Freddo e silenzioso.
Il covo dei Letterati non era mai stato così lontano dall’essere la ‘’casa dolce casa’’ che Dean Winchester aveva, quasi con imbarazzo, sognato negli ultimi otto anni. Le sale vuote, silenti, riempite solo dal ticchettare del vecchio orologio in legno che qualcuno aveva posto accanto alla libreria erano quanto di più simile potesse esserci ad una prigione. Sui pavimenti giacevano cumuli di libri e fogli sparsi, lasciati a marcire nella loro inutilità, e pezzi di vetro dei bicchieri rotti in impeti di violenza.
Alcune luci poste sui pannelli di controllo brillavano ad intermittenza, e quello che sembrava un allarme Dean non era riuscito a spegnerlo. Almeno non prima di avergli puntato contro la Taurus del 92 e aver premuto il grilletto.
Le sue azioni negli ultimi sette giorni erano state sempre le stesse, compiute in maniera semplice e rituale da risultare quasi maniacale: controllare ogni libro del covo in cerca di una soluzione, non riuscire a trovarla, lanciare lontano il libro, riempire il bicchiere di whisky, tracannarlo, ricominciare da capo.
E ogni ora controllare lo stato di suo fratello.
Dal loro ritorno, Sam non aveva mostrato segni di miglioramento.  La tosse persisteva, il sangue continuava a fluire dalla bocca e dalla ferita alla mano, che non voleva saperne di cicatrizzarsi. Le ore che passava a dormire sembravano non passare mai, e c’era stato un giorno in cui Sam non s’era svegliato per niente. Di contro, Dean aveva deciso che poteva evitare di dormire, fino a quando le cose non sarebbero migliorate.
Passava la maggior parte del tempo col naso infilato nelle carte, alla ricerca di qualsiasi cosa potesse aiutarlo a salvare il suo fratellino. Eppure nemmeno i trecento e più anni di ricerca dei Letterati sembravano poter fare qualcosa.
Sam è danneggiato, in un modo che nemmeno io posso guarire..
Dean era a pezzi, ma non l’avrebbe mai ammesso nemmeno a se stesso.
Tra una ricerca e un’imprecazione, Dean Winchester sedeva senza fare altro che fissare il bicchiere mezzo vuoto che era sul tavolo davanti a lui.
Nemmeno il rumore di passi che si avvicinavano, o la voce che lo chiamava, lo indussero a distogliere lo sguardo. Una voce giovane, ma rauca e stanca.
“..intendi restare lì a fissarlo?”
Non ci fu risposta.
Kevin Tran superò l’uscio e attraversò la sala, dirigendosi verso la libreria alle spalle di Dean. Il suo aspetto non era cambiato, pallido e provato per i mesi passati a tradurre le Tavolette del Verbo. Dean aveva chiesto al ragazzo di controllarle, ma nemmeno tra quei geroglifici sembrava esserci la soluzione.
“Ho controllato Sam, sta ancora dormendo.”
Ancora una volta, nessuno rispose.
“La ferita continua a sanguinare, ma la febbre è scesa un poco..” Si voltò verso il tavolo. Dean restò immobile come una statua.
Kevin sospirò. “Amico, solo Dio sa cosa ti passa per la test-“
Non riuscì nemmeno a finire la frase, che vide la figura di Dean alzarsi di scatto e gettarsi verso di lui. Lo prese per la maglia alzandolo di qualche centimetro da terra. Dean scagliò il Profeta contro la libreria, l’urto fece cadere a terra un libro.
“COSA DIAMINE-“
“NON VOGLIO SENTIRE NEMMENO UNA PAROLA! NON UNA, E SOPRATTUTTO NON QUEL NOME.”
L’eco delle parole di Naomi tormentavano ancora la mente di Dean. L’ultimo sacrificio di Dio.
Kevin Tran fissò l’uomo negli occhi. Qualcosa si era acceso nel profondo, un fuoco che il ragazzo temeva si fosse spento per sempre.
Restarono fermi per qualche secondo, in silenzio, poi Dean si decise a lasciare la presa.
Senza dire nulla si voltò di scatto, e tornò a sedersi vuotando il bicchiere che era sul tavolo.
“Non puoi continuare così.” Kevin si sistemò gli abiti.
“Beh chissà, io credo di potere.”
“Otto giorni, Dean. Otto giorni da quando siete tornati, otto giorni da quando il mondo è sull’orlo della fine – di nuovo.”
Dean restò in silenzio.
“Non mi hai nemmeno spiegato che è accaduto in quella chiesa. Tutto ciò che so è che Sam è in una stanza probabilmente in lotta tra la vita e la morte, e tu non fai altro che bere e lanciare libri per aria!”
Silenzio.
“Hai almeno dato un’occhiata fuori? Sentito la tv? O la radio?”
Il Profeta prese un giornale ripiegato che era sul tavolo, e lo gettò davanti agli occhi di Dean.
“E allora?”
“La chiamano pioggia di meteoriti. Ma credo tu sappia cosa sia in realtà.”
“Non me ne importa”
“Beh dovrebbe, la gente comincia a domandarsi come possano delle persone cadere dal cielo. Non puoi continuare a far finta di niente.”
“Non posso smettere di cercare..”
“Cercare COSA? Hai praticamente controllato ogni volume dei Letterati, ma alla ricerca di un modo per guarire Sam o per rimediare a questo casino?”
“Quello che cerco sono affari miei”
“Sei un coglione! Quello che intendo è..”
Dean Winchester si voltò, e lo guardò con fare interrogativo.
Kevin sospirò. “Sai cosa, lascia perdere. Certe volte sei più strano di Castiel.”
Castiel.
Il nome portò un senso di apparente calma in Dean, la calma che imperversa nel mezzo della tempesta. Il tuonare silenzioso che si sente, ma non si vede.
Già, Castiel. L’angelo ribelle che aveva provato così tanto a sistemare le cose, che aveva finito per peggiorarle. La salute di Sam non era stata l’unica preoccupazione di Dean in quei giorni. Si era più volte chiesto cosa ne fosse stato dell’angelo, senza mai riuscire a rispondersi. L’aveva chiamato, cercato, pregato, ottenendo sempre lo stesso risultato. Ovunque egli fosse, Dean si era convinto che non volesse essere trovato. Gli tornarono alla mente le numerose volte che era scomparso, e le volte in cui era tornato. Solo alla fine, solo per vedere il mondo finire ancora e ancora.
Quando si destò da quei pensieri, notò che Kevin se n’era andato. Si pentì per averlo aggredito, per non avergli detto niente del fallimento della Terza Prova o degli Angeli caduti. Non c’era un vero motivo, semplicemente non voleva. Non ora.
Si alzò e andò a riempirsi di nuovo il bicchiere. Davanti al carrello del bar, lasciò cadere la testa all’indietro e chiuse gli occhi.
Dannazione, Castiel.. cos’hai fatto?
 
 
Qualche livello più in basso, un uomo vestito con eleganti quanto sudici abiti neri era seduto su una sedia da tortura. I polsi e le caviglie erano legati da pesanti catene fissate al pavimento, mentre una corda girata più volte lo assicurava alla sedia e un collare di metallo gli tratteneva il collo. Ovunque, nella stanza che lo ospitava e sulle catene, erano stati posti dei sigilli anti-demone per impedire che l’ospite potesse scappare.
Non che il Re dell’Inferno ne sentisse la voglia, comunque.
Nei giorni trascorsi da quando era stato condotto alla  sua prigione, Crowley aveva avuto molto tempo per riflettere sulla sua posizione.
Le visite di Dean Winchester si erano ridotte drasticamente dopo i primi due giorni, quando il demone aveva giurato sulla sua anima di non avere idea di come salvare Sam.
In effetti, era proprio questo l’interrogativo che attanagliava la mente del Re. Per la prima volta dopo secoli, avvertiva qualcosa di anomalo.
Qualcosa di diverso, che quelli come lui non dovrebbero provare, quasi un peso indescrivibile, eppure leggero.
Qualcosa era cambiato in lui, lo sapeva. Quasi lo temeva. E assieme lo desiderava, lo voleva con tutto se stesso.
Non aveva ben capito cosa fosse accaduto in quella chiesa. I tentativi di curarlo, Abaddon incenerita dall’olio santo, i terremoti e le comete..
L’Apocalisse la ricordavo differente, era stato il suo pensiero più ricorrente.
D’improvviso, proprio come la luce del cielo, un lampo bianco lo investì costringendolo a chiudere gli occhi di scatto e a voltarsi. Quando avvertì che la luce andava affievolendosi, trovò – è curioso dirlo – il coraggio di voltarsi e fissare la figura che era davanti a lui.
A metà tra la paura e la contentezza, Crowley non riuscì a emettere fiato.
“Dobbiamo parlare.” Fu tutto ciò che udì. 

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