Convulsi singulti ottenebrano il quieto picchiettare delle goccie 
contro le tempie forate.


Non ce la faccio,
non riesco ad andare avanti così;
il respiro strappato a grandi morsi
corrode l’anima dall’interno.
 
Angoscia esistenziale che
si fulmina come una lampadina d’inverno;
permane solamente il lezzo disgustoso di paura
e del metallo arrugginito.
 
Una pastiglia dietro l’altra nella corsa
 per ridurre tutto al silenzio.

Silenzio.