In effetti la causa della sua stranezza era proprio Cristine.

Diciamo che, in teoria, avere la figlia per casa era una cosa che aveva sempre desiderato ma arrivare ad applicare la cosa in pratica…

Il momento in cui aveva bussato alla sua porta armata di bagagli e decisa a restare con lui per un po’ non era decisamente il migliore.

Cavolo, qui si stava parlando dei mondiali e lui era l’allenatore!

Ma non era sempre stato lui che, quando andava a trovarla le chiedeva insistentemente se voleva trasferirsi da lui?

Cristine era nata diciannove anni prima, frutto di un fugace amore durante una sua trasferta in Inghilterra. Sua madre, oh se se la ricordava! Una donna stupenda con dei riccioli d’oro al posto dei capelli e degli smeraldi che le brillavano nello sguardo.

E Cris, ora che se la ritrovava davanti cresciuta, era identica a lei. L’unica cosa evidente della sua paternità erano i suoi occhi di un grigio cupo, proprio come i suoi.

Sembrava tutto perfetto diciannove anni prima, quando Cris era in fasce e l’amore fra lui e Mary sembrava infinito.

Purtroppo quell’idilliaco ritratto di famiglia era destinato a spezzarsi. La sua passione per il calcio lo spingeva ad abbandonarle spesso per incarichi ricevuti anche dall’altra parte del mondo. E un giorno accadde che rimase abbandonato lui stesso.

Non era stato doloroso. Tra lui e la madre di Cristine non c’era amore e separarsi era stato naturale. Ma per la bambina era stato uno strazio: andava a trovarla più che poteva all’inizio, per poi ridursi a vederla solo durante le vacanze natalizie e quelle estive. Decisamente non era tagliato per fare il padre.

Ma l’estate prima Mary si era risposata e pareva proprio che questo John non andasse a genio a Cris.

Così l’aveva chiamato e gli aveva chiesto se poteva trasferirsi da lui fin quando non riusciva a sistemarsi da sola. Oramai aveva diciannove anni e si sentiva in grado di vivere da sola, ma economicamente non era ancora autosufficiente.

L’unica cosa che aveva saputo risponderle era stato un flebile sì. Cos’altro avrebbe potuto fare? Voleva dimostrare di esistere come padre, che anche lui l’avrebbe aiutata come aveva fatto sempre e costantemente Mary in questi anni senza di lui.

Ora dunque nella stanza a fianco alla sua, percependo a stento la sua presenza da quanto era silenziosa e riservata, avrebbe soggiornato Cris, sua figlia.

Ma era davvero in grado di fare il padre?

Cris sopirò lasciandosi andare sul suo letto, il suo nuovo letto.

Sorrise pensando a come erano cambiate le cose. Sua madre si era sposata con un uomo che lei odiava, ed ora loro due, insieme al di lui figlio ugualmente odioso, si preparavano a formare una nuova famiglia. Quella che a lei era sempre mancata.

“Ironia della vita!” si disse ad alta voce.

In fondo, come poteva lamentarsi della propria situazione? Aveva abbandonato la grigia Inghilterra per il luminoso e colorato Brasile, ed ora viveva con il suo famosissimo padre.

Certo che la regola che Roberto le aveva imposto era più dura di quanto pensasse.

Il giorno precedente, alla soglia dell’immenso appartamento che possedeva all’utlimo piano di uno dei grattacieli del centro di San Paolo, le aveva detto “Ti faccio solo una richiesta, Cris. Dovrai chiamarmi papà. Sai quanto ci tengo.”

La faceva facile, lui. Papà. Due misere sillabe che non riusciva per niente ad associare a Roberto Hongo. L’uomo che aveva preferito seguire un pallone di cuoio piuttosto che vedere i suoi primi passi.

Fece spallucce. Ormai era lì e avrebbe dovuto assecondarlo nelle sue pretese paterne. In fondo aveva numerosissimi arretrati.