Eccomi qua, di nuovo.

Vi offro un’altra raccolta delle mie piccole opere.

Il titolo della raccolta, The Darkest Hour, implica la natura delle poesie, decisamente più cupe e -a mio avviso- più consapevoli delle precedenti. Penso che, quantitativamente parlando, sia la mia raccolta più consistente, e saranno presenti come al solito sia poesie che Haiku.
Spero che vi piacciano, e che vi trasmettano qualcosa.

Ringrazio i commentatori delle mie precedenti raccolte (perdonatemi se non l’ho fatto prima) ovvero, in rigoroso ordine cronologico: DJ Kela, shiinait, Claudia, elrohir, fatawrite, ed _Eleuthera_. Grazie mille ragazze!

Che altro dire, se non buona lettura?

A presto!

 

Shinji

 

La poesia del Triste Avvenire

 

L’Ombra tremenda squarcia il futuro

abbandonandoci nel passato gelido.

Gli specchi, veritieri messaggeri di Crono,

stridono orribilmente

cantando note di Sangue.

Nato per fiorire, fiorito per appassire,

il Destino del fantoccio è già segnato.

Nulla sarà più come prima

Nulla sarà il domani

Mentre il presente agonizza, in lacrime.

I sordidi pensieri dello Spaventapasseri corrotto

strisciano, osceni, su una parete nera d’odio.

Le lascive mani della Nera Triste Signora

fremono sulle mie spalle

arroventate dal dolore.

 

Gridate, oh moltitudini!
Gridate, oh figli di Caino!
Gridate, oh detriti del Tempo che fu!

La figlia dell’Elisio è morta,

stuprata dalla Bieca aspettativa

di pretendere di esser puri.

Le lacrime di Dio sporcano la strada

spaccata in due dalla Febbre di Bacco

che ancora,

e ancora,

e ancora,

Stritola e confonde la mente del Viaggiatore.

 

E sempre,

e sempre,

e sempre,

Tutto ciò ricomincerà.

 

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Verba Volant.

 

E le Parole vanno via,

e non sai più cosa dire.

La Tristezza odora di Speranza mancata.
I neri Corvi del Rimpianto urlano il loro bieco ultimatum.
”Dillo, dillo ora o mai più”

…

Ed il mai diventa realtà.

Addio.

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Colui che Parla alla Pioggia

 

La Mano gonfia di Pioggia

Accarezza gli occhi

Carichi di ricordi.

 

Il suono dell’Acqua che cade

Si rifrange sulla satura consapevolezza

Di esser stato usato

 

Il Sentimento di rivalsa

Che gronda Liquido orgoglio

Si bagna di rosse sostanze

Che odorano di Te.

 

L’attesa ineluttabile

Gravida come il Mare creatore

Si abbatte violenta –ma con la voce del Silenzio-

Sulla spiaggia dell’esistenza.

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Verso Mezzogiorno

Verso mezzogiorno

Il Fuoco del cielo arde, imperturbabile.

Verso mezzogiorno

Il Sole, violento e benigno, schiaffeggia la cruda Terra.

Verso mezzogiorno

L’occhio del Falco vede, e cristallina consapevolezza porta.

Verso mezzogiorno

Gli assetati Fiori si essiccano, urlando bestemmie al Cielo impietoso.

 

Ma la Notte arriverà,

Fredda e Vitale,

Sinuosa e Suadente,

ed ancor sarà sostituita

da un altro mezzogiorno.

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Grida la mente, freme la mano

 

Stracci di nubi

sanguinanti e dilaniate

Gridano vendetta feroce

Fremono e frantumano

la sanguigna voce arrugginita

della Storia morente

atrofizzata

oscena

urlante.

L’impiccato ride sontuosamente

nel suo abito migliore

ricamato d’inverni

e di omicidi suadenti.

Morde la mano

la bocca del folle scrittore

Scricchiolano le ossa

Amaro è il fiele.

La notte cala e, bieca, geme sommessamente

davanti alla penna

che niente scrive

e tutto sa.

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Dormendo sogni

Segnati dal Tormento

Tutto Finirà.

 

Haiku a Schema Classico

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Perdendo il Se

Otterrò il Per Sempre,

Fino a domani.

 

Haiku a Schema Classico

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Fioca aspettativa

diventerà per Me

Dannazione eterna.

 

Haiku a Schema Libero (6-6-6)

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Grida a me l’Alba

Da dietro il Sipario

dell’Esistenza torva

 

Haiku a Schema Classico