Indefiniti

(Senz’anima)

La polvere si posa sui soprammobili, sotto questa luce dorata.

E ti penso, se ti fa piacere.

Sei uno di quei ninnoli in cima alla libreria,

quel cristallo un po’ opaco che ciondola dalla lumiera

riflettendo il verde sgargiante e il rosso di fiamma.

Nell’odore stantio della carta ammuffita,

quel penetrante profumo di una storia lontana

lidi e lidi,

oltre una scogliera e uno strapiombo

di mare in tempesta.

Un precipizio

un accuminato spuntone

di roccia

la spuma

leggera sull’acqua

annega...

una piuma.

Finita come un sospiro,

al limite della resistenza

senza lasciare niente indietro,

gettando fuori tutto ciò che si poteva.

Finita.

Come la conclusione più banale

di un film di serie B,

dove infondo ci si è amati,

e amati non ci si è mai.

Come chi resta senz’anima,

e chi anche senz’anima...

Resta.