22/04/2013
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«Nel tempo dell’inganno universale, dire la verità è un atto rivoluzionario». - George Orwell
Spelonche di torbide ninfee intangibili rocce
di direzioni caustiche,
di beffarde risa fungono
osservatori;
d'antropomorfismi sospesi,
di corolle dai fievoli steli
e mani che si dissipano
come gamopetali di polvere.
Occhi congiunti
di porte ostruite
e balaustre taciute
di conoscenze incolori.
Ricerco il colore oltre le fugaci dita.
E avvampano capelli
in sacrifici di guerra,
laddove corpi sepolcrali
esplodono spiriti erranti
e vomitano fulmini
di vuoti insaziabili,
in processi di verità voraci.
Arrancano, le braccia;
in cicloni acuminati protesi
e generatori incarnano
di sanguinari solchi.
Urlano, ilari lame d'euforia;
bramosia, la luce dell'essenza.
Palpabile, il sole.
Gorgo infatuato d'inventiva cognizione,
calore, gelo, deserti deceduti.
Poi il buio, il nulla, la caduta.
Poi l’audacia, il riflesso, la rivoluzione.