Mi chino sulla tazza
testa piegata:
poi vomito.

Troppo.
Ce n'è troppo.
Indigestione,questa
di quel cibo rosa
maledetto
sdegnoso
di cui si nutrono
gli Altri.

E vomito.
Numero due.
E al posto di perdere peso
IO
perdo la testa,gonfiandomi
d'odio.

E' triste,sapete.
E' triste.
Sappiatelo.
Gli effetti tremendi
nemmeno li sentite.
Terribili.
Devastanti.
Mi devastano.
E voi,oh.
Niente.

Cosa siete?
Forse creature celestiali?
O forse del più celeste
candido
innocente
azzurrino
nebuloso inferno?

Oh,coraggio.
Prendete candele e incensi
boccioli,tavole per gli spiriti.
Invocate la finta viva.
Rispondetele.
Lo Stige
non attenderà in eterno.