It Was Raining

Pioveva.
In quel triste giorno d’estate pioveva.
Ridicolmente, dolorosamente pioveva.
Oliver odiava la pioggia, gli metteva tristezza.
Odiava le cose che gli mettevano tristezza.
America gli stava mettendo tristezza.
Doveva odiare anche America?
Però il suo America era carino.
Oliver amava le cose carine.
Decise che l’avrebbe perdonato.
Infondo era solo un folle.
Provò compassione e gli sorrise.

-       Dai America, torniamo a casa… -
-        Tornaci da solo a casa, stronzo. O sei così idiota da aver dimenticato la strada? –

Nel silenzio  continuava a piovere.
Alan continuava a renderlo triste.
Volle riprovare, si avvicinò.
L’avrebbe riportato a casa.

-         NON TI AVVICINARE! –

Questo aveva fatto male.
Il dolore faceva male.
Oliver guardò la sua spalla sanguinante, forata dal proiettile.
Il suo America gli aveva sparato.
Il sorriso gli si incrinò sulle labbra.
Era davvero fuori di testa.

-          Accetta la mia indipendenza e facciamola finita, dannazione! –
-          Mai. –

La pioggia non cessava.
Ma non si sentiva più così triste.
Lo guardò con apprensione.
Si, era carino il suo America.
Si voltò lasciandosi alle spalle il corpo martoriato.

-          Torniamo a casa… -

Sorrise baciandolo.
Le sue labbra si macchiarono di sangue.
Il sapore del sangue gli piaceva.
Era felice.
Il sole era tornato.
 Ma ancora pioveva.
Incredibilmente pioveva.
Da i suoi occhi pioveva.