancora nato! - - Lei mi ha detto che è morto! – protestò Nightmare. – Allora lei mi doveva parlare della morte di Schopenhauer, non della nascita! – rispose Chairot. – Benone, allora. – disse Nightmare. – Schopenhauer morì di pleurite nel 1860. Contento? - - Per niente. La sua situazione è sempre più grave. Schopenhauer fu assassinato! – esclamò Chairot, ma, per nostra fortuna, tutti gli altri sospettati entrarono contemporaneamente nella cattedrale. – Ehi, fatemi passare! – diceva Cervantes. – No, c’ero prima io. – protestavano Kilik e Xianghua. – Cosa dite? La precedenza ai francesi! – esclamò Raphael. – Non ho ragione, Amy? – domandò alla figlioccia. – Amy. – rispose questa, sorridendo. – Esatto, Amy. Amy! – esclamò Raphael sgomitando.

In quel momento apparve l’uomo con la falce. – Sono impressionato che TUTTI, e dico TUTTI, ma proprio tutti tutti, siate giunti fin qui. Niente male. Il mio sogno si sta realizzando! È la cosa che bramo di più. – Zasalamel si mise a cantare. – È giunto il momento, del mio insediamento… cioè, volevo dire. Voi non siete degni di assistere a questo glorioso momento. Andatevene da questo posto. Anzi, non vi lascerò il tempo di andarvene. Vi ammazzerò tutti! Avanti, chi è il primo? – disse poi saltellando in giro agitando la falce. – Fermi! – gridò Chairot salendo sopra le spalle di Nightmare. – Mi scusi, monsieur Nightmare, ma in mancanza di Mastings… - bisbigliò all’orecchio (?) dell’armatura, per poi annunciare. – Ora che tutti voi siete presenti, posso rivelare il nome dell’assassino! – tutti trattennero il fiato, compreso Nightmare, che è un’armatura e non respira. – L’assassino è tra di noi! – rivelò Chairot, e il silenzio si fece ancor maggiore, fatta eccezione per il pianto di un bambino. – Potrei rivelare il nome dell’assassino. Dirvelo così, a bruciapelo. Farvi morire per l’emozione, financo finire in fretta questa storia. – Voldo svenne per il non respirare. – Ma non lo farò! – tutti ripresero a respirare. – Prima vi devo fare una preparazione psicologica che prenderà un paio di capitoli almeno. – tutti smisero di respirare, tranne Ivy, che esclamò: - Che palle! - - Silenzio, prego. – disse il detective, mentre Voldo ri-sveniva. – L’assassino è qui con noi, e il suo nome è… - anche Nightmare svenne, o meglio, le componenti della sua armatura si staccarono, facendo cadere a terra Chairot. – Dicevo, l’assassino è qui con noi, e il suo nome è… ve lo dico dopo la pubblicità! – annunciò Chairot, sorridendo in modo insopportabile, mentre tutti i sospettati, e anche Unico Lettore, lo guardavano male.