wrong

{ and one thing I cannot do }

 

 

 

Ha occhi per guardarla e sono quelli giusti, forse gli unici giusti per vederla. Con il tempo è diventata una volontà, persino un’esigenza. La guarda e la vede bella, di una bellezza diversa da quella di Shae – non più bella, non meno bella, solo diversa; Shae è il mistero affascinante di una rosa generosa e irta di spine, Sansa è il bocciolo appena schiuso e fulgido di ancor timide promesse. Ed è bello guardarla, è bello scoprire che nei suoi occhi il ghiaccio non ha vinto il colore – non del tutto, non ancora – e che di tanto in tanto intorno a loro c’è abbastanza luce da poter riconoscere un sorriso. Non potrà mai sperare che lei capisca perché di notte, quando la luce è più fioca, lui cammini lentamente fino al letto che le ha lasciato, perché anche la vista delle lacrime che solo in quei momenti si lascia sfuggire è una coscienza di vita – e non ad altri occhi sono concesse le lacrime di Sansa Stark.

 

Ha orecchie per ascoltarla e sono quelle giuste, forse le uniche giuste per sentirla. Con il tempo ha imparato a cogliere tutte le diverse sfumature. L’ascolta parlare delle cose più diverse, dal tempo di stamani al nuovo abito di Margaery alla melma di pecora destinata a ser Crakehall, e a volte la sente ridere e la sua risata è un dono, qualcosa di simile al canto di Tysha – qualcosa di indimenticabile – ma sempre, quando non c’è nessun ser Crakehall da perseguire, sempre lui riesce a trovare ciò che la voce da sola non può reprimere, la noia e l’insofferenza e la distanza insormontabile che ancora, nonostante tutto, li divide. Non potrà mai spiegare a se stesso quanto sia calda e buona e dolce l’illusione della sua risata, che è sincera, al di là di tutto, perché è facile ridere quando ci s’immagina di poter ricominciare a vivere – e non ad altre orecchie è concessa la sincerità di Sansa Stark.

 

Ha occhi per vederla e orecchie per sentirla e, miracolosamente, ancora un naso per riconoscere il suo profumo; ma le mani per toccarla no, non sono quelle giuste. Ne ha avuto la certezza quando l’ha sposata e lei ha avuto la forza di sorridergli e ne ha la conferma oggi che la trova sola con un pianto e una sincerità che la luce del sole non hanno mai visto; è una ragazzina forte, ma dopo questo, dopo questo, al minimo tocco qualsiasi fortezza – di ghiaccio o di roccia – crollerebbe in pezzi. E lui non può romperla, non deve, non vuole, non dopo le lacrime e le risate e i sorrisi e la quiete di quei pochi giorni di sole e di quelle poche notti senza nubi. La lascia sola con il suo dolore troppo grande, in silenzio, e le volta le spalle per calpestare infine tutte le illusioni già infrante che portano fuori dalla sua stanza e dal suo mondo – perché non a Tyrion Lannister è concesso di toccare il cuore di Sansa Stark.

 

 

 

[ 500 parole ]

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Spazio dell’autrice

 

Gente, è il mio OTP. E per quanto la terza stagione mi abbia distrutta quasi più del relativo volume della saga, l’incantevole atmosfera di hurt/comfort che permea il mio OTP (penso alla bellezza suprema della loro passeggiata nella 3x10, ma anche al sorriso spontaneo di Sansa prima del matrimonio ♥) è qualcosa su cui non potevo non tornare. E, niente, questa piccola flash senza scopo mi ci voleva perché il finale di stagione mi ha lasciato dentro non solo immagini tristi e dolorose, ma anche una sensazione di irrinunciabile malinconia dolceamara. E molto è dovuto a questi due.

Thanks for reading,

Aya ~